Книги по тегу «хэппи-энд»: ""

– Мы любим друг друга. По-настоящему. Уже три года вместе. Но он не может уйти от жены.
– Не может или не хочет? – вырывается у меня.
– Не может, – твердо отвечает Ангелина. – Его жена... она инвалид. После аварии пять лет назад. Она как... как овощ. Не узнает никого, не говорит, за ней нужен постоянный уход. Он не может ее бросить, понимаешь?
***
Она уже спешит к выходу. Я продолжаю смотреть в окно. Мужчина оборачивается к кафе, и мое сердце пропускает удар.
Нет. Этого не может быть.
Владимир. Мой муж Владимир стоит и ждет ее.
Руки трясутся, когда я тянусь к телефону и набираю его номер. Вижу, как он достает трубку.
– Алло, солнышко.
– Где ты? – голос мой дрожит.
– В дороге, скоро буду. А что?
Он стоит в пятидесяти метрах от меня и врет.
Из кафе выходит Ангелина. Я вижу, как она идет к Владимиру. К моему мужу. Он обнимает ее, целует в губы, нежно гладит ее живот. Ее беременный живот.
Телефон выпадает из рук и с грохотом падает на пол.

Случайно задеваю иконку сообщений, и экран меняется.
И мир рушится.
"Скучаю по твоим рукам. Когда увидимся?" – сообщение от некой Алисы, отправленное вчера вечером в половине десятого. Вчера в половине десятого мы смотрели новый фильм с Райаном Гослингом. Роман лежал рядом со мной на диване, его рука лениво поглаживала мои волосы. Я чувствовала себя счастливой и защищённой.
А он в этот момент получал сообщения от другой женщины.
Дрожащими пальцами пролистываю переписку выше.
"Твоя жена опять со своим фотоаппаратом? Неужели ей не надоело щёлкать?"
"Дашка живёт в своём мире. Иногда мне кажется, что я для неё просто красивый фон для семейных фото."
Читаю это сообщение снова и снова. Дашка. Он называет меня Дашкой в разговоре с другой женщиной. Не "моя жена", не "Даша" – Дашка. Пренебрежительно, как-то по-хозяйски.

— Янка достала меня уже… Сын плачет постоянно, я устал как собака. Вообще не думал, что отцовство обернется для меня таким кошмаром. Да и Янка совсем растолстела. Перестала за собой следить. Она… Словно другая стала, понимаете? Совсем не та женщина, которую я полюбил…
Сердце сжимается от боли, когда я случайно подслушиваю разговор мужа с его друзьями. Не ожидала, что Денис так думает о нас с сыном.
Казалось бы, муж и так опустил меня ниже плинтуса своими обидными откровениями. Но нет, он решил добить меня окончательно.
В тот же вечер мне на глаза попадается фото, где на коленях у моего Дениса сидит полуголая девица, вся в блестках и перьях. Тут же догадываюсь – этот бессовестный мерзавец был не в баре, как сказал мне изначально, а в стриптиз-клубе. И судя по фото, он прекрасно проводил там время, пока я ждала его дома, измученная и усталая, пытаясь укачать нашего сына…

Затаив дыхание смотрю, как мальчик останавливается и подходит ко мне.
Сказать, что у него талант – ничего не сказать!
- Ты раньше занимался танцами?
- Немного, - мальчик пожимает плечами и помедлив добавляет: - С мамой.
- Это заметно. У тебя огромный потенциал! Хочешь, я запишу тебя к нам? Будешь ходить?
- Хочу, - кивает он. – Но не буду. Папа не разрешит.
- Папа не любит танцы? – хмурюсь я.
Ох уж эти «махровые» мужики со своими предрассудками…
- Нет. Но он не в восторге от танцовщиц, которые их ведут.
***
Я готов на многое, чтобы помочь сыну адаптироваться на новом месте и найти друзей. Записать его на любую секцию. Плавание, борьба, футбол... Однако, единственное занятие, которое его интересует, я считаю крайне неподходящим. Но как спорить с тем, что танцы меняют жизнь сына к лучшему? И как устоять перед его тренером, которая, в отличии от других, видит в моем мальчике не проблему, а потенциал?

На широкой кровати... Ирина, моя мачеха, в кружевном белье. И Максим... мой Максим.
– Что здесь происходит? – мой голос звучит спокойно.
Ирина шипит:
– Ты что себе позволяешь? Проваливай отсюда!
– Это я что себе позволяю? – мой голос наконец срывается. – Это ТЫ моего жениха в постель затащила! В постель моего отца! Как ты могла?!
– Меня никто не затаскивал, Алёна, – произносит Максим холодным тоном. – Это ты нашу свадьбу отложила!
– Так вот в чем дело? – произношу я. – Я прихожу в себя после смерти отца, а ты... ты решил утешиться в постели моей мачехи? Просто потому, что я попросила отложить свадьбу?
– Бедная Аленушка, – протягивает она, поглаживая плечо Максима. – Ты и правда думаешь, что дело только в отложенной свадьбе?
– О чем ты? – спрашиваю я.
– О наследстве, глупышка, – Ирина улыбается. – Твой отец оставил все свое имущество мне, а не тебе.
– Вы еще пожалеете об этом.
– Иди-иди, строй планы мести. А мы с Максимом продолжим...

