Книги в жанре «Эротика» по тегу «rasskazi»

Утром их разбудил звонок. Гильдия. Голос координатора — напряжённый, быстрый:
— Дыра. Южный район. Категория пять. Вера, Марк. Это не узел. Это разрыв. Ткань рвётся.
Категория пять. Вера не слышала о такой за всю историю Гильдии. Узлы можно распутать. Дыру — нет. Дыра — это когда нити не скручены, а разорваны. Когда кто-то или что-то вырезает кусок ткани. И в образовавшуюся пустоту хлещет не сон. Не кошмар. Ничто.
Они оделись за три минуты. Выбежали на улицу.
Город менялся на глазах. На юге небо было не багровым — его не было. Просто не было. Кусок неба вырезан, и на его месте — серая, мёртвая пустота. Ни света, ни тьмы. Ничто.
— Кто это делает? — спросила Вера на бегу.
Марк не ответил. Но его лицо было каменным.
Они добрались до края дыры. Она была огромной — метров двадцать в диаметре. И росла. Нити на краях рвались одна за другой, с тихим звоном, как струны. За дырой — ничего. Не темнота. Отсутствие.
— Если не закрыть, город исчезнет, — сказал Марк. Голос ровный. Но руки тря

— Ты серьёзно думаешь, что я поведусь на такую, как ты? — бросает он, окидывая меня насмешливым взглядом.
А я просто хочу провалиться сквозь землю. Потому что я — пышка, а он — мажор, который въехал в соседнюю квартиру и теперь считает, что все девчонки в доме — его личная гаремная коллекция.
Ну уж нет. Я не собираюсь бегать за ним слюнями. Пусть знает: меня не купить ни дорогим костюмом, ни наглой улыбкой.
Но когда я наряжаюсь на вечеринку просто чтобы повеселиться. И теперь уже он пытается пробить мою броню.
Только я не верю в сказки. Мажоры не влюбляются в таких, как я. Или всё-таки влюбляются?

Кира пошла в Долину Сердца. Туда, где пульс был громче. Где можно было услышать точнее. Она шла по костяным тропам — дорожкам, вырезанным в панцире зверя. Тёплым. Гладким. Живым. Под ногами пульсировало. Ровно. Тяжело. Удар. Удар. Удар.
В Долине Сердца она не была одна. У основания главной башни стоял мужчина. Высокий. Широкоплечий. В кожаном фартуке, покрытом пылью и чем-то тёмным. На руках — перчатки до локтей. На плече — сумка с инструментами. Тарен. Костоправ. Тот, кто ухаживал за телом Таргуна. Лечил трещины в панцире. Чистил каналы дыхания. Смазывал суставы, где город крепился к плоти зверя.
Ему было двадцать девять. Тёмные волосы собраны в хвост. На скуле — шрам. На предплечьях — мозоли и мелкие ожоги. Руки сильные. Уверенные. Он стоял, прижав ладонь к панцирю. Слушал. Не голос. Вибрацию. Температуру. Состояние плоти.
Кира подошла. Остановилась рядом.
— Ты тоже чувствуешь? — спросила она.
Тарен обернулся. Посмотрел на неё. Тёмно-серые глаза. Усталые. Серьёзные.
— Да.

Первый урок был простым и невозможным одновременно.
— Положи руку на стебель, — велел Радмир. Они стояли у куста жасмина, который цвёл в ритме «минута за час». Лепестки раскрывались медленно, как глаза после долгого сна. — Не думай. Слушай.
Лада коснулась стебля. Тёплый. Живой. Под пальцами бился пульс — медленный, тягучий, как смола.
— Чувствуешь? Это его время. Его сердцебиение. Ты должна дышать с ним. Вдох на раскрытие. Выдох на паузу.
Лада попыталась. Вдох — лепесток дрогнул. Выдох — замер. Вдох — ещё миллиметр. Выдох — тишина. Голова закружилась. Время вокруг неё замедлилось, потекло густо, как мёд.
— Не борись, — сказал Радмир. Его голос доносился откуда-то издалека, растянутый, глубокий. — Не торопись. Ты не в своём ритме. Ты в его.
Она закрыла глаза. Перестала считать секунды. Перестала думать. Просто дышала. Вдох. Выдох. Вдох. И жасмин раскрылся. Весь. За один её вдох. Белый, одуряюще пахнущий, живой.
Лада открыла глаза. Радмир смотрел на неё. И в его взгляде было что-т

Она не может сказать «нет» — и не может сказать «да». Девять лет назад отчим забрал у Камилы голос, а мать поверила не ей. Теперь на её лавку каждый день приходит незнакомец. Молча садится. Молча смотрит.

— Ты умеешь читать? — спрашивает записка.
— Да, — пишет она в ответ.
— Тогда прочти это: я пришёл за тобой.

Через три дня — свадьба. Через месяц — дом на горе, где её впервые не боятся, а ждут. И первый звук за девять лет, вырванный не страхом, а его терпением — тем, что он ни разу не поторопил её заговорить.

