Книги в жанре «Современный любовный роман» по тегу «ochen-emotsionalno»

— Мам, а можно меня Лиза уложит? Ты всё равно сразу уснёшь.
Мой сын. Моя спальня. Моя жизнь — и посреди неё чужая девочка в моём халате, с моей чашкой в руках.
— Тебе показалось, — говорит муж. — Ты опять ничего не помнишь. — Её надо показать врачу, — вздыхает свекровь. — Ты же видишь, что с ней происходит.
Я слышала их ночью за стеной — и мне не показалось. Я видела их в машине у школы — и мне не показалось. Я целый год пила таблетки, которые она приносила мне каждое утро, — и вот это была моя единственная настоящая ошибка.
Он привёл её в дом репетитором для нашего сына. Она выйдет из этого дома хозяйкой — если я не помешаю.
Развод я подпишу. Молча, без единой слезы. А потом заберу обратно всё: сына, дом и своё имя. И пусть она сама объяснит, что было в тех таблетках.

Он купил меня за подпись. Год брака — и мой брат остаётся со мной, а долги родителей исчезают.

Роман Северов покупает всё: отели, людей, тишину. Он не повышает голос — ему не нужно. Он просчитывает на пять шагов вперёд.

Вот только я до сих пор не знаю главного: зачем этот брак ему. Мужчины вроде Северова не платят такую цену без причины. А когда я подобралась к ответу слишком близко — впервые увидела, как он теряет контроль.

По договору у нас год.
Мы оба ещё не знаем, что сорвёмся раньше.

ОДНОТОМНИК Она была идеальной женой, пока муж не поднял на неё руку. Ева сбегает в ту же ночь и звонит единственному, кому доверяет — Марату. Мужчине, которого когда-то предала.

Он ждал этот звонок два года. Теперь Марат не позволит никому тронуть её. Даже если придётся уничтожить Влада — её бывшего мужа, его давнего врага.

Сможет ли Ева выдержать новую войну, когда на кону не только её свобода, но и любовь, которая не умирает даже сквозь годы боли? Острые эмоции, смертельная опасность и страсть, способная сжечь дотла.

— Влад. — Поворачиваюсь к нему снова. — Там, во время пожара... Ты сказал тебе нужно спасти дочь…

Он замирает.

Пальцы, которые до этого нервно теребили край рубашки, застывают неподвижно.

— Влад, — повторяю, и голос у меня начинает дрожать. — Что ты имел в виду? Какая дочь?

Он молчит долго, так долго, что тишина между нами становится густой, вязкой, невыносимой. Потом поднимает на меня глаза, и в них нет ни капли того тепла, что было раньше, только тяжёлая, свинцовая усталость человека, который вот-вот скажет что-то непоправимое.

— Лиза, — начинает он глухо, — нам нужно поговорить.

Мне сорок один. Девятнадцать лет брака, взрослая дочь, полки, которые муж обещал повесить ещё до её совершеннолетия.

И переписка, в которой меня описали как заказ: «Работает с текстами и звуком. Слушай. Цветы белые. Рыбу не ест. 180, половина сегодня».

Муж не просто изменил. Он нанял мужчину, чтобы тот за мной ухаживал — и чтобы потом мы были «в равном положении».

Я приехала в этот отель не отдыхать и не мстить. Я приехала посмотреть, как незнакомый человек будет исполнять инструкцию по мне.

Первые два дня я выигрывала.

На третий он перестал играть по сценарию — и я поняла, что теперь не знаю, кого проверяю: его или себя.

Руслан заходит на кухню. Я по привычке говорю:
— Доброе утро.
Обычно он садится сразу: задвигает стул, берёт кружку, отхлёбывает чай. Сегодня не садится.
Оборачиваюсь. Он стоит, скрестив руки на груди, и смотрит на стол. Брови сдвинуты к самой переносице, глаза на выкате, губы сжаты, нос сморщен.
Тоже смотрю на стол и вдруг вижу: кружка справа. Хлеб слева. Приборы криво. Всё не так. Всё не так, как он любит, как он требует, как «правильно».
Дёргаюсь к столу, чтобы исправить. И — останавливаюсь. Нет. Не хочу.
— Почему не садишься? — спрашиваю ровно, делая вид, что не понимаю.
Руслан цедит сквозь зубы:
— Расставь. Как следует.
— Сам расставишь, — отвечаю. — Не развалишься.
Руслан подходит ко мне. Два шага. Быстро. Рука взлетает — и звонкая пощёчина обжигает лицо.
Голову отбрасывает в сторону. Щека горит.
И тут происходит что-то странное. Страх пропадает. Злость пропадает. Обида пропадает.
— Правильно, — говорю я. — Молодец. Теперь всё на место встало. Я ухожу.

