Книги по тегу «случайная встреча»: ""

— Вот так встреча, Алена. Твой сын разбил стекло моей машины… и почему-то чертовски похож на меня. Сколько ему лет?
— Шесть, — вру я, глядя в темные глаза своего бывшего.
— Мне семь, — хмурится сын.
— И мне, — тут же добавляет дочка, не привыкшая врать.
Взгляд Аскерова медленно темнеет.
Он смотрит на близнецов. Потом на меня.
И я понимаю: семь лет моей тайной спокойной жизни только что закончились.

Я скрыла от миллиардера Марата Аскерова двойную тайну.
Ведь тогда мне четко дали понять: серьезные отношения ему не нужны, а от «балласта» он привык избавляться деньгами.
Теперь Марат Аскеров — спонсор нашей школы. И он узнал правду о детях.
— Вы переезжаете ко мне, — чеканит Марат, отрезая мне пути к отступлению. — И только попробуй что-нибудь выкинуть, Алена.
Его взгляд не оставляет сомнений: права на отказ у меня нет.

Нет ничего хуже столкнуться с человеком, с которым ты совсем не хочешь сталкиваться.
С которым даже не собиралась сталкиваться хоть ещё раз в своей жизни.
- Просите, я вас задел? – Покровский трогает меня за плечо, а я сжимаюсь в комочек и очень не хочу оборачиваться.
- Всё в порядке, - хватаю свой латте и убегаю из кафе.
А потом прячусь в машине съехав по сиденью вниз и наблюдаю за мужчиной, разрушившим мою жизнь.
Да-да! Разрушившим. Первых не забывают. Так говорят?
Вот и я никак не могу забыть, хотя уже семь лет прошло.
Семь, твою мать, грёбанных долгих лет. Семь лет – это целая вечность.
Мини-жизнь, если хотите.
Но нет… Егор Покровский, мажор и сволочь, каких мало, сидит у меня в мозгах и в печёнках.
Даже в сердце слегка застрял.
А ТЕПЕРЬ Я УЗНАЮ, ЧТО ОН МОЙ НОВЫЙ БОСС!

— Они мои?
Я смотрю на мужчину, которого десять месяцев пыталась забыть.
— Да, Самир. Оба.
— Тогда нам надо сделать ДНК-тест, чтобы я был в этом уверен.
— Сделаем. И когда получишь результат, можешь перечитывать его хоть каждый вечер перед сном.
— Кристина, не надо сейчас…
— А чего не надо? — перебиваю, хотя мне сейчас очень хочется его ударить, отвесить пощечину. Это я пострадавшая сторона. Я… а не он. — Чего не надо? Обижаться? Ты ведь именно это сейчас предполагаешь: что я могла родить неизвестно от кого и почему-то решила выдать детей за твоих.
Три месяца назад я родила ему сына и дочь. Он ничего об этом не знал.
А теперь он требует тест ДНК и никуда из нашей жизни уходить не собирается.
Но я категорически с этим не согласна! Только разве Самира Гаджиева когда-то останавливало моё "нет"?

– Пожалуйста, нет! – реальность меня захлестнула, и я стала биться.
Я не понимала почему поддалась ему, почему так реагирую на него и какого черта происходит.
Мужчина убрал руку с груди и резким движением разорвал трусики по боковому шву. Крик отчаяния сорвался с моих губ. Я кричала, просто орала, слезы затянули глаза.
Раздался хлопок и стало светлее. Я повернула голову и поняла, что это упали боковые стенки подарочного ящика, в котором я лежала.
В тускло освещенной комнате, я успела разглядеть большую кровать с балдахином. Я находилась в центре комнаты на чем-то высоком.
– Я прошу вас не надо! – уставшим голосом прошептала я, но мои трусики упали на пол.
– Ты прекрасна и поверь тебе будет мало! Ты будешь просить меня не останавливаться! Запомни это!

