Книги по тегу «измена и предательство»: ""

— Ты же женился на другой, что тебе от меня нужно?
— Это было давно, — роняет усмешку Макс и делает шаг ко мне. — Сейчас мне ты нужна.
— Ты опоздал, — отвечаю я резко. — На шесть лет опоздал. У меня скоро свадьба.
— Да, я знаю. С этим… Сережей, — произносит он имя моего избранника с лёгкой небрежностью. — Он тебе не пара, Мира. И ты скоро сама это поймёшь.
— Извини, это всё, о чем ты хотел поговорить? Мне нужно работать.
Я поворачиваюсь к двери. Уже хватаюсь за ручку, когда он произносит мне прямо в затылок:
— Работай, Мира. Только помни одно. Я о тебе знаю всё.
Я не сразу понимаю, о чем он, а потом сердце улетает в пятки. Неужели он намекает на Мишку, нашего общего сына? Но он не должен был знать о нём…

Максим Паратов обманул меня, предал и исчез шесть лет назад. Но сейчас он объявился снова, выкупил компанию, где я работаю и заявляет, что я снова ему нужна. И это накануне предстоящей свадьбы.

— Нет, София! Это не семейная проблема, как ты наивно полагаешь, — говорит свекровь. — Это твоя личная проблема. Скажу прямо: если муж пошел налево — виновата жена. Всегда.
— Агриппина Игнатьевна, у меня к вам один вопрос. Скажите: чем именно я вас не устраивала в нашем с Павлом браке?
Свекровь не моргает. Ни секунды замешательства.
— Сонечка, ну это же понятно. Похвально, конечно, что ты дослужилась до заведующей аптекой. Но это, согласись, не наш уровень. Мы — известные, уважаемые люди в этом городе. У Павлуши могла быть партия... более подходящая. Но теперь уж что говорить. Постарайся сохранить семью. Скандалы нам совершенно ни к чему.
— Грунечка, ну не надо так с Сонечкой, — встревает свекор Иван Петрович. — Девочки, не ссорьтесь.
Смотрю на эту сцену, и что-то вдруг встаёт на место с тихим щелчком. Как последняя деталь пазла, которую давно искала и, наконец, нашла.
Двадцать лет я улыбалась, молчала, старалась соответствовать. Была вежливой, удобной, правильной.
Хватит.

«Страшная стала. Рядом с ней дышать невозможно».
Оксана слышала это сквозь полуоткрытую дверь. Её мужчина говорил это её лучшей подруге. В её постели.
— Возвращаться к ней… в этот дом… нет сил.—  Страшная, как привидение стала.

— Бедный. Ты должен жить. Не обязан тонуть вместе с ней.
Она стояла в дверях. Смотрела, как её мужчина гладит волосы её подруги. Слушала, как они обсуждают её горе. Говорят, что она не смогла удержать собственного сына.
Она думала, что жизнь кончена. Что любви больше не существует. Что она никогда не сможет доверять. Но иногда помощь приходит от «первого встречного». Иногда счастье ждёт там, где его совсем не ждёшь. Иногда, чтобы обрести семью, нужно сначала потерять всё. И найти в себе силы не просто выжить после пожара — а научиться жить заново.

Нас похитили с Земли для ядовитых представителей инопланетной расы, но мы с подругой не сдадимся. Похищение переживем, заставим с нами считаться и научим любить, а заодно решим проблему вымирания целой планеты. Арты

— Побриться надо. Принесешь дорожный клатч? Где-то в сумке в прихожей.
— Конечно.
Запускаю руку внутрь, шарю между сменным бельем и какими-то чеками. Пальцы натыкаются на холодный корпус. Достаю.
Это не его смартфон.
Входящий звонок. Телефон вибрирует в моей руке.
"ЛЮБИМКА"
Мир вокруг схлопывается до размеров этого гребаного экрана.
Кажется, если я сейчас вздохну, то просто рассыплюсь на куски прямо здесь, над его сумкой.
— Нашла? — голос Игоря из ванной звучит как выстрел в затылок.
Вздрагиваю. Паника накрывает меня с головой.
Нашла, милый, только совсем не то, что ты просил…
Он выходит из ванной, уже в чистой футболке, пахнет домом и уютом. Тот же Игорь.
Мой Игорь.
Которого я ждала три недели.
Или уже не мой?
— Родная, ты что-то бледная сегодня.
Ничего, “родной”, скоро я выведу тебя на чистую воду и бледнеть уже будешь ты.

