Книги в жанре «Романтическая эротика. СЛР» по тегу «ochen-otkrovenno-i-goryacho»

Я умею проверять мужчин перед свиданием.

Имя, возраст, работа, жена, бывшие — базовая техника безопасности. Поэтому Кирилла Савина я проверила особенно тщательно.

35 лет. Продюсер. Не женат. Фотографии настоящие. Биография настоящая. Даже премьера, на которую он меня пригласил, настоящая.

Я не проверила только одно. Сам Кирилл мне никогда не писал.

Когда мы встречаемся впервые, он понятия не имеет, кто я такая.
Кто-то несколько недель знакомится с женщинами от его имени, и теперь нам обоим хочется понять зачем.

На этом мы вполне могли бы разойтись. Только настоящий Кирилл почему-то оказывается гораздо более серьёзной проблемой, чем фальшивый.

Потому что чужие секреты я находить умею, а он довольно быстро начинает интересоваться моими. Особенно теми, которые касаются того, чего я хочу в постели.

— Ты чего такая грустная, Ир? — его голос звучит тихо, с лёгкой хрипотцой.
— Всё хорошо, — я отворачиваюсь, чтобы он не видел моих слёз.
— Я вижу. Мой сын опять уехал, да?
— Он всегда уезжает, Лёнь. Это нормально.
— Это не нормально, — он подходит ближе. — Ты заслуживаешь большего, чем бегать за ним.
— Например? — я поднимаю на него глаза, и в них — надежда, которую я боюсь признать даже себе.
— Например, остаться здесь. Со мной.
Я замираю. Он — отец моего мужа. Старше меня. И единственный, кто за эти годы сказал мне, что я — не просто мебель в чужом доме.
— А если я останусь? — шепчу я.
— Тогда у тебя будет лето. Настоящее. Тёплое. И я рядом.
Муж уехал к любовницам. Свёкор остался со мной. И теперь мне предстоит выбрать: вернуться к тому, кто меня предал, или остаться в объятиях того, кто подарил мне надежду.
Даже если эти объятия — запретные.

— Девушка, можно нам чай с мятой? — спрашивает старший. Голос низкий, с кавказским акцентом, и я чувствую, как от одного звука внутри всё переворачивается.
Я — Ксюша. Официантка в питерском кафе. Простая, дерзкая, с формами, которые мужчины замечают раньше, чем мои глаза. Я привыкла отшивать наглых туристов и не верить в сказки.
Но эти двое — другие.
Кавказцы. Воспитанные, строгие, подкачанные.
Белые ночи Питера, прогулки по крышам, поцелуи, которые сводят с ума. И два мужчины, которые хотят меня. Оба. Одновременно.
Но лето заканчивается. Им пора уезжать. А мне — решать: остаться с воспоминаниями или рискнуть всем ради любви, которая не вписывается ни в какие рамки?
Они сказали, что я — их жизнь. Но что, если жизнь — это то, что мы выбираем сами?

— Что ж ты, невестка, в дождь стоишь, как мокрая курица? Никто не догадается за тобой приехать, кроме меня.
Я поднимаю глаза. Мой свёкор. Евгений Леонидович. Строгий, властный, красивый — и говорит мне то, что муж не говорил никогда.
Он не должен был становиться моим тайным спасением. Он — отец моего мужа.

Одна неделя в Дубае. Запретный роман. Разводы, скандалы и свобода, о которой я не смела мечтать.
Но когда прошлое попытается вернуть нас, сможем ли мы сохранить то, что построили? Или нам придётся выбирать между любовью и семьёй?

Мне сорок восемь. Я успешная, красивая, и у меня есть всё, кроме одного — мужского внимания.
Я сидела в летнем кафе и праздновала очередную сделку. А они подошли и назвали меня «женщиной».
Я чуть не подавилась вином. А потом согласилась на кораблик, на танцы, на такси до моего дома и на огромный бар. А потом — на них. Обоих.
Утром они смущались. Я — смеялась. А потом выяснилось, что они мои новые клиенты.
Я хотела их прогнать. А они сказали: «Мы не хотим недвижимость. Мы хотим тебя».
И теперь я не знаю, что страшнее — продать им виллу или позволить им продать мне… любовь.

- Перестань! – пытаюсь вырваться из его цепких объятий. – Я не хочу!
- Хочу я — этого достаточно, - чеканит Кирилл и пальцами впивается в мои плечи, впечатывая в стену.
Бежать, подальше бежать! – импульсом бьет в висках, но руки судорожно срывают с него пиджак, затем, дрожа от нетерпения, вырывают пуговицы на рубашке. Это наваждение, одержимость, безумие, которое сжирает нас двоих. Настоящий грех, который мы совершим по отношению к его лучшему другу и моему будущему мужу, если сейчас же не остановимся, но… как это сделать? Как унять сумасшедшую химию, которая бурлит между нами?
- Расслабься, - гортанно хрипит в мои ключицы, и земля уходит из-под ног.

"- Присаживайтесь, пожалуйста.
- Я не понял, а где врач? – раздаётся мужской баритон от мускулистого самца, что правит миром и конями. В своей голове однозначно.
- Я перед вами. Чистякова Венера Михайловна.
- И что, я должен показывать своё достоинство вчерашней студентке медунивера?
И тут дилемма! Загасить сразу или дать ему шанс на нормальную жизнь, приняв хамство за хорошо скрытый комплимент? Так-то мне почти тридцать!"

Когда столкнутся две планеты – на их орбитах лучше не стоять!

Делаю шаг к комнате, протягивая руку к ручке двери. Сердце замирает от предчувствия.
-Может, не надо? - жалобно шепчет за спиной подруга.
-Надо, Юль, надо! - нарочно громко произношу я, рывком открывая дверь.
-О, Боже мой! - стонет сзади подруга.
Ну, от такой-то картинки чего не постонать? Тут впору заплакать от зависти.
Потому что вот так изогнуться, как изогнулась под моим мужем Варька, мы с Юлькой уже вряд ли когда-нибудь в жизни сможем...
-Жаль, я без телефона...
Потому что выражение лица моего мужа достойно экранизации! Глаза округлились так, словно он, действительно, сейчас из-за котлет страдает животом. Лицо пошло красными пятнами. Нижняя челюсть упала, соответственно, вниз.
Увидав нас, мой благоверный скатывается с любовницы.
-Эля! Только спокойно!
Пожимаю плечами.
-Да я-то спокойна... - ну, а чего тут уже выходить из себя, всё уже случилось... Тем более, полон дом гостей.

Мой сын несколько месяцев буквально выпытывал у меня о своем отце, о котором я боялась даже думать. Это была случайная ночь 15 лет назад и мне стыдно в этом признаться ему… Как и в том, что я совершенно не знаю, кто его отец.
Но у всех поступков в этой жизни должны быть свои последствия, и правда рано или поздно вскроется…
Но что если встреча спустя 15 лет докажет, что я все эти годы любила их… обоих?

Открываю дверь гаража: полумрак, лишь слабый свет сумерек пробивается через окно. И в этом полумраке я вижу их.
Двоих. Оба стоят лицом ко мне.
Брутальные феромоны заполняют легкие, в голове туман, а язык совершенно отказывается двигаться. Впрочем, как и ноги, которые никуда не собираются бежать.

– Кто вы?
– Спецназ.
– Вы честно меня не обидите?
– Слово офицера, – хрипят мне на ухо, чем сильнее смущают и лишают здравого рассудка.
А я всем нутром и звенящей интуицией ощущаю, что этот день рождения я не забуду никогда.