Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «lyubovnye-romany-skachat»

- Валерыч, дружище, выручай, а? Переспи с моей женой!
Твою мать, Петровский, ты чего там перебрал что ли?
- Развестись хочу, - продолжает. – А у нас это, брачного договора нет! Надо, чтобы развод по-тихому прошёл. Устрой её к себе на работу и подкати.
Вот же пронырливый хрен! Хотя в политике других и не бывает.
- Тебе же не сложно? Ты кучу баб окучиваешь. Одной больше, другой меньше. Сделай пару фоток, чтобы против неё компромат был. Я в долгу не останусь.
На секунду задумываюсь. Быть боссом крупнейшей в Москве юридической фирмы – значит постоянно идти на сделку с совестью. Такими клиентами как Петровский так просто не разбрасываются.
- Ладно, - нехотя соглашаюсь. – Присылай ненаглядную. Устрою своей помощницей.

Открываю телефон, смотрю на фотку.
Петровская Дарья.
Минимум косметики. Юная. Строгая. Неприступная.
Идеальная жена депутата.
Интересно, в постели ты такая же монашка?
Очень скоро я раскрою все твои таланты.
Прости, малышка. Ничего личного. Просто бизнес.

– Ваня – мой сын, и я от него не откажусь! – категорично заявляется наглый сосед, который неизвестно почему поселился этажом ниже.
С его финансовыми возможностями он мог бы купить себе весь наш дом.
– Ты не знал о его существовании больше пяти лет, с какой стати? – рычу разъяренной кошкой.
Никому не отдам своего мальчика!
– А пусть папа живет с нами, – простодушно предлагает Ванюша. – Не пележивай, – успокаивает меня, – мы его пелепеленаем. Ой, пел-ревоспитаем! Он будет слушаться, правда?
Перевоспитаем? Этого зазнавшегося хама?
Мужчину, привыкшего получать все, что захочет?
Сильно сомневаюсь, но выбора у меня нет…

— Люся, выходи за меня замуж! — Вася торжественно и громко произносит слова, о которых я так долго мечтала! Он открывает коробочку, а там кольцо!
Закрываю лицо руками, ведь у меня в голове сейчас настоящий шторм из записок сумасшедшей, которые копились там долгие годы.
— Люся, не молчи, — шипит сзади Оля.
— Нет! — нервные клетки в панике разбегаются по углам.
— Нет?! — Васина рука падает вместе с коробочкой, которая громко захлопывается.
— Нет?! — Оля вместе с Гариком подскакивают с места.
Нет? Я сказала нет?
— Нет! Это не то нет! Я говорю — да! Вася, слышишь… да! — но мой Вася уже повесил голову, сжимая кольцо в руке.
Он медленно поднимает голову, в глазах бездонная печаль и грусть.
— Вася… Я согласна. Это просто шок. Понимаешь?
— Хорошо, — он поднимается и выходит из зала.
Сидя на полу, разворачиваюсь к ребятам. Они пялятся на меня, но хоть молча.
Опираясь на пол, поднимаюсь с колен, а в прихожей в это время хлопает входная дверь.
Вася ушел…

– Меня зовут Наталья Владимировна, – снежная королева искрила злостью во взгляде. – Не думаю, что эту информацию сложно запомнить, Андрей Николаевич.
– Несложно. Незачем. Для меня ты Наташенька и не иначе.
– Я вас что, за живое задела своим отказом? Или вы их не принимаете? В альфа-самца играете?
– Не играю, – я ухватил ее покрепче и дернул на себя. – Реализую.
Зеленоглазая коза заявила мне, что глупый флирт в ее график управляющей рестораном не включен. Ну, погоди, моя прелесть. Будет тебе умный флирт, сразу к делу перейдем тогда.
Без прелюдий!

— Отойди от меня, — зашипела я, смотря в горящие ненавистью глаза.
— И что ты мне сделаешь? — оскалился Арс, складывая руки на мощной груди. — Ты здесь ещё никто. Но знаешь, я, так и быть, помогу тебе.
— Я не нуждаюсь в помощи, — ответила я и вздёрнула подбородок.
— Ну тогда, собирайся, — хмыкнул он. — Да и можешь не прикрываться. Тебя скоро увидят все гости, да ещё и во всей красе. Шест посреди холла для тебя приготовили.
Я замерла от шока, а руки сковал спазм.
Я попала в ад, но только не знала, что у короля есть ещё и сын. И кто из них страшнее, покажет только время, которого у меня и не осталось.

