Книги по тегу «эротические сцены»: ""

‍🔥 Закон 1. Закон наблюдателя 🔥

Формулировка закона: Беда влюблённого не в слепоте, а в том, что он видит правду раньше, чем готов её принять.

* * *
Можно сбежать от прошлого, но спрятаться от себя невозможно.

Егор перезжает в новую квартиру и пытается начать жизнь с чистого листа. Его больше не интересуют отношения - только работа и спасительное одиночество. Ровно до тех пор, пока в окне напротив не появляется обворожительная соседка, которая любит танцевать голышом.

И Егор снова теряет контроль, погружаясь в пучину одержимости, в которой старые клятвы больше не имеют смысла.

Сможет ли он превратить одержимость в любовь или повторит ошибку прошлого, от которой сбежал?

Однажды Анна шла по улице и столкнулась с человеком, который выбил у нее почву из-под ног. Это был Сергей, ее первая любовь. Они расстались десять лет назад, но чувства, казалось, никуда не делись.
Сергей выглядел старше, серьезнее, но глаза остались теми же — теплыми, понимающими.
— Анна? — удивленно спросил он.
— Сергей... Боже, сколько лет.
Они выпили кофе в ближайшем кафе. Сергей рассказал, что развелся, открыл свое дело, живет один. Анна рассказала о работе, опустив детали личной жизни.
— Ты счастлива? — вдруг спросил Сергей.
Анна задумалась. Счастлива ли она? С Максимом — стабильно. С Олегом — страстно. Но счастливо ли?
— Не знаю, — честно ответила она.
Сергей взял ее за руку.
— Помнишь, как мы любили друг друга? Без условий, без игр?
Анна помнила. Это была чистая, юношеская любовь, полная надежд.
— Проводи меня домой? — неожиданно для себя спросила она.
Сергей согласился. Они шли молча, держась за руки. У подъезда Анны Сергей остановился.
— Можно войти? Просто погов

Она спасла его сделку. Он решил сделать её своей.
Новый контракт. Бешеные бонусы. И пункт 12.4: на людях она изображает его девушку. Целоваться, улыбаться, держаться за руки. Играть в идеальную пару, пока он подписывает миллиардные контракты.
Но когда репетиция заканчивается у него на столе, а разбросанные бумаги летят на пол, он шепчет ей: "Ты - моя лучшая инвестиция". И она понимает - обратной дороги нет.

Они говорят, что он меня околдовал. Что он меня приворожил. Что я — безвольная, глупая, ослеплённая. Что он управляет мной, как кукловод управляет марионеткой. Дергает за ниточки, и я танцую.
Они лгут. Все. Каждое слово. Каждая строчка в газетах. Каждый шёпот за веером. Каждый взгляд, брошенный исподтишка. Лгут.
Он меня не околдовал. Не приворожил. Не подчинил. Он меня увидел. Вот и всё. Просто увидел. Там, где другие видели Императрицу. Государыню. Аликс. Гессенскую принцессу. Немецкую женщину на русском троне. Холодную. Сухую. Высокомерную. А он увидел — меня. Ту, что внутри. Ту, что боится. Ту, что не спит ночами, потому что мальчик кашляет кровью. Ту, что молится до судорог, до тошноты, до кровавых коленей на каменном полу церкви. Ту, что не знает, как. Как править. Как быть русской. Как быть любимой. Как быть матерью. Как быть женщиной.
Он увидел. И не отвернулся. Не испугался. Не стал требовать. Не стал оценивать. Просто сказал: «Тихо, матушка. Тихо. Я здесь...»

— Вера. Приезжай. Парк Победы. У пруда.
Она приехала. На скамейке у воды сидел молодой мужчина, лет двадцати пяти. Живой. Но вокруг него, в радиусе двух метров, трава была чёрной. Мёртвой. Словно выжженной изнутри.
— Он нашёл письмо, — сказал Егор. — В почтовом ящике. Без марки, без обратного адреса. Прочитал. И с тех пор всё, к чему он прикасается, умирает.
Вера подошла. Парень поднял на неё глаза — тёмные, испуганные.
— Я не хотел. Я просто прочитал. Там было написано: «Пусть всё, что ты любишь, обратится в прах». И я… я коснулся кошки. Она умерла. Потом цветка. Потом травы.
Вера присела перед ним. Сняла перчатку. Протянула руку.
— Дай мне письмо.
Он протянул. Сложенный вчетверо лист. Вера развернула. Бумага была ледяной на ощупь. И слова на ней двигались. Буквы переползали, менялись местами, складывались в новые фразы.
«Ты не заслуживаешь любви. Никто не заслуживает. Пусть всё сгорит».
— Кто это написал? — спросила Вера.
— Не знаю. Почерк женский.

