Книги в жанре «Остросюжетный любовный роман» по тегу «ochen-emotsionalno»

— Не открывай глаза. Дыши вместе со мной.
Мужчина начинает медленно втягивать воздух. Я чувствую, как увеличивается его грудь, упершаяся в мое плечо. И выдыхает.
— Ну, же. Давай!
Я пытаюсь вздохнуть, но горло сводит спазмом, а тело начинает бить дрожью. Я закрываю глаза, но не помогает.
— Как тебя зовут? – спрашивает над самым ухом.
— Л…ли…
— Лида?
— Лиза. – Выговариваю на одном дыхании.
В этот момент лифт покачивает, и я бросаюсь к его груди на уровне инстинкта. Он обхватывает меня плотным кольцом больших рук.
Легкие начинают болеть, от моей паники.
— Нет, нет, нет… — мотаю головой в стороны. Я не хочу тут остаться навсегда.
Теплая большая ладонь ложиться мне на лицо и задирает его вверх. Я часто дышу прямо в его лицо, ощущая ответное горячее дыхание. Моих сжатых губ касаются его горячие. Я вообще перестаю дышать.

- Роберт, ты в своем уме? Ей девятнадцать! - едва сдерживаюсь, чтобы не заорать в голос.
- Отличный возраст: рожать и рожать, - язвительно хмыкает. - В твои сорок восемь – лишь за внуками присматривать. Кстати, не нервничай так, сердце береги. Развлечение детишек – дело нелегкое, требует сил и здоровья, - нагло поддевает.
- А ты у нас, значит, молодеешь? - щурюсь.
- На мужскую силу не жалуюсь, чего о твоих аппетитах в спальне не скажешь. Вот, купил витамины, - выуживает из кармана баночку из зеленого пластика, - Хороший состав для женщин в менопаузе.
- Хамло! Ты еще пожалеешь, что…
- Давно пожалел, - грубо перебивает, - нужно было в тридцать уходить, не тратить попусту время. Но… кто ж знал, что любимая превратится в склочную скучную пенсионерку? Хотелось верить в лучшее. Однако, Ирусь, разводиться не выход. Незачем нам позориться. Все, что могу предложить – открытый брак. Желаешь ты того или нет, примешь мои условия.

Именинница исчезла из поля зрения минут тридцать назад, и я уже начинаю задумываться, где она. Внучку давно пора укладывать спать, ночь на дворе.
Внезапно на поляну врывается Оля.
Она несётся через толпу, вся в слезах, её глаза широко распахнуты от ужаса.
- Бабушка! - кричит, дрожа от страха. Маленькие пальчики цепляются за мои брюки. - Дедушке плохо! Он стонет, как наш Барсик, когда ему хвост прищемили! И кричит: «Мой Бог!»
- Что? - переспрашиваю, чувствуя, как внутри всё сжимается. - Олечка, где он?
- Там! - указывает в сторону палаток, судорожно всхлипывая.
Я тут же бросаю посуду и спешу к мужу.
Сердце колотится так, что, кажется, вот-вот выскочит.
Ещё издалека я слышу вопли.
Довольные крики не тянут на предсмертные. Они явно из другой категории.
Я резко расстегиваю молнию палатки, и картина, которую вижу, заставляет застыть.

— Если ты сейчас уйдешь, а потом приползешь за помощью, я уже не буду таким… добрым…
Добрым? Он это называет добротой?
— Не приползу, — рычу яростно ему в лицо.
— Посмотрим, — хмыкает с такой легкостью, будто знает наперед, как сложится моя жизнь.
— Лучше исчезнуть, чем снова оказаться рядом с тобой.
— Я, конечно, не ждал от тебя благодарности. Но она и не нужна. Я сам всё возьму. А сейчас… Даю тебе минуту. Время пошло.
***

Когда-то я считала его лучшим другом, а может даже и любила. Но сейчас этот человек вызывает во мне лишь одно чувство — страх, потому что в его глазах больше нет тепла. Там только лютый холод и ненависть.

— Ты — мой тюремщик?
— Я — твой шанс выжить, птичка. Не путай.

Меня ведут на расстрел. Горный ветер, автомат в затылок, обрыв под ногами. А потом небо взрывается рёвом лопастей, и из вертолёта выпрыгивает человек, которого нельзя назвать человеком. Серые глаза, шрам на скуле, руки, убивающие без единого звука.

