Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «russkie-lyubovnye-romany»

Дверь распахнулась так резко, что штукатурка осыпалась с косяка.
— Собирайся, — говорит Дмитрий, мой муж, даже не глядя на меня. — Быстро. У нас гостья.
— Дима, что случилось? Ты чего…
— Уходи, Лика, — говорит он устало. — Такси уже ждет. Вещи потом. Катя еще просмотрит что себе из твоих побрякушек и шуб оставить.
Катя, длиноногая любовница, стоит рядом с моим мужем генералом.
Она протягивает мне пальто двумя пальцами, будто прикасается к чему-то грязному.
— Возьмите, — произносит она с фальшивой заботой, — И знаете что, дорогая? Не пытайтесь бороться за ребёнка. У Дмитрия связи, деньги, звание. А у вас — истерики и слёзы в подушку. Суд встанет на нашу сторону, даже не сомневайтесь.
— На «нашу»?
— Мы теперь семья. А вы — просто неприятное воспоминание, от которого мы избавляемся сегодня вечером, относим на мусорку!

Экран мужа вспыхивает уведомлением. Не собираюсь подглядывать. Правда не собираюсь. Но буквы сами прыгают в глаза, крупные, на весь верхний угол экрана:

«Марин 💋: скучаю по тебе уже. Как представлю нас двоих в Сочи через две недели, аж дух перехватывает. Твоя истеричка вообще не в курсе?»

Меня словно окатывает ледяной водой с головы до пят.
Истеричка. Значит, это про меня.

Пятнадцать лет я знаю это лицо наизусть. Оказывается, совсем не знаю человека за ним.

— Года три, — говорит он потом. — Может, чуть больше. Тебе от цифры легче?

Три года. Три года я готовила ему ужин, гладила рубашки, спрашивала, как прошёл день.

— Ты хочешь, чтобы я исчезла, — говорю я. — Чтобы всем было удобно, кроме меня.

Экран телефона вдруг сам загорается — новое сообщение. Успеваю прочитать первые слова превью, до того как гаснет свет:

«Марин 💋: и не забудь, вечером в субботу.

Я идеальный секретарь, тень, которая следует повсюду за боссом. Но мы случайно оказались в одной постели. Только он ничего не помнит об этом, а я теперь жду ребенка. Мне срочно нужно уволиться, пока шеф не догадался о моем интересном положении, а он, как назло, мертвой хваткой вцепился в мою юбку, хотя у него есть невеста.
И что делать, если этот человек ничего, кроме приступа отвращения, у меня не вызывает?

— Я всё виделa, — говорю я мужу. — Истории в соцсетях твоей любовницы, твое отражение в окне ресторана и твои часы. Как-то прокомментируешь это?
— Это не то, что ты думаешь, – начинает муж разговор со стандартной фразы.
— Серьёзно? — я усмехаюсь. — Тогда скажи, что это. Удиви меня.
Муж в ответ молчит.
— Сколько?
Он поднимает глаза.
— Что сколько?
— Сколько времени ты с ней спишь?

— Дом я забираю. Квартиру продаём и делим деньги. По-моему, честно. Ты-то одна, а у меня будет новая семья... дети.
Я думала, что потеряла мужа в тот вечер.
Оказалось — я давно уже потеряла себя.
Чтобы вернуть дом, мне пришлось объявить бывшему мужу войну.
Чтобы вернуть свою жизнь — взяться за документальный фильм о человеке, который не даёт интервью, ненавидит журналистов и считает чувства математической аномалией.
Я собиралась просто снять фильм и получить гонорар. Но человек, который умеет считать всё, впервые в жизни собьётся со счёта. Из-за меня.

