Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «ochen-emotsionalno»

Ты знаешь это раньше, чем находишь доказательства. По чужому запаху на его рубашке. По паузе перед «я задержусь». По тому, как он впервые за пять лет начал запирать телефон.
Я вижу то, что другие пропускают. Меня учили этому два брака — школа боли и тренировка навыков. Теперь я не плачу. Я проверяю факты. Я нахожу её раньше, чем он успевает солгать ещё раз. Я знаю, в каком кафе он держит её за руку, какой парфюм она носит, в каком чате он называет её «малышка», пока ты варишь ему кофе.
Лиза пришла ко мне с одним вопросом. Я дала ей ответ — и открыла дверь, которую лучше было оставить закрытой. За изменой её мужа стояла не другая женщина. Стояла система. Двойные жизни, чужие деньги, охрана, которая запоминает лица. И кто-то уже знал моё.
В моей галерее — фото моих окон, снятое снизу. В 22:41. Когда я была дома одна.
Эта книга — не про измену. Эта книга про то, что происходит, когда ты наконец перестаёшь себя обманывать. И про цену, которую за это платят.
Поверь, тебе не кажется...

Я отошла к стене у двери, чтобы не мешать, и присела на подоконник. В коридоре было тихо — все на местах. Я смотрела на свои туфли, на бриллианты в ушах, которые переливались при каждом движении, и всё пыталась унять волнение перед вечером.
А потом я услышала.
Сначала я услышала только смех. Его смех — низкий, самоуверенный, которым он обычно встречал удачную сделку. Потом — слова.
— Да, солнце. Она ни о чём не догадывается. Сидит у себя в кабинете, строит планы на вечер…
Я замерла. Шутка? Он говорит обо мне?
— Нет, у неё даже мысли нет. Она полностью доверяет мне. Представляешь? Семь лет брака, а она всё ещё думает, что я — её принц… Иногда мне даже жаль её.
Тишина. Он слушал собеседника. Я не дышала.
— Конечно, я люблю тебя. Ты — единственная, кто понимает меня. Мы всё заберём, детка. Компания, дом, счета… Всё, что мы накопили, перейдёт к нам. Осталось потерпеть пару месяцев…
Мир покачнулся.

Выписываюсь из больницы после длительной болезни и еду домой сюрпризом, чтобы сообщить мужу радостную новость. Но куда больший сюрприз ждал меня.
На моей кухне, в моём кресле, из моей чашки, пьет кофе молодая девица в махровом халате.
– Вы кто? – спрашивает она с ленивой усмешкой, помешивая ложечкой. – А, бывшая? Твои вещи в кладовке. Мы с Тимой живём здесь полгода. Он рассказывал, как вы истерили и сидели на его шее.
Мир рушится. А вечером муж выгоняет меня на улицу, сует бумаги на развод. Предлагает откуп, жалкие двести тысяч за пятнадцать лет брака.
– Не подпишешь – подам в суд, – муж пронзает холодным взглядом. – Признаю тебя недееспособной, и дочь никогда не увидишь, – шепчет угрожающе.
Я теряю всё в один миг.

Почему он должен быть счастлив? Почему у него должен быть этот безупречный дом из стекла и камня, эта сияющая, ничего не подозревающая Алина и дети, которые скоро будут бегать по изумрудному газону, который я, по злой иронии судьбы, должна ему вырастить?
- Милый! - Алина зовет Влада, её голос наполнен радостью. - Милый, я звоню тебе со вчерашнего дня, у меня разрядился телефон, мы решили сделать сюрприз! Ты где?
Влад отпрянул от меня так, будто я была раскаленным железом. Лицо его мгновенно побелело. Он застыл, не зная, что делать - спрятать меня, вытолкнуть в ванную или просто стоять на месте.
Мы молча смотрим друг на друга. Я - в одном полотенце, с сырыми волосами, посреди его супружеской спальни. Он - с вещами жены в руках, пойманный на месте преступления, которое еще не совершилось, но оправдаться будет невозможно.

По одному случайному комментарию под фоткой мужа вычислила его любовницу. А ещё узнала, что он оплатил ей развитие блога, вместо того, чтобы отвезти нас с дочкой в отпуск. А когда предъявила ему... не стал отпираться. Ещё и меня крайней делает!
Не за такого мужчину я выходила замуж. Развестись? Есть идея получше...

