Книги в жанре «Короткий любовный роман» по тегу «novinki»

— Я убью тебя раньше, чем ты успеешь надеть на меня наручники, синьорина, — его голос обжигает шею, пока холодное дуло пистолета прижимается к моей груди.— Попробуй, де Лука. Но сначала нам придется выбраться отсюда живыми.
Она — капитан криминальной полиции Кьяра Маркетти. В стеклянных коридорах римского управления её зовут «железной синьориной». Её сердце заперто на замок после гибели отца, а вся её жизнь — это безупречная служба закону. Наперекор коррумпированному руководству и мужчинам-коллегам, она в одиночку расследует серию загадочных, кровавых ритуальных убийств высшей элиты Рима.
Он — Стефано де Лука, безжалостный, порочно привлекательный глава теневого синдиката «Каморра Ди Рома». Хищник высшего порядка с серо-стальным взглядом, который держит в страхе весь подпольный мир Италии. Его руки в крови, его законы — жестоки, а его власть — безгранична.

— А кто же вы? — интересуюсь я с вызовом: текила щедро выдала мне его в кредит. — Тайный агент? Модель со съёмок фотосессии для часов? Просто стоите тут с планшетом для красоты?

— Владелец этого заведения. И я занят.

Секунду мир вокруг меня слегка покачивается — не от алкоголя, а от осознания масштаба собственного позора. Но отступать поздно, я уже завелась, а заведённую Марину остановить примерно так же легко, как разогнавшийся поезд.

— Ой, простите, ваше величество, — фыркаю я с остатками достоинства, а их во мне уже ни грамма не осталось. — Не знала, что владельцы заведений так похожи на манекены из витрины. Может, всё-таки объясните, куда у вас тут делись живые официанты, раз хозяин лично стоит с планшетом вместо того, чтобы работать?

И вот тут моя рука, живущая, судя по всему, своей отдельной жизнью, решает проявить инициативу.

Бокал с маргаритой описывает изящную дугу и приземляется содержимым прямо ему на лицо.

— Куда летите? — спрашивает водитель, разглядывая меня в зеркало.

— В Дагестан.

— Отдыхать?

Секунду думаю, что ответить.

— Замуж выхожу.

Он присвистывает, но больше не спрашивает.

— Ты послушай меня, девка, послушай внимательно, — заговорила Агафья, и её лицо перекосилось в притворной жалости. — Посмотри на него. Племянник мой любимый, завидный хозяин, кровь от крови нашей. Но погляди теперь на лицо его. На нем же за эти дни живого места не осталось. Едва ходит, тенью бродит по двору.
— Он просто устал, — тихо ответила Света, чувствуя, как внутри начинает разрастаться душное предчувствие беды.
— Он не от работы устал, милая. Он от стыда сгорает, — ядовито, выдавила старуха, приближая свое сморщенное лицо к Свете. — Ты думаешь, община забыла, кто ты такая? Ты городская. Порченая. Сколько мужчин через себя на большой земле пропустила — один Бог ведает. А Яр наш три года чистым жил, Любаву свою покойную оплакивал. Теперь вся деревня за спиной над ним смеется. За дурака рогатого его держать будут, который приблудную девку из реки подобрал да в дом притащил.

— Вы что, решили перформанс устроить? — рявкнул он, отодвигая меня в сторону.
— Я просто хотела согреться!
— Согреться — это чай. А это, — он кивнул на дымящуюся печь, — поджог!
Он влетел в дом, распахнул заслонку, вытащил дымящиеся дрова на железный лист, чертыхаясь. Через пару минут дым рассеялся.
— Вы, художники, все такие? — спросил он, вытирая руки о штаны. — Сначала подожжёте дом, потом скажете, что это искусство?
— Я не художник, я иллюстратор. Это разные вещи.
— Ну-ну. Иллюстратор поджога.
Он повернулся ко мне. Я стояла посреди кухни, перепачканная сажей, с прилипшими к щеке волосами. Он усмехнулся — не зло, а как-то устало.
— Идите умойтесь. Вы похожи на трубочиста.

— Переведи деньги за мою половину поездки. Ты же всё равно используешь номер.

Читаю сообщение дважды. Мужчина, который два дня назад бросил меня ради другой, теперь считает копейки за отпуск, куда не поехал.

Фотографирую пустой шезлонг рядом. Свои ноги в новых красных шлёпанцах. Море за пальмами.

«Твоя половина тоже хорошо отдыхает».

Четыре года я была удобной. Кормила, ждала, подстраивалась и старалась занимать поменьше места — в его планах и в его жизни.

Две недели у моря я собиралась просто пережить.

А потом в соседний номер въехал мужчина с отвёрткой. Который чинит чужие розетки, ничего не просит взамен и смотрит на меня так, будто красный купальник сорок восьмого размера — это нормально.

До поезда — двенадцать дней.
Между нашими городами — четыре часа десять минут.

Хватит ли этого, чтобы поверить: меня можно выбрать не потому, что удобно, а потому, что хочется?

Я мечтала о работе в этой компании ещё со студенчества. Или даже с детства! Представляла, как захожу в идеально-стеклянный офис не как посетитель, а как сотрудник. И вот — у меня появился шанс. Осталось только пройти проверку в службе безопасности и не потерять голову от любви, ввязавшись в отношения с начальником отдела кадров.

Надеюсь, они не узнают мою тайну...

«Привет, это снова я. Скучаю по твоим рукам. Всё повторится?»

Я перечитала это трижды, прежде чем буквы вообще сложились в смысл. Потом ещё раз. И ещё.

Руки похолодели. Сердце застучало так, что стало слышно в ушах — гулко, тяжело, будто кто-то бил в барабан прямо у меня в груди.

Ирина.

Коллега из его части. Он рассказывал о ней столько раз, что я сбилась со счёта. «Она опять пристаёт», — говорил он, устало проводя рукой по лицу. «Оль, ну сколько можно, я же тебе рассказываю». А я смеялась. Отмахивалась. «Да ладно тебе, придумываешь». Мне казалось это забавным — мужчина жалуется, что за ним бегает женщина, и как будто оправдывается заранее, хотя никто его ни в чём не обвиняет.

Оказывается, обвинять стоило раньше.

Я села на край кровати, не выпуская телефон из рук. Экран потух, снова стал чёрным зеркалом, и в нём отражалось моё лицо — бледное, с расширенными глазами, совсем чужое.

«Скучаю по твоим рукам».

Вероятность того, что они когда-нибудь они встретятся была максимально близка к нулю. Но не была ему равна.
Трэвис спокойно живет свою вампирскую жизнь, а Миё - человеческую.
Что же должно произойти, чтобы два мира встретились?..

- Здесь кто-то есть? – девичий голос приводит меня в себя. Слишком приятный, с нотками хрипотцы и довольно низкий. Я не планировал убивать мирных граждан, но – твою ж мать – я сам умру, если от моих рук не умрет она.
- Возможно, - все так же шепчу и стараюсь двигаться совершенно бесшумно.

Моя жизнь в большом городе не складывается… Что, если единственный мой шанс – стать спутницей богатого мужчины, от которого мне нужны будут только деньги?..