Книги в жанре «Романы о неверности»

«С годовщиной, любимая. Жду тебя сегодня в 77-м. Надень мой подарок.
Твой страстный, Г.»

Это было написано в открытке к пышному букету, что привезла утром доставка. А еще там была коробка с дорогим комплектом шикарного белья.
Не моего размера.

Муж назначил свидание в честь годовщины не мне, а своей любовнице.
Он приготовил ей сюрприз в отеле.
Но сюрприз устрою я.

И так просто измену, что длится год, я не прощу.
Бумеранг боли уже летит! Лови, дорогой!

- Как полет? - спрашиваю я тихо, подходя ближе.
- Как обычно. - Его голос глухой, без эмоций.
Он тянется к пальто, чтобы достать планшет. И из внутреннего кармана вместе с гаджетом выпадает маленький шелковый лоскуток. Платочек. Не его. Ткань цвета фуксии.
От платка пахнет духами. Сладкими, наглыми, цветочно-мускусными. Совсем не его строгим, древесным ароматом. Это запах другой женщины. Чужой. Посторонней.
- Что это? - мой голос хрипит, словно чужой.
- Что «что»? - он бросает планшет на стол. - Откуда я знаю? Отстань от меня – отмахивается и уходит…
***
Но я уже знаю ответ на свой вопрос, внутренний голос кричит, закладывая уши, сердце чувствует, этот сладкий запах измены… и я узнаю всю правду.

— Ты рано вернулся, — говорю спокойно, будто ничего не произошло.
— Да, сегодня без сауны. — Он улыбается, снимает футболку прямо на ходу. — Как ты? Спала хорошо?
Спала… Ага. Прекрасно спала, после того как узнала, что моя жизнь — враньё.
— Кстати, Паш… Я скоро улетаю в командировку. На неделю.
Он замирает. На секунду. Я вижу, как в глазах мелькает искра радости. Но он быстро берёт себя в руки.
— Командировку? А ты же вроде больше не хотела ездить.
— Поменялись обстоятельства, — говорю мягко. — Проект срочный, надо ехать.
Он кивает. Слишком быстро, слишком резко.
Командировка… Конечно, никакой командировки нет. Это будет моя охота. Я узнаю, кто эта твоя «А». Соберу каждое фото, каждую мерзость. И когда всё будет у меня в руках — ты пожалеешь, что решил сделать из меня мебель.
Я заставлю тебя пожалеть. Тебя и эту твою овцу недоношенную, которая посмела назвать меня «старой мегерой».

— С кем ты сидел у «Клёпа»?
— Да ну, перестань. Это просто жена босса.
— На два кофе и чизкейк?
— Ты всё придумала.
Я не придумывала. Я видела сама. Улыбку в лицо. Руку на его плече.
Мой муж, отец моих детей, выбрал чужую жену.
А я должна была молчать? Делать вид, что ничего не происходит?
Правду узнают все — и он, и она, и тот, кого предали.
И тогда начнётся новая жизнь. Без лжи. Без них.

Когда я выхожу в зал, то сразу замечаю девушку у окна. Она сидит в ультрамини-платье, вызывая на себя взгляды окружающих. Ей не больше двадцати лет: хорошенькая, но слишком искусственная. При виде меня она меняет позу, перекладывая ногу на ногу и демонстрируя, что именно она здесь - хозяйка положения.
- Вы кто? - спрашиваю у неё и даже бровь невольно приподнимаю. Мне даже в голову не приходит, что её появление как-то связано со Стасом.
- Я? - отвечает она, постукивая наманикюренным ноготком по краю чашки, словно оценивая, насколько резкой может быть со мной. - Любовница вашего мужа.
Её слова звучат с таким дерзким вызовом, что у меня возникает желание схватить её за шкирку, и, протащив по столу, выбросить вон из моей кофейни.
#измена #развод #сильная_героиня #месть #всем_по_заслугам #бумеранг

— Я подаю на развод!
Тарелка выскользнула из моих рук и разбилась вдребезги.
Медленно обернулась. Андрей стоял в дверном проёме — мой муж, отец моего ребёнка, человек, ради которого я бросила работу и наплевала на карьеру. Смотрел куда-то мимо меня, словно я была частью интерьера.
— Андрей, прекрати, — устало выдохнула я, прижимая ладонь к виску. — Мне сейчас правда не до твоих дурацких шуток.
— Это не шутка.
Кровь ударила в виски. В груди всё сжалось, будто кислотой плеснули.
Входная дверь хлопнула. В прихожей раздался звонкий, молодой голос:
— Котик, ну что ты там так долго?

Жду сообщение от мужа из командировки, как телефон начинает вибрировать. Незнакомый номер.
«Твой муж уже полгода встречается со мной. Ты уже своё с ним отжила, освободи место. Он с тобой несчастлив, а я смогу его осчастливить».
Мир внезапно становится плоским и искаженным, как кривое зеркало. Я перечитываю, это какая-то ошибка. Чья-то злая, очень плоская шутка.
Пальцы леденеют, по спине бегут мурашки. Я печатаю: «Кто это? Что за чушь?»
Ответ приходит мгновенно, будто меня ждали.
«Это не чушь. Твой муж сейчас у меня дома. Не в Питере, как ты думаешь».
Нет, он не мог. Не он. Не мой Дима. Это какая-то гнусная провокация.
Новое сообщение.
«Он любит, когда я варю ему кофе с малиновым сиропом. И ненавидит твои тефтели. Говорит, пахнет отстой».
Я всё еще не верю, но потом приходит ещё одно сообщение:
«Приезжай и убедись сама. Он здесь. Спит. После того, как мы… ну, ты поняла. Адрес: ул. Грибоедова, 18. Дверь я оставлю открытой. Увидишь всё сама».

— Это деловая встреча.
— В девять вечера? С женой компаньона?
— Лена, ты всё не так понимаешь.
— А вот это фото тоже «деловое»? Где ты держишь её за руку?
Я не закатывала истерик. Я спрашивала. Смотрела прямо в глаза и слышала ложь.
Он клялся в «случайных совпадениях», а я находила новые доказательства.
И вдруг выяснилось: измена — лишь верхушка. Подписи, липовые договоры, даже свекровь — в одной игре против меня.

– Когда мы ей расскажем?
– Ты с ума сошла? Если моя жена узнает, что ты беременна от меня, она убьёт нас обоих!
И всё бы ничего, но это был разговор моего мужа и... моей мамы.

— Ты спал с ней? С подругой нашей дочери?
— …
— Молчишь? Значит, правда.
Это было предательство, от которого тошнило.
— Мам, это правда? Он с Кирой?..
Я кивнула. И в этот момент что-то оборвалось не только у меня, но и у нашей дочери.
Он выбрал двадцать лет брака выкинуть ради девчонки, которую я пускала к нам за стол.
Я не стану терпеть. Я покажу им обоим, что выбросить меня из своей жизни — их самая дорогая ошибка. Пусть узнают все: у предательства есть цена.