Книги в жанре «Мелодрама»

— Свежее личико, круглая попка… Мечта! — взбудоражено произносит друг семьи.
— Прекрати пускать слюни на мою девочку, — звучит в ответ бархатный тембр моего мужа.
Что?
Может быть, мне послышалось? Я подхожу поближе.
— А как же твоя жена? — интересуется друг семьи.
— Жена никуда не денется. Приелась. Мне, как хищнику, свежего мяса захотелось, — заявляет муж.
— Лишь бы она вас не спалила.
— Не спалит. Куда ей, она все по уши в заботах. Ничего, кроме своих кастрюль, не видит!

- Ира, я принял решение – они теперь будут жить здесь, со мной, - говорит мне муж так праздно, как будто это нормально – вышвырнуть меня из собственного дома, и заселить туда свою бывшую с ее сыном!
- В смысле «здесь и с тобой»?! – моему возмущению нет предела, - А как же я?
- А ты переедешь в квартиру. И, кстати, мне еще понадобится твоя машина. Юле нужно на чем-то возить ребенка...

Театр абсурда, в который превратилась наша жизнь с того момента, как муж возомнил себя папашей, разделил ее на «до» и «после».
И в моем «после» нет места предателю!

— Было у тебя рыжее чудо. Потерял ты его. Но не плачь, скоро встретишь снова.
Слова наглой цыганки, приставшей ко мне, я не принял всерьез, пока не увидел на кастинге ее.
— Я же уже шказала? Я Юля. Мне четыре года.
Огненно-рыжие волосы и такие знакомые голубые глаза. И бойкий характер.
— Тебе нужна дочка, мне нужен папа, давай объединимся?
— Что?
— Ну… Правда, я еще должна проверить, подходишь ты мне или нет. А давай устроим кастинг?
— Кастинг?
— Ага! Кастинг на лучшего папу!
В таком я еще не участвовал, но мне зашло. Я прошел все испытания кроме последнего — встречи с ее мамой.
— Ты нам не нужен, Астахов, оставь нас в покое…

Самолёт касается земли. Весь полёт украдкой разглядывала соседа – брутала с глазами хищника, думая: “Ах, какой мужчина! Настоящий полковник!”
Наши взгляды “сталкиваются” и вспыхивает искра.
Тело предает меня, когда его губы касаются моего уха и он шепчет:
– Ко мне или к тебе?
– Я замужем, – сиплю, забывая дышать.
– Лгунишка. У тебя глаза незамужней женщины.
– Вы заблуждаетесь...
Ловлю его взгляд. Он говорит больше, чем слова.
– Громко думаешь… Ты – привлекательна, я – тоже. Чего время терять?
Вызов брошен. Думаю: “Принять его или отступить перед этим неотразимым соблазном…”
Делаю выбор. Но…
Разве могла я знать, что моя жизнь с этим настоящим мужчиной понесётся по сценарию “9½ недель”?..

Просыпаюсь посреди ночи от крика дочки. Два часа ночи. Игоря всё ещё нет. Сердце тревожно сжимается. Где его носит?!
Беру трехмесячную Аришку на руки, тихонько пою колыбельную, стараясь не разбудить старшенькую.
Свободной рукой листаю ленту соцсетей, пытаюсь отвлечься. Щелкаю все сториз подряд.
И вдруг… Замираю.
Узнаю этот банкет-зал. Это же тот самый ресторан, где у Игоря сегодня был корпоратив. Мы там как-то его юбилей праздновали, когда только поженились и детей ещё не было. Тогда у нас была совсем другая жизнь.
Замечаю вдалеке мужа. Танцует медленный танец… С молоденькой симпатичной девушкой. Это же его секретарша!
Она прижимается к Игорю, он обнимает её за талию. Такие счастливые.
Сердце сжимается от боли.
Ариша просыпается, начинает плакать. И я плачу. Вместе с ней…
Семь лет брака. Две маленькие дочки-погодки. И муж, который решил, что может делать из меня дуру. Посмотрим, что он скажет, когда поймёт, что я все знаю!

