Книги в жанре «Короткий любовный роман» по тегу «luchshee»

— У меня назрел к тебе серьезный разговор, — его голос звучит сзади, ровно и спокойно.
— Настолько серьезный?
— Я не хочу, чтобы между нами были какие-то недосказанности, — Игорь говорит это спокойно, размеренно, словно зачитывает доклад. — Я влюбился в твою дочь.
— Что ты сказал?
— Ты все правильно услышала, — ни тени смущения, ни капли раскаяния. — Я не могу это больше скрывать. Она моложе. Горячее. Она... лучшая версия тебя.
От этих слов внутри у меня что-то обрывается с сухим, болезненным щелчком. Моя плоть и кровь.
***
Муж знает мою дочь с ее четырнадцати лет. А сегодня за ужином он признался, что любит ее, не как приемную дочь, а как женщину.
Пустая комната дочери и исчезнувшие ее вещи – это прямое доказательство того, что их побег был тщательно спланирован.
Кто знает, какие еще тайны скрывают от меня двое самых близких для меня людей.

– Володенька мне всё рассказал! – выплёвывает Лиза. – У вас последняя стадия. Он ухаживает за вами, из сил выбивается. Вы уже давно не муж и жена! Уже много лет спите в разных спальнях. Зачем вам муж? Вы всё равно скоро умрёте!
Я не выдерживаю и хохочу.
– У вас уже крыша поехала! – хамит.
– Мозг опух у тебя, милочка, раз ты веришь в сказку про белого бычка, – усмехаюсь. – Сколько тебе лет, тридцать уже есть?
– Мне двадцать восемь! – дёргается.
– То есть ты свою молодость потратила на престарелого вруна. Спасибо, что рассказала. А теперь катись отсюда!

Любовница мужа караулила меня у мусорки, чтобы потребовать освободить дорогу их счастью, ведь я всё равно смертельно больна.
Вот это новости, а я и не в курсе! Что там у меня?
Рак, который выдумал мой муж после четырнадцати лет брака.
Что ж, я покажу изменнику, где раки зимуют!

— Я хочу только тебя, — томно произнес Вадим своей любовнице, вызвав признак тошноты у меня.

— Смотри не подавись, — сама не узнаю свой голос. Но по тому, как любовнички застыли, понимаю, что прозвенел он на всю гостиную.

Делаю еще несколько шагов. Чтобы лучше разглядеть. Чтобы в памяти запечатлеть, чтобы точно не простить.

Мой муж в расстегнутой рубашке быстро отстранился от белокурой любовницы. Быстро среагировал, как будто в инстинкте заложено.

Перевожу взгляд с него на нее. Блондинка вдвое младше меня и Вадима. Чувствую, что приступ паники очень близок.

— Элина... — осторожно начинает муж и быстро вскакивает с дивана. При этом подонок держится на расстоянии. — Я все объясню.

— Думаешь, получится объяснить ЭТО? — киваю на блондинку в черном белье, которая смотрит то на меня, то на свою водолазку, которую продолжает держать Вадим.

— Это Ксюша... — зачем-то представляет свою любовницу муж.

— Жена! — смотрю на скукожившуюся блондинку. — Можно просто ЖЕНА!

Она - ненавидит свое тело и пишет о любви, которую боится.
Он - жесткий и проницательный мастер и режиссер, который становится ее зеркалом, отражающим ее силу.
История о психологических травмах и преодолении. О страхе отношений в зрелом возрасте.

Пять подруг. Случайный билет на поезд. Абсурдное пари, такие же условия. Что из этого выйдет? Кто знает. Но говорят, в поездах случаются чудеса!
Это история Зои!
“За несколько часов до…
– Плацкарт?! – Зоя изучала клочок бумаги и не верила глазам, – не может быть! Ну не может же?!
Блондинка осмотрела подруг, которые с трудом сдерживали смех.
– Прежде чем начнешь меня обвинять во всех грехах, – начала Веста, открыто радуясь тому, что произошло, – просмотри все листики в вазе, я ничего не подстроила.
Было бы сказано, быстро было сделано. Зоя доставала оставшиеся клочки и судорожно разворачивала.
– Купе, – прочитала, отбросила на стол, – снова купе, – отбросила в сторону, раскрывая следующую записку, – СВ, – выдохнула и сжала в кулачке, – и за что мне это?!
– Не так там и страшно, – хохотнула Ника, – мы с Алексом мимо проходили. Пахло едой, но не противно. Вагоны новые, приличные.
– Ага, спасибо! Успокоила! Кто вообще принес эти чертовы билеты?!”

