Книги в жанре «Романтическая эротика. СЛР» по тегу «erotika»

— Что ж ты, невестка, в дождь стоишь, как мокрая курица? Никто не догадается за тобой приехать, кроме меня.
Я поднимаю глаза. Мой свёкор. Евгений Леонидович. Строгий, властный, красивый — и говорит мне то, что муж не говорил никогда.
Он не должен был становиться моим тайным спасением. Он — отец моего мужа.

Одна неделя в Дубае. Запретный роман. Разводы, скандалы и свобода, о которой я не смела мечтать.
Но когда прошлое попытается вернуть нас, сможем ли мы сохранить то, что построили? Или нам придётся выбирать между любовью и семьёй?

— Она больше не работает у вас, — сказал Салим, положив на стол пачку долларов. — Отныне она ваш гость. Люксовый номер. И чтобы каждое утро, пока она спит, ей приносили фрукты.

Я стояла в коридоре и не верила своим ушам. Ещё час назад меня штрафовали за каждую не ту улыбку. А теперь два незнакомых кавказца выкупили меня у администрации, как вещь.

— Вы с ума сошли! — крикнула я им вслед. — Я должна работать! У меня денег нет!

— Будут, — ответил младший, обернувшись. — Ты теперь с нами. Мы тебя не бросим.

Они забрали меня из Кемера в Москву. Дали работу в своём офисе на Кутузовском. Купили квартиру с видом на город. И сказали, что я отныне их. Обоих.

Но я до сих пор не знаю, кто они на самом деле. И чем платят за мою свободу.

Мне сорок восемь. Я успешная, красивая, и у меня есть всё, кроме одного — мужского внимания.
Я сидела в летнем кафе и праздновала очередную сделку. А они подошли и назвали меня «женщиной».
Я чуть не подавилась вином. А потом согласилась на кораблик, на танцы, на такси до моего дома и на огромный бар. А потом — на них. Обоих.
Утром они смущались. Я — смеялась. А потом выяснилось, что они мои новые клиенты.
Я хотела их прогнать. А они сказали: «Мы не хотим недвижимость. Мы хотим тебя».
И теперь я не знаю, что страшнее — продать им виллу или позволить им продать мне… любовь.

Я ехала к подруге зализывать раны после расставания. Вместо этого — заглохла машина посреди леса, навигатор сдох, а на улице стемнело.
И дверь мне открыл он. Огромный, угрюмый дровосек, живущий в одиночестве. Вместо «проходи» — «Заблудилась, курица?»
Я думала, переночую и уеду. Думала, он меня бесит. Думала, что его тяжелый взгляд и грубые руки меня не трогают.
Врала.
Теперь я в его доме, в его футболке, в его пространстве. И с каждым днём между нами всё меньше воздуха и всё больше искр.
Он не говорит лишнего. Он просто смотрит так, что у меня подкашиваются ноги. И, кажется, еще немного — и он сорвётся.

Алиса услышала его музыку случайно. В четверг, в маленьком баре на окраине города, куда зашла погреться. На сцене — мужчина с гитарой. Голос низкий, бархатный, с надломом. Он пел о том, как теряет кого-то. О том, как тишина громче крика.
Она узнала его по рукам. По тому, как он держал гриф. По родинке на запястье. Кирилл. Её Кирилл. Три года назад он ушёл в музыку, в гастроли, в другую жизнь. Сказал: «Я не могу быть чьим-то. Я принадлежу песням».
Она сидела за угловым столиком и слушала. Он не видел её. Пел, закрыв глаза. А она смотрела и думала: «Неделя. Дай мне неделю».
После концерта она подошла к сцене. Он убирал гитару в футляр. Поднял глаза. Замер.
— Алиса?
— Привет, Кир.
— Ты... как ты здесь?
— Случайно. — Она не врала. — Ты хорошо поёшь.
Он усмехнулся. Усталая, кривая усмешка.
— Спасибо. Ты... хорошо выглядишь.
— Ты тоже. Худой только.
— Гастроли.
Тишина. Она повернулась, чтобы уйти. Он окликнул:
— Алиса. Подожди. Может... кофе?
Они сидели в гримёрке, пили остывши

Дом стоял на холме, окружённый яблонями, которые давно одичали. Крыша протекала, печи требовали перекладки, а стены помнили тепло рук, которых больше не было. Елена наняла местного печника. Он говорил мало, работал медленно, но с такой сосредоточенностью, что казалось, будто он ведёт диалог с самим камнем.

