Читать и слушать книги

— Кира, ты просто пожар! — тяжелый, сбитый от страсти голос моего мужа прорывается сквозь шум их общих усилий.
— Забыл уже, что такое настоящая страсть? — голос моей сестры сладкий и влажный.
Муж усмехается. Мерзко. Грязно. Будто кто-то чужой украл его голос.
— Ха! Мила и в молодости была как мешок с картошкой, а сейчас совсем как дряхлое полено. Жалкая она…
Заливистый, её торжествующий смех скользнул по перепонкам, как лезвие кинжала.
— Зато дура добренькая, — муж хрипло смеется. — Заботливая сестрица. И квартиру тебе дала, и деньги…
— …и мужа! — заканчивает за него Кира, и следом раздается влажный, чавкающий звук поцелуя, от которого у меня сводит желудок.
— Скоро уже ты с этой кобылой разведешься?
— Ох…! Да поскорей бы уже, — его голос срывается в привычное для меня раздражение, но теперь оно звучит как самое гнусное предательство. — Я женился не на той сестренке… Но мы это исправим!

Иду по коридору на цыпочках, улыбаясь про себя. Дверь в спальню приоткрыта, и я уже готовлюсь весело крикнуть: "Сюрприз!" – но слова застывают у меня в горле.
То, что я вижу, не укладывается в голове. Мой мозг отказывается понимать, обрабатывать увиденное. На нашей кровати, на наших белых простынях, лежат двое. Мужчина и женщина. Они обнимаются, целуются, их тела переплетены.
Мужчина – это мой муж Михаил.
Женщина – это моя мать. Ирина Сергеевна. Её седеющие волосы распущены по подушке, на которой обычно сплю я.
Время останавливается. Я стою в дверях и не могу сдвинуться с места, не могу вдохнуть, не могу отвести взгляд. Это какой-то кошмар, галлюцинация, что угодно, только не реальность.

Я стою у приоткрытой двери кабинета Германа и слышу стоны, которые врезаются в мой мозг раскалёнными гвоздями, один за другим, не оставляя ни единого шанса на спасительное непонимание или ошибку восприятия. Приехала распечатать документы — у меня дома сломался принтер, который я откладывала починить уже три недели, и теперь именно он, кусок бездушного пластика, стал моим личным Иудой, приведшим меня сюда в самый неподходящий момент моей жизни.
***
Толкаю дверь шире, и Герман сидит на своём кожаном кресле, этом кресле, которое я выбирала вместе с ним, а теперь это кресло стало сценой для самого банального, самого пошлого, самого унизительного спектакля, какой только можно вообразить. На нём, раскинувшись так, будто имеет на это право, сидит Катя из бухгалтерии и я вижу, как её длинные, наманикюренные пальцы с идеальным красным лаком сжимают плечи моего мужа....

– Ренат, где ты был? – спросила я и сама услышала, как дрогнул мой голос. – Я тебе весь вечер звонила. Ты хоть понимаешь, что я чуть с ума не сошла?
– Арина, давай не сейчас, – глухо произнёс он. – Я чертовски устал.
– Ты хотя бы помнишь, какой сегодня день?
Ренат остановился, но не обернулся. Его плечи напряглись, и этого короткого движения оказалось достаточно, чтобы внутри меня что-то болезненно сжалось.
– Помню. И прошу тебя отстать уже наконец.
Он вошёл в ванную и закрыл дверь. Через несколько секунд зашумела вода.

Все началось с того, что мой муж забыл про мой день рождения. Он попытался исправить ситуацию, но все снова пошло не так. А потом я узнала правду, почему он каждый раз выбирал не меня…

— Ты же знаешь, как мне повезло с моей Оксанкой, — слышу я довольный голос мужа подходя к кухне.
Улыбаюсь и чуть замедляю шаг.
Приятно, что Саша хвалит меня. Тем более сказать вот так мне в глаза все что чувствует, он стесняется. Считает, что нежности портят образ настоящего сурового мужика.
— Знаю, Саня, знаю, — хмыкает Игорь, лучший друг моего мужа. — Будь она поумнее тебе бы пришлось туго.
— И не говори, — хохочет муж. — Слепая клуша, которая видит не дальше своего носа, залог счастья в семье.
На кухне скрипит стул по плитке. Игорь, видимо, меняет позу.
— Ладно, жена. Не боишься, что сын узнает, что ты с его девкой любовь крутишь? — голос друга звучит глухо, в нем сквозит откровенная мужская зависть.
— Да как он узнает? — снисходительно фыркает муж. — Слепой влюбленный щенок.
В ушах начинает звенеть. Я прижимаюсь спиной к холодным обоям прихожей, и не понимаю, как мне жить дальше.

— Мне нужна образцовая семья, Влада. У меня скоро выборы.

