Книги по тегу «эротический роман»: ""

Глубоко в сердце новых земель, за грядой высоких гор, викинги обнаружили то, что местные называли «дыханием богов». Это была система огромных пещер, где из-под земли били горячие источники. Вода была тёплой, насыщенной минералами, а стены пещер светились мягким, голубоватым светом светящегося мха.
Лагерта пришла сюда, чтобы смыть с себя дорожную пыль и боль в мышцах. Она вошла в воду, откинув голову на гладкий камень. Пар мягко окутывал её тело. Ей было так хорошо, что она закрыла глаза, позволяя теплу проникнуть до самых костей.
— Вода в этих источниках лечит не только тело, но и душу, — раздался мягкий, мелодичный голос.
Лагерта открыла глаза. На противоположном берегу сидел Торстен. Ему было около сорока, и он был вождем местного, мирного племени, которое викинги встретили в этих горах. Он был не таким массивным, как Бьёрн. В нём чувствовалась другая сила — сила земли, мудрость и связь с древними духами. Его тёмные волосы были собраны в косу, а в глазах плескалась спокойная...

Она приехала в Валахию как пешка в политической игре. Он держит ключи от самой неприступной крепости страны.
Когда карета Арабеллы разбивается у ворот замка Поенарь, она становится гостьей графа Драга — человека, чье имя шепотом произносят в темных переулках Бухареста. Днем он — могущественный господарь, ночью — монстр, терзаемый голодом. Пока вокруг них плетут заговор старые враги рода Басарабов, между пленницей и тюремщиком вспыхивает опасное притяжение. Сможет ли англичанка разгадать тайну проклятия Драгоша прежде, чем их обоих поглотит тьма, или цена спасения окажется страшнее смерти?

Марина должна десять миллионов. И единственный, кто может списать этот долг — Дамир Волков, босс русской мафии.

Его условие простое и невозможное: фиктивный брак на двенадцать месяцев. Публичные появления, общая легенда, никаких чувств. Марина соглашается — у неё нет выбора.

Но Дамир оказывается не тем зверем, каким его рисуют. А Марина — не той покорной овцой, которую он ожидал увидеть. Между ними вспыхивает война. А потом — страсть, способная уничтожить всё.

Когда враги Волкова узнают о его слабости, Марине придётся решить: спасать свою жизнь — или остаться с человеком, который стал для неё всем.

Однажды Анна шла по улице и столкнулась с человеком, который выбил у нее почву из-под ног. Это был Сергей, ее первая любовь. Они расстались десять лет назад, но чувства, казалось, никуда не делись.
Сергей выглядел старше, серьезнее, но глаза остались теми же — теплыми, понимающими.
— Анна? — удивленно спросил он.
— Сергей... Боже, сколько лет.
Они выпили кофе в ближайшем кафе. Сергей рассказал, что развелся, открыл свое дело, живет один. Анна рассказала о работе, опустив детали личной жизни.
— Ты счастлива? — вдруг спросил Сергей.
Анна задумалась. Счастлива ли она? С Максимом — стабильно. С Олегом — страстно. Но счастливо ли?
— Не знаю, — честно ответила она.
Сергей взял ее за руку.
— Помнишь, как мы любили друг друга? Без условий, без игр?
Анна помнила. Это была чистая, юношеская любовь, полная надежд.
— Проводи меня домой? — неожиданно для себя спросила она.
Сергей согласился. Они шли молча, держась за руки. У подъезда Анны Сергей остановился.
— Можно войти? Просто погов

С мужчинами так же. Я решаю. Всегда.
Первого в этом месяце звали Глеб. Тридцать лет, спортивное тело, челюсть как у киноактёра, работа в банке. Мы встречались три недели. Три недели он был идеален. Цветы, рестораны, комплименты, рука на пояснице, когда мы шли по улице. Я думала: ну вот, может, этот. Может, этот не облажается.
Он облажался на двадцать второй день.
Мы ужинали у него дома. Он готовил пасту. Я сидела на кухонном острове, болтала ногами, пила вино. И он сказал: «Кир, а ты не могла бы сегодня не надевать то красное платье? Ну, когда мы идём к ребятам. А то ты в нём... слишком привлекаешь внимание. Мне это не нравится».
Я поставила бокал. Аккуратно. Без стука.
— Что ты сказал? — переспросила я. Тихо. Спокойно.
— Ну, просто... мне неприятно, когда другие мужики на тебя пялятся. Ты же моя девушка.
— Глеб, — произнесла я, спускаясь с острова. — Я не твоя. Я ничья. И красное платье я надену. И чёрное надену. И вообще без платья выйду, если захочу.

