Книги в жанре «Психологическая драма» по тегу «luchshee»

— Скажите, — продолжил он, — почему вы так боитесь своего желания?
Я прижала пальцы к столу. Не к его телу. К столу. Чтобы не упасть.
Это был не вопрос. Это был вызов.
— Я не…
— Вы дрожите, — перебил он. — Но не от страха.
Он медленно приподнялся на локтях и обернулся.
Его глаза были серыми. Прямыми.
Я смотрела — и не могла отвлечься. Он не касался меня. Но ощущение было, будто он внутри моей кожи.
— Я запомню это касание, Арина. Оно не про технику. Оно про то, что ты не позволяешь себе. Пока.
Он встал, накинул полотенце. И ушёл, не попрощавшись. На столе — ни записки. Только вмятина от его тела на простыне. И запах, который останется со мной до ночи.

– Меня окружают люди. Сотни. Они улыбаются, кланяются, называют меня “Ваше Высочество”. Они готовы на все ради моего внимания, моего расположения. Они готовы любить меня, Алиса. Но кого? Человека? Или титул? Богатство? Власть? – он горько усмехнулся, – Я знаю ответ. Всегда знал. Любовь за деньги – это не любовь. Это услуга. Торговля. И она оставляет внутри... пустыню. Холоднее, чем в твоей России зимой.
==
Он могущественный шейх, а она простая русская девушка. Могут ли эти двое быть счастливы вместе? Ведь они такие разные – как лед и пламень, как песок и снег…

Нечаянная встреча переворачивает все с ног на голову. Кто они такие – эти властные и опасные мужчины? Чего мне ждать от этого знакомства? И как может быть, что я таю, как мороженое на солнце от их взглядов? Та встреча – мой счастливый билет или?..

Мой путь от простой переводчицы до влиятельной хозяйки ночного клуба был очень длинным и совсем не простым…

Зося мечтает о ребенке, но не пользуется успехом у мужчин. Устав от одиночества, она решила обратиться в клинику и родить ребенка от донора. Туда же обращается владелец местного телеканала Михаил Верховский, чья жена не может иметь детей. Но из-за ошибки лаборанток от Михаила забеременела Зося...

...И одна... Шейх остановил видео.
Крупным планом.
Девушка в пачке цвета воронова крыла. Волосы, как бледное золото, убраны в тугой, безупречный пучок, открывая длинную, лебединую шею. Глаза... огромные, серо-голубые, как море перед штормом...

Он привык всё просчитывать: сценарии, риски, людей. На вопрос «Что делает вас счастливым?», который однажды задал ему психолог, ответа у него не нашлось.

Она перестала задавать себе этот вопрос давно: её утро начиналось с контейнера таблеток, размеченного по дням недели, а лучшая её выставка осталась в прошлой жизни.

Их встреча продлится одну секунду — столкновение в дверях гостиницы чужого города. Она запомнит только голос. Он — лицо с флаера выставки, которая называется «Без слов».

А потом они встретятся. У них будет сто часов.

Самолёт унесёт его за тысячи километров, и от всего останутся два сообщения в день — «доброе утро» и «спокойной ночи» — и год, чтобы понять, чем была та секунда в дверях: погрешностью статистики или единственным неслучайным событием в их жизни.

Обещание писать каждый день он даст, уже зная, что не выдержит без неё и дня.

Первое время Игорь часто видел её во сне. С всегдашней солнечной улыбкой, радостную, а через секунду — с чёрными потёками туши и полным отчаяния взглядом, от которого хотелось вывернуть себя наизнанку. Они с Мишаней никогда случившееся не обсуждали, да и виделись всё реже, но никто из них ничего не забыл. И когда жизнь снова столкнула их с Юлькой, оба сочли это знаком — грехи прошлого пора искупить.

И в этом они не ошиблись.

– Моя прекрасная, смелая Сара, – прошептал он, – Ты сделаешь меня самым счастливым человеком на свете.
Тёплый ветер с Персидского залива ласкал их лица, смешиваясь с шёпотом ночи. Огни Дубая мерцали внизу, как рассыпанные драгоценности, но ничто не могло сравниться с тем, как сияли их глаза — полные надежды, страсти и обещаний.
Ахмед нежно провёл пальцами по щеке Сони, задерживаясь на её губах, словно боясь, что всё это — мираж.
— Ты реальна… — прошептал он, и в его голосе звучало что-то между молитвой и признанием.

Она стоит у подъезда, сведя впереди руки, безмолвно наблюдая за все еще никуда не отъезжающей моей машиной. А я никуда не тороплюсь, я размышляю, я жую монотонно жвачку памяти. Мне необходимо знать. Знать почему. Пять, возможно, десять минут тишины. Голова не отключается, мысли кружат, не опадают. Обдумывание следующего шага, озарение и вот уже генеральный план выплывает из подсознания.

— Твой муж? –  не глядя рукой указываю на черно-белое лицо.
Интересный тип. Глаза с прищуром, волнистые волосы, волевой подбородок и искривленные в ухмылке губы. Аристократ и настоящий джентльмен. Не то что я. Подхожу поближе и фотографию беру. Она летит на перехват:
— Не смей! Не тронь! Руки прочь! Пошел вон!
Даже так? 
— А то что? – зачем-то на истерику ее провоцирую.
По-моему, я  завидую мертвецу. И что он мне сделает? 
— Я вызову полицию, – она вращает перед моим носом телефоном. – Уйди. Немедленно покинь мою квартиру.
Я точно не расслышал. Довольно неуверенно и слишком тихо! Повтори, пожалуйста. Я фотографию с рояля в руки медленно беру.
— Я звоню!
Утвердительно киваю головой. Рассматриваю внимательно фотографию. Он смотрит  на меня. Изучает? Нового мужчину своей бывшей жены. Я  рамку подношу к лицу. Сейчас мы с ним воюем взглядами. Молчит? А я?
А я ему кричу открыто:
«Твоя жена вот-вот будет моя! Усёк?».