Книги в жанре «Романтическая эротика. ФЛР»

Анна перестала существовать в тот момент, когда переступила порог храма.
Ей было двадцать четыре года. Художница. Из маленького города у подножия гор. Она рисовала горы. Всегда горы. Снежные вершины, которые видела из окна. И не знала, почему они зовут её. Почему снятся. Почему руки сами тянутся к холсту и выводят очертания, которые она никогда не видела вживую.
А потом пришёл зов. Не голос. Не письмо. Что-то глубже. В костях. В крови. В самой сердцевине. Как будто гора позвала по имени. И она пошла. Не могла не пойти.
Три дня в горах. По тропе, которой не было на карте. По камням, по туману, по тишине. И вот — храм. Вырубленный в скале. Древний. Старше, чем память. Старше, чем слова. Колонны из чёрного камня. Барельефы. Танцующие фигуры. Многорукие. Трёхглазые. С полумесяцем в волосах.
Шива. Везде Шива.
У входа стояли жрецы. В белых одеждах. С пеплом на лбу. Три горизонтальные линии. Знак Шивы. Вибхути. Пепел разрушения. Пепел начала.
— Ты пришла, — сказал старший.

Прошло две недели. Валерия собирала сведения. Передавала гонцу. Каждые три дня. Расположение. Численность. Планы.
Но с каждой передачей чувствовала: что-то не так. Дариан не готовил удар. Не стягивал войска. Не планировал наступление. Он укреплял лагерь. Готовился к зиме. Строил бараки. Запасал зерно. Не для войны. Для мира.
На третий неделе она спросила напрямую.
— Вы готовите наступление?
Дариан поднял голову. Посмотрел на неё. Устало.
— Нет.
— Тогда что вы делаете?
— Готовлюсь к зиме. К миру. К тому, что война кончилась. — Он встал. Подошёл к карте. — Ваш отец думает, что я ударю весной. Что перемирие — уловка. Но я не хочу воевать. Не хочу больше. Двадцать лет войны. Двадцать лет крови. Хватит.
Валерия смотрела на карту. На линии. На пометки. Не наступление. Оборона. Укрепление. Не война. Мир.
— Тогда зачем вы взяли меня? — спросила она. — Если не хотите воевать.
Дариан молчал. Долго. Потом сказал:
— Потому что ваш отец не поверил бы слову. Нужен был залог. Что-то, что о

Он появился на десятый день.
Ариана сидела на полу у окна. Рисовала пальцем по пыли. Узоры. Цветы. Всё, что помнила из садов дома. Дверь открылась. Она не подняла головы.
— Еда на столе, — сказала она. Голос ровный. Усталый.
— Я не служанка.
Голос мужской. Низкий. Тихий. Ариана подняла голову.
У двери стоял мужчина. Высокий. В чёрной форме стражника. Но не такой, как остальные. Те были в доспехах, с мечами. Этот — в простой чёрной куртке. Без оружия. Тёмные волосы падали на лоб. Глаза тёмные, почти чёрные. Лицо резкое. Скулы острые. На щеке — тонкий шрам.
Он смотрел на неё. Не как стражник. Не как слуга. Как человек, который видит.
— Кто вы? — спросила Ариана.
— Кассиан. Ваш страж. Назначен лично.
— Равеном?
— Да.
— Тогда зачем вы здесь? Чтобы следить?
Кассиан молчал. Смотрел на неё. Потом сказал:
— Чтобы вы были живы.
Он поставил на стол поднос. Не золотой. Деревянный. Простой. Хлеб. Сыр. Вода. Не вино. Не мясо в золотой sauce. Простая еда.
— Вы не ели три дня, — сказал

Шесть лет Ольга была идеальной женой: дом как часы, улыбка как приколотая, чувства – под замком, в описи, рядом с четырнадцатью лампами.

А потом за жасмином раздался чужой голос. Просто голос – она даже лица еще не видела.

Но рука с подносом дрогнула, и с этой секунды все, что было заперто шесть лет, начало проситься наружу.

Он – ротмистр, у которого ничего нет, кроме чести и двух недель до ухода полка. Она – замужняя дама, которой ничего нельзя.

Между ними – последние теплые дни августа, купальня, качели, ночная гроза... и муж, который вернется раньше срока.

Ей придется выбрать: остаться закладной в чужом несгораемом шкафу – или выйти из этого дома с одним саквояжем, но своими ногами.

