Книги в жанре «Короткий любовный роман» по тегу «skachat»

Они вышли в тамбур, стараясь не шуметь. Проводница спала в своем купе, задернув шторку. Павел нашарил ручку наружной двери, дернул. Морозный, обжигающе чистый воздух ударил в лицо, выбивая слезы. Они спрыгнули в сугроб, провалившись почти по колено. Тишина стояла оглушительная, ватная, неземная. Не слышно было ни ветра, ни машин, ни города, ничего. Только хруст снега под ногами и гулкое биение собственного сердца. Алиса запрокинула голову, раскинула руки, как птица, и начала кружиться, ловя ртом редкие снежинки, которые еще падали с неба. Она смеялась беззвучно, боясь нарушить тишину. Павел стоял и смотрел на нее. Сквозь тусклый желтый свет, падающий из окон вагона, она казалась нереальной — инопланетным существом, прилетевшим с другой планеты, где главной ценностью была не эффективность, не деньги, не план, а способность чувствовать момент, радоваться здесь и сейчас. Он вдруг поймал себя на мысли, что замерзли руки и ноги, но ему было все равно. — Спасибо, — прошептала она. — За что?

Подарок (хоть и скромный) к приезду девушки приготовлен. Но череда неловкостей поворачивает сценарий наперекосяк.к приезду девушки приготовлен. Но череда неловкостей поворачивает сценарий наперекосяк.

— У вас есть ко мне вопросы? — спросил он.
— По работе? — уточнила я.
— Вообще.
Я могла задать много вопросов.
Почему он смотрит на меня так, будто между нами уже есть что-то большее?
Почему я чувствую его взгляд даже тогда, когда он молчит?
Но ни один из этих вопросов нельзя было произнести вслух.
— Нет, — сказала я.
Он чуть наклонил голову, словно проверяя: действительно нет — или я просто умею защищаться.
— А у меня есть, — сказал он тихо. — К вам.
Я молчала.
— Почему вы одна? — спросил он. — Такая красивая, умная, успешная… и одна. Почему?
Я растерялась на секунду — и ненавидела себя за эту секунду.

В кафе рядом с галереей мы сидим за столиком у окна. Я слушаю Виктора, как он рассказывает о своей жизни, о проектах, о том, как живёт один. Его честность ранит меня и одновременно манит — в ней нет наигранности, нет лжи.
Я рассказываю про свою жизнь: дом за городом, дети, Максим, который заботится обо мне. Всё правильно. Всё упорядоченно. Но внутри пусто.
Его рука на моей руке — тёплая, уверенная. Через кожу я чувствую пульс, жизнь, настоящее существование. Два двадцать два года назад эта рука целовала мою ладонь в парке, и я кричала от удовольствия. Сейчас она возвращает меня к той самой жизни, которой я боялась.
— Ты счастлива? — спрашивает он прямо.
Я хочу ответить «да», но понимаю: счастье — это не то же самое, что жизнь. И сердце подсказывает мне, что всё только начинается.

Двадцать пять лет брака и запах чужих духов в прихожей.
Когда муж Сергей уходит к молодой любовнице Кристине, библиотекарша Лариса уверена: жизнь кончена. В свои пятьдесят она остаётся одна с взрослым сыном, кредитами и разбитым сердцем.
Подруга отправляет её в Турцию — зализывать раны. Там Лариса встречает Андрея. Скромного инженера с усталыми глазами и любовью к детективам. Между ними вспыхивает нежность, которой Лариса не знала годами.
Но курортный роман заканчивается. Андрей обещает позвонить — и молчит. Лариса стирает его номер, решив, что всё было ложью, пока однажды он не входит в её библиотеку. Вот только Андрей — не тот, за кого себя выдавал.
Теперь Ларисе предстоит узнать, что скрывалось за его ложью.
А тем временем бывший муж возвращается с шокирующей новостью: Кристина беременна, но ребёнок — не от него.
Сможет ли Лариса простить обман Андрея или предательство Сергея? И что важнее: гордость или любовь? Можно ли на руинах старой жизни построить новую?

Марина всю жизнь делала всё правильно. Вышла замуж. Родила дочь. Работала. Держалась.
В 46 она приехала в родной город хоронить маму — и осталась на всё лето.
Не потому что так планировала. А потому что здесь её впервые за много лет услышали.
Не спросили «отчёт готов?». Не сказали «тебе надо обратно». Просто — увидели женщину. Живую.
И она вдруг поняла: она двадцать лет жила правильно. Но не по-настоящему.

У входа в метро я остановилась.
— Антон.
— Да?
— Я не знаю, что делать с тем, что происходит.
Он посмотрел на меня серьёзно.
— А нужно что-то делать?
— Наверное, нет. — Я помолчала. — Или нужно остановить, пока не поздно.
— Поздно, — сказал он тихо. — По-моему, уже поздно.

Третий звонок подряд. Вибрация была такой сильной, что телефон начал медленно ползти по тумбочке.
– Демид! Тебе звонят! – крикнула я, но шум воды в ванной заглушал мой голос.
Я не выдержала и подошла к кровати. Страх за мужа перевесил все мои представления о личных границах. Если это угрозы, я должна знать. Ведь это о моем муже. Я протянула руку и смахнула значок приема, даже не поднося трубку к уху.
Но я не успела произнести ни слова.
– Любимый… ну почему ты молчишь? – из динамика вырвался женский голос. Он был молодым, сбивчивым, почти переходящим в шепот. – Я места себе не нахожу! Прошу тебя, скажи хоть слово… я не могу так больше. Ответь мне, пожалуйста!
Я застыла, чувствуя, как внутри все леденеет. Телефон казался раскаленным, он обжигал мне ладонь. Голос в трубке был полон такого неприкрытого, интимного отчаяния, что все мои попытки придумать логичное объяснение рассыпались в пыль.

Я ввела код. Открыла Telegram.
Их переписка за полгода.
Полгода.
Я листала вверх, и сердце останавливалось с каждым сообщением.
«Ты сегодня был божественнен. Я чуть с ума не сошла, когда ты выступал на совете директоров» — Лена.
«Завтра увидимся. Жена опять будет ныть про Мишку. Дома ад» — Марат.
Дома ад.
Я посмотрела на кухню. На белые стены. На цветы на подоконнике. На рисунки Мишки, приклеенные к холодильнику магнитами. На суп, который варился на плите. Для них.
Ад.
Я листала дальше. Пальцы тряслись.
«Она после родов вообще за собой не следит. Ходит в этом своем балахоне. Смотреть тошно».

— Положи телефон, — повторяет. — Давай поговорим.
— Поговорим? — я встаю. Руки трясутся, голос срывается. — Ты полгода спал с моей знакомой, писал ей, какая я плохая, какая она замечательная, и хочешь поговорить?
— Жень, не начинай.
— Не начинать? — я уже ору. Сама не замечаю. — Я тебя семь лет содержала! Ты без меня ноль! Ты бы без моих денег на улице ночевал! А она — вдохновение?!
Он меняется в лице. Злость появляется. Настоящая, мужская, которую он при мне никогда не показывал.
— А ты думала, мне легко? — шипит он. — Думала, приятно быть нищебродом при жене-бизнесвумен? Ты всегда всем недовольна! То у меня бизнес не такой, то книга не пишется, то я мало зарабатываю! А я мужик! Я хочу, чтоб меня уважали! Чтоб мной гордились! А ты... ты только пилишь и пилишь!
— Я тебя содержала! — кричу. — Я тебе деньги давала на твои проекты! Я тебя никогда не пилила!