Книги в жанре «Женский роман» по тегу «razvod»

— Ритуль, я щас все объясню! — его голос дрожит басами.
— Правда? — я почти кричу. — Я не дура. Не надо мне сказок, Гришаня! Мне противно смотреть на тебя и…
На тебя и эту… эту… никак не подбираются подходящие выражения. Одни маты лезут на ум. Так невыносимо. Так душераздирающе.
Я гляжу на них пристально и достаю из сумки тест на беременность. Положительный. Две яркие полоски — моё счастье, которое он только что растоптал.
— Я беременна, Гриша. От тебя. Но теперь ты этого ребёнка не увидишь. Никогда.

– Как анализы? – спрашивает муж.
– Я бесплодна, – шепчу горько и кидаюсь к нему, прячу лицо у него на плече, рыдаю.
Но он не обнимает. Он отстраняется. Смотрит на меня холодно.
– В смысле бесплодна? Ты хоть понимаешь, как я хочу детей? И что мне теперь с тобой такой делать?
– Что значит «такой»? – выдыхаю глухо.
Смотрю на него и не узнаю, как будто это не мой Илья, а враждебный незнакомец с чужими глазами.
– Проблемной. Шлялась, поди, где-то по молодости… вот и результат. Теперь детей не можешь иметь. Сама виновата. А я должен это всё разгребать?
– Нет, не должен… теперь ты не должен мне ничего.
– Вот именно… – кивает, – тогда я просто заведу ребенка с другой, не такой бракованной, как ты.
------------------
Вот только почти сразу после того, как я стала свободной, бывший муж начал искать встреч и умолять простить.
Неужели идеальная жизнь с женщиной, которая должна была родить ему ребенка... которая была когда-то для меня родной, оказалась не такой уж сказочной?

- Привет, милая, - голос мужа был сладким и ласковым, точно воздушный зефир, - как ты? Мы так испугались за тебя.
Я уставилась в одну точку, ни на что не реагируя. Супруг подошёл, погладил меня по голове:
- Моя хорошая девочка. Такая спокойная, такая послушная.
От его прикосновения меня всю чуть не вывернуло наизнанку, но я сдержалась.
- Хочу домой, - сказала заторможенным голосом, притворяться научилась отлично.
- Конечно, милая, конечно. Я заберу тебя. Мы всегда будем вместе, до самой смерти, - Матвей присел рядом со мной на диван, обнял, баюкая в своих руках, а мне хотелось вцепиться ему в горло зубами.

— Лена, что происходит? — спрашивает Романовский.
— Я запуталась, — отвечаю я. — Мне нужно подумать.
— Что тут думать? Переезжай ко мне, — не сдается любимый мужчина.
— Прости, мы не можем быть вместе, — решаюсь на откровенность.
— Тебя с мужем больше ничего не связывает! — возражает он.
— К сожалению, связывает. Я… жду от него ребенка.
Надежда в его взгляде угасает, ее место занимает отчаяние. Я так хочу услышать заверения в том, что все будет хорошо. Но вместо этого он произносит: «Уходи».

Он стоит передо мной, такой холодный, успешный, чужой. Мой новый заказчик. Мой бывший муж.
- Мне не подходит ваш специалист, - бросает Марк в трубку. - Пришлите другого, или отказываюсь от ваших услуг.
Все, лишь бы не я...
Эти слова бьют больнее, чем любая обида прошлого. Это удар ниже пояса, и я готова кричать о непрофессионализме, готова высказать ему в лицо все… Но тут из машины выбегает она.
- Мамочка, я посмотрела все мультики!
Наша дочь. Его живое отражение.
- От кого? - повисает в воздухе вопрос, полный ярости и неверия.
- Я хотела бы сказать, что не от тебя, - отвечаю и понимаю, что это начало сражения. И я не отдам ему свою дочь. Никогда.

Компьютер пищит, оповещая о новом письме.
И три вложенных файла. Фотографии.
Я щелкаю на первую, и мир вокруг меня начинает медленно, очень медленно распадаться на части.
На экране – наш загородный дом. Знакомое крыльцо, знакомые фонари, которые я сама выбирала в том дизайнерском салоне на Остоженке.
И на крыльце – мой муж. Дмитрий. Он обнимает женщину. Молодую, стройную, в светлом плаще. Ее волосы – длинные, темные – рассыпались по его плечу. Его лицо зарыто в эти волосы.
Они стоят так, как стоят только любовники. Тесно. Слитно. Как будто между ними нет ни миллиметра пространства, ни грамма сомнений.
Рука, держащая мышку, начинает дрожать. Я открываю вторую фотографию.
Они целуются. Его руки на ее талии, ее руки обхватили его шею. Это не дежурный поцелуй в щеку, не дружеское прощание. Это страсть. Это голод. Это то, чего между нами не было уже... сколько? Год? Два? Больше?
Третья фотография делает невозможное…

