Читать и слушать книги

Он привык получать всё, что хочет. Деньги, внимание, лучших девушек — для него отказ никогда не был окончательным ответом.
Она привыкла рассчитывать только на себя и давно решила, что такие мужчины, как он, не способны принести в её жизнь ничего, кроме проблем.
Их встреча должна была остаться случайностью. Но судьба распорядилась иначе.

Он изменил мне. Я узнала об этом случайно — и не устроила скандал.
Я улыбалась мужу, готовила ему ужин и делала вид, что по-прежнему доверяю ему. А сама начала собирать доказательства его лжи.
Но чем больше я узнавала, тем страшнее становилась правда. Его любовница — не единственная тайна моего мужа. За нашей счастливой семейной жизнью скрываются деньги, предательство и преступление, о котором он надеялся, что я никогда не узнаю.
Он думал, что я буду плакать и просить его вернуться.
Он просто не знал, что я уже начала мстить.

Отель «Метрополь». Двенадцатый этаж. Люкс. Кира вышла из лифта. В тёмном платье. Длинном. С разрезом на бедре. Волосы собраны. Туфли на каблуке. Спина прямая. Лицо каменное. Маска. Костюм. Роль.
Дверь люкса была открыта. Кира вошла. Остановилась. Посмотрела.
Он стоял у окна. Спиной к ней. Высокий. Широкоплечий. В тёмном костюме. Белая рубашка. Без галстука. Волосы тёмные, коротко стриженные. За окном — Москва. Ночная. Огненная. Живая.
Он обернулся. Медленно. И Кира увидела его.
Артемий Соколов. Тридцать два. Не красавец в классическом смысле. Но... резкий. Угловатый. С тяжёлой челюстью. С тёмными бровями. С глазами — тёмно-карими. Глубокими. Усталыми. Не холодными. Не похотливыми. Усталыми. Живыми. Настоящими.
Он смотрел на неё. Спокойно. Без оценки. Без голода. Без того, что она видела в глазах других клиентов. Без «я тебя купил». Без «ты моя вещь». Просто — смотрел. Как на человека. Как на равную.
— Кира, — сказал он. Не вопрос. Голос низкий. Ровный. С лёгкой хрипотцой.

Настя привыкла доверять только двум вещам: безупречному крою своих платьев и холодному расчёту. В тридцать пять лет она — успешный дизайнер, чьё имя шепчут в кулуарах высокой моды, а сердце надёжно укрыто за броней цинизма. Но одна случайная встреча на благотворительном аукционе переворачивает её выверенный мир. Максим, сорокалетний владелец престижной арт-галереи, притягивает её вопреки здравому смыслу.
За его безупречными манерами и магнетическим взглядом скрывается опасная тайна и тёмное прошлое, о котором он предпочитает молчать. Каждое их столкновение — это изысканный поединок, где шёлк её гордости сталкивается с холстом его скрытых страстей. Смогут ли два одиночества, привыкшие защищаться от мира, сделать шаг навстречу друг другу? Или тени прошлого Максима разрушат хрупкий мост, который они только начинают строить?

— Ваш бывший муж сбежал с моей невестой.
— Бывший муж.

Наутро после развода в мою дверь стучит Заур Карданов и приносит новость хуже измены: двадцать четыре процента бизнеса его семьи оформлены на меня. Подпись похожа на мою. Только я ничего не подписывала.

Чтобы очистить своё имя, мне придётся ехать с Зауром в горы, где всплывает афера восьмилетней давности, а бывший муж оказывается частью чужой игры.

Мне сорок два. Я только вернула себе свободу и мужа точно не ищу. Но чем ближе мы подбираемся к правде, тем опаснее становится мужчина, который умеет не приказывать, а слышать.

И всё труднее понять, что страшнее — довериться ему или однажды захотеть остаться.

Его главный талант — вовремя исчезнуть. Он виртуоз побегов и абсолютный сторонник правила: «Лучшая беседа та, которая не состоялась».
Но однажды появилась ОНА. Настоящий ураган из упрямства, который в упор не видит чужих границ. Она не играет по правилам и не принимает отказов. И поэтому его идеальная система даёт сбой. Сбежать больше не удастся, а каждый шаг назад лишь сильнее затягивает в ловушку. Кажется, виртуозу побегов придётся принять вызов.