- Совсем офигела? - рычит бывший, - Почему заставляешь детей у меня деньги клянчить? Я нормальные алименты плачу!
- Этих денег едва хватает!
- А вот об этом раньше думать надо было! Когда на развод подавала! Не простила - получай! Кому ты теперь нужна со своей зарплатой терапевта и внешностью пенсионерки?

После развода бывший постоянно попрекает деньгами! А я нашла работу, которая решит все проблемы. Только вот надо пройти стажировку за границей…
Я готова, но не с кем оставить детей. Бабушка помочь отказалась,на няню денег нет…
Но, ведь у детей есть отец! Пусть поживут с ним эти четыре месяца! А я посмотрю как он справится с родительскими обязанностями!

Муж бросает на меня взгляд. Виноватый. Потерянный.
В нем нет больше любви — той самой, первой, искренней.
— Что случилось? Кто-то умер? — спрашиваю его.
Потому что просто не понимаю, что могло так эмоционально раздавить его.
Кирилл усмехается:
— Нет. Даже наоборот. Родился.
— Рождение ребенка — это же прекрасно, разве нет? Почему ты… такой?
Кирилл смотрит на меня, не сводя взгляда, прожигая им, прощупывая, есть ли у меня что-то внутри.
— У меня родился сын, Вероника.
В ушах звон.
— Я уезжаю к нему.
— А как же мы с Верой?
— А вы с Верой остаетесь тут.

Звоню подруге, потому что в груди все дрожит от предвкушения.
Я влюбилась! В сорок лет, как в восемнадцать! Если не расскажу об этом Еве, просто умру от счастья!
- Ой, Карен с женой и тетушкой приехал, — не дает мне договорить подруга — давай я тебя завтра наберу и мы посплетничаем? У нас же два в одном сегодня: день рождения свекрови и Восьмое марта, родственников понаехало.
- Карен? — переспрашиваю я на автомате и тут же прикусываю язык.
- Ага, Карен, Карен Багранян — Ева пытается перекричать шумных родственников — Они с женой куда-то собирались... А! В Эмираты собирались! А их развернули, заставили с тетками и детьми к нам ехать — тараторит Ева — Ты, кажется, на свадьбе с ним общалась немного? С Баграняном?
- Общалась, — еле выговариваю одеревеневшим языком.
Ева что-то еще рассказывает про Алика, маму Карину, какую-то тетку, ее мужа и внуков, но я уже ничего-ничего не слышу.
Потому что мой любимый Карен женат.

- Ты чей? – открываю дверь своего кабинета, пацан лет восьми скромно сидит в одном из кресел. – Что ты здесь делаешь?
Вскочил, и куда скромность делась, смотрит на меня с вызовом.
- Я твой! – два слова, а у меня такое ощущение, как будто в меня две пули попали. – Скажи им, что ты мой отец, а то меня в приют заберут.
Ничего себе претензии.
- С чего ты взял, что я твой отец? – многие хотели бы на меня своих детей повесить, но чтобы вот так дитё само пришло… ещё ни разу.
- Мама в больнице лежит, я слышал, как она про тебя доктору говорила… так скажешь?
- А кто твоя мама? – да мало ли, сколько их у меня было…
- Алёна Туманова, - чуть не заплакал пацан, а я в ступор впал… Алёнка… моя Алёнка…да быть этого не может, столько лет прошло…, ещё раз присмотрелся к мальцу. – Я так и знал, что ты трус и мы тебе не нужны!
Мальчик вдруг оттолкнул меня с дороги и вылетел из кабинета…
- Семён! Поймать! – гаркнул я своему охраннику, стоящему за дверью, и кинулся следом.

Останавливаюсь у окна в коридоре и прижимаюсь лбом к холодному стеклу. За окном октябрьская Москва. Листья на деревьях уже пожелтели - совсем как тогда, два года назад, когда я собирала вещи в нашей квартире, а он молча стоял на балконе, глядя в никуда.
- Мы больше не можем так, Аня, - сказал он тогда, не оборачиваясь. - После того, что случилось... С ней, я пытался держаться и поддерживать тебя, но тебе видимо не надо.
Он говорит о ней. О нашей дочке, которой так и не суждено было родиться.
***
Даже спустя два года эта боль не притупилась. Может, потому что мы так и не смогли ее проговорить.