Книги в жанре «Женский роман» по тегу «izmena»

Поднимаюсь на седьмой этаж, открываю дверь — и сразу слышу голоса. Женский смех, низкий и мелодичный, и голос Андрея. Они в гостиной.
Ноги будто наливаются свинцом, но я заставляю себя идти вперёд. Прохожу по коридору, останавливаюсь в дверях гостиной — и застываю.
Андрей сидит на диване, а рядом с ним — та самая женщина из кафе. На ней шелковое платье персикового цвета, волосы аккуратно уложены, на губах — та же вишнёвая помада. Она чувствует себя здесь как дома: нога закинута на ногу, в руке чашка чая, на лице — расслабленная улыбка.
Они оба поворачиваются ко мне. На лице Андрея — шок, потом мгновенная паника. Женщина же, напротив, сохраняет спокойствие, только чуть приподнимает бровь, словно я — незваная гостья, нарушившая их уютный вечер.
— Аня… — начинает Андрей, вставая. — Ты сегодня рано.
В моей голове крутится только одна мысль: «Он привёл её сюда. В наш дом. В нашу гостиную. После всего, что было».
— Что… что она здесь делает? — мой голос звучит хрипло, будто чужой.

– Я хочу развод.
– Развод, – повторил это слово как плохую шутку. – Да куда ты пойдешь, Ника? Серьезно. Куда?
– Это моя забота.
– Твоя забота. Ты вообще понимаешь, как ты живешь? Квартира – моя. Машина – моя. Отпуск в Италии, шуба в шкафу, клиника, где ты зубы лечишь – все это кто оплачивал?
– Я работала все пять лет.
– Работала! Консультантом. За свои, копейки ты бы снимала комнату где-нибудь на окраине. Я дал тебе жизнь, Ника. А ты что дала мне?
Я молчала. Не потому что не знала, что ответить. А потому что знала: что бы я ни сказала – он уже решил, чем это закончится.
– Ничего, – ответил сам. – Скучная, вечно со своей работой и своими принципами. Думаешь, я не знал, что ты придешь сегодня с тортиком и своей новостью? – Предсказуемая как часы. Пять лет одно и то же.

— Слушай, Ир, я хотел поговорить.
— Я слушаю.
— Понимаешь, Ир, мы современные люди, — выдал он наконец главное. Голос его слегка дрожал, но он старался говорить уверенно. — Мы не старики еще, нам рано в гроб ложиться. Я много думал… Может, нам попробовать… ну, свободные отношения?
***
Решил муженек гульнуть. Свободные отношения предложил. Но я тоже не пальцем деланная, покажу ему в каком месте я видела его свободные отношения...

Он сделал шаг вперед, сокращая то ничтожное расстояние, что их разделяло.

Его рука, крупная, с длинными сильными пальцами, медленно поднялась к её лицу.

Он не касался её сразу — он медлил, наслаждаясь моментом, заставляя её сердце биться в горле.

Когда его кончики пальцев наконец коснулись её щеки, Настя невольно прикрыла глаза.

Его кожа была горячей, чуть шершавой от морской соли и ветра, и это прикосновение было самым интимным из всего, что она когда-либо испытывала.

Он вел рукой по контуру её лица, замирая у губ, затем спускался к шее, где бешено билась жилка.

Каждое его движение было наполнено мужской властью и, в то же время, какой-то надрывной, почти благоговейной нежностью.

— Ты прекрасна, как скрипка в лунном свете, — выдохнул он ей в самые губы. — Я боюсь сломать тебя, но еще больше я боюсь тебя отпустить.
— Не отпускай меня…

Я сделала это в два часа ночи.
Максим спал, разметавшись по кровати. Его телефон лежал на тумбочке, экраном вниз - как обычно.
Я взяла телефон невесомыми пальцами. Графический ключ я знала - наша годовщина. Максим никогда ничего не скрывал.
Или я просто никогда не проверяла.
Сообщения. Рабочие чаты. Мама. Друзья со спортзала. Рассылки.
Я уже хотела положить телефон обратно - с облегчением и стыдом - когда увидела.
Неизвестный номер. Без имени. Одно сообщение, входящее.
«Малыш, твои руки… жду снова».
Экран расплывался перед глазами. Я перечитала трижды. Слова не менялись.
«Малыш, твои руки…»
Максим шевельнулся. Я швырнула телефон на тумбочку - слишком громко. Он открыл глаза.
- М-м?
- Кто тебе пишет «малыш»?

