Книги по тегу «драма»: ""

Он разбирается на части. Она собирает его обратно.
История любви, пройденная через боль, слезы и огонь.

Из Швейцарии, из Муттенской долины, Суворов написал письмо. Франческе. В Милан. Через адъютанта. Через курьера. Через три руки.
«Франческа. Я жив. Едва. Но жив. Мы перешли горы. Потеряли пять тысяч человек. Пять тысяч. В снегу. В пропасти. Под пулями. Я считаю их. Каждую ночь. Каждое имя. Каждое лицо. Я не могу не считать. Это моя плата. За победу. За славу. За то, что я — Суворов.
Я помню тебя. Твоё тело. Твоё дыхание. Твой голос. Твои руки на моей спине. Твои губы на моих губах. Твой шёпот: „Тише. Не торопись. Мы никуда не идём".
Здесь мы идём. Всегда. Всегда идём. Вперёд. В снег. В холод. В смерть. Не останавливаемся. Не отдыхаем. Не живём. Только идём.
А ты — ты была остановкой. Паузой. Вдох. Между ударами. Между маршами. Между смертями. Ты была тем, что напоминало: я не машина. Я не легенда. Я человек. Который хочет тепла. Который хочет тела. Который хочет, чтобы его обняли и сказали: спи. Не думай. Не веди. Просто будь.
Я не знаю, вернусь ли. Не знаю, увижу ли тебя...

Они говорят, что он меня околдовал. Что он меня приворожил. Что я — безвольная, глупая, ослеплённая. Что он управляет мной, как кукловод управляет марионеткой. Дергает за ниточки, и я танцую.
Они лгут. Все. Каждое слово. Каждая строчка в газетах. Каждый шёпот за веером. Каждый взгляд, брошенный исподтишка. Лгут.
Он меня не околдовал. Не приворожил. Не подчинил. Он меня увидел. Вот и всё. Просто увидел. Там, где другие видели Императрицу. Государыню. Аликс. Гессенскую принцессу. Немецкую женщину на русском троне. Холодную. Сухую. Высокомерную. А он увидел — меня. Ту, что внутри. Ту, что боится. Ту, что не спит ночами, потому что мальчик кашляет кровью. Ту, что молится до судорог, до тошноты, до кровавых коленей на каменном полу церкви. Ту, что не знает, как. Как править. Как быть русской. Как быть любимой. Как быть матерью. Как быть женщиной.
Он увидел. И не отвернулся. Не испугался. Не стал требовать. Не стал оценивать. Просто сказал: «Тихо, матушка. Тихо. Я здесь...»

Зима тридцатого года была голодной. Урожай погиб. Мука подорожала втрое. Сало — впятеро. Жёны декабристов жили на пособие — скудное, казённое, которого не хватало даже на хлеб.
Александра Муравьёва ходила по дворам. Просила. Не милостыню — работу. Стирала. Шила. Колола дрова. За горсть муки. За кусок сала. За миску каши.
Однажды пришла к казачке Настасье. Та жила на краю посёлка, в избе с резными наличниками. Муж — на службе. Дети — трое. Хозяйство — корова, куры, огород.
— Постираю, — сказала Александра. — За муку.
Настасья посмотрела на неё. На руки — красные, в трещинах. На лицо — худое, с тёмными кругами под глазами. На шубу — потрёпанную, перешитую.
— Заходи, — сказала. — Постираешь. И поешь. Садись.
Александра стирала. В лохани. В горячей воде, с щёлоком. Руки горели. Спина ныла. Но она стирала. Рубахи. Портянки. Детские пелёнки. А Настасья кормила детей и рассказывала:
— Муж-то мой на границе. Месяцами не бывает. Я одна. С тремя. И корова. И огород. И печь. Тяжко, барыня.

Алиса — лучшая выпускница Академии изящных искусств во Флоренции. У неё диплом с отличием, любимый мужчина Пабло и мечта остаться в Италии. Но за две недели до окончания учебной визы мир рушится: Пабло бросает её, отказываясь помогать, а работу, которую ей обещали, отдают местной кандидатке. Она сидит на римском вокзале с чемоданом и билетом в Москву.
И тут появляется он. Лоренцо Де Лука — старший брат Пабло, холодный адвокат с ледяными глазами и репутацией человека, который не знает, что такое тепло. Он делает ей предложение, от которого невозможно отказаться: фиктивный брак в обмен на реставрацию старинной капеллы в тосканском поместье. Два года. Вид на жительство. Работа. Никаких чувств. Только контракт.