Он сказал это, застёгивая чемодан, — просто, буднично, как говорят «передай соль» или «выключи свет», — и я услышала, как внутри моей грудной клетки что-то хрустнуло, негромко, сухо, как хрустит ветка под ногой зимой, когда ещё не понимаешь, что ступил не на тропинку, а на лёд, и лёд уже пошёл трещинами, и ты стоишь, и знаешь: сейчас — провалишься, но ноги не двигаются, и воздух не входит в лёгкие, и время останавливается на той единственной секунде, когда ещё можно сделать вид, что ничего не произошло.
— Мне тошно на тебя смотреть. Ты превратилась в…
— Костя, — сказала я, и мой голос прозвучал так, будто его пропустили через мясорубку, — тонкий, рваный, с прожилками чего-то живого, что ещё цеплялось за стенки горла. — Ты уходишь от меня?
- Да, я люблю другую, а ты...ты бегемот, Лера!

— Ты никто. И никогда никем не была.
Он сказал это и захлопнул дверь нашего дома. За его спиной стояла любовница. В моём халате. А я осталась снаружи — без права видеть детей.
Десять лет брака. ЭКО. Двое долгожданных малышей. Я думала, мы семья. А он просто ждал момента, чтобы вычеркнуть меня из жизни и оставить всё себе.
Я должна была сломаться. Но когда отнимают детей — вырастают крылья. Или клыки.

Очень короткая, очень сильная история о матери, которая пошла против системы и бывшего мужа. ХЭППИ-ЭНД ГАРАНТИРОВАН.

— Раз уж ты узнала, давай без истерик. Ты взрослая женщина, должна всё понимать, — буднично произнес муж.
А на нашей кухне, в моей любимой футболке, кокетливо пила чай девица помоложе.

В тридцать восемь лет моя счастливая жизнь разлетелась вдребезги. Схватив чемодан, я сбежала в глухую горную деревню Дагестана, чтобы просто зализать раны. Но застряла в буране на обледенелом перевале.

Там меня и нашел Арсен Магомедов. Спасатель, которого местные зовут Волком за суровый нрав и ледяное одиночество. Он презирает городских и не верит в любовь. Но именно рядом с этим опасным горцем я впервые почувствовала себя живой.

Прошлое шло за мной по пятам. Но что сделает Волк, когда на пороге моего убежища появится раскаявшийся бывший муж, уверенный, что я снова всё прощу?

— Было очень приятно, — сказал он. И голос был такой, что непонятно: это вежливость или правда.
— Мне тоже, — ответила я.
Он чуть помедлил. Потом достал из внутреннего кармана пиджака небольшую карточку — белую, строгую, с тиснёными буквами — и протянул мне.
Визитка. Имя, телефон, почта. Всё лаконично.
Я взяла. Он кивнул — коротко, как будто ставил точку — и пошёл к выходу. Высокий, спокойный, слегка небрежный в самом элегантном смысле этого слова.
— Осторожно, — тихо сказала Юля рядом со мной.
Но я уже не слышала.
Я смотрела на визитку. И только сейчас заметила, что на обороте что-то написано от руки — тонко, аккуратным почерком, каким пишут люди, привыкшие к важным бумагам:
«Я давно не встречал такой живой улыбки».
Семь слов. Простых, негромких. Таких, от которых почему-то перехватывает дыхание.
Сердце билось иначе. Не быстрее — иначе. Как будто вспомнило о чём-то, о чём я сама давно забыла.

Я подняла глаза на лицо пациентки.

Её я видела три часа назад на экране своего телефона. Та же тонкая бровь, сломанная в полете. Тот самый разрез губ. Даже родинка над верхней губой.

Это было фото и смска от "доброжелателя" с незнакомого номера.

«Посмотри, какая у твоего мужа игрушка». Куча фоток. Они вдвоем в каком-то кафе, он смеется, обнимает её за талию.
Дальше — скрины переписки. «Мой котик», «Я хочу тебя», «Скажи, что ты разведешься с этой своей врачихой».

И я начала её спасать. Ту, которая спала с моим мужем. Потому что я — хирург. И для меня сейчас не было ни Игоря, ни измен, ни обид. Был пациент. Двадцать семь лет. Восемь ран.
Но внутри, билась одна мысль: «Как же ты мог, Игорь. Ты разрушил её жизнь. И мою. А теперь я должна собрать её по кускам».