Книги в жанре «Романтическая эротика. СЛР» по тегу «skachat»

Если вы строгая начальница и хотите, чтобы работа стала игрой, — вот вам инструкция. Обновлённая. С поправками. С опытом. С утятами.
Правило первое. Не бойтесь играть. Превращайте рутину в квест. Дедлайны — в викторины. Совещания — в загадки. Скучная работа убивает. Игра — нет.
Правило второе. Будьте справедливой. Не доброй. Не злой. Справедливой. Хвалите за дело. Ругайте за дело. Не за личность. Не за характер. За текст. За цифру. За ошибку.
Правило третье. Замечайте людей. Не только как сотрудников. Как людей. Кто пьёт чай с бергамотом. Кто боится грозы. У кого татуировка лисы на запястье. Кто моет посуду как ритуал. Это не слабость. Это внимание. А внимание — лучшая валюта.
Правило четвёртое. Снимайте пиджак. Не всегда. Не перед всеми. Но иногда. Перед тем, кому доверяете. Перед тем, кто видит вас без брони. И не отводит взгляд.
Правило пятое. Позвольте себе тишину. Десять секунд. Двадцать. Целую ночь. Не бойтесь молчать. Не бойтесь не контролировать!

Он вернулся в октябре. Загорелый. Обветренный. С руками, пахнущими смолой и солью. С глазами, в которых было море. Настоящее. Северное. Серое. Бескрайнее.
Вошёл в дом. В десять вечера. Без стука. Я открыла дверь. И замерла. Он был другим. Не царём. Не мальчишкой. Кем-то новым. Большим. Широким. С ветром в волосах. С морем в глазах.
— Анна, — сказал он. И обнял. Не осторожно. Не нежно. Крепко. Сильно. Как якорь бросают. Как канат тянут. Как возвращаются.
Я уткнулась ему в грудь. В кафтан. В запах смолы и соли. В тепло. В жизнь.
— Вы пахнете морем, — сказала я. Хрипло.
— Я пахну свободой, — сказал он. — И смолой. И потом. И три месяца не мылся нормально.
Я рассмеялась. Сквозь слёзы. Сквозь пять месяцев ожидания. Сквозь письма и вино и тишину.
Он поднял меня. На руки. Как пушинку. Я не была пушинкой. Но ему — как пушинка. Понёс в комнату. В гостиную. К огню. Положил на диван. Сел рядом. Смотрел. Долго. Жадно. Как будто не видел пять месяцев. Как будто боялся забыть.
— Расскажите!

Я слышу ложь. Но недоговорённость — страшнее.
Я вернулась, чтобы защитить маму. Арслан снова рядом. Мы летим в Стамбул — в дом, где его семья тридцать лет назад начала войну.

Здесь есть тайна, которая может уничтожить нас обоих. И человек, который ждал мести всю жизнь.

Он хочет закрыть меня собой. Я хочу идти рядом.
Но чем опаснее вокруг — тем сильнее тянет друг к другу.

В этот раз всё серьёзнее.

Я, Анастасия Светлова, тридцатилетняя пышка размера XXL, знаю за собой один недостаток: не умею вовремя заткнуться. И одно достоинство: если жизнь прижимает — шучу. Даже когда не смешно.
От бывшего мужа я ушла красиво — молча, без записки, с одним чемоданом.
Казалось бы, живи и радуйся. Но судьба, видимо, решила: одного абьюзера мало. Подкинула второго. Только этот носит костюмы за миллион, владеет строительной империей и смотрит так, что колени подгибаются.
Даниил Гордеев — магнат с тюремным прошлым, шрамами на запястьях и сердцем, которое он пятнадцать лет держал в сейфе. Он назвал меня «железным пончиком» и не боялся обломать об меня зубы.
Вот только у Гордеева есть одна привычка, которая мне до боли знакома: он тоже любит контролировать. И теперь мне предстоит разобраться, где заканчивается защита и начинается клетка.

Он остановился. Посмотрел на меня. Дождь шумел вокруг.
— Вера. Можно я провожу вас до дома? До метро ещё далеко, а вы промокнете.
Я кивнула. Мы шли ещё двадцать минут. Он рассказывал про средневековые манускрипты, про то, как в одном монастыре монах переписал весь псалтырь и на последней странице написал: «Слава богу, это наконец закончилось». Я смеялась. Он улыбался. И дождь кончился, а мы всё шли.
У моего подъезда он остановился.
— Вера. Я хотел бы пригласить вас на ужин. Не в столовую. В настоящее место. С вином и свечами. Это слишком самонадеянно?
— Нет, — сказала я. — Это прекрасно.
Он поцеловал мне руку. Губы были тёплыми. Я стояла в подъезде и смотрела, как он уходит, и сердце билось так, как не билось лет десять.
Ужин был в пятницу. Маленький ресторан, свечи, тихая музыка. Он говорил о своей работе, я — о своей. О том, как я люблю Бронте и ненавижу, когда студенты путают «their» и «there». Он смеялся. Я тоже. Вино было тёмным и терпким.
Когда мы вышли на улицу...

