Книги по тегу «сильная героиня»: ""

Артем заходит в гостиную. Снимает пиджак, вешает его на спинку стула.
— Как ты? Как наш малыш? — Он подходит, опускается на колени перед креслом и прижимается щекой к моему животу.
— Устала немного. Он сегодня очень активный. Наверное, ждет папу.
— Папа тут, — шепчет он в живот. — Сиди смирно, не обижай маму.
Я перебираю его густые волосы, впитывая этот момент. Такое ощущение, будто я в пузыре счастья, который вот-вот лопнет. Но нет, это просто гормоны. Вечная тревога беременной женщины.
Подхожу, беру пиджак.
Во внутреннем кармане — фотография. Моей сестры Светы. Она лежит в его рубашке. А на шее у нее — тонкая золотая цепочка. Та самая, которой она на днях хвасталась, что это подарок от «поклонника».
***
В ушах звенит. В голове только одна мысль: «Нет. Только не это».
Пузырь счастья лопнул.

Юля любит себя. Очень. Вот она в спортзале, вот с подружками в баре, вот на каком-то корпоративе… А вот и новое фото. Утреннее…
Сердце замирает, а потом срывается в бешеное пике.
Подпись: «Прекрасное начало дня!»
Она сидит на кухне, очень похожей на ту, что я видела у неё на фото с корпоратива. В руках у неё чашка. Улыбка… довольной, сонной кошки. На ней — мужская рубашка. На голое тело. Застёгнута на одну-единственную пуговицу под грудью.
Я узнаю её из тысячи. Из десяти тысяч. Серая, с мелкой, едва заметной клеткой. С тонкой голубой нитью, вплетённой в ткань. Рубашка, которую я купила мужу три года назад в Милане.

На день раньше возвращаюсь из командировки.
Заходя домой, бросаю дорожный саквояж на пол, ключи - на тумбочку в прихожей. Устало вздыхаю. В этот момент я мечтаю только об одном - поскорее снять эти проклятые каблуки, которые палец за пальцем медленно убивают мои ноги.
Мужа дома ещё нет, он в поликлинике до семи, поэтому у меня есть возможность понежиться в горячей ванной.
Но сначала… Одну за одной я медленно стягиваю с ног туфли, и с губ срывается эйфорический стон. Наконец-то!
Иду в спальню. Распахиваю дверцы шкафа, и… замираю от увиденного.
Внутри, среди отглаженных рубашек мужа и моих платьев, стоит полуголая молоденькая блондинка. На ней только невесомые кружевные трусики, а в руках она судорожно сжимает свои вещи, пытаясь ими хоть как-то прикрыться.
- Сюрприз! - в моём голосе столько сарказма, что его можно на хлеб намазывать. А как ещё остаётся реагировать, когда твоя жизнь вдруг превращается в пошлый анекдот?

Просыпаться в теле злодейки из романа — дрянной сценарий. Особенно когда знаешь, что финал — позор и монастырь. Но я не собираюсь играть по чужим правилам. Я, Ликаренция фон Драхенфельс, пишу заявление об увольнении. По пунктам: выгорание, профнепригодность, конфликт с главной героиней по вине автора.

Мой план был идеален, пока моё прошение не легло на стол магистру Яромиру Круэну — мужчине, в чьих холодных глазах читалась лишь скука и опасность. Он отклонил мою просьбу, но внезапно заинтересовался мной как «системной ошибкой». Теперь его цель — отладить сбой. Моя — доказать, что некоторые ошибки стоит оставить в покое. Или... поощрить.

Я стояла у двери палаты с пакетом бульона и смотрела, как медсестра держит моего мужа за руку. Не помогает — держит. Сидит на краю его кровати, гладит по щеке и тихо смеется.
А он улыбается ей в ответ.
— С ней невозможно жить, — услышала я. — Она нудная, уставшая… выглядит на все сорок пять. Я все оформлю заранее. Детям перепишу. Она ничего не получит.
Девица в белом халате хмыкнула:
— Правильно. Такие женщины только тянут вниз. Ты живой, Леша. А она уже давно… все.
У меня выскользнул пакет. Бульон расплескался по полу. Они обернулись. Лицо мужа мгновенно пошло красными пятнами. Но не от стыда. От осознания, что теперь я все знаю.
— Варя? Ты что здесь делаешь?