Я начинаю вспоминать свое прошлое. Каждое новое воспоминание – как шаг по неимоверно тонкому льду, и чем дальше, тем яснее я понимаю, что не хочу возвращаться в свою прежнюю жизнь, где скрывается что-то жуткое и очень опасное. Что-то, о чем мне совсем не хочется вспоминать. Но теперь у меня нет выбора. В попытках выяснить правду о своем прошлом я разворошила слишком много чужих секретов, и меня уже не оставят в покое, пока не заставят замолкнуть навсегда.
Но даже не это самое страшное.
Человек, который вызывается мне помочь, кажется не менее опасным, чем мои неведомые враги. Его мотивы туманны, а взгляд слишком холоден. Но на чьей стороне он на самом деле?
И какую плату потребует за свою помощь?

Полина Соколова подписала брачный договор в кабинете нотариуса и почувствовала, как захлопнулась клетка.
Ей было двадцать пять лет. Дочь сенатора Соколова. Невеста Александра Морозова. Наследника политической династии, которая тридцать лет правила северным регионом. Две семьи. Два клана. Два голоса в совете. И выборы через восемь месяцев.
Союз был необходим. Отец объяснял это три вечера подряд. Говорил о коалициях. О голосах. О будущем страны. О том, что если Морозовы не войдут в альянс — оппозиция возьмёт верх. И всё, что строилось двадцать лет, рухнет.
— Ты понимаешь, что это значит? — спрашивал отец.
Полина понимала. Она понимала всё. Что её жизнь — это разменная монета. Что её тело — печать на контракте. Что её «да» не спрашивают. Её ставят перед фактом.
Брачный договор лежал на столе. Сорок восемь страниц. Мелкий шрифт. Юридический язык. Полина читала каждую строчку. Три ночи. Три чашки кофе. Три карандаша, стёртые до основания.
И нашла. Пункт двадцать три.
«Супруга обязует

Морвейн-Холл стоял на скале.
Карета ехала три часа по дороге, которая становилась всё уже и темнее. Леса сомкнулись. Солнце исчезло за кронами. Воздух стал холоднее. Тяжелее. Как будто сама земля дышала иначе.
И вот — он. Замок. Огромный. Из чёрного камня. Башни тянулись к серому небу. Стены покрыты плющом. Окна — узкие, тёмные. Вокруг — парк. Старый. Деревья с толстыми стволами. Туман между ними. Тишина.
Маргарита вышла из кареты. Посмотрела вверх. Замок давил. Не красотой. Возрастом. Тяжестью веков. Здесь жили поколения. Десятки. Может, сотни лет. И все они были Морвейнами.
Двери открылись. На пороге стоял дворецкий. Старик с седыми волосами и пустыми глазами.
— Леди Вольская. Добро пожаловать в Морвейн-Холл. Прошу.
Внутри замок был ещё темнее. Каменные стены. Гобелены. Портреты. Десятки портретов на стенах. Мужчины в чёрном. Женщины в белом. Все с одинаковыми глазами. Тёмными. Глубокими. Как колодцы.
Маргарита шла за дворецким. Смотрела на портреты. И заметила: у каждой женщи

Софья Ланская не хотела идти на бал. Но тётя Маргарита настояла.
— Тебе двадцать пять, Соня. Ты сидишь в своей мастерской с красками и кистями. Ни людей не видишь, ни мира. Иди. Танцуй. Живи.
И Софья пошла. В чужом платье, одолженном у подруги. Тёмно-синее, с длинными рукавами. Волосы собраны в низкий пучок. На лице — простая полумаска из бархата. Анонимность. Безопасность.
Бал проходил в особняке на набережной. Тысяча свечей. Золотые канделябры. Зеркала от пола до потолка. Музыка — скрипки, виолончели, рояль. Гости в масках. Десятки. Сотни. Все анонимны. Все равны. За масками не видно лиц. Не видно возраста. Не видно страха.
Софья стояла у колонны. Держала бокал вина. Не пила. Смотрела. Слушала. Впитывала. Она была художницей. И этот бал был картиной, которую она хотела запомнить навсегда.
А потом музыка изменилась. Стала тише. Глубже. Как будто из-под пола. Гости расступились. В центре зала образовался круг. И в этот круг вышли трое.
Мужчины в чёрных плащах. С серебряными маска