Телефон звонит в10:47.
Я стою перед зеркалом в белом платье и крашу губы.
На экране Дима.
Беру трубку и по привычке улыбаюсь.
– Ань, я не приеду.
Помада замирает у губ. Я не переспрашиваю. Просто смотрю на себя – на ту, которая секунду назад была невестой.
– Свадьбы не будет, – говорит он почти деловым тоном. – Я с Викой. Уже полгода.
Вика. Его коллега. Двадцать восемь, громкий смех, короткие юбки и ни одного лишнего вопроса.
– Понятно, – говорю я.
Пока я выбирала платье, меню и цветы, он выбирал её.
– С Викой легче, – продолжает Дима. – Проще. А тебе скоро сорок, детей не будет, зарплата ни о чём. Я не хочу потом понять через время, что упустил нормальную жизнь.
Внутри холодеет.
– Ты же понимаешь, Ань… ну кому ты нужна?
Я смотрю в зеркало.
Белое платье. Красные губы. Прямая спина.
Женщина, которую он недооценил.
И которая докажет, как он ошибся.

Илька собралась еще раз нажать на звонок, как неожиданно услышала совсем недружелюбное и даже грубое:
— Ты кто?
— Я от Анжелы!
— Нет.
— Нет? — девушка опешила.
— Нет — на все твои вопросы. Нет — мне не нужна помощница. Нет — я не нуждаюсь в общении. И нет — я не открою дверь.
— Хорошо. Я Вас услышала. Но я не уйду! — прорычала она точно так же в ответ.
— Если не уйдешь, я сделаю так, что твоя подруга Анжела не сможет больше работать.
— Вы не поняли меня.
— Разве?
— Анжела не моя подруга. Она лишь помогла мне сбежать из города от мужа и отца… — Илька осеклась и замолчала.

– Правда думала, что сможешь вернуться в мой город... и я не узнаю?
Его голос гладит, как бархат и, одновременно, ранит, точно лезвие.
Я закрываю глаза.
– Чего ты хочешь? – спрашиваю почти бесшумно.
Это главный вопрос.
Самый страшный.
Марат вдруг поднимает руку и большим пальцем проводит по моей нижней губе.
Очень медленно.
Я задыхаюсь.
И когда Бойко наклоняется, так низко, что губы почти касаются моей щеки, мир вокруг в панике замирает.
– Для начала я хочу, чтобы ты поняла одну вещь, – его голос пронизан цинизмом и властью. Никакой любви. Никакой жалости. – Ты больше никуда отсюда не уйдешь, пока я не разрешу.

ОН. МЕНЯ. НАШЕЛ.
Когда-то мне посчастливилось познать, как любит этот мужчина. Теперь же предстоит узнать – как он может ненавидеть.

— Этого больше не повторится, — рвано выдохнула я.
Босс кивнул. Ответил низко, скользя по мне цепким, лукавым взглядом:
— Конечно нет. Очень надеюсь на твою выдержку, Ева. Это важная конференция, я ждал ее несколько месяцев. И нам не должны помешать твои… навязчивые мысли.
Почти рыча от ярости, я выскочила из машины. Не заметив, как на его лице растянулась коварная улыбка.

Он — мой босс. Давид Бурцев. Жесткий, безумно привлекательный и чертовски самоуверенный. Он выедает мое терпение чайной ложечкой. Пробирается под кожу цепким взглядом, заставляя меня плавиться.
Между нами нет понимания. Только бешеное противостояние… и безумное притяжение.
А еще — неделя вдвоем на выездной конференции. Которая, кажется, подстроена им специально…

Мне все говорили, что я счастливая женщина.

Хирург, который спасает детей. Дом, где ничего не нужно чинить. Муж, который за семь лет ни разу не повысил на меня голос — он просто задаёт вопросы, и после них ты сама начинаешь оправдываться, хотя не сделала ничего.

Каждое воскресенье он уезжал. Клиника, фонд, бумаги, попечители. Я привыкла так, как привыкают к шуму за окном, — и перестала спрашивать.

А потом в половине первого ночи мне пришло сообщение с номера, которого не было в моей записной книжке. Шесть слов.

Наутро я поехала следом.

Я готовилась увидеть чужую женщину. Я не была готова к тому, что чужой в этой истории окажусь я.

Оказалось, что все эти годы за моей спиной очень аккуратно, по бумажке в месяц, у меня забирали всё, что оставил мне отец. И самое страшное — что забирали правильно. По закону. С моей собственной подписью.

Меня зовут Ева. Мне двадцать девять лет, и я больше не подписываю не глядя.