Книги по тегу «предательство»: ""

— Я разбила мерседес, который ты мне подарил, а ты не берешь трубку. Так что разговор у нас будет. И желательно при свидетелях. Мне надоело быть твоей красивой ошибкой между совещаниями, — заявляет любовница мужа.
— Мерседес? — спрашиваю я.
— Да. Черный. С панорамной крышей. Очень эффектно входит в столб, если реветь за рулем и одновременно писать твоему мужу, что он трус.
— Ты сейчас прекращаешь этот спектакль, — рычит муж. — Немедленно.
— О, нет. — Милана улыбается ему почти нежно. — Это ты прекращаешь. Со мной, с ней, со всеми. Потому что я очень устала слушать, что ты почти ушел от жены, почти все решил, почти закончил. У тебя, Глеб, удивительно затянутое "почти".
— Вера, — говорит он, глядя на меня прямо, — эта девушка не имеет права врываться сюда и устраивать грязный фарс. Да, я с ней знаком. Да, я решу этот вопрос. Но сейчас никто не будет разговаривать со мной в таком тоне и устраивать базар.

- Наташ, я…
- Я тебя ненавижу, Модестов.
Шёпот.
Тихий, как шелест бумаги. Но в этом шёпоте - тридцать лет.
- Ты изменяешь, Марк. Ты выгнал сына - выгнал. Парня, который хотел одного: услышать от отца «молодец». А услышал - «ты не мужчина».
- Он украл, - выпаливает Марк.
Быстро. Резко. Как выстрел - рефлекторный, защитный.
- Он. Был. Твоим. Сыном. - Стискиваю зубы так, что скулы сводит. - Черт возьми, Марк. Он был твоим сыном. Не партнёром, не подрядчиком, не конкурентом. Сыном. - Я выплёвываю это ему в лицо.
- Заткнись!
Тяжёлая ладонь. Откуда-то справа - размашисто, хлёстко, быстрее, чем звук.
Вот она.
Точка.
Поставленная тяжёлой мужской рукой в тридцатилетнем браке. Не подписью. Не словом.
Ударом.
***
Чемодан.
Серый. Небольшой.
Легче, чем тридцать лет, прожитых с Марком.
Телефон вибрирует в руке.
- Вы готовы?
Мужской голос. Хриплый, деловой.
Щека пылает. Тридцать лет — позади.
- Да. Я готова к войне.
Потому что королеву не нужно жалеть. Её нужно бояться

Четыре года я собирала себя по осколку. Новый дом. Двое детей. Мужчина, рядом с которым я наконец разучилась вздрагивать от ключей в замке.
А потом всё вернулось разом — чужие духи на его пальто, отель, погасший телефон, чужой женский голос в трубке:
— Алло, да, милый?

И я поверила. Снова. Как когда-то поверила спокойному голосу другого мужчины — за миг до того, как он сказал мне «собери вещи».
Только я не знала главного. Что это не измена — это ловушка. Что бьют не в него — бьют в меня, в тот самый незаживший рубец. А потом у его машины откажут тормоза. В машине, в которой каждое утро едут в сад мои дети.

Я думала, что выстрадала своё счастье и меня наконец оставят в покое.

Я ошиблась.
Только не в нём.

Кто готов уничтожить того, кто стал твоим домом, — чтобы снова оставить тебя одной? И как далеко они зайдут, если под удар попадут дети?

РОМАН ЗАВЕРШЕН!
- Когда мы уже поженимся, Илюш? Вместе живем уже два года, а ты только обещаешь! Постоянно отмазки какие-то, а я ведь детей хочу, семью, кольцо на пальце, в конце концов…
- Есть у тебя кольцо.
- Не обручальное!
- Пока не до свадьбы, знаешь же.
- Да тебе всегда не до нее! А надо мной уже все родственники и друзья смеются! Говорят, что ты мной просто пользуешься!
Думаете, этот диалог я веду с любимой женщиной? Черта с два.
Это моя любовница, Инга. Та, с которой я изменил своей жене пару лет тому назад.
Она продолжает говорить и возмущаться, а у меня в голове мысли о другом…
Точнее, о другой.
О той, от кого ушёл, как последняя свинья, думая, что убегаю из осточертевшего брака в новую счастливую жизнь…
Я сказал Рите тогда, что разлюбил.
Я никогда ещё так не ошибался.