Они держатся за руки через стол. Его большая ладонь накрывает ее тонкие пальцы с ярко-красным маникюром. Она смеется, запрокидывая голову назад, и я вижу ее лицо… красивое, молодое, сияющее. Олег наклоняется к ней и целует в шею так нежно, так интимно, как не целовал меня уже лет десять.
***
Я стою и смотрю на эту картину, не в силах пошевелиться. Двадцать лет брака, двое детей, общие мечты и планы… все это рушится в один момент.
Мой муж поднимает голову, и я вижу его лицо в профиль. Он улыбается так, как давно не улыбался дома. В его глазах горит тот огонек, который я помню по нашим первым свиданиям. Когда в последний раз он так смотрел на меня?
Девушка достает телефон и делает селфи с Олегом. Он не сопротивляется, наоборот, обнимает ее за плечи и целует в висок. Для всего мира они… влюбленная пара, у которой все впереди. А я - просто призрак прошлого…

Я листаю ленту в соцсетях уже минут сорок, и глаза начинают уставать от бесконечных букетов. Розы, пионы, тюльпаны, какие-то экзотические цветы, названий которых я даже не знаю. Все сливается в один пёстрый калейдоскоп. Кто бы мог подумать, что выбор цветов для подруги превратится в такую пытку?
Я перехожу в очередную группу флористов. Пролистываю фотографии: стандартные композиции, ничего особенного. Вот монобукет из белых роз, вот корзина с хризантемами, вот...
Сердце пропускает удар.
Я замираю, уставившись в экран телефона. Пальцы сами собой увеличивают фотографию, хотя я уже все прекрасно вижу. Более того – я не могу оторвать взгляд.
На фото стоит знакомый мужчина ....
Он улыбается. В руках у него огромный букет – не меньше сотни роз, красных, шикарных, длинностебельных. Таких, какие дарят в кино.
Это Сергей. Мой муж.
Под фотографией подпись: «Сто роз для самой любимой!»
Для самой любимой … но это не для меня.

❗️ИСТОРИЯ ЗАВЕРШЕНА. НИЗКАЯ ЦЕНА❗️
“Слава Богу, что муж старше меня на двадцать лет…” – думаю, уверенная в своем браке.
Пока не вижу как ОН в кафе “Обед гондольера” нежно целует девке пальцы, как и мои утром.
Мой мир рушится. Меня захлестывает ярость. Первая мысль – вломиться в кафе и устроить скандал. Но…
“Ах ты ж, гондольер! – проносится в голове. – Но… Скандал – это её победа. А моя – месть, что накрывает и сносит, как цунами”.
И в этот момент на смену боли и гневу приходит ледяное спокойствие и понимание: моя месть должна быть идеальной. Не крики, а тихий, расчетливый удар…

– Динара! – голос Лены врывается в мои воспоминания. – ДТП везут! Две жертвы, тяжелые! Минут пять!
– Лобовое столкновение на трассе! Мужчина, без сознания, ЧМТ, множественные ушибы! Давление падает! Девушка, в сознании, но в шоке, жалуется на спину и ногу!
Я автоматически шагаю вперед, взгляд скользнул по пострадавшему – и мир остановился.
Нет.
Этого не может быть.
Мартин.
Мой муж лежит на носилках, лицо в крови.
Голос второй пострадавшей – истеричный, надрывный – достигает моих ушей:
– Мартин! Мартин, где он?! Мне нужно к Мартину!
– Не двигайтесь! – рявкает на нее Лена. – У вас возможна травма позвоночника!
– Мне плевать! – девушка рыдает. – Мартин! Скажите мне, что с ним! Он жив?! Он должен быть жив! Мы должны были... У нас планы... Свадьба...
Свадьба.
Это слово ударяет как током. Я смотрю на Мартина, потом на девушку. И все встает на свои места с ужасающей ясностью.

— Возьми, это тебе, – он вытаскивает из кармана пиджака коричневый конверт и протягивает мне.
— Что здесь? – спрашиваю, не решаясь раскрыть его.
— Благодарность за … – он делает паузу, как будто подбирая слова. – Твои услуги.
Нехорошее предчувствие холодит сердце. Открываю конверт и вижу пачку розовых купюр…

***

10 лет назад я случайно оказалась рядом с раненым олигархом и влюбилась. Но для него это было лишь очередным ничего не значащим развлечением.
А теперь я снова в его доме, вместе с секретом, который скрывала все эти годы…