– Женя, я просто хотела...
– Что ты хотела? – перебивает. Делает шаг вперед. Нависает надо мной. – Устроить очередной спектакль? Выставить меня на посмешище перед всеми?
Сердце колотится. Руки дрожат. Но я не отступаю.
– Я хотела справедливости, – выдавливаю я. – Ты полгода врал мне. Изменял. Обещал ей, что разведешься. А я должна была молчать?
– Справедливости? – он усмехается холодно. – Ты устроила публичную казнь, Людмила. Пригласила моих коллег, родителей, друзей. Показала видео, как я целую другую женщину. И называешь это справедливостью?
– А как еще я узнала бы правду? – голос срывается. – Ты бы продолжал врать!
– Может быть, – соглашается он спокойно. – А может, и нет. Не узнаешь теперь. Потому что выбрала войну. И знай – я не проигрываю. Никогда. У меня есть деньги, адвокаты, связи. А у тебя? Эмоции? Обида? Наивная вера в справедливость?
Он подходит вплотную. Берет мое лицо в ладони.
– Ты моя, Людмила. Всегда была. Всегда будешь. Развода не будет. Потому что я так решил

СЕГОДНЯ МИН.ЦЕНА!!!🔥
— Представляешь, Гордеев снова свободен!
— Не может быть. Он же женат.
— Бросил свою! Теперь сердце красавца открыто.
Ага, открыто… Только забыли уточнить, что та «брошенная жена» — это я.
Он предал и ушёл.
Оставил меня среди руин.
Я выжила, не сломалась, даже добилась успеха сама.
И вот судьба снова сталкивает нас.
Теперь он врывается в мой дом с фразой:
— Открой, — требует бывший, — ты мне всё ещё нужна.
— Забавно: у меня в списке «нужен» — новый диван и килограмм сливочного мороженого. Тебя даже между ними нет Марк. Забыл, что у тебя статус «козёл в разводе»?
— Я передумал. Теперь снова твой.
Ну что ж, пусть попробует доказать, что достоин второго шанса.
А пока я подумаю, как вылить ему на голову ведро холодной воды. И может даже не одно...

– Володенька мне всё рассказал! – выплёвывает Лиза. – У вас последняя стадия. Он ухаживает за вами, из сил выбивается. Вы уже давно не муж и жена! Уже много лет спите в разных спальнях. Зачем вам муж? Вы всё равно скоро умрёте!
Я не выдерживаю и хохочу.
– У вас уже крыша поехала! – хамит.
– Мозг опух у тебя, милочка, раз ты веришь в сказку про белого бычка, – усмехаюсь. – Сколько тебе лет, тридцать уже есть?
– Мне двадцать восемь! – дёргается.
– То есть ты свою молодость потратила на престарелого вруна. Спасибо, что рассказала. А теперь катись отсюда!

Любовница мужа караулила меня у мусорки, чтобы потребовать освободить дорогу их счастью, ведь я всё равно смертельно больна.
Вот это новости, а я и не в курсе! Что там у меня?
Рак, который выдумал мой муж после четырнадцати лет брака.
Что ж, я покажу изменнику, где раки зимуют!

Наша семья, наше счастье… Всё было так хорошо. Андрей до последнего говорил, что любит меня, и, чувствовала, не обманывал. Зачем же он это сделал?
— Зачем? — шепчу. — Зачем?
Повторяю и повторяю это слово. Тихо, еле слышно, потом громче. Дайте ответ, расскажите, почему так легко ломают судьбы? Как находят что-то дороже настоящего счастья? Услышьте меня кто-нибудь, ответьте!
— Зачем? — кричу, что есть силы.
Подбегаю к двери, бью в неё кулаками. Это вместо Андрея, которому адресован вопрос. Не во вселенную, как думала только что, конкретно ему.
— Зачем ты это сделал? Что было не так? Мы планировали детей, мечтали всю жизнь идти рука об руку. Нам было хорошо вместе! Я любила тебя! Зачем, Андрей? Не молчи, отвечай!
Я не знаю, где он сейчас. Но мой крик, моя боль когда-то настигнет его. И он ответит хотя бы себе, если сумеет разобраться, если захочет…