Он спасает меня. Увозит в своё логово — дом-крепость среди гор. И оставляет там. Одну.

Я — студентка-метеоролог, дерзкая и бесстрашная. Он — Полковник Громов, лётчик, который не умеет улыбаться. Я бросаю ему в лицо: «Вы кто, мой тюремщик?» А он усмехается и говорит: «Иди в дом. Сунешься в мою комнату — выкину в окно».

Он командует. Я не подчиняюсь. Он закрывается. Я ломаю стены.

А потом туман рассеивается. И я понимаю: он не держит меня в клетке. Он просто забыл, что сам давно в ней сидит. И я — единственная, у кого есть ключ.

— Теперь ты моя должница, принцесска, — бросает он, даже не глядя в мою сторону. — Я возьму плату так, как посчитаю нужным.
Марк Байсаров — мой сводный брат.
Высокомерный. Жестокий. Опасный.
Он всегда был моим личным адом. И когда я случайно влипаю в историю в подпольном клубе, где проходят бои без правил, он появляется, чтобы «спасти» меня. Забирая меня как трофей.
— Отпусти, — шепчу я, когда он прижимает меня к стене.
— А что если нет? Ты согласилась на мою помощь, теперь будешь делать то, что я скажу.

Он смотрел на меня — не торопясь, не приближаясь. Только взглядом. Сильным, тяжёлым.
Я стояла среди гильз. Под ногами хрустело. Воздух был сухим и звенящим. На коже — пыль, пот, запах пороха.
Он подошёл. Медленно. Ни слова. Только движение — плотное, уверенное.
Остановился впритык. Рука легла на талию. Без разрешения — как право, которое он взял, когда я прошептала: остаться.
Его губы накрыли мои. Сразу. Без прелюдий. Жёстко. Глубоко. Как будто сдерживался слишком долго. Я открылась ему без сопротивления. Впилась пальцами в его рубашку, прижимаясь всем телом. Я хотела его. Не «разрешала», не «допускала» — хотела.

— Танцевать будем? Или снова предпочтешь бить ниже пояса?
— Вы ошиблись, — голос дрожит. — Я просто отдыхала с подругами. Я не…
— Ошибся? — он наклоняется ближе, и я чувствую запах табака и чего-то древесного. — А колено в пах — это тоже ошибка? Или это был такой специфический способ познакомиться?
Я пришла в клуб с подругами. Просто отдохнуть после сессии. А этот… возник из ниоткуда, схватил, не отпускает. Говорит пошлости. Смотрит так, будто я уже его.
Ну я ему и врезала. Коленом. Прямо в цель.
Кто же знал, что на следующий день мы встретимся снова. В его ресторане. Где я работаю официанткой. А он, оказывается, мой босс.

— Ну привет, Вероника, — его низкий голос с бархатной хрипотцой прозвучал на удивление обыденно и ровно. — Хорошо выглядишь. Рад, что ты послушала меня, включила разум и не стала устраивать глупых, дешевых истерик в выходные. Нам нужен этот холодный диалог.
— Ты выставил меня из нашей квартиры, Андрей
— Давай только без этого пафоса, заламывания рук и театральных пауз, Ника.
Ты объективно сходишь с пробега. Твой ресурс как женщины полностью выработан. Ты увядаешь, и никакие дорогие миланские костюмы, крема и платиновые браслеты этого не спрячут. Ты стала тяжелой, предсказуемой, скучной до зубовного скрежета. Из тебя ушла жизнь, остался только этот вечный траур по неслучившемуся. А Эмма… Эмма горит. С ней я чувствую себя живым, молодым мужчиной. С ней я могу построить то, чего ты мне дать так и не сумела — настоящую, полноценную семью с нормальным детским смехом в доме.
— Твой сценарий понятен, Андрей
— Мой адвокат свяжется с твоим адвокатом в ближайшем будущем

Я — его невеста по контракту. Он — пожарный, которому нужен безупречный фасад. Всё просто: полгода фальшивых поцелуев и объятий за бешеные деньги.

Но Марк не умеет играть по правилам. Он врывается в мою комнату ночью, пропахший дымом, и требует «настоящего». Он учит меня гореть. А я оказываюсь слишком способной ученицей. И когда грань между спектаклем и правдой стирается до дрожи, мы оба понимаем: этот пожар уже не потушить.