— Тётя Милана, а ты опять придёшь к нам ночевать? — спрашивает моя шестилетняя дочь Снегурочку на утреннике. При всём зале.

— Фантазёрка, — говорю я соседке. И смеюсь, чтобы не завыть.

Через десять минут я своими глазами вижу, кого фантазировала моя дочь.

Муж без бороды Деда Мороза. Снегурочка у него на коленях.

А ещё через минуту — что заведующая садом всё это время была не свидетелем, а сообщницей. Матерью той самой Снегурочки.

Муж не оправдывается. Он объявляет развод — и забирает квартиру. Служебную. Записанную на него.

Я ухожу из этого кабинета женщиной, у которой отняли всё за один вечер.

Но домой я вернусь уже другой.

- Подъем, голубки! – сдергиваю я одеяло со спящей парочки.
- Соня! А ты что здесь делаешь? – еле разлепив глаза хрипло спрашивает муж.
- Живу вообще-то! А вот что она здесь делает?! – тычу я пальцем в сисястую деваху, пытающуюся натянуть обратно одеяло на свое обнаженное силиконовое тело.
- Это не то, что ты думаешь! – блеет он стандартную фразу всех изменщиков.
- А я ничего не думаю! Даю вам пять минут на сборы! Выметайтесь вон! Оба!
Вернувшись домой из рабочей поездки, чтобы поздравить мужа с 23 февраля, застаю его с любовницей в нашей постели. Мало того, что он мне изменяет, так еще и делает дорогие подарки, расходуя деньги из семейного бюджета!
Но я этого так не оставлю!
И, как оказалось, не я одна жажду мести...

— И давно ты изменяешь мне? — швыряю телефон на стол, видео уже открыто на паузе. — Не смей отрицать!
Раздраженно взъерошив волосы, муж поддается ко мне:— И что ты хочешь услышать, Наташ? — самодовольно ухмыляется.
— Правду. Хоть раз в жизни скажи мне правду, — сжимаю кулаки.
— Правду? — скрипит зубами. — Да, я сплю с другими! Довольна?! Что я еще должен делать, когда ты вечно занята своими грёбаными цветочками?! Только это ничего между нами не меняет…
— Ничего не меняет?! — мой смех как треск битого стекла. — Какой же ты… Мы разводимся Кирилл, я с этой грязью точно мириться не буду.
Развернувшись, иду к двери, но муж быстрее. Его ладонь с силой захлопывает дверь прямо перед моим лицом.
— Никакого развода, — шепчет он мне в затылок. — По крайней мере, до окончания сезона. Не хочу скандалов.
— Убери руку, — цежу сквозь зубы.
— А если нет? — его голос опасно тихий. — Напомнить, на чьи деньги ты открыла свой первый бутик? Один звонок юристу, и твои цветочки завянут, милая. Навсегд

— Надо было сказать тебе раньше. Когда Аня забеременела.
Его голос режет чётко, как скальпель. А в моих ушах — вакуумная тишина, будто меня бросили в ледяной омут.
— У меня есть любимая женщина. И сын.
Каждое слово — удар обухом. «Любимая» — особенно.
— Но он... ровесник нашей внучки! — мой шёпот больше похож на предсмертный хрип.
Он пожимает плечами:
— Ты же не смогла дать мне наследника.
— Домой не приезжай, — голос звучит странно ровно, будто это говорю не я, а моя тень.
— Не указывай мне, Марусь. — Его губы растягиваются в подобии улыбки.
Где-то в глубине меня клокочет чёрная магма, готовая взорваться и сжечь всё дотла.
— Но я не впущу тебя!
Он усмехается.
— Значит, потом впустишь. Что ещё тебе остаётся?
— Что ещё остаётся? — повторяю я, но уже самой себе.