- Ты бесплодная пустышка. За столько лет не смогла родить ребенка, а я вот сразу забеременела, - с ядовитой улыбкой говорит девка, глядя на меня так, будто уже победила.
Ее слова задевают, но я упрямо держу лицо. Я не позволю ей увидеть, как это больно.
- Мы разводимся, и я женюсь на Диане, - холодно, почти равнодушно произносит муж, выталкивая меня за дверь, словно я - лишняя вещь в его новой жизни. - А ты уезжай. Не видишь? Я счастлив без тебя. С ней. А ты… ты и правда бракованная.
Я застала мужа с другой в тот самый день, когда у нас был последний шанс стать родителями. День, в который я ехала к нему с надеждой, с верой, с любовью. Но оказалось, что для него этот шанс уже реализован, только не со мной.
Раздавленная предательством и унижением, я делаю то, на что никогда бы не решилась раньше.
Я провожу ночь с незнакомцем, с которым просто пытаюсь забыться.
Но утром понимаю, что ничего не помню из той ночи.
И это пугает, потому что у каждого поступка могут быть последствия..

— Мы куда-то едем? — смотрю на сумку посреди комнаты и на мужа, который носится по комнате и скидывает туда вещи.
— Я — да, ты как хочешь.
— Что это значит?
— Что слышала. Всё. Думал, что справлюсь, но не могу. Это не мои дети. Да никакой нормальный мужик не примет чужих детей.
— Но они наши...
— Твои. И какого-то мужика. Донора. Я думал, что приму это, но нет. Извиняться не стану. Как вообще можно полюбить чужих щенят? Да и ты... Я думал роды лечат, как родишь, мы потом общего заведём, а ты теперь на что годна?
— Слава, но это ты не можешь иметь детей, не я!
— Могу, — глухо говорит он, а потом гремит взрыв. — Рита! Чёрт! — восклицает Слава, хватает сумку и бежит на выход.
Рита? Моя подруга Рита?
— Ты куда! Стой! А мы...
— Да плевать мне, ясно тебе? Чего ты разнылась?! Родила сама — занимайся сама. А там... Моя женщина, беременная от меня, моим ребёнком! Так что дальше каждый сам по себе, Викуль.

Что я вообще здесь забыла, в доме незнакомца?
Кричать и бежать искать свои вещи. Возвращаться к машине и ехать домой… Вот что нужно, но я закусываю губу и выгибаюсь, прикасаясь спиной к его мокрой от пота груди.
Ласки Романа становятся смелее. Он прикусывает кожу на шее, а потом облизывает это место. Словно зверь. Дикарь. Но только мой дикарь…

Я почти вошла в дверь клиники, когда она вдруг резко распахнулась прямо передо мной.
От неожиданности отшатнулась, потеряла равновесие, нога соскользнула с мокрой ступеньки и я почувствовала, как начинаю падать.
В ту же секунду сильная рука подхватила меня за талию, прижимая к твердому, как скала, телу.
— Осторожнее, Татьяна Васильевна, — проговорил мне на ухо низкий, бархатный голос, и его дыхание обожгло кожу. — Такая красивая женщина, не должна валяться на асфальте у крыльца клиники. Вы гораздо лучше смотритесь на белых простынях.
Я подняла голову и встретилась взглядом с Тимофеем Сергеевичем. В его темных глазах плясали чертики. Он помнил. Он все помнил.

Я сидела на жестком табурете, в наручниках наруках, с заплаканными глазами и чувствовала, как у меня трясутся колени.
Ко мне приближался тот, кто бросил меня у дверей ЗАГСа, опозорив на весь город и сделав посмешищем.
Он подошел, и я ощутила его запах, который так и не смогла забыть за пять лет.
Запах табака, кожи и мужского парфюма. Он наклонился ко мне, и я замерла, боясь дышать.
— Ты зачем сюда приехала? — спросил он тихо, расстегивая металлические браслеты.
Замки щелкнули, наручники упали на пол и я тут же отдернула руки, чувствуя, как затекшие запястья наполняются покалывающей болью.