Я листаю ленту в соцсетях уже минут сорок, и глаза начинают уставать от бесконечных букетов. Розы, пионы, тюльпаны, какие-то экзотические цветы, названий которых я даже не знаю. Все сливается в один пёстрый калейдоскоп. Кто бы мог подумать, что выбор цветов для подруги превратится в такую пытку?
Я перехожу в очередную группу флористов. Пролистываю фотографии: стандартные композиции, ничего особенного. Вот монобукет из белых роз, вот корзина с хризантемами, вот...
Сердце пропускает удар.
Я замираю, уставившись в экран телефона. Пальцы сами собой увеличивают фотографию, хотя я уже все прекрасно вижу. Более того – я не могу оторвать взгляд.
На фото стоит знакомый мужчина ....
Он улыбается. В руках у него огромный букет – не меньше сотни роз, красных, шикарных, длинностебельных. Таких, какие дарят в кино.
Это Сергей. Мой муж.
Под фотографией подпись: «Сто роз для самой любимой!»
Для самой любимой … но это не для меня.

— Ты видела, как они на тебя смотрели? — рявкаю я так, что стекла в окнах дрожат.
— Кто? — искренне удивляется. И это удивление — чистое, как холодная вода. Меня от этого ещё сильнее ведёт.
— Айдашев, — произношу фамилию так, будто дроблю зубами. — За столом. Три раза. На секунду, но — достаточно.
Она моргает — один раз. В глазах — усталость и непонимание.
— Мурат, — говорит ровно. — Я видела пиалы, тарелки, руки, которые ставили еду. Слышала, как плачут в женской, как смеётся мой сын. Я не смотрела на мужчин.
— А он — смотрел, — отрезаю. — На тебя.
Она вздыхает. Не театрально. Просто кладёт воздух в грудь и бережно его отпускает.
— И что дальше? — спрашивает. — Это его глаза. Я — вдова. Я — не с ним разговаривала, не ему улыбалась, не ему… — она на секунду зажмуривается, словно удерживает волну, — Что ты от меня хочешь?
— Правда? Сказать, что я от тебя хочу? — зло прищуриваюсь.
Я хочу задрать вот эти твои тряпки и ...

Дверь в спальню приоткрыта. Из-за нее льется мягкий свет и доносятся звуки – негромкие голоса, смех, шорохи.
Дверь поддается от легкого касания моих пальцев. И мир останавливается.
Максим – мой муж, отец моего ребенка, мужчина, которого я любила пятнадцать лет – лежит в нашей постели. А рядом с ним женщина, которую я никогда раньше не видела. Молодая, с идеальной фигурой. Ее голова покоится на его груди, рука лежит на животе.
Они не замечают меня. Она что-то шепчет ему, и он смеется… Вокруг кровати – разбросанная одежда, на прикроватной тумбочке
– Милая, давай еще раз, у нас ведь все время мира, – говорит Максим, и его голос звучит расслабленно, интимно. Как будто они делали это уже много раз. Как будто они привыкли быть вместе. Здесь. В нашем доме. В нашей постели.
Я не выдерживаю и издаю звук – нечто среднее между вздохом и всхлипом. Максим резко поднимает голову, и наши взгляды встречаются.
– Елена, – произносит он ровным голосом. – Ты должна была быть в городе.

Подхожу к сладкой парочке. Тошнотворно сладкой. Приторной, как дешёвая карамель.
И нарочито громко кашляю.
Они вздрагивают. Оборачиваются. Он – не сразу, сначала девушка.
- Вы что-то хотели? - она смотрит на меня с милой, доброжелательной улыбкой.
- Да, - мой голос звучит странно. Спокойно. Почти равнодушно. Я и сама не узнаю его. - Я хочу забрать своего мужа...
Пауза.
Я смакую её. Растягиваю. Смотрю, как девушка хмурится, не понимая. Смотрю, как Ваня закрывает глаза, словно молясь, чтобы это оказалось кошмаром, от которого можно проснуться.
- ...от малолетней дряни, которую, похоже, совершенно не смущает обручальное кольцо на его пальце.

— Снегурка моя!
Вдруг нахал хватает меня в охапку и щипает! За задницу! Прямо под коротким платьицем снегурочки.
— Ты че, пес? — рявкаю я, а затем выхватываю елку из рук подруги, и бью прямо по оборзевшей харе.
Елку буквально вырывают из рук и швыряют куда-то в сугроб.
— Ты че, Снегурка, храброй воды выпила? — держа меня за плечи, рычит мужчина.
Бах! Это шампанское хлопнуло, а пробка… Ой-е-маё! Прямо в глаз громиле.
— Ну все, девки, допрыгались!

Мамочки мои, куда это мы пришли…?

***

Застряв в яме по пути на дачу, мы с подружками решили попросить помощи, но наткнулись на оборзевших мужланов, которые приняли нас явно не за тех… Ведь они ждали девушек с низкой социальной ответственностью.