Он подошёл ближе. Она услышала, как ткань его брюк тихо шуршит, когда он остановился прямо перед ней. Воздух изменился. Стал плотнее.
— Руки за спину.
Она сложила их. Запястья коснулись друг друга. Через секунду мягкие ремни обхватили кожу — не туго, но достаточно, чтобы понять: вырваться будет сложно, если он этого не захочет. Пряжка щёлкнула.
Алиса дышала ровно. Внутри всё было иначе. Двадцать семь лет она строила карьеру на том, чтобы никогда не отдавать контроль. А сейчас сидела на коленях в незнакомой комнате с ошейником на шее и повязкой на глазах, потому что сама этого захотела.
— Ты привыкла управлять, — произнёс он почти без интонации. — Людьми. Ситуациями. Собой. Сегодня ты этого делать не будешь. Пока я не разрешу.
Кляп лёг между зубами. Ремешки затянули за головой.
— Последний раз. Ты можешь отказаться. Прямо сейчас.
Она молчала.
Он отошёл. Дверь тихо открылась и закрылась.
Алиса осталась одна.
На коленях. С ошейником. С руками за спиной. С чужим голосом, который

Она начала с чертежей. Бумага, тушь, линейка из бамбуковой щепки. Три дня и три ночи Лянь рисовала. Переплетения каркаса. Углы парусов. Руны на жилах. И каждый раз упиралась в одно: выше Облачного Предела нет ветра. Парус бесполезен. Нужен другой двигатель.
На четвёртый день на верфь прибыл корабль. Не военный. Не торговый. Маленький, одномачтовый, с парусом из тончайшего шёлка, расписанного рунами. Корабль сел на причальную площадку легко, как стрекоза на лист лотоса.
С него сошёл человек. Лет тридцати. Высокий, жилистый, с длинными пальцами и загорелой кожей. Волосы собраны в пучок, перевязаны лентой из синего шёлка. На поясе — веер. Не простой. С рунами. Ветряной.
Он подошёл к Лянь. Поклонился.
— Меня зовут Шэнь. Я ветряной мастер. Заклинатель потоков. Император послал меня помочь тебе.
Лянь посмотрела на его веер. На руны. На руки — длинные, с мозолями не от верёвок, а от жестикуляции. Руки того, кто рисует заклинания в воздухе.
— Ты умеешь вызывать ветер? — спросила она.
—

Они поднялись на смотровую площадку Башни. Сэйрен достал инструменты. Линзу. Призму. Направил свет. Посмотрел. Долго. Молча.
Потом выпрямился. Лицо было бледным.
— Это не трещина, — сказал он. — Это прокол. Намеренный. Кто-то ввёл иглу в третий слой. Тонкую. Острую. И оставил. Она расширяет отверстие. Медленно. День за днём.
— Кто?
— Не знаю. Но это не случайность. Это работа. Точная. Умелая. Кто-то, кто знает структуру купола. Кто-то из плетельщиков. Или зеркальщиков.
Ирис почувствовала холод. Не от ветра. От понимания. Кто-то из своих. Разрушает купол. Изнутри.
— Что делать? — спросила она.
— Вытащить иглу. Заплатить трещину. Но это временно. Если не найдём того, кто это делает, он вернётся. С новой иглой.
Они работали до вечера. Сэйрен вырезал иглу. Тонкую. Стеклянную. Почти невидимую. Ирис плела заплату. Луч за лучом. Слой за слоем. Заполняла трещину светом. Застывшим. Плотным.
Когда закончили, солнце садилось. Купол стал тёмно-синим. Звёзды-трещинки зажглись.

Утром третьего дня Даша пришла на пляж Паданг-Паданг. Маленькая бухта, зажатая между скалами, с бирюзовой водой и белым песком. Волны были небольшими, но живыми. Даша сидела на песке, поджав ноги, и смотрела, как сёрферы ловят волну.
— Первый раз?
Она обернулась. Перед ней стоял мужчина. Высокий, загорелый до глубокого бронзового оттенка. Волосы — чёрные, чуть вьющиеся, собраны в короткий хвост. Тело — сухое, жилистое, с рельефными мышцами плеч и пресса. На бёдрах — бордшорты, на плече — доска. Лицо — скуластое, с широким носом и тёмными глазами, в которых плясали смешинки.
— Что? — переспросила Даша.
— Сёрфинг. Первый раз? — он кивнул на доску у своих ног. — Ты сидишь и смотришь так, будто хочешь, но боишься.
Даша рассмеялась.
— Так заметно?
— Очень. Я Ваян. Инструктор. Давай научу. Первый урок бесплатный. Для тех, кто смотрит такими глазами.
Она не знала, почему согласилась. Может, потому что три года не делала ничего просто так. Без цели. Без плана. Просто потому что хочется

Мой отпуск в Абу-Даби превратился в шпионский боевик, когда банда наемников похитила меня прямо с пляжа. Эти идиоты перепутали меня с элитной содержанкой — «живым подарком» для влиятельного восточного шейха.
Теперь я заперта на вилле у Камиля — сурового миллионера и босса службы безопасности, который обязан доставить меня заказчику в абсолютной неприкосновенности. Он привык к покорности, но я устрою ему кулинарный бунт, побеги по простыням и сущий ад на земле! Между нами летят крышесносные искры, но ситуация становится смертельно опасной, когда Камиль узнает, что я невинна. Шейх не отступит от такого трофея, но мой невыносимый похититель вдруг понимает, что ни за какие миллионы мира меня не отдаст