Книги по тегу «фиктивный брак»: ""

— Ты чей? Ходить можешь? — Смогу! Просто не сейчас. И маме не говорите, я сам отработаю. Машину вашу каждый день мыть буду!
— Фамилия твоя как?
— Алиев, — вот это совпадение. Однофамильцы.
— А зовут?
— Данияр Арсенович.
Я замираю.
Та же фамилия. Моё имя в отчестве. И тёмноглазый мальчишка, который только что на инвалидной коляске влетел прямиком в мою машину.
Совпадение?
Я тоже так думаю. Пока не захожу в его палату и не вижу женщину, которую семь лет назад отпустил после окончания нашего фиктивного брака.
Семь лет назад нам нужен был брак всего на один год: мне — ради наследства, ей — ради денег. Мы заранее договорились о разводе, никаких чувств и никаких детей.
Мы нарушили оба правила.
Она уверена, что я всегда хотел свободы. Я был уверен, что именно она только и ждала окончания нашего договора.
Похоже, семь лет назад мы оба совершили одну и ту же ошибку — решили всё друг за друга, так и не задав главного вопроса.
Но на этот раз я отпускать её не собираюсь.

— Она не мой формат, — бросает Клим.
— Это ты не мой формат, Воронов, — огрызаюсь я. — Такие как ты меня вообще не интересуют.
— Это какие же, Пупс?
— Такие, у кого язык длиннее мужского достоинства, — сузив глаза, выплёвываю я. — А у тебя в штанах явно недостача. Иди лечись, мажор.
Я Анфиса Стройнова. Отличница, принципиальная, с формами, которые в универе считают «неформатными». Я мечтаю о стажировке в престижной компании, но на пути стоят мажоры во главе с Климом Вороновым.
Он травил меня два года, называл Пупсом и Стройняшкой. А когда я влепила ему пощёчину за унижение подруги, он решил отомстить.
Но его месть оказалась странной: фиктивный брак, чтобы избавиться от навязанной невесты. Взамен — моя мечта.
Я думала, что вытерплю его насмешки и получу своё. Но искры между нами превращаются в пламя, а фиктивный брак становится настоящим испытанием.
Вот только я не собираюсь влюбляться в мажора, который считает, что я — не его формат.

— Ты просто серая мышь в бабушкиной старой кофте, Наташа! Зануда по жизни и мороженая рыба в постели! Скажи спасибо, что я вообще снизошел до тебя ради диплома!
Бывший использовал меня, растоптал гордость, а потом выбросил за ненадобностью. Думал, я сломаюсь, но просчитался.
В моей жизни появился другой — зрелый, опасный и обладающий властью мужчина. Он предложил мне фиктивный брак и возможность отомстить предателю.
Условие одно — не влюбляться друг в друга.
Вот только как быть, если главное правило нашего контракта уже нарушено?

— Потеряла жениха, крошка? Бежишь, как будто за тобой гонятся. — его голос звучит лениво, с лёгкой насмешкой
— Не ваше дело! — я выпрямляюсь, стараясь не дрожать.
— Не плачь. Такие, как ты, украшают зал, а не бегают по лужам. — Незнакомец шагает ближе.
— Какие такие? — я поднимаю на него мокрые от дождя глаза.
— Дерзкие. Живые. С характером. Люблю, когда есть огонь, даже если он почти погас.
— Слушайте, я не знаю, кто вы. Но если вы сейчас скажете ещё одну фразу из разряда «вам нужен мужчина понадёжнее» — я за себя не отвечаю! — мой голос срывается, но я пересиливаю себя.
— А если я предложу кое-что получше? Не жениха, а… контракт? — в его тоне вдруг исчезет насмешка.
— Что вы предлагаете?
— Садись в машину. Не пожалеешь.

Я вхожу в офис как на сцену. Меня наняли к самому Марату Тагирову — ледяному адвокату, который терпеть не может, когда кто-то нарушает его идеальный порядок. Он называет меня «колючкой». Я называю его занудой.

