Книги по тегу «счастливый финал»: ""

- Рит, я занят, - холодно, раздражённо отрезает муж вместо приветствия.
- Но у меня ведь... - начинаю я, и голос ломается на полуслове. - Ясь, сегодня же мой...
- Рит, - перебивает он, и голос становится ещё злее. - Ты же знаешь, сорок лет не отмечают. В следующем году отметим как следует. - Бросает небрежно.
- Конечно дорогой – сбрасываю вызов и наблюдаю в окно ресторана, как мой муж и брюнетка, сидят за столиком, который я заказывала для себя еще месяц назад.
Снимаю кадр за кадром.
Потому что в голове уже начинает формироваться зародыш плана.
План моей мести предателю, который думает, что сорок лет не отмечают. Который думает, что его жена наивна и проста.
Но как же он ошибается…

Каждый человек строит вокруг себя стены. Одни — чтобы оградить свой хрупкий внутренний мир. Другие — чтобы в нем запереть то, чего стыдятся. Клейтон Росс к двадцати годам возвел вокруг себя целую крепость. Толстые, грубые стены из сарказма, показного равнодушия и готовности ударить первым. Со стороны он казался непробиваемым. Бастионом. Но у каждой крепости есть слабое место — потайная калитка, через которую надеются впустить того единственного, кто сможет все это вынести. Клейтон свою калитку нашел. И теперь стоял перед ней, понимая, что она заперта навсегда. А ключ был в руках девушки, которая никогда им не воспользуется.

«Броня из пепла» — это история о том, как из обломков чужой воли и собственных ошибок можно построить не новую стену, а целый дом. О том, как настоящая сила рождается не из умения разрушать, а из мужества создавать. Даже если для этого нужно разобрать по камешку всю свою прежнюю жизнь и начать кладку с единственного кирпича, который ты можешь назвать своим.

— Мне нужна помощь, — сказала она тихо. — Я беременна.
Я посмотрела на пациентку поверх очков.
— Вы боитесь? — спросила я, делая пометки в тетради.
— Да. Он сказал, чтобы я молчала. Сказал, что будет плохо, если кто-то узнает.
Она говорила сбивчиво. Путалась. Плакала. Я слушала и вдруг начала узнавать детали. Слова. Привычки.
— Он врач? — уточнила я.
Она кивнула.
— Хирург. В этой больнице. Все его уважают.
В этот момент мне стало по-настоящему дурно. Потому что я вдруг поняла, о ком она говорит… А значит, эта история уже касается меня.

На столе стояли два недопитых бокала с шампанским и моя валентинка.
Коробочка была открыта, и одна конфета уже была съедена, потому что фантик валялся рядом.
Льву наконец-то удалось спихнуть эту дамочку с подлокотника своего кресла, и она встала за его спиной и, победно глядя мне в глаза, обняла его за плечи.
— Стучаться надо, когда входишь в кабинет начальства.
— Ах ты воровка!
Я схватила со стола недопитый бокал и выплеснула его Анжелике в лицо.
Та завизжала и отпрыгнула к окну, пытаясь стряхнуть жидкость с волос.
Но это слабо помогло, её залитые лаком кудри слиплись сосульками.
Лев Захарович хохотнул, глядя на неё.
— Интересно, что ты такого украла у моей помощницы, что заслужила такой гнев?
— Тебе что, смешно? Ничего я у неё не брала. Она всё врёт!
Мужчина посмотрел на меня выжидающе.
— Это мои конфеты, я приготовила их для вас, чтобы поздравить с праздником, а она украла их и без разрешения проникла в кабинет.
— Ты что мне не веришь? Лев, я люблю тебя!

- Я практически со всеми договорился, всё уладил, только вот появился он, - увидела гримасу злости на лице мужа, - просто из ниоткуда, возник, как злой рок, из-за него всё пошло прахом.
- Я не понимаю, к чему ты клонишь?
- Он хочет провести с тобой ночь.
- Что?
- Совсем забыл тебе сказать. Приходил следователь, - я забываю, как дышать, неотрывно смотрю на мужа стараясь не упустить ни одного звука, - кажется, пять лет прошло, а они не унимаются. – Чувствую, как тошнота подбирается к горлу. – Спрашивал о сестре, - он замолкает и мерзко ухмыляется, - твоей сестре.

В загородном доме, куда меня привёз тем же вечером мой муж, я ожидала встретить любого, но только не его. Не моего несостоявшегося жениха. Но что, если мне понравится? Что, если я захочу продолжить?

- Давно решил избавиться от меня?
Муж делает шаг назад, но я наступаю снова.
- Каким же нужно быть уродом, Олег? - голос снижается до шипения. - Каким законченным, моральным уродом? Чтобы так поступить с собственной женой? После двадцати лет брака? - цежу слова сквозь стиснутые зубы.
- Ты... - он сглатывает, кадык дёргается, - ты той ночью сделала выбор, - шипит он в ответ. - Ты сделала чёртов выбор, Надя!
Последние слова он выкрикивает, как приговор.
- А я... - продолжает он, уже тише - я захотел дальше жить. Просто жить.
***
Я спасала нашу семью, своего любимого, пожертвовав свободой, а он… предал меня, всадил нож в спину. Но мой дорогой, я вернулась и вместо меня плакать будешь ты.

Мир хоррор-игры, созданный травмированным сознанием. Маньяк, чьё лицо скрыто маской. Единственный шанс — абсурдное «любовное зелье» и поцелуй, стирающий грань между ужасом и страстью.

Повесть о девушке, любившей музыку, и её спутнике, любившем историю. А ещё — о том, что сделанное добро всегда возвращается. Но иногда в такой странной форме, какой и в голову не пришло бы ожидать.

— Ты выйдешь за моего сына, но принадлежать будешь мне.
Эти слова стали моим приговором.
Андрей — золотой мальчик, моя первая любовь и билет в спокойную жизнь. Его отец — дьявол в дорогом костюме, циничный манипулятор, для которого нет ничего святого.
Я пришла в их дом невестой сына. Я старалась быть идеальной. Я хотела заслужить уважение главы семьи. Но у его отца на меня другие планы. Наше прошлое — это бомба замедленного действия, а наше настоящее — запретная страсть, которая сожжет всё дотла.
Я люблю Андрея. Но почему сердце замирает только тогда, когда в комнату входит его отец?

Я кладу фотографии на стол веером. Муж смотрит. Даже не вздрагивает. Лишь уголок губ дёргается – не понимаю, насмешка это или нерв.

– Ну да, это Юля, – говорит спокойно, ровно, как про погоду. – И я её люблю.

– То есть… все вот так? Так просто?

– А зачем усложнять?

– А я? – спрашиваю. Голос срывается на шёпот. – А я кто тебе? Я же… – ищу слова и не нахожу. – Я же старалась.

Понимаю, что это звучит как-то по-особенному жалко, унизительно. Но других слов у меня нет. Рома смотрит прямо, без тени сожаления, и произносит почти лениво, будто повторяет заученный текст:

– Ты – пустое место. Ты не личность, Настя. А Юля… Она по-настоящему классная.
_______