Книги в жанре «Женский роман» по тегу «ochen-emotsionalno»

– Познакомься, Любочка, – Эдик ласкает девку, она улыбается, – моя будущая жена Сюзанна.
Мечта брюнеточки сбывается прямо здесь и сейчас.
– Жена? А я кто? – я не могу сопротивляться чувствам. – Может тебе напомнить, раз ты забыл?
– Открой папочку на столе, – бросает лениво муж, – посмотри, что там.
Я готова придушить его и Сюзанну, но иду к рабочему столу мужа, нахожу папку и знакомлюсь со свидетельством о нашем разводе
– Отмечаешь наш развод? – вскидываю на Эдика суровый взгляд.
– У меня праздник, Любочка! Я свободный мужик!!!
– Сюрприз решил мне устроить? – я бросаю в них беспроводную мышку. Она попадает Эдику в бедро и валится под ноги. – Три года впустую на тебя потратила!!! Лучше бы собой занималась!!!

Захожу в квартиру, в нос бьёт сладковатый запах дешёвых духов, в коридоре валяются мужские ботинки, а рядом — женские туфли на каблуке.
У нас гости? В такой час?
Прохожу в зал, все еще держа в руке пакеты из “Пятерочки” и вижу, как Сергей, мой муж, сидит в кресле с распахнутой рубашкой, а на коленях у него, какая-то девица в короткой юбке.
— Сережа…
— Чего вылупилась? Видишь, я отдыхаю.
— Сергей, ты… — пытаюсь хоть что-то сказать, но он обрывает, не дав договорить.
— Я мужик, понялa? Мужик! Мне нужна женщина, а не… — он обводит меня взглядом с головы до ног, долгим, мерзким, оценивающим. — …не корова в вытянутом свитере.

Из нашей спальни доносятся звуки, которые невозможно спутать ни с чем другим. На кровати, где мы с Николаем зачинали нашу малышку Лизу, муж с молодой блондинкой.
Десять лет брака рушатся в день нашей годовщины. Вместо романтического ужина чужие туфли в прихожей и праздничный торт, который так и останется нетронутым.
– Я ухожу, – заявляет Николай на следующий день, даже не глядя в мою сторону. – Забираю свои вещи.
– А как же Лиза? Как же наша семья?
– Какая семья? – в его голосе холодное презрение. – Ты превратилась в домохозяйку, которая только и делает, что возится с горшками да пеленками.
– Но наша дочь...
– Решай сама, как с ней быть. Я начинаю новую жизнь.
Предатель. Он не просто изменил, он бросает нас обеих. Меня и нашего ангелочка, которому всего год.

Останавливаюсь у окна в коридоре и прижимаюсь лбом к холодному стеклу. За окном октябрьская Москва. Листья на деревьях уже пожелтели - совсем как тогда, два года назад, когда я собирала вещи в нашей квартире, а он молча стоял на балконе, глядя в никуда.
- Мы больше не можем так, Аня, - сказал он тогда, не оборачиваясь. - После того, что случилось... С ней, я пытался держаться и поддерживать тебя, но тебе видимо не надо.
Он говорит о ней. О нашей дочке, которой так и не суждено было родиться.
***
Даже спустя два года эта боль не притупилась. Может, потому что мы так и не смогли ее проговорить.

- Сереж, забери меня. Мне нужна твоя помощь.
- Девушка, вы кто?
Не узнал...Единственный человек к которому я могла обратиться за помощью меня просто не узнал.
- Это Алена. Мы раньше встречались. Помнишь меня?

Я сбежала из дома после того, как муж меня ударил. Мне некуда идти и нет возможности позвонить. Я решаю рискнуть и прошу мобильный у прохожего. Набираю по памяти номер бывшего. Вот только чем все это закончится? Прощанием или вторым шансом?

