Книги в жанре «Романтическая эротика. СЛР»

Я — архитектор, сердце которого два года назад разбилось вдребезги от его измены. Теперь он — мой заказчик. Холодный, властный Александр Воронцов, бывший муж, который вышвырнул меня из своей жизни, не объяснив ничего.

— Каждую пятницу в восемнадцать, — говорит он, подписывая мой контракт. — Личный отчёт. Без посредников. Или стройка встанет.

— Ты не имеешь права, — цежу я сквозь зубы.
— Имею, — усмехается он. — Ты теперь моя.

Он врывается в мою жизнь, я отгораживаюсь колкостями. Но когда я застреваю в лифте его здания, а он раздвигает двери руками и смотрит на меня так, будто я — единственное, что имеет значение, я понимаю: наша история не закончена. И правда, которую мы оба скрывали, страшнее любой измены.

Она: Я не хотела этого брака. Теперь я живу в его доме, сплю в его постели, но каждую ночь думаю о другом. О его сыне. Я знаю, что это неправильно. Но когда он рядом, я забываю, как дышать. И да, я хочу, чтобы он меня поцеловал. Снова.

Он: Вероника — жена моего отца. Но я не могу перестать о ней думать. Я ловлю себя на том, что ищу её взглядом в каждой комнате, когда приезжаю в их дом только ради неё. Сегодня я застал её в ванной. И всё, что я хотел — прижать её к стене и не отпускать. Мне плевать, кто она для отца. Она должна стать моей.

Я пячусь назад, не отрывая от него взгляда.
— Ты все знал, — голос дрожит, но я стараюсь, чтобы он звучал твердо.
— Конечно, я все знал, — он отталкивается от косяка и медленно идет ко мне. — С самого начала. Ева Климова. Сестра Лики. Филолог, который никогда не держал кисть в руках. Ты думала, я не проверяю людей, пуская их в свой дом?
Я спиной упираюсь в край стола. Дальше некуда. Он приближается, нависает надо мной, и я чувствую его запах.
— Где она? — спрашиваю я, и голос уже не дрожит — он полон злости и отчаяния. — Где Лика?
Корсаков не отвечает. Он смотрит на меня, усмехается, проводит пальцем по моей щеке, по губам, и я отворачиваюсь.

***
Он последний кто видел мою сестру живой. Последний, с кем она общалась.
Сказав, что я художница, я проникаю в его дом, чтобы найти доказательства. Хотя последний раз я держала кисть только в школе...

Муж сказал, что с ней скучно.
После развода Света уезжает в Турцию, чтобы просто выдохнуть и начать жить заново. Но вместо спокойного отпуска её ждёт встреча с Керемом, мужчиной, который слишком хорошо знает, как заставить женщину поверить в сказку.
Роскошь, внимание, страсть, обещания новой жизни… И ловушка, из которой не так просто выбраться.

Мешок сдёрнули с головы, и свет ударил в глаза так, что мир стал белым, слепым и оглушительно пустым. Софи зажмурилась и тут же заставила себя открыть глаза, потому что закрывать их было опаснее.
А напротив, метрах в двадцати, стояли другие.
Другая форма. Другое оружие. Другие лица.
И один из них смотрел прямо на неё.
Высокий. Тёмный. Неподвижный. Пока остальные переговаривались, проверяли рации, оглядывались по сторонам, этот стоял так, будто вокруг него была стеклянная стена, за которую не проникал ни звук, ни суета, ни сама война. Автомат на плече, руки спокойно опущены вдоль тела. Лицо, на котором нельзя прочитать ничего.
Софи сглотнула. Пересохшее горло обожгло болью.
«Это обмен», мысленно повторила она фразу, которую ей бросили утром, когда вытаскивали из подвала. «Тебя передают. Скажи спасибо своему правительству».

Он — отец её мужа. Старше на двадцать девять лет. Седой, шрамированный, с руками, привыкшими к оружию и тяжёлой работе.

Она — сломленная, запуганная, с синяками, которые прячет под одеждой.

Когда Андрей привёз жену в отцовский дом «на хранение», он не думал, что отец посмотрит на неё иначе. Что скажет: «Ты не вещь». Что встанет между ней и сыном.

А потом будет баня. Жар, пар, берёзовый веник. И руки, которые не бьют — ласкают.

- Не играй со мной, Лиза! – его рука на запястье обжигает.
Я медленно поднимаю взгляд, встречаясь с его темными глазами и растерянно замираю. Все слова, что крутились в голове, внезапно куда-то исчезают, потому что я больше не испытываю желания сделать ему больно, обидеть и насолить. Именно в эту секунду я понимаю, что сама себе вырыла яму, и теперь падаю в нее, погружаясь по самую маковку. Потому что сердце стучит как бешеное, потому что мне хочется вместо слов обжигающих поцелуев.
Вот дура! Закусив губу, я вырываю руку и прижимаю ее к груди, все еще ощущая жар на запястье.
- Мне нужно идти, - бормочу я, растеряв весь свой пыл, но Тимофей ставит одну руку возле моей головы и склоняется ко мне, обдавая ноздри ароматом парфюма с нотками цитруса.
- Ты говорила, что нельзя войти дважды в одну реку, Лиза? – уточняет мой бывший муж, заполняя собой все пространство перед нами, и я упрямо киваю, задирая подбородок.
- Так вот, ты ошиблась, - спокойно констатирует он

Ей – двадцать пять. Ему – сорок два. Два месяца она вынашивала его наследника, как вдруг его жена умирает. Теперь он – свободный мужчина, холодный, суровый вдовец, которому беременная помощница совершенно не нужна. Или нужна? Для него она – инкубатор с ногами. Идеальная сделка без эмоций.
- Ты оставишь мне ребенка. А сама уйдешь. Точка. - Сказал он.
Она кивнула. Ей казалось, что справиться с чувствами легко, если хорошенько запереть их в груди. Но на пятом месяце беременности она поймала себя на том, что гладит живот по ночам и шепчет малышу сказки. На седьмом – что плачет при мысли о расставании. На восьмом – готова сбежать, лишь бы не отдавать ребенка.
Она думала, что справится, но не вышло.
Теперь у нее есть выбор: исполнить контракт и сломать себе сердце, или нарушить его и потерять все, включая свободу.

Я — плюс сайз, кондитер и королева ночной тумбочки. Мужчины меня не замечают, и меня всё устраивает. Но три кавказских брата с мёдом, кинжалами и песнями решили иначе.
Теперь они смотрят. Ухаживают. Не отводят глаз. А я ломаюсь, шучу и сбегаю в свою комнату — потому что внимание страшнее любого кинжала. Особенно когда их трое.

— У тебя очень красивая спина, — свекор ведет пальцами вдоль позвоночника, а я вся покрываюсь мурашками.
— Да что вы… Обычная… — этот мужчина сводит меня с ума.
— Я же врач, ты можешь мне довериться. Ты очень напряжена. Будешь ходить ко мне на мануальную терапию, — его голос низкий, чуть хрипловатый.
Раздеваться перед ним… снова.
— Я… а может?
— Расслабься, тебе понравится.