— Джабир, — врываюсь в столовую, где сидит вся родня моего мужа-кавказца, — что в нашей постели делает чужая малолетка?
— За словами следи, грязная шарри, — злобно рявкает муж, — это не малолетка, ей почти двадцать, и она моя вторая жена!
Слова мужа хуже пощечины.
— Вторая жена? Ты с ума сошел? Дочь наших друзей…
— Да хоть внучка, — усмехается Джабир, — главное, чтобы подарил мне наследника, которого не можешь родить ты, позорная шарри. Как только получу наследство твоей семьи, смогу наконец от тебя избавиться, пустышка.
— Нет, ты не посмеешь…
— Ещё как посмею, Лерия! А теперь прямо здесь снимай с себя все драгоценности и платье, всё это перейдёт моей молодой жене, а тебе пора привыкать к обноскам.
В ужасе оглядываю родню мужа, которая надо мной насмехается.
— Прошу, Джабир, не надо…
— Надо, — муж хватает за руку и выталкивает на середину столовой, — давно пора проучить тебя за скверный характер. Начну прямо сейчас…

— Зачем тебе она, когда столько чеченских девушек сочтут за честь осчастливить тебя, — недоумевает брат.
— Ты говоришь так, потому что не любил.
— А ты полюбил? — звучит с вызовом.
Вспоминаю свою Золушку, ее глаза-вишни и киваю:
— Да.
Но ты видел ее несколько раз!
— Для любви достаточно одного мгновения, одного взгляда, одного прикосновения.
Брат усмехается.
— Да ты романтик.
Хмурюсь, но произношу слова, сравнимые для меня с клятвой.
— Я буду рыть землю, но найду ее и предложу руку и сердце.

Десять лет брака, долгожданная беременность двойней… и сюрприз от мужа. Чужие стринги в кармане его пиджака.
– Кирилл, – ахаю, хватаясь за огромный семимесячный живот, – ты что… изменил?
– Не неси чушь, – муж шагает ко мне, выхватывает трусы из моих пальцев и засовывает в карман брюк. – Кстати, ты была на УЗИ? Как там мои дети?
--------------------------------------------------------------
❤️ХЭ.
❤️Большое спасибо за ваши лайки и комментарии!

СЕГОДНЯ МАКСИМАЛЬНАЯ СКИДКА! СУПЕР ЦЕНА 99 РУБЛЕЙ!

- Галя, у нас отмена!
Сердце замирает в груди, когда в магазине, где я работаю кассиром, появляется муж и... кладёт на кассовую ленту тест на беременность.
На нём две полоски.
Вот только тест не мой.
Вокруг стоят покупатели, глазеют на нас.
- Костя, - спрашиваю дрожащим голосом, - это что?
- Моя новая жизнь, - усмехается муж, - ребёнок, о котором я так давно мечтал... его мне родит другая. Та, которую ты очень хорошо знаешь.
Он сейчас пошутил?
- Костя, ты нормальный? Я тоже в положении...
- Твой ребёнок мне больше не нужен, ты сделаешь аборт, - отрезает муж, - а если будешь упрямиться, упеку тебя в дурку до конца жизни.

– Садись, – я указала Кристине на стул, а сама села на кушетку. Открыв сумку, я хотела переложить паспорт в другой карман, а заодно глянуть, сколько сейчас время, но услышала шаги. Быстро убрав телефон, я подняла глаза на доктора… И все… Тело будто покрылось льдом, а мое и без того израненное сердце перестало биться.
Не может быть!
Руднев Денис здесь, и он врач, который должен помочь мне.
Только не это!
Я не хочу… Мы не должны были встретиться вновь…
Боль накатила, и мне стало трудно дышать. Захотелось сжаться в точку и просто исчезнуть, только бы не видеть его, не дышать с ним одним воздухом.
Ведь он тот мужчина, который семь лет назад посмеялся надо мной, изменил всю мою жизнь… И он тот… Кто является отцом Кристины.
Проклятая нога. Лучше бы я пошла в обычную поликлинику.

— Это непростительная ошибка. Мы прекрасно понимаем, как это скажется на вашей семье…
— Повторите ещё раз! — просит муж.
— Биоматериалы для оплодотворения вашей супруги были перепутаны в лаборатории.
Я хватаюсь за сердце:
— Как это возможно?
— Использованный материал принадлежал вашему полному тёзке. Наши лаборанты допустили непростительную ошибку, о которой мы узнали только сегодня.
Саша отключает вызов и начинает громко смеяться.
Не естественно, не радостно.
Смех, похожий на лай.
— Саша? — мой голос тонет в этом безумном хохоте.
— Всё, на хер! Ребёнок не мой. Собирай вещи и проваливай.