Книги по тегу «дети»: ""

— Хватит! — резко перебивает он, в его глазах ненависть и неприятие. — Я пять лет тащу на себе тебя и чужого ребенка. Мне надоело!
Мне кажется, если мы сейчас не выйдем, он выдернет нас за шкирятники насильно.
— Слушай, ну вывези ты нас хотя бы из города, докинь до пункта эвакуации, дальше мы сами… Артём, умоляю, не бросай нас здесь.
— Не могу. Выходите.
— Артём, я прошу тебя, будь человеком. Не бросай нас… Тут… страшно…
— Вышли обе. Живо!
Я слышу, как всхлипывает Лиза. Ей хоть и пять, но она все понимает.
Господи...
Я молча открываю дверь и выхожу. Помогаю выбраться дочке.
Артём, раздражённый нашей медлительностью, сам выходит и вытаскивает багаж из машины, бросает наши сумки прямо на асфальт.
— Папа! Папочка! — кричит Лиза.
— Угомони её! — рявкает Артём. — Сил нет ваше нытьё слушать!
Так я осталась одна на трассе с ребёнком, совершенно не понимания, что делать, пока из дыма и пепла прошлого не вышел он... мой Эмир...

— Мама, мама! — кричат они вразнобой. — Дядя спас Геру! И котенка спас! Можно мы котенка домой возьмем? Мы нашли котенка! А он сильный и хороший! Да не котенок, а дядя. Можно мы домой возьмем его?
— Кого? — переспрашивает потрясенная Оля. — Дядю домой?
— И дядю тоже, — тонким голоском тянет Андрюша.
Ольга закрывает глаза. Я вижу, как дрожат ее руки. Потом она смотрит на меня, и в ее взгляде столько боли, что у меня сердце разрывается.
— Чьи дети, Оля? — спрашиваю очень тихо. — От кого родила?
Ее взгляд меняется. Становится тверже, а слова резче.
— А ты как думаешь, от кого?
— Ты же аборт сделала.
Оля с вызовом смотрит на меня.
— Да ладно… серьезно? Аборт? Вон твой аборт… раз, два и три...

– Кто твоя любовница, мерзавец? – кричу мужу, везущему меня в неизвестном направлении.
– Какая разница? – рычит предатель, оборачиваясь на меня. – Важно лишь то, что я её люблю, а тебя нет! Никогда не любил!
– Пять лет… Я ждала тебя, каждую ночь молилась и не выпускала из рук свадебный альбом с нашими фотографиями. Я сына твоего под сердцем ношу, а ты…
– Вот и носи! – огрызается он. – Только без меня!
Через несколько минут мерзавец высаживает меня на какой-то автобусной остановке в нескольких километрах от фронта.
– Дальше сама как-нибудь доберёшься, – фыркает он и уезжает.
Через сорок минут приезжает старенький потрёпанный автобус. Я сажусь на дальнее сиденье и еду, заливаясь слезами. Однако, вдруг…
Меня оглушает протяжный вой сирен.
– Дроны! – орёт водитель и первым выбегает из автобуса.
Начинается паника и давка. Пассажиры кричат и дерутся…
Пытаясь выбраться, я падаю в толпу, которая бежит прямо по мне и теряю сознание. Над головой раздаются взрывы…

— Дядя… дядя… помоги… Дядя… — две одинаковые мордашки в слезах тянут ко мне ручки.
Застрявшая вагонетка дергается и со скрежетом едет с горки вниз.
А я всю дорогу я прижимаю девчонок к себе.
— Сюда нельзя… нельзя! — пытается остановить людей прыщавый инструктор.
— Пустите! Там мои дети! — раздается женский голос.
Знакомый мне голос.
Я застываю и… вижу ее.
Лену! Я не видел ее уже четыре года, и вот она Расталкивая зевак, подбегает к нам.
— Даир… — выдыхает она. — Даир…
— Мама! Мама! Ты видела, где мы были? — девчонки уже скачут. — А дядя нас спас!
Мама?
— У тебя… — хриплю. — У тебя что, дети, Лен?

— Ты… — голос резко садится, становится тихим и хриплым. — Ты беременна?
— Нет, Ильдар, я плотно пообедала, — вскинув подбородок, со смешком выдает она.
— Чей… чей это ребенок?
— Конечно, твой, Абасов! Господи!
— Как… как так вышло?
— Тебе напомнить, как это было перед разводом?
Злюсь из-за ее почти равнодушного насмешливого тона.
— Почему ты не сказала? Какое право ты имела скрывать? — перехожу на крик. — Нас бы не развели, если бы ты сказала правду! Ты…
— Ильдар, — звучит вдруг совсем другим тоном, поэтому замолкаю.
Ксюша будто бледнеет, делает глубокий вдох.
— Что случилось? — подхватываю ее под локоть.
— У меня отошли воды.
— Что?
— Я рожаю!

