Книги в жанре «Современная проза» по тегу «silnaya-geroinya»

— Это что?
— Просто переписка.
— Просто? Ты называешь «скучаю, хочу тебя» — просто?
— Марин… не устраивай допрос.
— А ты не устраивай спектакль.
Он замолчал. Всегда молчал, когда не было, чем оправдаться. И в этой тишине я впервые поняла: то, что я считала семьёй, давно стало декорацией.
Никаких криков. Никаких угроз. Только короткое — «я всё поняла» и шаг в сторону, откуда уже не возвращаются.
А дальше — началась игра. Холодная, точная, с участием того, кто умеет бить без шума.
Мой начальник. Он не спрашивал, что случилось. Он просто посмотрел на моего мужа — и сказал тихо: «Теперь страдать будет он.»
И да… он сдержал слово.

— Ты меня совсем не жалеешь?
— После того, что ты сделал? Нет.
— Я был дураком…
— Был? — усмехнулась я. — Нет, Тимур. Ты просто показал, кто ты есть.
Он ушёл к моей сестре. В одну ночь — разрушил дом, доверие, меня. А потом вернулся — будто ничего не случилось. Снова слова, обещания, жалкие попытки вернуть то, что сгорело. Что я сделаю? Уже решила. Но он ещё не знает — на этот раз больно будет не мне.

– Ты… ты… – Виктория пошатнулась, хватая ртом воздух, словно не верила своим ушам.
– Я подаю на развод. Завтра же, – отрезал Андрей, указывая на открытую дверь. – А сейчас – вон отсюда! И чтоб духу твоего тут не было!
Виктория попятилась, натыкаясь спиной на своего ошарашенного спутника.
– Ты… ты пожалеешь! – заикаясь, выкрикнула она, пятясь к выходу. – Я тебя разорю! Я заберу всё, что смогу! В суд подам!
– Забирай! – выкрикнул Андрей в ответ. – Только убираться отсюда – вон!

— Это что, Орлова? — офигел босс, увидев меня, спящую с сыном на диване его кабинета.
— Это мой сын, Вячеслав Александрович. Простите. Мне просто некуда было идти. Вы меня теперь уволите?
Я ушла из дома ночью.
Муж притащил в постель любовницу, а потом сказал, что мне пора привыкнуть.
Денег нет, друзей нет, мама мужа шипит, что я «позор семьи».
И я просто взяла сына на руки и пошла туда, где хоть немного света — на работу.
Но не знала, что в тот момент в офис войдёт он. Властный, холодный, опасный.
Босс, которого боятся даже мужчины.

– Жена не знает, сколько я зарабатываю, – хвастался муж своим коллегам в бане.
Оказалось, пока я сижу в декрете с проблемным ребенком, он тратит деньги семьи на любовницу. Развлекается с ней в дорогих люксах отелей, не считаясь со мной.
Но теперь я все это знаю и просто так не оставлю. Посмотрим, сколько у него останется, когда я с ним закончу…

— Вера, ты серьёзно?
— А что? Мы с ним взрослые люди.
— С моим мужем? В моей кровати?!
— А ты что, думала, он святой?
Она даже не отвела глаз. А он — спокойно натягивает брюки, будто ничего не случилось.
— Девочки, не начинайте, — бросает. — Мы же семья.
Семья. Смешно.
Нагулявшись, теперь он звонит, пишет, стоит под дверью. Говорит, что ошибся. Что «сорвало крышу». Но поздно. Я больше не ведусь на его “прости”.

— Я не обещал тебе верность.
— А я, выходит, просто перепутала любовь с жалостью?
Он предал, не извинившись. Сказал, что я “перегнула” и “сама виновата”.
А потом вернулся — уверенный, что всё прощу. Но я не дам вытирать об себя ноги. Пусть предателю будет больно смотреть, как я живу без него.

— С кем ты был?
— Да хватит, Лера. Просто ужин с партнёрами.
— Ужин? Забавно. На рубашке след от помады и шлейф «Шанель».
— Тебе показалось.
— Конечно. Как и последние десять лет.
Он замолчал. Даже не стал оправдываться — устал, наверное. А я смотрела и думала, как просто рушится жизнь. Без скандала, без крика.
Просто — щёлк. И всё. Вечер, когда привычка умерла. И вместе с ней — мы. Он ещё не знает, но потом пожалеет. Только будет уже поздно.

— Может, это даже к лучшему, что ты зашла, — сказал он на выдохе, как бы устало, — Рано или поздно нам всё равно пришлось бы поговорить.
Он стоял у окна спиной ко мне, в рубашке с расстегнутым воротом.
А в руках у него была она...
Её голова на его плече, его ладонь на её талии.
— Что значит «к лучшему»? — прошептала от боли я, чувствуя, как внутри всё рушится, — Ты даже не пытаешься оправдаться?
— Оля… ну, огонь погас. Это не вина кого-то из нас. Просто всё закончилось. Так бывает же.
— Огн… что? — слово застряло у меня в горле.
— Огонь, — спокойно повторил он, — То, что когда-то нас разжигало. Понимаешь, режиссеру нужна муза. Энергия, свежесть, вдохновение. А ты… ты перестала меня вдохновлять. Вот и все.
Семь лет совместной жизни.
Семь лет моей надежды и веры.
Одним днем он уходит к новой молоденькой актрисе из нашего театра, а потом как ни в чем не бывало возвращается и просит все вернуть. Но можно ли здесь что-то вернуть или наш спектакль окончен?

- Ну, надо же, - его голос, бархатный баритон, который часто преследовал меня во сне, особенно, когда я только сбежала от него, прозвучал подозрительно вкрадчиво. - Каким ветром занесло тебя сюда, Люба-любовь!
Я почувствовала, как по щекам разлился предательский румянец.
- Артемий, - после небольшой паузы кивнула я, делая вид, мне потребовалось время, чтоб вспомнить, кто это. - А ты всё ещё коллекционируешь юных поклонниц твоего... кошелька?
- Ой, ой, какая колючая. Я смотрю, время тебя не смягчило, Любовь. Только добавило язвительности.
- В отличие от тебя у меня стержень не стал мягче, Артемий. А вот у тебя неизвестно, но вкус, кажется, с годами только деградировал, - с улыбкой уколола я бывшего.
- А у меня вкус неизменный, - парировал он, его взгляд скользнул по мне с ног до головы, заставив меня внутренне содрогнуться. – Я всегда ценил ум, красоту и характер.
****
Случайная встреча может закончиться непредсказуемо. Для меня. Для бывшего!