Что будет, если сын главы всесильной IT-корпорации решит обрушить империю собственного отца?

Очередной бунт мажора оборачивается катастрофой: парень ловит реактивную кому на сороковом этаже заброшенного недостроя. Но пока его тело балансирует на грани жизни и смерти под монотонный писк аппаратов ИВЛ, запущенный им код продолжает жить.

Кто или что такое «Мама»? Почему этого цифрового призрака панически боится СЦС — государственная система тотального слежения, контролирующая всё и вся? Что случится, если этот сверхразум решит защитить своего создателя и вырвется на свободу? Система, которая была щитом страны, в один миг превратится в её палача. Один сбой в коде — и мир накроет технологический апокалипсис.

Здесь нет фантастики. Здесь пугающая цифровая реальность, разворачивающаяся прямо сейчас на улицах Москвы.

Добро пожаловать в контур!

[ КЛАССИФИКАЦИЯ ]: Жёсткий технотриллер // Шпионский детектив // Семейная драма

[ ПЕРИМЕТР ]: Холдинг СЦС // Big Data // OSINT-р

Она — Искра. Живое оружие, способное испепелить мир. Всю жизнь её держали в каменной келье, ломали тело и гасили душу, чтобы сдержать силу, что течёт в её венах. Но однажды она сбежала.

Он — кузнец из мрачного города Грейстоун. Не верит в магию, полагается только на молот, кулаки и здравый смысл. Пока однажды в его подвал не падает раненая девушка со светящимися глазами.

Теперь за ними охотится Орден Хранителей, убеждённый, что любые сильные чувства опасны. Но именно чувства становятся единственным, что держит их на краю.

Когда мир рушится, а горизонт стирается, остаётся только выбор: сгореть в её свете или стать его тьмой.

История о том, как любовь может стать и проклятием, и спасением. О страсти, что сильнее магии. И о цене, которую приходится платить за право быть вместе.

Следующие три недели я жила одна. Ходила на работу — я занималась маркетингом в строительной компании, скучно, но платили хорошо. Ходила в зал. Готовила себе ужины. Читала. Спала одна на широкой кровати и не раскидывалась по диагонали, потому что не перед кем было изображать равнодушие.
Это было странно. Непривычно. В двадцать лет я не могла пробыть одна больше двух дней. Всегда кто-то был рядом. Мальчик, мужчина, любовник. Кто угодно. Лишь бы не тишина. Лишь бы не оставаться наедине с собой. Потому что в тишине слышно, как скрипят шестерёнки в голове. Как что-то не сходится. Как ты не та, кем себя считаешь.
Но я выдержала. Три недели. Без мужских рук. Без чужого дыхания на своей коже. Без необходимости быть чьей-то. Своей. Только своей.
И в конце третьей недели я поняла: мне не нужно было ни бросать Артёма, ни изменять ему. Мне нужно было сказать...

Вскоре после войны Ричард случайно встречает в правительственном учреждении молодую девушку. Ни один из них даже представить себе не мог, что эта короткая встреча изменит всю их жизнь.

Первый месяц мы жили как соседи. Он уходил в семь утра, возвращался в девять вечера. Ужинал молча. Читал документы. Ложился спать. Я не существовала для него. Я была мебелью. Декорацией. Строчкой в контракте.
Дом был огромным — три этажа, бассейн, зимний сад, библиотека. Я могла ходить где угодно. Могла тратить деньги с карты, которую он мне выдал. Могла заказывать еду, приглашать подруг, смотреть фильмы. Но не могла выйти за ворота без водителя. Не могла уехать. Не могла уйти.
«Побег невозможен», — написал он в брачном контракте. Пункт семнадцать: в случае развода по инициативе жены долг отца восстанавливается в полном объёме. Двести миллионов. У нас их нет. Не будет. Никогда.
Я была привязана. Невидимой цепью. Тонкой, прочной, как стальная нить. Не давит. Не режет. Но не отпускает.
Я ненавидела его. Тихо, молча, каждый день. Ненавидела за то, что он даже не смотрит на меня. За то, что я для него — функция. За то, что я живая, а он обращается со мной как с вещью.
Ночью я...