Книги в жанре «Женский роман» по тегу «ochen-emotsionalno»

— Это её вина. Моя правильная жёнушка даже в фантазии себе не позволит того, что вытворяет Маринка в постели.
Муж делает паузу, отпивая из бокала, а потом добавляет:
— Хотя ты прав. Терять её всё равно нельзя. Она очень удобная. В доме всегда убрано. И экономная. На себя почти не тратит денег. По салонам не ходит. Даже машину отказалась покупать. А Маринке вон каждый день подарки подавай. Иначе обидится.
— Любовница — это вообще штука накладная, — соглашается друг мужа. — Потратит твои деньги и свалит. А вот жена — другое дело. Выгодно и не денется от тебя никуда.

Я думала, муж пропадает, потому что готовит мне сюрприз на годовщину. И он и вправду его сделал. Случайно подслушав разговор, я уже хотела ворваться в кабинет этого лицемера со скандалом, но потом поняла, что ничего этим не решу.
Раз уж он пользовался мной все эти годы, как удобной табуреткой, пора встать на дыбы и скинуть его со своей шеи. Правильная? Экономная? В салоны не хожу? Хм. С них и начну. С автосалонов...

– Я хотел большую семью! – бросает муж. – Много детей! А ты родила мне одну-единственную дочь!
– Может, ты плохо старался? – усмехаюсь, а сердце рвётся в клочья.
– Это тебе врачи что-то наговорили! Просто для тебя была карьера важнее!
Ранит словами, не щадит. Мерзавец.
– Ты сказал, что один не потянешь семью. – Я должна держать лицо. Иначе просто умру. – Что, теперь деньги карман жгут?
А то твоя девка уже колясочку за сто тысяч присмотрела.
– У моего сына будет всё самое лучшее! А ты... просто б/у!

После двадцати пяти лет брака муж не просто наставил мне рога – его любовница беременна. Но муж считает, что я должна молчать. Из-за нашей дочери. А родственники подливают масла: надо понять и простить!
Но я не позволю себя унижать!
Вот только нас даже развести нормально не могут, потому что при разводе открываются любопытные подробности...

Тихонько захожу в приемную и кладу сумочку на диван. Дверь в кабинет нашего семейного психолога приоткрыта, и я на цыпочках крадусь к кофейному аппарату. Уже заношу руку, чтобы нажать на кнопку с надписью “капучино”, как замираю от женского стона.
Такой стон ни с чем не перепутать, и я краснею до кончиков волос.
Может, все-таки померещилось?
Но в следующую секунду глухой мужской рык доказывает, что нифига не померещилось.
Подхожу к двери, чтобы тихо закрыть ее. Только дотрагиваюсь до ручки, как из кабинета слышится голос моего мужа:
— Давай еще разок.
Стою, как вкопанная. Это мне показалось? Да ведь?
***
Я хотела вдохнуть в наш брак новую жизнь и уговорила мужа на сеансы семейной психотерапии. Только вот женщина, которая должна была помочь нам спасти отношения, оказалась любовницей мужа. А он вместо извинений решил отобрать мой бизнес...

Я помню, как он смотрел на меня — не с нежностью, не с теплом, а с каким-то напряжённым недовольством, как будто я сделала что-то не так. Мы только что… А он уже был где-то далеко. Не здесь.
— Прости, — сказал он, отводя взгляд. — Этого не должно было быть. Моя жена не должна узнать.
Жена. Эти слова будто ударили по вискам. Я не знала. Я не знала, что он женат.
А он продолжал — холодно, почти деловито:
— Если надо... заплатить тебе, Поля, просто скажи. Уладим всё нормально. Без сцен.
Я застыла. Внутри всё рухнуло. Хотелось кричать, рвать, исчезнуть. А я только улыбнулась — неуверенно, горько, почти чужим лицом.
— Не говори ерунды, — ответила я. — Я тоже не хотела всего этого. И уж точно не стану для тебя проблемой. Надеюсь, и ты не станешь ею для меня.
Я встала. Оделась. И ушла.
В ванной дала себе минуту. Чтобы распасться на куски. А потом снова собрать себя. По частям. Чтобы выйти — не сломленной, а просто другой.
Навсегда другой…и как оказалось с частичкой его под сердцем...

– У тебя есть сын?
Разворачиваюсь и сталкиваюсь с бывшим лицом к лицу.
Амин хватает меня за плечи.
– У тебя сын? Отвечай, Вера!
– А тебе-то что? – бьюсь в его руках, но он не отпускает. Держит крепко, но не причиняя боли.
– От кого ты родила? Я прикончу его!
– Что?!
– Ты моя женщина, Вера!
Я аж замираю. Вот это заявление! И это после всего!
– Или… Или это мой сын, Вера? Твой ребёнок… ты родила его от меня?
– Да с чего бы? Ты что, единственный мужчина на планете?
– Если он от меня… то я заберу его.
– Размечтался! Это только мой ребёнок! – принимаюсь снова вырываться. Сына я ни за что не отдам! – Ты не его отец, ясно?! И ты не разлучишь меня с сыном!
– Не разлучу. Если он мой… то я заберу вас обоих, Вера.
– Но ты женат!
– Неважно. Будешь второй женой.

