Читать и слушать книги

Ведущий, с лёгкой интригой в голосе, говорит:
— Представьте нам вашу музу.
«Музу»
Слово будто ударяет меня по лицу.
— Это Алина, — говорит мой муж четко. — Человек, который вдохновил меня рискнуть и выйти на новый уровень.
Я стою за кулисой и чувствую, как земля под ногами становится ненадёжной.
Когда именно рядом с ним появилась она? Когда она стала тем человеком, который «вдохновил»?
Алина смеётся легко, почти игриво. И внезапно смотрит прямо мне в глаза...
— Я просто была рядом…
***
После двадцати лет брака я думала, что знаю о муже всё. Но у Вадима оказался свой сценарий жизни.
Я стояла за кулисами, пока мой муж с тёплой улыбкой представлял стране свою «музу» — молодую, уверенную… чужую женщину.
И в тот момент я поняла: иногда брак рушится не из-за измены. А из-за того, как именно тебя предали. В прямом эфире. Под светом софитов. Перед тысячами зрителей.

История краха нашей семьи стара как мир. Ее разрушила моя подруга. Она была мне ближе матери. Мы, можно сказать, дружили семьями. У меня была дочь, у нее сын. Но, как это часто бывает, между ней и моим мужем вспыхнула страсть. Они поддались ей – безудержно и с размахом.
Наверное, я смогла бы потом простить и понять, если бы Андрей пришел ко мне и честно признался, что полюбил Наташу. Может быть, не сразу, но я смогла бы. Но они скрывали свои отношения несколько лет. И лишь один случайный момент открыл мне глаза.
С той минуты в моем сердце поселилась зима! И я не знала, сможет ли хоть кто-то растопить мое холодное сердце…

— Ты годами изменяешь мне! — срываюсь я. — Годами! Таскаешь своих девок, даже не скрываешь, оставляешь их следы по всей квартире! И ты смеешь меня обвинять?
Пощечина обжигает щеку раньше, чем я успеваю понять, что произошло. Я хватаюсь за лицо, смотрю на него широко раскрытыми глазами.
— Никогда... — шепчу. — Ты никогда меня не бил.
— Значит, пора начинать, — говорит он холодно. — Раз слов ты не понимаешь.
— Я не вещь, — выдавливаю я сквозь слезы.
— Ты то, чем я позволю тебе быть, — отрезает он. — И сейчас ты отдашь мне пароли от всех своих аккаунтов, все контакты, и я буду проверять каждое твое сообщение, каждый звонок.
Я пишу дрожащей рукой. Он забирает листок.
— Хорошая девочка. Видишь, как просто, когда ты слушаешься?
Он уходит, а я остаюсь одна.
***
Звонок в дверь заставляет вздрогнуть.
Смотрю в глазок, и сердце пропускает удар...

- Ольга, здравствуйте, - незнакомка подходит ко мне вплотную.
- Здравствуйте, - недоуменно отвечаю. - Простите, мы с вами знакомы? - хмурю брови.
- Я бы хотела с тобой поговорить, - заявляет незнакомка, не церемонясь переходя на «ты».
- Кто вы такая? – делаю шаг назад, чувствуя себя зажатой в угол.
- Я Света, - ее улыбка теперь больше напоминает звериный оскал, полный самодовольства. - Любовница вашего мужа и он от вас уходит – чеканит на одном дыхание.
Мир останавливается. Сердце замирает. В горле появляется металлический привкус.
«Любовница? Уходит?»
- Если бы не трагедия с вашей дочерью в прошлом году, он бы ушел еще раньше! - делает театральную паузу явно наслаждаясь моим замешательством -А еще он…

За столиком — мой муж. И другая девушка рядом с ним, та, которую он взял на мою должность на работе, пока я сидела в декрете с нашей дочерью.

Он склоняется к ней с той самой нежностью, с которой когда-то тянулся ко мне. Его рука касается её ладони, а в его глазах — то влюблённое спокойствие, что я так хорошо знала. Он не видит нас.

— Мама, там папа! И тётя… — голос Аленки звучит слишком громко в этой ватной тишине.
Она тянет меня за руку и радостно машет в их сторону.
— Идём?

Её глаза светятся искренностью. Она ничего не понимает. Для неё папа — это папа. А тётя — просто тётя.

Я не могу вымолвить ни слова.
В горле будто ком застывает, а я еле держусь на ногах.

Он улыбается ей, продолжая не замечать нас.
А я стою, прижимая к себе ребёнка, и понимаю: всё, что мы строили, разбивается о её беззаботную улыбку и его взгляд, в котором меня больше нет.