— Ира? — голос мужа звучит как будто издалека. — Что ты здесь делаешь?
С его колен медленно встаёт девушка. Она молода, намного моложе меня. Стройная, с идеальным макияжем. Высокая, с идеально уложенными волосами. Я чувствую себя серой мышью в своих джинсах и старой куртке.
Он тоже поднимается, поправляя пиджак. Во взгляде нет ни капли раскаяния, только раздражение. Смотрит не на меня — на неё.
— Вика, извини за это недоразумение, — говорит он, и у меня внутри что-то обрывается.
— Может, мне лучше уйти? — спрашивает та, но не двигается с места.
Я жду, что мой муж скажет: "Да, тебе лучше уйти".
Жду, что он попросит прощения, начнёт объяснять, что я всё не так поняла, что это ошибка, минутная слабость.
Что-нибудь, что поможет мне собрать осколки реальности, которая только что разбилась вдребезги.
Но вместо этого он говорит:
— Нет, оставайся. Моя жена уже уходит.

Развод — это не про бумаги. Это про выживание.

Елена Морозова ещё недавно была «счастливой женой строительного магната». Но мир рухнул в один вечер, когда в её доме появилась другая женщина.
Предательство мужа стало только началом. Дальше были суды, где семью превращают в имущество, махинации с тендерами, угрозы и авария, в которой Елена чудом осталась жива.

На её пути встают двое мужчин:
— Марк, новый знакомый у моря, обещающий поддержку, но скрывающий собственные планы;
— Рауль, коллега в Барселоне, рядом с которым любовь уже не игра, а выбор.

И одна подруга, Ирина, которая напоминает: можно прожить жизнь, терпя, или однажды выбрать себя.

Кольцо утонуло в реке. Имя «Воронцова» осталось в прошлом.
Теперь она — Морозова. Женщина, которая доказала: после измены есть жизнь. И развод — это не поражение. Это шанс выжить и стать собой.

- Я не сопливый слабак, как мой брат! Романтики не будет! Джавад всегда был позором!
Внутри все сжалось. Так сильно что я кажется, не могла дышать. Джавада больше нет, я должна плакать, это мой муж, а вместо этого…. Запах парфюма его старшего брата сводит меня с ума…
Мне кажется, у меня сейчас коленки подогнутся. Прищуривается. Грубо берет за локоть. Но от этой грубости дрожь по телу сильнее. Не смей… Нельзя, даже не думай.
- Ты моя! Все эти годы, я думал о тебе и теперь ты моя жена!
- Родители…
- Мне все равно кто что скажет! Ты теперь моя жена, Вероника!
Его взгляд обжигает. Притягивает к себе. Пальцы скользят по моим плечам опускаясь ниже, а я забываю рядом с ним, как дышать. Я просто еще не знаю что ждет меня впереди и насколько он опасен, глава клана самой криминальной и многоуважаемой семьи, Елоевых….
- Ты моя! Я за тебя любого убью, помни это!
Сглатываю. Он не шутит. Только нужно ли мне это?

— Наташа, как ты посмела?! — раскатом грома прогрохотал голос Игоря.— Это не то, что ты думаешь!!!
— Не то, что я думаю?! — произнесла холодно, как лёд Антарктики. — А что же я вижу, Игорь? Как моя любимая докторша, которой я доверяла самое интимное, развлекается с моим мужем на нашей супружеской кровати?
— Ты всегда была эгоисткой! Потому и детей не смогла родить! — взвилась лекарка Тамарочка. — Думаешь, мир крутится вокруг тебя одной?
— Сволочи! Как вы могли? — мой голос дрожал от ярости. — Столько лет доверия, столько лет дружбы…
— Наташа, пожалуйста, давай поговорим. Это была ошибка…
Я посмотрела на Игоря и...

Фотография.
Мой муж с другой.
Каждая деталь на фото впивалась в сознание занозой.
Белая скатерть. Полусъеденный десерт на ее тарелке. Его расслабленная поза.
Он был счастлив.
Мой муж.
Таким счастливым и беззаботным я не видела его давно.
Дома он в последнее время всегда был немного уставшим, озабоченным делами, погруженным в мысли о кредитах, поставщиках, новом оборудовании.
А здесь… Здесь он просто наслаждался жизнью.
С другой женщиной.
Что делать?
Подойти? Устроить сцену?
Опозорить его и себя в этом дорогом ресторане, где официанты смотрят на тебя не с вежливым презрением, как обычно показывают в сериалах, а так, словно ты родной и близкий?
Или развернуться и уйти?
Продолжить эту жалкую игру в счастливый брак?