Агния читала будущее по воде. Гидромантия — редкий и опасный дар, требующий абсолютной чистоты помыслов и стальных нервов. Вода помнит всё. Она хранит отражения лиц, шёпот слов и тени преступлений.
Роман Викторович, владелец гигантского судоходного флота, пригласил её на свою частную яхту «Афродита», когда его корабли начали тонуть один за другим. Не от штормов. От саботажа. Кто-то из его ближайшего окружения методично уничтожал его империю, подставляя его под международные трибуналы и огромные штрафы. Роман был на грани. Его нервы были натянуты как струны, он не спал неделями, его взгляд стал тяжёлым и параноидальным.
Яхта стояла на якоре в уединённой бухте Чёрного моря. Ночь была тёплой, бархатной, море тихо плескалось о борт. В главном салоне, обшитом красным деревом и украшенном золотом, Агния расставляла свои инструменты: серебряную чашу, кувшин с родниковой водой и свечи.
Роман сидел напротив, вертя в руках бокал с коньяком. Ему было сорок пять, его виски посеребрила седина.

Книжная лавка «Страница и Тень» на углу Старой улицы закрывалась ровно в полночь. Не потому, что того требовали правила торговли, а потому, что после полуночи книги начинали шептать. Для обычных покупателей это место было просто букинистической лавкой с запахом пыли и ванилина. Для тех, кто знал, — это был перевалочный пункт между мирами, где переплёты хранили не только текст, но и отпечатки душ прежних владельцев.
Серафиме было тридцать восемь. Восемь лет она была не просто продавщицей, а Хранительницей. Она умела слышать, какая книга зовёт конкретного человека, и чувствовать боль, запечатанную в пожелтевших страницах. Но сегодня вечером тишина в лавке была иной. Тяжёлой. Плотной. Ожидающей.
Колокольчик над дверью не звякнул. Дверь просто открылась, впустив порыв ночного ветра и мужчину, который заполнил собой всё пространство узкого прохода. Ему было около пятидесяти. Тёмное пальто, седина на висках, взгляд — как у человека, который видел слишком много и перестал бояться увиденного

С мужчинами так же. Я решаю. Всегда.
Первого в этом месяце звали Глеб. Тридцать лет, спортивное тело, челюсть как у киноактёра, работа в банке. Мы встречались три недели. Три недели он был идеален. Цветы, рестораны, комплименты, рука на пояснице, когда мы шли по улице. Я думала: ну вот, может, этот. Может, этот не облажается.
Он облажался на двадцать второй день.
Мы ужинали у него дома. Он готовил пасту. Я сидела на кухонном острове, болтала ногами, пила вино. И он сказал: «Кир, а ты не могла бы сегодня не надевать то красное платье? Ну, когда мы идём к ребятам. А то ты в нём... слишком привлекаешь внимание. Мне это не нравится».
Я поставила бокал. Аккуратно. Без стука.
— Что ты сказал? — переспросила я. Тихо. Спокойно.
— Ну, просто... мне неприятно, когда другие мужики на тебя пялятся. Ты же моя девушка.
— Глеб, — произнесла я, спускаясь с острова. — Я не твоя. Я ничья. И красное платье я надену. И чёрное надену. И вообще без платья выйду, если захочу.

Он повиновался. Кира провела его в гостиную. Здесь не было свечей, плёток, наручников — ничего из того, что показывают в дешёвых фильмах. Просто комната с мягким светом торшера, с широким диваном, застеленным тёмным шёлком. И кресло. Одно, у окна.
— Садитесь, — сказала Кира.
Марк сел. Прямая спина, руки на коленях. Он смотрел на неё с лёгким напряжением, но без страха. Скорее с ожиданием.
Кира не торопилась. Она обошла его медленно, как обходят макет здания перед тем, как утвердить проект. Провела кончиками пальцев по его плечу — легко, едва касаясь. Марк вдохнул глубже.
— Вы нервничаете, — констатировала она. Не вопрос. Утверждение.
— Немного.
— Это хорошо. Значит, вам не всё равно.
Она встала перед ним...

Энрих Мучитель купил меня у моего дяди, чтобы исполнить свои жестокие фантазии. Яд в моем кармане - единственная надежда... Был ею, пока в поместье не вернулся отец злодея.

- Какого демона?! - рявкнул лорд Гольдстер.
Я не могла и слова вымолвить. Молча глядела на него, лихорадочно придумывая, что ему сказать.
- Мой сын прислал тебя? - первым опомнился лорд. - Он решил, что после долгой дороги мне нужна блудница? Проваливай, меня это не интересует.
- Я не блудница! - выпалила я в ответ возмущенно.
- Тогда что ты тут забыла, милочка? - процедил он.
- Ваш сын украл меня! Вы должны помочь мне! Он хотел… хотел… воспользоваться мной! Покалечить, изна…
Не успела я договорить, как Альвин рывком выдернул меня из кровати.
- Не желаю слушать эту чушь. Иди отсюда, пока я не разозлился. Может кого-то и заводят такие бредовые истории, но я не в настроении.