Неверный муж хотел оставить меня ни с чем.
Но в итоге ни с чем остался он — без семьи, без дома, без будущего.
А я… начала жить.

И впервые получила самое ценное — себя, настоящую.
И ту любовь, которую он никогда не смог бы дать.

- Соблазнишь разведенку? Реально? – хмыкнул приятель. – Да ладно, Макс. Задача сложная. Не справишься.
- Легко сделаю это за месяц, - меня захватил азарт, самому стало интересно, как быстро получится все провернуть.
- Тогда спорим. При одном условии: ты не говоришь ей правду о своей работе.
- Думаешь, я просто так не смогу соблазнить девчонку?
Руслан усмехнулся:
- Девчонку? Ну нет, я для тебя добычу поинтереснее выбрал. Глянь вот там, справа, с бокалом, в черном платье.
Я обернулся и сдавленно кашлянул. Охренеть. Прямо около елки стояла ослепительная брюнетка. Стоматолог, у которой я совсем недавно был на осмотре…

Яна, поссорившись со своим молодым человеком, в отчаянии села в первый попавшийся автобус. Вскоре она оказалась в незнакомом городе, где встретила древних монстров.
Единственный, кто предложил помощь — бледный незнакомец.

— Ты правда думаешь, что из-за одной ночи можно рушить семью?
— Нет, — ответила я. — Семью рушат ложь и предательство. Развод — это уже итог.

В Новый год мой муж сказал, что у него срочная операция. Я поверила. А потом увидела его в празднично украшенном кабинете с другой женщиной.
Я ушла под бой курантов. Подала на развод.
Осталась с маленькой дочкой на руках и пустотой в сердце.
Я думала, что это конец.
Оказалось — это рецепт.
Рецепт на свободу. На уважение. На настоящую любовь. И счастье.

– Ольга, зачем ты макнула наследника Боровицких в фонтан?!
– Потушить захотела. Думала, он от фонаря загорелся.
На мне скрещиваются изумленные взгляды. Ну откуда я должна была знать, что это какой-то крутой огненный маг? Нечего было пытаться меня избить!
– А что ты орала?
– «За ВДВ!»

***

Попала в тело наследницы захудалого дворянского рода, да еще и без дара! Очухаться не успела, а меня уже пытаются сначала побить, а потом выдать замуж за какого-то козла.
В этом мире не было революции, на троне сидит император Алексей Второй, а дворяне владеют магией. Вот только меня занесло не в столицу, а в маленький курортный городок на задворках страны.
Здесь орудует революционный кружок, отдыхающих в санатории чем-то травят, а первый же криминальный труп хотят свалить на меня, княжну Ольгу Черкасскую!
Ну ничего! Я наведу тут порядок, верну себе дар, спасу свой род и научу всех уважать меня и Империю!
А тех, кто не согласен, мы будем топить в минералке!

— Ты, кажется что-то хотела сказать? — спрашиваетт он спокойно, даже лениво. — У меня мало времени.
Я аккуратно ставлю перед ним чай и сажусь напротив.
— Я подаю на развод, — произношу ровно.
Он даже не сразу реагирует. Только приподнимает бровь.
— Что? — усмехается. — Ты, видимо, переутомилась.
— Нет. Я запрошу у имама фасх.
Вот теперь он смотрит внимательнее.
— Ты понимаешь, что сейчас говоришь? — голос становится ниже.
— Даже вполне здраво осознаю.
Смотрит на меня как на блаженную.
— Для этого нужны основания, — отчеканивает мой муж.
— Они есть.


Я прожила с ним двадцать три года. Родила двух сыновей. Мы их вырастили, женили и отпустили. Я варила плов на большие праздники, принимала гостей, молчала, когда он задерживался, и закрывала глаза, когда чувствовала чужие духи на его рубашке.
Я была удобной, терпеливой и правильной кавказской женой. Пока не поняла, что сорок с хвостиком — это не конец. Это возраст, когда больше нельзя быть дурочкой.