— Марина, я даю тебе сутки на размышление. Завтра вечером, снова в это же время, жду тебя в том самом кафе. Не придешь — восприму это как отказ, А Тимофей останется без шанса на лечение.
Этот дьявол знает, куда бить.
— Ты не можешь так поступить, — говорю, жадно глотая воздух.
— Мась, ты прекрасно понимаешь, что даже без моих угроз, у тебя нет выбора. У тебя нет ни денег, ни возможностей, чтобы вылечить сына.
Как бы я не сопротивлялась словам Бестужева, он прав.
____________________
Моему сыну нужно лечение. Долгое. Сложное. С постоянной реабилитацией. Иначе болезнь будет прогрессировать. Он может стать инвалидом, а то и вовсе…
И мне приходится принять странное предложение от моего бывшего, с которым мы случайно встретились вновь.
Вот только он не знает, что это и его сын тоже...

Делаю шаг и толкаю дверь спальни.
Мир рассыпается в одно мгновение.
На нашей постели лежат двое. Руслан и какая-то девушка.
Муж вскакивает, простыня падает на пол:
— Вероника, я всё объясню…
— Руслан, оставь нас. Я хочу поговорить с ней.
Девушка садится на край дивана. Простыня сползает с плеча, волосы растрепаны, глаза блестят. Сначала кажется, что она вот-вот заплачет.
— Послушай, — начинаю я спокойно, — мне жаль, что ты оказалась в этой ситуации. Я не знаю, была ли ты в курсе, что он женат. Но знай одно: тут нет победы. Если он изменил мне, он изменит и тебе.
На мгновение её губы дрожат, но потом вдруг появляется улыбка — дерзкая и нахальная.
— Думаете, я вас послушаю? — произносит она с издевкой. — Вы просто ревнуете. Вы держали его в клетке двадцать пять лет, а я его освободила. Он настоящий мужчина, вы просто не умели его ценить. А я умею. У нас будет ребёнок. И будущее.

Дверь кафе распахивается и влетает шикарная молодая девушка. Она машет рукой подругам и едва усаживается за столика как восклицает:
– Вы не представляете, что вчера было! Мы же с Лёней только въехали в квартиру и один из грузчик посмотрел на меня, ну, назовем это - с интересом! А мой Лёня приревновал и бросился на того парня. В итоге они дрались и теперь у него фингал на пол лица!
Весь столик заливается смехом, а я замираю. Перед глазами — вчерашний вечер, когда Леонид вошёл в квартиру с фингалом на пол лица.
Нет, ну это наверное совпадение! – думаю я, как девица продолжает:
— Осталось только ему развестись со своей жирной коровой, и я стану Чернышевской!
У меня перехватывает дыхание, словно меня ударили кулаком в живот. Нет сил ни вдохнуть, ни выдохнуть.

На широкой кровати... Ирина, моя мачеха, в кружевном белье. И Максим... мой Максим.
– Что здесь происходит? – мой голос звучит спокойно.
Ирина шипит:
– Ты что себе позволяешь? Проваливай отсюда!
– Это я что себе позволяю? – мой голос наконец срывается. – Это ТЫ моего жениха в постель затащила! В постель моего отца! Как ты могла?!
– Меня никто не затаскивал, Алёна, – произносит Максим холодным тоном. – Это ты нашу свадьбу отложила!
– Так вот в чем дело? – произношу я. – Я прихожу в себя после смерти отца, а ты... ты решил утешиться в постели моей мачехи? Просто потому, что я попросила отложить свадьбу?
– Бедная Аленушка, – протягивает она, поглаживая плечо Максима. – Ты и правда думаешь, что дело только в отложенной свадьбе?
– О чем ты? – спрашиваю я.
– О наследстве, глупышка, – Ирина улыбается. – Твой отец оставил все свое имущество мне, а не тебе.
– Вы еще пожалеете об этом.
– Иди-иди, строй планы мести. А мы с Максимом продолжим...

Этот день должен был стать днем моей победы, а стал днем, когда я потеряла всё.
Я смотрела в отражение и рассыпалась на мелкие кусочки.
Прямо за моей спиной, в уютной кофейне, сидел мой муж, Максим. Рядом с ним, откинувшись на спинку кресла с чашкой капучино, сидела молодая темноволосая женщина в элегантном кашемировом платье цвета марсала. Молодая. Красивая. Яркая.
Я потребовала развод. А муж выставил нас с дочкой из дома, поселив в съемной халупе. Он думал, что я сломаюсь, думал, что я буду о чем-то просить, унижаться, стоять перед ним на коленях.
Он почти уничтожил меня, чтобы через год вернуться с предложением.