Книги по тегу «откровенная эротика»: ""

Ева Явруева - самый высокопоставленный менеджер в сеульском чеболе из некорейцев. Иностранцу не подняться выше...
Ева стоит у самой вершины корпоративной лестницы. Старший директор по маркетингу, единственная иностранка в совете директоров сеульского чеболя. Её уважают. Ей завидуют. Перед ней заискивают
Но...
Единственный вызов в службу внутреннего аудита ломает всё. Папка с документами. Цифры, которые невозможно оспорить. Подписи, которые нельзя отозвать.
«Вы нанесли ущерб компании, госпожа Явруева. Вас ожидает суд и тюрьма».
Ева повержена - она наслышана об ужасах корейских тюрем. К иностранкам там особенно безжалостны.
Но безопасник предлагает в ответ на чистосердечное признание программу погашения ущерба.
Ева соглашается без раздумий. Она думает, что нет ничего ужаснее азиатской тюрьмы для женщин.
Она ошибается...

«Ты не должна хотеть отчима своего парня. Но когда он смотрит на тебя глазами хищника, ты забываешь, как дышать. Марина пришла знакомиться с родителями Артёма, а ушла в объятия Сергея. Он старше. Он опасен. Он — оборотень. И он сказал ей: "Ты моя. Навсегда". Что она выберет — безопасное прошлое или жаркое, звериное настоящее?

В моей жизни были огромный долг и муж, который годами только обещал, но ничего не делал. В конце концов моя жизнь превратилась в бесконечную гонку, где я тащила всё на себе.
Отчаянный шаг привёл меня в роскошный особняк к незнакомцу, который пообещал мне решить все мои проблемы за одну ночь.
Я согласилась на этот эксперимент, надеясь просто закрыть кредиты. Но я понятия не имела, какую цену на самом деле потребует от меня эта сделка.
То, что начиналось как игра, стало полным крахом моей реальности, где доверять нельзя никому. Даже самой себе.

Второй сеанс был через неделю. Тимур пришёл без галстука. В расстёгнутой на одну пуговицу рубашке. Уже что-то.
— Я не спал три ночи, — сказал он, садясь. — Думал о том, что вы сказали. Про паузу. Про то, что тело говорит.
— И что вы услышали?
— Что я устал. Что я пятнадцать лет жил по чужому расписанию. Что я не знаю, чего хочу сам.
— Чего хотите сейчас?
Он задумался. Долго. Я не торопила.
— Тишины, — сказал он наконец. — И чтобы кто-то не требовал от меня быть... машиной. Чтобы просто был рядом. Без ожиданий.
Мы говорили час. О его браке. О том, как близость стала ритуалом — по субботам, после ужина, свет выключен, быстро, без слов. О том, как он забыл, что прикосновение может быть не про результат. А про тепло. Про то, что ты существуешь. Что кто-то чувствует тебя.
На третьем сеансе я предложила упражнение. Не интимное. Простое.
— Тимур Аркадьевич. Я хочу, чтобы вы сегодня вечером, перед сном, легли в кровать. Без телефона. Без мыслей о работе. И просто почувствовали своё те

Кира вернулась в город через десять лет. Десять лет после того, как Даниил предал её отца. Десять лет после того, как их семья потеряла всё. Дом. Бизнес. Имя. Даниил забрал всё. Холодно, расчётливо, без сожаления. Кире было тогда двадцать. Она уехала. С матерью, с двумя чемоданами, с проклятием на губах.
Теперь ей тридцать. Она вернулась. Не за прощением. За возмездием.
Даниил стал мэром. Успешным, уважаемым, влиятельным. Кира видела его фотографии в газетах. Седина на висках. Морщины у глаз. Тот же жёсткий подбородок. Те же тёмные глаза, которые она помнила с детства. Которые снились ей десять лет. Которые она ненавидела каждой клеткой тела.
Она устроилась в его администрацию. Под чужим именем. Помощницей. Тихой, незаметной, исполнительной. Три месяца она наблюдала. Изучала. Ждала момента.
Даниил не узнал её. Десять лет изменили её. Она стала другой. Жёстче. Холоднее. Красивее. Её светлые волосы потемнели, фигура стала более женственной, в глазах появилась твёрдость.

Он повиновался. Кира провела его в гостиную. Здесь не было свечей, плёток, наручников — ничего из того, что показывают в дешёвых фильмах. Просто комната с мягким светом торшера, с широким диваном, застеленным тёмным шёлком. И кресло. Одно, у окна.
— Садитесь, — сказала Кира.
Марк сел. Прямая спина, руки на коленях. Он смотрел на неё с лёгким напряжением, но без страха. Скорее с ожиданием.
Кира не торопилась. Она обошла его медленно, как обходят макет здания перед тем, как утвердить проект. Провела кончиками пальцев по его плечу — легко, едва касаясь. Марк вдохнул глубже.
— Вы нервничаете, — констатировала она. Не вопрос. Утверждение.
— Немного.
— Это хорошо. Значит, вам не всё равно.
Она встала перед ним...