— И что ты предлагаешь?

— Разведёмся через год. А пока Анжела поживёт с нами. Представим её моей младшей сестрой.

Перевожу взгляд на блондинку, которая годится мне если не в дочери, то в очень младшие родственницы.

— То есть ты предлагаешь поселить свою любовницу в нашем доме?

— Я не любовница! — возмущается девица. — Я любимая женщина!

Вот даже как.

Пятнадцать лет в браке я помогала мужу строить карьеру, писала ему речи, улыбалась нужным людям и верила, что однажды наступит время пожить для нас.

А сегодня узнаю, что любимая у него, оказывается, другая.

Что ж.

Пусть теперь она за тобой подтирает. Рубашки гладит, кисель таскает и больничные утки выносит.

А я, пожалуй, впервые за пятнадцать лет поживу для себя!

Тем более на моём горизонте уже маячит мужчина, который ждать моего развода целый год не собирается...

— Выбирай, Тома. Либо ты сейчас распаковываешь вещи, идешь на кухню и готовишь ужин. Либо будешь выживать там, за пределами этой квартиры. Одна, конечно, потому что сын будет жить со мной.
— Сашку я не отдам, — поднимаюсь с колен и выпрямляю спину.
Смотрю на скоро бывшего мужа волком.
— Поверить не могу, что мы это обсуждаем, — говорит. — Откуда в тебе столько гордости, Тамара? Ты ничто без меня. Не единое целое, а так… половинка.
Он достает из папки десять тысяч и швыряет их на стол:
— На вот… на первое время, — улыбается. — Номер ты мой знаешь, буду ждать звонка.
— Звонить не стану, Дима.
— Еще как станешь. Соскучишься за сыном — еще и на коленях приползешь.

Я застала мужа за изменой, но вместо извинений он сказал, что заберет сына и выставил меня за дверь.

— Ты правда думала, что проблема в тебе?
Пять лет брака. Пять лет бесконечных клиник, лечений и пустых надежд. Мой муж уверял, что бесплоден, и я верила. Пока случайно не подслушала чужой разговор за дверью кабинета:— Поздравляю, у вашей сестры будет ребёнок.
Ребёнок от моего мужа.
Пока я сдавала анализы и мечтала о материнстве, он изменял мне с той, кому я доверяла больше всех. С моей сестрой.
— Андрей всё равно останется со мной, — заявила она. — Ты слишком слабая, чтобы уйти.
Слабая? Больше нет. Они отобрали у меня семью, будущее и веру в людей. Но я не стану послушной жертвой. Я заставлю их заплатить.
К тому же, у моего мужа есть ещё один грязный секрет, который уничтожит его окончательно. И помочь мне провернуть эту месть готов тот, чью жизнь мой супруг когда-то растоптал…

– Вика, – Алиса плотнее запахивает халат. Этот жест – не смущение, а игра. – Мы не хотели, чтобы ты узнала вот так.
– А как вы хотели? Между салатом и горячим на твоей свадьбе?
– Вика, прекрати, – говорит Андрей.
Я смотрю на человека, с которым прожила одиннадцать лет. Знаю седую прядь у его виска, шрам на подбородке, привычку тереть переносицу, когда он устал. Еще утром эти мелочи складывались в близость.
Как организатор свадьбы Алисы я устроила ей помолвочную вечеринку, дважды летала с ней выбирать платье. Она ужинала у нас дома, сидела напротив Андрея.
Теперь я представляю, как под столом ее колено касается колена моего мужа. Меня затапливает такой волной отвращения, что я едва не отшатываюсь.
– А твой жених? Кирилл знает? – спрашиваю я.
Алиса резко поднимает голову. В ее глазах появляется стыд, но страх быстро побеждает его.
– Нет. И не должен узнать.
– Ты спала с моим мужем и рассчитываешь, что я спасу твою свадьбу?

— Вика была здесь, — произношу я, и мой голос дрожит, несмотря на все попытки контролировать его. — Она все рассказала.
— Понятно.
— Понятно? — повторяю я, чувствуя, как внутри закипает ярость. — Это все, что ты можешь сказать?
Он садится в кресло напротив меня, скрещивает ноги. Его лицо абсолютно невозмутимо, словно мы обсуждаем погоду, а не крушение двадцатилетнего брака.
— Дарья, я не собирался скрывать это вечно, — говорит он. — Просто хотел выбрать подходящий момент для разговора.
Смотрю на него и не узнаю.
— Подходящий момент? — голос мой срывается на крик, эхом разносится по комнате. — Для чего? Чтобы сообщить мне, что ты спишь с моей сестрой и она беременна от тебя?
При слове «беременна» в его глазах мелькает что-то. Гордость?
— Да, — просто говорит он, и в этой простоте — вся его жестокость. — Вика беременна. Это мой ребенок.