Лилия пекла вкусные круассаны и верила в семью. А Василий сушил на батарее розовые носки своей любовницы.

Она могла бы промолчать. В сотый или... трехсотый раз, но что-то щелкнуло. Может, тесто подошло. Может, просто надоело.

Дальше были: суд, развод, бывший муж с маминым борщом, тетя Надя с ее «роковой женщиной в бордовом платье» и один очень правильный мужчина с дочкой и шерстяными носками с оленями.

– Из‑за обострения на Ближнем Востоке небо над Арабскими Эмиратами закрыто. Тысячи российских туристов застряли… Наш специальный репортаж из аэропорта Дубая…

Камера скользит по огромному залу, заполненному людьми с чемоданами.

И тут… Мне кажется, я сошла с ума. Я вижу мужа, который сейчас в “Хабаровске”. Его походка, его линия плеч, его жест – ладонь к лицу, когда он не хочет, чтобы его снимали. Он отводит глаза от камеры. Рядом девушка, лет двадцати с небольшим – суёт лицо в объектив:

– Вы журналист! Я хочу пожаловаться! Про нас тут все забыли!

– Расскажите, как давно вы в аэропорту?

– Мы с моим мужчиной не можем улететь уже восемнадцать часов! А в отель нас не селят! Воды нет! И вообще, я беременна!

— Не раздувай из мухи слона, — обронил муж. — Вы с дочкой отдельно, Наталья — отдельно.
— Ты предлагаешь смириться?.. — прошептала я потрясённо. — Смириться с тем, что ты завёл себе любовницу? Что тебе наплевать на наш брак?
— Мы были молоды. Мы поспешили, — вынес он приговор. — Нам не стоило торопиться — вступать в брак, заводить ребёнка. Обычно жизнь длится дольше, чем первая любовь.
— То есть… ты меня больше не любишь?
— Кать, того, что было раньше, уже нет. И не обманывай себя, у тебя ко мне тоже давно чувства угасли. Я это знаю.
— Так, может, мне тогда тоже любовника себе завести? — вскинулась я.
Муж прошёлся по мне уничижительным взглядом:
— Сомневаюсь, что кто-нибудь клюнет на затюканную мамашу с пищащим младенцем.

– Но ты же только прилетел...
– Ты не обижайся, мне срочно надо на работу.
– А подарки? – спросила я. – Соня весь день спрашивает.
– Подарки в чемодане. Достанешь сама, ладно? Там Соньке кукла какая-то уральская, тебе духи.
Дверь захлопнулась, и я осталась одна в квартире.
Чемодан стоит в прихожей. Володя даже не донес его до спальни. Я решила разобрать вещи – постирать, что нужно, убрать в шкаф.
Из дальнего угла чемодана, пальцы нащупали что-то мягкое, шелковистое. Кружевное. Я достала и разглядела: женские трусики. Красные, с черным кружевом, явно дорогие. Размер... 44. У меня 42-й. И они не новые!!!
Руки дрожали, когда я залезла в боковой карман чемодана… там оказалась небольшая коробочка. Я вытащила ее и прочитала надпись: презервативы. Упаковка вскрыта, несколько штук отсутствует.
Мир вокруг словно остановился. Я стояла посреди прихожей с красными кружевными трусиками в одной руке и упаковкой презервативов в другой, и не могла поверить в то, что вижу.

— Сашуля, прошу... пойми. Любовница – это просто способ выпустить пар, а ребенок в данном случае побочный эффект, мой прокол. Они не моя семья, они не важны для меня так, как ты, — господи, он все-таки пытается оправдываться. Противно и невыносимо!
— Мне жаль этого ребенка, ведь его отцом будешь ты... — трясу головой, и она снова начинает кружиться. — Я не знала, что ты такой. Что в тебе есть эта двуличность, желание манипулировать людьми, бесчувственность…
— Я понимаю, ты расстроена, сердита и растеряна. Мы оба, поддавшись эмоциям, наделали много ошибок, вышли из себя и теперь нам нужно успокоиться. Ради тебя, Звездочка, и только ради тебя я готов пойти на уступки в том смысле, что мы снова поговорим о разводе через месяц. Я даю тебе четыре недели, чтобы собраться с мыслями и чувствами.
***
Я считала себя счастливой женщиной. Даже не смотря на потерю ребёнка я знала, что у меня всё будет хорошо. Пока не застала своего мужа в объятиях беременной любовницы.