Но у всякого безумия есть предел прочности.
Конец года. Снега намело так высоко, что дом оказался полностью отрезан от внешнего мира. Марк уехал в город на два дня по делам — впервые за последние три месяца.
Ева осталась одна.
Первые часы она чувствовала эйфорию от тишины. Она ходила по пустым комнатам, пила вино, смотрела на огонь в камине. Но к вечеру тишина начала давить. Она стала звенеть в ушах. Ева поняла с ужасающей ясностью: она не умеет быть одна. Её мозг, отвыкший от самостоятельной работы, от принятия решений, начал паниковать.
Она нашла в его кабинете старый блокнот. Открыла его. Там были чертежи. Но не домов. Это были чертежи её.
Марк рисовал её. Её профиль, её руки, изгиб её спины. Но вокруг этих рисунков он пририсовывал шестерёнки, пружины, механизмы. Он буквально проектировал её как механизм, который должен идеально вписаться в его жизнь. На одной из страниц была надпись, сделанная его острым, чётким почерком: "Сломать её волю. Переплавить. Сделать своей."

Влюбленный принц фейри похитил меня прямо из-под венца, чтобы я не вышла замуж за нелюбимого. Он не жалеет о содеянном, как не жалею и я, тая от страсти в его руках. Я уверена, вместе мы преодолеем все. Даже ненависть его брата, мысли о котором лишают меня покоя...

– Ты дрожишь, – замечает незнакомец.
– Мне холодно.
– Нет. – Он качает головой. – Это не холод.
Он прав. Я дрожу не от холода, а от того, как он смотрит на меня. От того, как его пальцы скользят по моей щеке вниз, к шее, к ключицам и ниже, туда, где бешено бьется мое сердце.
– Я не знаю даже твоего имени, – выдыхаю я.
– Эйдан, – произносит он. – Принц Двора Теней. И с этой ночи – навеки твой.

Меня зовут Фрейя. Так нарёк меня муж — северный ярл Рагнар, тот самый, что когда-то назвал меня коровой, а теперь не может уснуть, если меня нет рядом. Восемь лет я была счастлива. Дом, дети, его дыхание по ночам. Но север не отпускает. Старый друг приносит весть: их родной фьорд захвачен. Тот, кто захватил наш север, обещает сделать со мной такое, о чём я не хочу думать. Но я не та женщина, что будет ждать и молиться. Я пойду с мужем. По горным тропам, через шторм, к фьордам, которые когда-то были моим кошмаром. Теперь они станут моей битвой. Потому что я — жена ярла. И я никому не отдам ни его, ни детей, ни нашу жизнь.

Они расстались десять лет назад, разорвав друг друга на части предательством. Он строит ледяные небоскрёбы из стекла. Она лепит хаос из глины и дерева. Судьба сталкивает их в заброшенной обсерватории на краю обрыва — в ночь шторма, когда гаснет свет и исчезает время. Внутри — старая модель Солнечной системы, запах дыма и ванили, который он не может забыть, и вопрос, на который у него нет ответа. Между ними — десять лет молчания, километры бетона и глины, ненависть, которая пахнет желанием. Но когда герой поджигает камин обрывком старой газеты, он видит свою фотографию с сегодняшней датой и надписью «Пропал без вести». Теперь это не просто ночь страсти. Это ловушка вне времени.

Она — императрица самой могущественной страны на юге континента.
Он — поверженный король фейри, ее военный трофей.
Придворные шепчутся: в день, когда пленник снимет с себя чары ее слов, дворец воспылает в огне.
А пока пылает лишь императорский гарем, который с появлением фейри не допускается до покоев императрицы.

Теги:

👸🏻👑Мир, которым правят женщины.
❤️‍🔥жгучая страсть между бывшими врагами.
🍒 Мужской гарем — базовый минимум любой аристократки.
🍓Чувственная эротика
🪶Авторский мир

Настя — тридцатилетняя мать двоих детей, разведённая, уставшая и уверенная, что её жизнь закончилась вместе с браком. Она не ищет любви — только тишину и стабильность. Максим — успешный бизнесмен, тоже разведённый, циничный, считающий брак провальным контрактом. Случайная встреча в дождливом кафе разбивает их броню вдребезги. Между ними вспыхивает страсть — острая, исцеляющая, пугающая. Но за мимолётным флиртом следует борьба: её бывший муж манипулирует детьми, его бизнес рушится, а собственные страхи грозят разрушить всё. Смогут ли они переступить через прошлое, чтобы построить будущее? И станет ли их любовь той тихой гаванью, о которой они не смели мечтать? Острый, эмоциональный и эротичный роман о том, что настоящая любовь приходит не тогда, когда готов, а когда отчаянно нужен второй шанс.