— Алёна? — звучит удивленное.
— Да, родной, это я. Лёшенька, не мог бы ты приехать ко мне. И привезти твой старый телефон, он там в тумбочке у тебя в кабинете лежит.
Повисает тишина, а затем муж прокашливается.
— Алена, а почему ты звонишь мне?
— В смысле почему?
— Ну хотя бы потому что мы с тобой почти семь лет в разводе.
— Что за ерунда? — замираю, а сердце перестает стучать.
— Нет, Ален, это то что ты говоришь мне похоже на бред. Мне жаль, что ты в больнице, но не могу ничем помочь. Мы с тобой давно чужие.


Еще вчера мы с мужем ходили вместе в гости и спали в обнимку. А сегодня я просыпаюсь в больнице, и узнаю, что у мужа другая семья. А какой-то незнакомец настаивает на том, что он мой новый супруг. Но как я могу быть с другим, когда мое сердце плачет по человеку, которого я люблю 20 лет и еще не отпустила?

Возвращаясь с Варей из детского сада, мы проходим мимо кафе  «У фонтана». Того самого уютного кафе с теплым светом в панорамных окнах, которое стало для нашей семьи почти сакральным местом.
Я случайно бросаю взгляд в панорамное окно и замираю...
За нашим любимым столиком  сидит мой муж Валентин. А рядом сидит молодая женщина с роскошными длинными волосами, уложенными в идеальные волны. Она одета в облегающее платье, которое подчеркивает стройную фигуру, и на шее у нее поблескивает золотая цепочка.
Он держит её за руку и смотрит на нее с тем особенным, бесконечно нежным восхищением, которое я всегда считала своей исключительной привилегией. Женщина улыбается — игриво, наклоняясь ближе, и ее губы что-то произносят ему, не могу услышать, но чувствую каждой клеткой что.
Внутри меня взвивается стихийное желание: ворваться туда, опрокинуть этот чертов столик с фарфоровыми чашками, сорвать маски и закричать так, чтобы задрожат стекла и разбежались посетители...

Мысли о том, что теперь придётся работать вместе с бывшим, не дают заснуть.
В три ночи мне хочется пить.
Я возвращаюсь с кухни в темноте, на ощупь, стараясь не разбудить Дмитрия. Но у самой кровати замираю.
Его телефон светится.
Я не хочу смотреть. Мы доверяем друг другу – восемь лет, ни разу не усомнилась.
Но экран снова вспыхивает прямо под моей рукой, и я вижу.
«Димуля, уже скучаю. Жду тебя завтра. Ты мой личный врач – не смей забыть про меня!».
Отправитель: Диана.
Время останавливается.
Димуля. Скучаю. Жду.
Экран гаснет. В темноте – ровное, спокойное дыхание мужа. Мужа, который час назад вернулся с запахом чужих духов и сказал, что задержался в больнице.
Я опускаюсь на край кровати и не двигаюсь.
За окном спит город. В комнате спит человек, которого я, кажется, совсем не знаю.

— У меня с вашим мужем серьезные отношения. Мы любим друг друга, — сказала красивая незнакомка, возникнув на пороге моего дома. — Он не хочет вас ранить. Вы — мать его ребенка, он вас уважает. Но он несчастен. Я его любимая женщина. А вот вы… Вы удерживаете его только ребенком. Он живет с вами из жалости. Он задыхается здесь. И вообще, вы должны понять, что ваше время прошло.
Она сказала это и ушла, а потом началась борьба: за сына, за квартиру, за собственное достоинство.

Грязная борьба с мужчиной, которого я так любила, но который доказал, что любовь здесь больше не живет.

Это история о том, как сильная женщина выстояла и снова поверила в себя.

Открываю дверь… на пороге стоит девушка лет двадцати семи.
– Здравствуйте! – говорит она. – Я Алина! А Сергей дома? Я что-то до него дозвониться не могу.
– Сергея нет, – отвечаю я. – Он в командировке.
– А-а-а, понятно! – и, не дожидаясь приглашения, проходит мимо меня в прихожую, оставляя чемодан рядом с вешалкой. – Наверное, поэтому и не отвечает.
Она снимает пальто, вешает его на крючок – как дома!
– Отнесите, пожалуйста, мой чемодан в спальню, – говорит Алина, – и сделайте мне кофе.
Я чувствую, как у меня отваливается челюсть.
– Вы что себе позволяете?! – не выдерживаю я.
– А что такого? – спрашивает она. – Сергей мой жених, а вы обслуга.
– Жених? – шепчу я, не веря своим ушам.
– Конечно! – Алина садится на диван. – Через месяц свадьба! Он не рассказывал вам? Хотя... – она машет рукой, – зачем горничной знать о личной жизни хозяина.
Горничной... Она считает меня горничной! В моем собственном доме!
– Я не горничная, – говорю я. – Я Галина. Жена Сергея