Через три года он стал королём. Фридрих Вильгельм Второй. Король Пруссии. А я стала его фавориткой. Официальной. Не тайной. Не в сумерках. В свете. Перед всем двором.
Он дал мне титул. Графиня Лихтенау. Не за красоту. Не за тело. За то, что я была рядом. За то, что слушала. За то, что говорила правду, когда все лгали. За то, что была человеком в стране машин.
Графиня. Дочь гобоиста. Я носила титул как броню. Входила в залы. В синем шёлке. С поднятой головой. Без короны — мне не нужна корона. У меня есть то, что дороже. Его доверие. Его любовь. Его голос, который спрашивает: «Что ты думаешь, Вильгельмина?»
Я думала. И говорила. О налогах. О войне. О союзах. О министрах. Он слушал. Не всегда соглашался. Но слушал. И это было больше, чем получала любая королева.
Двор шептался. Прусский двор — машина шёпота. Дисциплинированная. Выверенная. Каждый шёпот по протоколу. Каждая сплетня по уставу.
«Фаворитка правит Пруссией». «Дочь музыканта раздаёт должности». «Король спит, а графиня решае

Дариан сдержал слово. Через два дня он нашёл отравителя — одного из придворных, который хотел убрать меня как «дочь опального герцога». Казнь была публичной. Я не ходила смотреть. Но весь дворец говорил об этом шёпотом.
А потом начались странные дни. Дариан не приходил ко мне. Но стал оставлять записки — сухие, короткие: «Ужин подан в малой столовой», «Не выходите в восточное крыло, там ремонт», «Наденьте плащ, на улице дождь».
Я отвечала. Тоже коротко: «Спасибо», «Поняла», «Плащ надела. Промокла до нитки, но плащ надела».
Через неделю он впервые пришёл ко мне сам. Поздно ночью. Я читала у камина — книгу по истории магии, которую нашла в библиотеке. Он вошёл без стука. В чёрной рубашке, без камзола, с распущенными волосами. Без короны. Без брони. Просто мужчина. Усталый, с тенями под глазами.
— Не могу уснуть, — сказал он. Не оправдание. Констатация.
— Садитесь, — сказала я и указала на кресло у камина.

На следующее утро Ксения вышла на крыльцо. В шортах. В майке. С растрёпанными волосами. Босиком. Трава была тёплой. Влажной. Живой.
И увидела его.
Он стоял за забором. На соседнем участке. Высокий. Широкоплечий. В выгоревшей рубашке. В джинсах. В сапогах. Загорелый до темноты. Волосы светлые, выгоревшие на солнце. Щетина. Руки в земле. В мозолях. В шрамах.
Он копал. Лопата входила в землю легко. Уверенно. Как будто это было продолжение его тела. Как будто он родился с лопатой в руках.
Ксения смотрела. Не отводя глаз. Не понимая, почему. Просто — смотрела. На то, как играют мышцы под рубашкой. На то, как солнце лежит на его предплечьях. На то, как он вытирает пот со лба тыльной стороной ладони.
Он поднял голову. Увидел её. Посмотрел. Прищурился. Не удивился. Не улыбнулся. Просто посмотрел. Спокойно. Оценивающе. Как смотрят на что-то новое. Не чужое. Но незнакомое.
— Новая соседка? — спросил он. Голос низкий. Густой. С кубанским мягким выговором. Гэкает. Окает. Живой.
— Ксения!

Первый урок был простым и невозможным одновременно.
— Положи руку на стебель, — велел Радмир. Они стояли у куста жасмина, который цвёл в ритме «минута за час». Лепестки раскрывались медленно, как глаза после долгого сна. — Не думай. Слушай.
Лада коснулась стебля. Тёплый. Живой. Под пальцами бился пульс — медленный, тягучий, как смола.
— Чувствуешь? Это его время. Его сердцебиение. Ты должна дышать с ним. Вдох на раскрытие. Выдох на паузу.
Лада попыталась. Вдох — лепесток дрогнул. Выдох — замер. Вдох — ещё миллиметр. Выдох — тишина. Голова закружилась. Время вокруг неё замедлилось, потекло густо, как мёд.
— Не борись, — сказал Радмир. Его голос доносился откуда-то издалека, растянутый, глубокий. — Не торопись. Ты не в своём ритме. Ты в его.
Она закрыла глаза. Перестала считать секунды. Перестала думать. Просто дышала. Вдох. Выдох. Вдох. И жасмин раскрылся. Весь. За один её вдох. Белый, одуряюще пахнущий, живой.
Лада открыла глаза. Радмир смотрел на неё. И в его взгляде было что-т

Они расстались десять лет назад, разорвав друг друга на части предательством. Он строит ледяные небоскрёбы из стекла. Она лепит хаос из глины и дерева. Судьба сталкивает их в заброшенной обсерватории на краю обрыва — в ночь шторма, когда гаснет свет и исчезает время. Внутри — старая модель Солнечной системы, запах дыма и ванили, который он не может забыть, и вопрос, на который у него нет ответа. Между ними — десять лет молчания, километры бетона и глины, ненависть, которая пахнет желанием. Но когда герой поджигает камин обрывком старой газеты, он видит свою фотографию с сегодняшней датой и надписью «Пропал без вести». Теперь это не просто ночь страсти. Это ловушка вне времени.