— Как давно? — спрашиваю я. — Как давно ты спишь с моим мужем?
— Я... я не хотела... это вышло само...
— ОТВЕЧАЙ! — голос срывается, и я кричу. — КАК ДАВНО?!
Она вздрагивает, и из её глаз текут слёзы.
— Два года, — шепчет она. — Два года, Оль. Прости меня. Прости...
Два года лжи.
— Ты... ты приходила к нам домой. Ужинала с нами. Обнимала меня. Говорила, что любишь меня. Всё это время...
— Я люблю тебя! — она рыдает. — Я правда люблю! Я не хотела, клянусь! Но я... я влюбилась в него ещё тогда. Я пыталась забыть, пыталась! Но когда он... когда мы...
— Заткнись, — я встаю. Качаюсь. — Заткнись сейчас же.
— Оля, пожалуйста...
— ЗАТКНИСЬ!
Тишина. Только её всхлипывания.
***
Но то что произошло в следующую минуту, то что я увидела на фото. Разбило меня на тысячу осколков.

— Это Алина.
— Мы знакомы?
— Нет. Но я родила от вашего мужа.
После этого звонка моя жизнь разделилась на «до» и «после».
Я ничего не подозревала. Не проверяла, не копала, не искала подвоха. Просто жила, работала, верила ему и думала, что у нас всё нормально. А оказалось — у него давно другая жизнь. С ребёнком, с деньгами, с планами, в которых меня не было.
Он был уверен, что выкрутится. Что я закрою глаза и всё останется как есть. Не останется.
Я не буду устраивать истерики и умолять меня не бросать. Я просто заберу своё и выйду из этой истории так, что он ещё долго будет вспоминать, где именно всё пошло не так.
Придется за всё ответить, милый.

На улице уже темнеет, когда я вспоминаю, что не проверяла почту.
Открываю ящик.
Счета, реклама и — конверт.
Плотный, белый, без марки. Без обратного адреса. Только моё имя — «Виктории Моисеевой» — выведено аккуратным, незнакомым почерком.
Я держу его в руках секунду. Потом две.
Странно.
Думаю - вскрывать или нет.
Я смеюсь над собой — что за глупость, конечно вскрывать. Это просто письмо. Бумага. Чьи-то слова. Ничего страшного в конвертах не бывает.
Я подцепляю край, провожу пальцем под клапаном. Бумага поддаётся с сухим треском.
Внутри — что-то плотное. Матовое. Прямоугольное.
Фотография.
Я вынимаю её, не глядя, переворачиваю — и в следующую секунду она выскальзывает у меня из пальцев.
Падает на стол лицом вверх.
И я смотрю на неё.
И не могу пошевелиться.

— Я не вижу смысла тянуть. Я беру вторую жену.
Он говорил о свадьбе. Спокойно. Как будто обсуждал работу, а не то, что только что разрушило меня изнутри.
— Так будет лучше для всех, — добавил он.
Для всех.
Я смотрела на него и не могла понять, как в одном человеке может уместиться это равнодушие. Как можно стоять рядом и не видеть, что со мной происходит.
Потом пришло понимание, от которого стало ещё хуже: он давно от меня отказался. У него уже есть та, с кем он собирается строить новую жизнь. И он не сомневается ни секунды. Вот только он не учёл одного. Я не собираюсь с этим мириться. И теперь всё пойдёт не так, как он решил.

Почему судьба сводит нас с одними людьми, а других словно отводит в сторону? Почему определённые обстоятельства складываются именно таким образом?
А может быть это не судьба, а кто-то конкретный, кто приставлен за нами присматривать?