Первые недели их общение ограничивалось кивками и односложными фразами. Елена наблюдала за ним из окна кухни, пока замешивала тесто или варила кофе. Ей нравилось смотреть, как его руки, покрытые мозолями и шрамами, обращаются с глиной.
Однажды вечером пошёл дождь. Не летний ливень, а осенняя морось, пропитывающая воздух запахом мокрой земли и прелых листьев. Михаил заканчивал работу во дворе. Елена вышла на крыльцо с чашкой горячего чая. Он обернулся на скрип двери. Дождь стекал по его лицу, смывая пыль и пот. Рубашка прилипла к спине, очерчивая линию плеч, лопаток, позвоночника.

— Ты будешь моей, — проговорил он низко. — Сегодня. Сейчас.
— Нет, — прошептала я, но голос предательски дрогнул.
— Ты сама этого хочешь. Просто боишься признать.
— Тимур, пожалуйста...
— Ты впервые назвала меня по имени. Мне нравится. Скажи еще раз.
— Пожалуйста, не надо...
— Надо. Ты дрожишь, как лист. Но это не страх. Я знаю разницу. Твое тело честнее, Милана.
— Ненавижу тебя, — прошептала я сквозь зубы.
— Знаю. Но тебе нравится, признай.

Он не планировал влюбляться. Она не планировала садиться в его машину.
Тимур — хозяин сети фитнес-клубов, привыкший к порядку, дорогим костюмам и женщинам модельной внешности. Но одно дурацкое пари с друзьями — и вот он уже целый день крутит баранку такси, задыхаясь от запаха дешёвого освежителя и проклиная свою азартность.
Марго — владелица салона красоты, пышная, дерзкая и уверенная в себе. По крайней мере, так было ровно до того момента, как бывший не явился к ней с гадкими словами о её весе. Разбитая, заплаканная, с растёкшейся тушью, она вызывает такси, чтобы просто уехать и заесть горе бургерами.
Их встреча — столкновение двух вселенных. Она называет его Кинг-Конгом, он не понимает, как в одном человеке помещается столько огня. Но когда Марго бросает вызов своему бывшему, Тимур неожиданно предлагает сделку: он сыграет роль её идеального мужчины.

Пять лет назад он бросил меня, растоптав наше будущее и отдав предпочтение другой. Я уехала в никуда, увозя в сердце лишь осколки разбитых надежд и клятву, которую не могла нарушить: «Я никогда не вернусь».
Сегодня я снова стою перед ним на пороге его империи — холодная, расчётливая, неузнаваемая. Но он уже не тот самоуверенный властитель, каким был когда-то. А я — не та наивная девочка, которую можно предать и забыть.

Она — катастрофа в мире размера XS.
Он — ходячий тестостерон в обтягивающей футболке.
Их встреча снесла не только стену примерочной.
Василиса «Пончик» Преображенская знает о жизни три вещи:
1. Салат — это еда для кроликов, а не для женщин с формами.
2. Кружевные трусы размера 4XL существуют только в мифах.
3. Никогда, СЛЫШИШЬ, НИКОГДА не поворачивайся резко в тесной примерочной.
Но она повернулась.
И задница, которую природа создавала как орудие массового поражения, проломила стену. Прямо на голову (и не только) Матвею «Скале» Громову — двухметровому альфа-самцу, владельцу автосервиса и счастливому обладателю органа, который должен быть зарегистрирован как оружие.