Декабрь принёс снег и Франсуа. Француз, двадцать девять лет, дипломат, прикомандированный к посольству на Большой Якиманке. Они столкнулись на Рождественском базаре у ГУМа — буквально столкнулись, и он подхватил её, не дав упасть на скользкой брусчатке.
— Простите, мадемуазель! — его русский был забавным, с мягким акцентом.
Маргарита подняла глаза. Светловолосый, сероглазый, с тонкими аристократическими чертами. Красивый. Но не так, как Марко — иначе. Холоднее. Сдержаннее.
Интереснее.
— Ничего, — сказала она и улыбнулась. — Вы меня спасли. С вас глинтвейн.
Франсуа рассмеялся. И купил ей глинтвейн. И ещё один. Они гуляли по Красной площади два часа, и Маргарита рассказывала ему Москву — свою Москву, ту, которую не найдёшь в путеводителях. Француз слушал, заворожённый.
Через неделю он пригласил её в Большой театр. Маргарита надела бордовое платье с открытой спиной и сидела в ложе, чувствуя на себе его взгляд — не на сцену, на неё. В антракте Франсуа наклонился к её уху:
— Ты прекр

Меня купили, как редкую драгоценность, не спрашивая согласия. Сирота без имени и прошлого, я получила титул графини фон Крейц, холодные прикосновения мужа-инквизитора и мастерскую, где меня научили подчинять драгоценные камни. Мой редкий дар стал моим спасением и моим оружием.
Я научилась выживать в тени человека, который видел во мне лишь ценное для Храма. Я привыкла к интригам, броне и холодному расчету, превратив дар в безупречное мастерство.
Внезапная гибель графа разрушила хрупкий иллюзорный покой. Оставшись вдовой с лицензией огранщицы Храма, я оказалась в центре опасной игры, где каждый шаг выверен, а за ошибку платят жизнью. Храм берет на учет каждый мой вдох, а молодого инквизитора с выжженной душой ведут поиски давнего врага.
Пытаясь сохранить независимость и разгадать секреты покойного мужа, я подхожу слишком близко к тайнам, которые никогда не должны были всплыть на свет. И когда чужая ложь начнет рушиться, цена правды окажется слишком высокой для нас обоих.

После той ночи всё изменилось. Не сразу. Не как по волшебству. Но ледяная стена между нами стала тоньше. Он начал прикасаться ко мне — мимолётно, случайно. Рука на пояснице, когда мы проходили мимо друг друга на кухне. Пальцы в моих волосах, когда я читала на диване. Лёгкий поцелуй в макушку перед уходом на работу.
А я продолжала свою тихую осаду. Готовила ему ужины. Играла по вечерам. Оставляла записки. Спрашивала про его день. Не давила. Не требовала. Просто была рядом. Мягкая, тёплая, терпеливая. Как виолончельная струна, которая звучит тихо, но долго.
Однажды в субботу он вернулся с завода в четыре часа дня — раньше обычного. Я играла в гостиной. Он сел на диван, вытянул ноги и сказал:
— Сыграй что-нибудь весёлое.
Я удивилась. За всё время он ни разу не просил весёлого.
— Что-нибудь конкретное?
— Что хочешь. Но чтобы я улыбнулся.
Я сыграла Паганини. Каприс номер двадцать четыре, в переложении для виолончели. Быстрый, дерзкий, с искрами. И когда я подняла глаза, он улыбался..

Она пришла в пятницу. Сказала «да» по телефону. Коротко. Без объяснений. Артём не спрашивал причин. Не благодарил. Просто сказал: «В восемь. Кабинет».
Кабинет был другим. Убранным. Пустым. Только мольберт. Бумага. Уголь. Стул. И окно. Панорамное. Небо. Облака. Москва внизу. Как на ладони.
Артём стоял у мольберта. В чёрной рубашке. Без очков. Волосы собраны. Руки чистые. Посмотрел на неё. Спокойно. Без оценки. Без голода.
— Правила, — сказал он. — Первое: вы можете уйти в любой момент. Второе: вы можете сказать «стоп» в любой момент. Третье: я не прикасаюсь. Никогда. Четвёртое: рисунки не публикуются без вашего согласия. Пятое: вы не обязаны разговаривать. Молчать — тоже хорошо.
Марина кивнула. Сердце колотилось. Ладони потели.
— Где мне... — начала она.
— Там. У окна. Стул. Сядьте. Как удобно. Как хотите. Не нужно позировать. Просто будьте.
Марина подошла к стулу. Посмотрела в окно. Москва внизу. Шестьдесят три этажа. Облака. Небо. И она. Между ними.
Она расстегнула блузку. Мед