Книги по тегу «очень эмоционально»: ""

– У тебя два дня, чтобы собрать вещи.
– Что? – чувствую себя дурой. – Мы снова переезжаем?
– Нет, – муж пронизывает меня взглядом серых глаз. – Уезжаешь ты. Подпиши.
Беру простой лист формата А4.
Заявление о расторжении брака по взаимному согласию супругов…
– Я оставлю тебе деньги. Сумма прописана в соглашении о разделе имущества. Квартира служебная. Дом продадим. Я нашёл покупателей.
Он говорит об этом, как о факте.
Я оставлю. Я нашёл.
Везде он.
А где тут вообще я?
А, вот здесь.
В графе «Сведения о лицах, расторгающих брак».
Я теперь лицо.
– Вот как, – усмехаюсь. – Ты нашёл покупателей. А я? Я, Петь? Это из-за неё, да? Из-за беременной девки в соболиной шубе?
– У меня наконец будет сын, Александра. Тот, которого ты мне так и не родила.

Мы развелись после двадцати лет брака. Я уехала к маме и узнала, что беременна.
Это – моя месть.
Генерал никогда не узнает об этом ребёнке!
А через полгода бывший муж приходит

— Так никакая она тебе не племянница? И ребёнок — твой?
— И что? Не мог же я бросить мать своего сына.
— У нас с тобой сын! А скоро родится дочь!
— Многие так живут. Привыкнешь.
— Нет, Паша. Не привыкну. Оставайтесь. Документы на развод пришлю по почте.

Я всегда была правильной девочкой. Золотая медаль, бюджет, учёба на первом месте и никаких богатеньких мальчиков, от которых мама всю жизнь учила держаться подальше.
И всё шло по плану, пока ко мне не начал клеиться Демьян Савельев.
Красивый. Наглый. Богатый. Хоккеист и один из тех мажоров, которым достаточно улыбнуться, чтобы любая девушка забыла собственное имя.
Любая, кроме меня.

— Вы спите вместе?
— Да, — спокойно отвечает муж. — И давай без бабских сцен! Кира станет лицом бренда, а ты останешься безымянным технологом. Кому ты нужна в 39 и с такими формами? Сначала покупают картинку, Алёна. А уже потом — вкус.

Моё имя и мечту срезают с шоколадной таблички за 20 минут до главной презентации моей жизни. Полжизни я тянула бизнес мужа из нищеты, а теперь Антон отдаёт моё имя молоденькой любовнице, а мне указывает на место «пышки у плиты».

Я не плачу. Я просто заливаю лицо его девки на баннере горьким шоколадом и... Выхожу на сцену.

Бывший думает, что без его денег я приползу обратно?
Его любовница думает, что забрала мою жизнь?
Это мы еще проверим!

Через час владелец крупнейшей сети отелей Кирилл Воронцов отказывается подписывать с Антоном контракт на сорок миллионов.

И предлагает его мне.

К тому же, Воронцов смотрит на меня совсем не как на делового партнёра.
А если муженек решил со мной воевать…

Бывший, пощады не будет!

«Задерживаюсь. Нудный клиент из области выносит мозг с комплектацией Порше. Не жди к ужину», – гласит сообщение. Я вздыхаю: Марк перфекционист, он не отпустит клиента без контракта.
Проходит час. Свечи оплывают, стейки остывают. Я переодеваюсь в халат, но оставляю вишневое платье на кресле – хочу быть прекрасной, когда он придет. К 21:00 тишина становится оглушительной, рождая липкое беспокойство. Тревога перевешивает страх разозлить мужа.
Набираю его номер. Гудки тянутся бесконечно.
– Да! Что случилось? – голос Марка резкий, полный раздражения. – Ты не умеешь читать сообщения?
– Марк... у нас же годовщина. Я накрыла стол...
– Черт возьми, Лена! Прекрати быть прилипчивой! Я в разгаре сделки, разговор окончен!
Он сбрасывает звонок, но связь не прерывается. Слышен фоновый шум и вдруг – высокий женский смех.
– Боже, Марк, ты такой грубый, – звучит приглушенный голос женщины. – Твоя маленькая жена всё еще ждет тебя ужином в своем идеальном домике?