— Ты кто вообще такая? — цедит он, сверля меня взглядом.
— Ваша новая головная боль, — улыбаюсь я. — Договорились?

С этого момента начинается наша война. А потом он предлагает контракт: три дня притворяться его женой на курорте, чтобы спасти сделку на полмиллиарда. Цена вопроса — моя невинность, о которой он не знает. Игра, ненависть, поцелуи для камер. Но когда гаснут камеры и падают все маски, становится ясно: победителей здесь не будет. Будут только двое, сгорающих в пламени, которое сами разожгли.

Артур — технический гений и фигурист, которого боится весь мир.
Он выходит на лёд, чтобы исполнить самый сложный каскад в истории. Но вместо прыжка, он ломает лезвие, врезается в судейский столик и застывает. Потому что в его голове снова звучит голос: «Ты не способен любить».
Его карьера разрушена. Спонсоры отказались от него. А та, в кого он влюблён, зарабатывает на его крахе.

Влетаю в офис отца с острым желанием отстаивать свою свободу и независимость или потребовать на худой конец, чтобы брак был фиктивным, и едва на налетаю на мужчину в дорогом костюме.
Хищный взгляд карих глаз, волевой подбородок, полные, притягательные губы.
– Троекуров? – вырывается из меня.
– Пампушка?
За дурацкое школьное прозвище снова хочется стукнуть его по голове. Тетрадкой.
И тут дверь открывается и из кабинета, куда я так спешила выходит папа.
– О, вы как раз вовремя, я договорился о дате вашей свадьбы.
Что? Он выдает меня за Троекурова? За двоечника с последней парты, который не давал мне жизни все одиннадцать лет учебы?

Мой жених предал меня дважды.
Первый раз, когда решил, что в его жизни будут другие женщины и плевать, что я об этом думаю.
Второй раз, когда бросил меня в опасной ситуации, спасаясь вместе с любовницей.
Я искренне верила, что отец, узнав об этом, даст разрешение на расторжение помолвки с предателем.
Ошиблась. Плевать ему на мою боль.
А я устала жить в клетке, я мечтаю вырваться на свободу. Помочь мне в этом может только один человек – мужчина, от взгляда которого мне становится не по себе. Знать бы только, что попросит в знак благодарности за эту помощь...

— Какого хрена ты здесь делаешь?! — рычит он, с силой вжимая меня в холодную стену ночного клуба.
— Тебя забыла спросить! — говорю, стараясь звучать уверенно, хотя внутри все дрожит.
— Забыла, мышка... — нагло усмехается он, наклонившись ближе. — Что ты моя жена, и теперь всегда говоришь мужу, куда идешь. Иначе мне придется напомнить, кому ты принадлежишь…

Когда-то он был моей первой любовью, но разбил мне сердце.
Теперь между нами — сделка на год.
Никаких чувств, только холодный расчет.
Но почему-то «муж» решил нарушить условия, перейдя ту самую черту…

— Мне нужно, чтобы ты стала моей женой.
Воздух в легких будто заканчивается. Я смотрю на него, не веря своим ушам. Это какая-то жестокая шутка? Розыгрыш для заскучавшего миллиардера? Я, должно быть, ослышалась.
— Простите... что?
— Ты не ослышалась, Арина. Я предлагаю тебе выйти за меня замуж. Брак, разумеется, будет фиктивным.
Он делает глоток, не сводя с меня цепкого, изучающего взгляда. А я стою и хлопаю глазами, как рыба, выброшенная на берег. Мой мозг отказывается обрабатывать эту информацию. Мой босс, плейбой и без пяти минут депутат, предлагает мне, своей секретарше, стать его фиктивной женой?
_____________
Если бы я тогда только знала, что в первую брачную ночь босс передумает и решит сделать наш брак настоящим.... никогда бы не согласилась!