Марина выбрала угловой диванчик у окна. И тут же к ней на колени запрыгнула Дуся — моя трёхцветная кошка, ленивая и наглая. Дуся устроилась, как на троне, замурлыкала и положила лапку Марине на руку.
— Ой, какая ты тёплая, — прошептала Марина, и по её щеке скатилась слеза. Дуся посмотрела на неё янтарными глазами и ткнулась мокрым носом в ладонь.
Дверь кафе снова открылась. Вошёл высокий мужчина лет тридцати пяти, в тёмно-сером пальто, с рыжими, чуть тронутыми сединой на висках волосами. В руках он держал папку с чертежами. Архитектор, поняла я потом. Его звали Дмитрий.
Он сел за столик неподалёку от Марины, заказал капучино и раскрыл папку. Но не успел он провести первую линию карандашом, как к нему подошёл Барсик — мой огромный рыжий кот, весом под восемь килограммов. Барсик бесцеремонно улёгся прямо на чертежи и уставился на Дмитрия.
— Ну ты и наглец, — рассмеялся Дмитрий, пытаясь сдвинуть кота. Барсик не сдвинулся. Тогда кот встал, потянулся, грациозно спрыгнул со стола и...

Второй сеанс был через неделю. Тимур пришёл без галстука. В расстёгнутой на одну пуговицу рубашке. Уже что-то.
— Я не спал три ночи, — сказал он, садясь. — Думал о том, что вы сказали. Про паузу. Про то, что тело говорит.
— И что вы услышали?
— Что я устал. Что я пятнадцать лет жил по чужому расписанию. Что я не знаю, чего хочу сам.
— Чего хотите сейчас?
Он задумался. Долго. Я не торопила.
— Тишины, — сказал он наконец. — И чтобы кто-то не требовал от меня быть... машиной. Чтобы просто был рядом. Без ожиданий.
Мы говорили час. О его браке. О том, как близость стала ритуалом — по субботам, после ужина, свет выключен, быстро, без слов. О том, как он забыл, что прикосновение может быть не про результат. А про тепло. Про то, что ты существуешь. Что кто-то чувствует тебя.
На третьем сеансе я предложила упражнение. Не интимное. Простое.
— Тимур Аркадьевич. Я хочу, чтобы вы сегодня вечером, перед сном, легли в кровать. Без телефона. Без мыслей о работе. И просто почувствовали своё те

Кира вернулась в город через десять лет. Десять лет после того, как Даниил предал её отца. Десять лет после того, как их семья потеряла всё. Дом. Бизнес. Имя. Даниил забрал всё. Холодно, расчётливо, без сожаления. Кире было тогда двадцать. Она уехала. С матерью, с двумя чемоданами, с проклятием на губах.
Теперь ей тридцать. Она вернулась. Не за прощением. За возмездием.
Даниил стал мэром. Успешным, уважаемым, влиятельным. Кира видела его фотографии в газетах. Седина на висках. Морщины у глаз. Тот же жёсткий подбородок. Те же тёмные глаза, которые она помнила с детства. Которые снились ей десять лет. Которые она ненавидела каждой клеткой тела.
Она устроилась в его администрацию. Под чужим именем. Помощницей. Тихой, незаметной, исполнительной. Три месяца она наблюдала. Изучала. Ждала момента.
Даниил не узнал её. Десять лет изменили её. Она стала другой. Жёстче. Холоднее. Красивее. Её светлые волосы потемнели, фигура стала более женственной, в глазах появилась твёрдость.

Она прощала его холодность, занятость и исчезновения. Он изменял ей месяцами. В тот вечер она не устроила скандала — просто сняла кольцо и ушла.
Максим был уверен, что Алина вернётся. Она всегда возвращалась. Но впервые он ошибся.
Она начинает жизнь с нуля, становясь сильной и свободной. А он теряет всё — бизнес, иллюзии и понимает, что потерял единственную, кто любила его по-настоящему. Он просит второй шанс. Но теперь Алина выбирает себя.
Сможет ли любовь пережить предательство? И что важнее — простить или остаться собой?

Первые недели Анна избегала Этьена. Не злонамеренно. Не демонстративно. Просто — избегала. Завтракала раньше него. Гуляла в саду, когда он был в кабинете. Уходила в свою комнату, когда слышала его шаги в коридоре.
Они виделись за обедом — дед, Этьен, Анна. Дед, Жан-Пьер Дюваль, был сухим стариком с цепким взглядом. Он смотрел на Анну, как на насекомое под стеклом. Говорил мало. Ел много. Пил вино.
— Как вам Франция, мадам Дюваль? — спросил он однажды.
— Красиво, — ответила Анна.
— Красиво, — передразнил старик. — Виноградники. Это не красиво. Это жизнь. Это пот и глина. Это руки в земле. Красиво — это для туристов.
Анна промолчала. Этьен тоже. Они доели обед в тишине.
Вечером Анна сидела в саду. Читала книгу — привезённую из Москвы, потрёпанную, с загнутыми углами. Этьен вышел на террасу. Увидел её. Остановился.
— Вы избегаете меня, — сказал он.
Анна подняла глаза.
— Я не избегаю. Я просто... привыкаю.
— К дому?
— К тому, что я здесь. К тому, что я ваша жена. К тому, что всё