— Я был у нее, и мы переспали. Этого ответа тебе достаточно? И вообще я не собираюсь перед тобой отчитываться за каждый свой шаг, как мальчишка.
— Ты... — шепотом говорю я. — Ты сейчас это серьезно?
— Более чем.
— Ты изменил мне и притащил ее сюда, на наш праздник!
— Да! Это жизнь, понимаешь? Не твои глянцевые представления о том, что все должно быть правильно и прилично. Марта вернулась. У нас с ней есть общее прошлое.
— И поэтому ты лег с ней в постель?
—Да, а ты вообще что хотела услышать? — его голос становится жестче. — Что я упаду на колени? Что начну каяться? Что скажу: прости, Света, бес попутал? Этого не будет. Потому что я не жалею о том, что сделал.
Я стою, еле держусь.
— Не жалеешь...
— Нет. Не жалею. Мне нужно было это сделать. Я сделал, и точка.
— Чтобы понять, кого ты любишь?
— Чтобы понять, остались ли у нас с ней чувства.
— И как, остались? — язвлю я.
— Да, между нами осталось столько любви, сколько с тобой не было за все годы брака.

Я всегда боялась собственного тела. Пряталась, сжималась, отворачивалась от зеркал, потому что мать научила меня стыдиться себя. Но когда я переступила порог его кабинета, всё изменилось. Воронов не стал жалеть меня, не пытался утешить, он просто увидел во мне то, чего я сама не замечала: скрытую силу, готовую проснуться.
Между нами возникла странная, пугающая связь, которую невозможно объяснить логикой. Он ломал мои стены, а я училась доверять, не ему, а себе. Теперь я возвращаюсь к нему не из страха, а потому что он подарил мне свободу быть настоящей. Это моя история о том, как невинность перестаёт быть бременем, а зависимость оборачивается осознанным выбором. О том, как две сломанные души находят друг друга и создают свой собственный мир.

— Ты вспылишь, хлопнешь дверью, поживёшь пару дней у подруги — а потом вернёшься. Потому что ты моя жена. Куда ты пойдёшь? К кому? Кто посмотрит на тебя так, как смотрю я?
И тут — странное дело — мне перестаёт быть больно.
— В этом вся твоя беда, Дамир. Ты правда веришь, что это ты меня сделал. Не ты. Это я однажды имела глупость в тебя влюбиться. Чувствуешь разницу?
— В кабинет. Сейчас. Я не повторяю дважды.
— А вот теперь — нет. Командуй своими ординаторами, Гордеев. Тебе я больше не подчиняюсь. Ни у стола, ни в постели, нигде.
Я иду к лифту. Не оборачиваться.
— Стой. Зачем ты приехала?
Конверт жжёт ладонь. Снимок. Целая вселенная, о которой он только что потерял право знать.
«Я беременна, — могла бы сказать я. — Чудом, которого, как мне обещали, не будет».
Нет. Этот ребёнок будет желанным. А желать его буду я одна.
— Ни за чем, — говорю я. — Я приехала ни за чем.
***

— Она не мой формат, — бросает Клим.
— Это ты не мой формат, Воронов, — огрызаюсь я. — Такие как ты меня вообще не интересуют.
— Это какие же, Пупс?
— Такие, у кого язык длиннее мужского достоинства, — сузив глаза, выплёвываю я. — А у тебя в штанах явно недостача. Иди лечись, мажор.
Я Анфиса Стройнова. Отличница, принципиальная, с формами, которые в универе считают «неформатными». Я мечтаю о стажировке в престижной компании, но на пути стоят мажоры во главе с Климом Вороновым.
Он травил меня два года, называл Пупсом и Стройняшкой. А когда я влепила ему пощёчину за унижение подруги, он решил отомстить.
Но его месть оказалась странной: фиктивный брак, чтобы избавиться от навязанной невесты. Взамен — моя мечта.
Я думала, что вытерплю его насмешки и получу своё. Но искры между нами превращаются в пламя, а фиктивный брак становится настоящим испытанием.
Вот только я не собираюсь влюбляться в мажора, который считает, что я — не его формат.

— Добейся меня снова, докажи мне, что ты лучше дочери моей первой любви и тогда я снова стану твоим, — муж смотрит мне в глаза.
— Ты серьезно? Это я должна тебя добиваться после того, как ты мне изменил?!
Рома равнодушно пожимает плечами.
— Если бы не моя мама, ты бы даже не узнала об этом. А я так бы и продолжал жить свою лучшую жизнь. Ведь если счастлив муж, то счастлива и жена.
— А если я несчастна? — выплевываю вопрос.
— Все в твоих руках. Постарайся снова стать счастливой, закрыв все мои потребности, — Рома подходит ближе. — Но сама подумай, сможешь ли ты удовлетворить судью в самом расцвете сил, когда сама на пороге климакса?

Я решила, что буду счастлива, если брошу судью в самом расцвете сил, поэтому сделала это и зажила новой жизнью. Но через полгода мое спокойствие летит к коту под хвост, когда на пороге дома появляется моя дочь и заявляет:

— Мам, я отомстила за тебя! И ты даже не представляешь, как!