Где находят детей?
Правильно, в капусте. А внуков? А внуков находят в клубнике.
И не важно, чьи они на самом деле. Видимо, тут срабатывает правило «Кто первым нашел, тот и дед».
Это потом уже я узнал, что к ненужным внукам прилагается их нерадивая мамаша и абсолютно необучаемая кошка.
***-***
- Так и будешь здесь жить? – Гаврилов стоит в дверном проеме, загородив солнце и пути отступления.
Хотя, куда мне отступать? Этот сарай – единственное место, где я могу спрятаться от всего того, что на меня навалилось. И ничего, что старый вояка видеть меня тут не желает.
Главное, что дети считают его своим дедом.
- Так и буду! – бурчу я, прикрывая на груди разорванное платье.
Единственное, что осталось у меня от прежней жизни.
- Только иголку с ниткой принесите.
- Может, тебе еще и машинку швейную притаранить? – ворчит Гаврилов.
А сам уже поворачивается и идет к дому.
Хотя… может, и не такой уж он и нелюдимый?.. Просто, одичавший…

Меня комиссовали из-за ранения. Жена ушла. Мечты о детях разбились в клинике, где потеряли мой материал. Дали путёвку в санаторий восстанавливаться, но тишины не вышло.
Сначала плач в самолёте. Потом в автобусе. Теперь за стеной. Я хотел убежать от всего мира, а нашёл мальчика, который назвал меня папой. А его мать смотрит на меня так, будто решает довериться или сбежать.
Почему её сын тянется ко мне? Зачем судьба свела нас в этой поездке? И почему я не хочу, чтобы они уходили?

Толкаю двойную коляску одна-одинешенька. У нас с мужем долго дети не получались, договорились на ЭКО. Сделали. А муж сбежал, дети видите ли на него не похожи.
И вот теперь я одна с двумя иду по двору.
Как вдруг прямо передо мной, перегораживая проезд, останавливается большой черный внедорожник.
— Эй! Ты встать здесь решил? А мне с коляской как проехать? — возмущаюсь громко, как раз когда дверь со стороны водителя открывается, и из злой машины вылезает мужчина.
Даже не мужчина, а мужчинище! Огромный, как великан. В темном камуфляже. Рукава закатаны, и я вижу на предплечьях татуировки: горы, волки, надписи какие-то.
— Зоя? — разносится по двору его низкий хриплый бас.
— Кто ты такой? И чего тебе надо?
Великан смотрит на меня. Потом на коляску. Снова на меня. А взгляд у него тяжелый, и в нем явно читается злость.
— Я за тобой, — сообщает незнакомец то, что меньше всего жду. — И за детьми.

Я двенадцать лет была удобной.

Я варила свекрови кофе так, как она любит. Писала за неё отчёты, потому что «у тебя хороший слог». Сидела в третьем ряду и хлопала, когда ей вручали статуэтку. Подписывала всё, что муж клал передо мной, — не читая, потому что зачем читать, если это твоя семья.

А когда врачи сказали, что ей осталось восемь месяцев и нужен живой донор, — я легла на стол. Не думая. Не торгуясь.

Я не жалею об этом до сих пор. Печень работает. Женщина живёт.

Я жалею только о том, что меня не спросили.

Потому что они уже всё знали. Знали, что будет развод. Знали, что есть другая и что она беременна. Знали — и молчали ровно до того дня, пока из меня не достали то, что им было нужно.

Мне не соврали ни разу. Со мной просто не разговаривали — так не разговаривают с вещью, когда решают, куда её переставить.

— Почему ты в парке ночью с тремя детьми?
— Потому что нам некуда идти, — честно говорю я.
— Где ты живешь сейчас?
— Пару дней ночевала у знакомых, но… нас слишком много для однушки. Сейчас моя подруга должна прилететь из отпуска в Турции. Часа в два ночи, я жду ее.
— А что отец детей думает обо всем этом?
— Я у них одна, — сердце сжимается, когда отвечаю Камилю, который и не подозревает, что он и есть папа мальчиков…
— Поехали, — наконец говорит он.
— Куда?
— Ко мне, — звучит набатом в ночи.