Марина ощутила, как внутри поднимается что‑то горячее и тяжёлое. Десять лет. Сколько раз она мысленно представляла эту встречу — случайную, внезапную, но всегда где‑то далеко от её привычного мира. И вот он стоит здесь, в её студии, где каждый сантиметр пропитан её жизнью. И стоит не один.

— Проходите, — сказала она, заставляя голос звучать ровно. — Вы к нам впервые?

— Да, — ответила девушка. — Я Катя. Мне очень надо научиться танцевать.

- За дочкой моей присмотреть надо. Только тебе доверить ее могу. За нее голову всем откручу, а тебе доверяю.
Морщусь. Не думал, что придется в няньках у малолетки быть, но отказать другу не могу.
 
- Мариш, это мой друг – Роман Викторович. Ромыч, это – моя Маринка.
С лица Марины сходят все краски, едва мы глазами встречаемся.
- Доброе утро, Роман…Викторович, - тихо произносит, опустив глаза в пол.

Черт! Я лишил невинности дочь друга. А сегодня должен поселить ее у себя. В соседней спальне. Чувствую, это будут самые долгие и мучительные две недели...

Из ванной доносился шум воды. Зазвенел телефон Антона. Он лежал на столе, рядом с миской с орехами. Я схватила трубку по инерции:
- Слушаю...
- Оперуполномоченный майор Иванов. Сегодня утром на трассе М10 произошло ДТП. Погибла женщина, Ефросинья Матюшина. Вы ее знаете?
Ефросинья Матюшина. Имя незнакомое. Чужое.
- Нет… Не знаю. Я не знаю такой.
«Скажи, что не знаешь, и положи трубку!» - кричало внутри меня.
- В машине с ней находилась девочка, примерно шести лет, - голос майора был ровным, деловым. - Она не пострадала, если не считать шока. Девочка все время плачет и… зовет папу.
У меня перехватило дыхание. Сердце подкатило к самому горлу.
- Папу? - прошептала я.
- В сумочке погибшей было найдено свидетельство о рождении. На девочку. В графе «отец» записан… Егоров Антон Герасимович. В мобильном телефоне погибшей, - продолжал майор, и его голос впервые дрогнул, будто он и сам понимал, что взрывает мину, - был записан только один номер. Под именем… Антон...

После развода Анна бесцельно бродит по осеннему городу, пока случайно не находит крошечный букинистический магазин "Между строк". Здесь пожилой владелец каждый день варит яблочный сидр для посетителей, а между страниц старых книг прячутся записки предыдущих читателей.
Одна из них меняет всё. Начинается переписка с незнакомцем, который тоже пытается залечить раны прошлого. Через книги, слова и осеннюю тишину двое потерянных людей медленно находят путь друг к другу — и к самим себе.
Тёплый рассказ о том, как исцеление приходит негромко, как шелест страниц, и о том, что иногда лучшие встречи начинаются с записки между строк.

Шаг, два... А на третий я застряла... Господи, я застряла, как Винни-Пух в норе у кролика. Ни туда и ни сюда.
— Красивый ракурс, — низкий, бархатный голос раздается очень неожиданно. 
Я с диким визгом дергаюсь и понимаю, что застряла еще плотнее в этой кроличьей норе. 
— Лучше не дергайся. Сейчас попробую тебя оттуда вытащить.
— Не подходите ко мне! — истерично кричу я. — Не прикасайтесь ко мне! Я буду кричать!
— Да на здоровье, — смеется незнакомец. — Будешь ждать, пока похудеешь, чтобы выбраться?
Чьи-то руки прикасаются к моей пятой точке, потому что только ее и видно из щели. 
— Руки вверх подними и не мотыляй ими, — слышу указания. — Чувствую себя бурлаком на Волге, которые тянут баржу.
— Вот и бросьте меня! Что вы ко мне привязались? — огрызаюсь я, но руки вверх поднимаю. — Может, я тут отдыхаю.
Да силища у моего неожиданного спасителя недюжинная. Пару рывков, и я оказываюсь в крепких объятиях очередного красавца. И откуда они берутся на мою голову?