Читать и слушать книги

Предвкушение встречи с любимой племянницей заставляло меня чуть не подпрыгивать от нетерпения. Анжела шла по перрону, высокая, стройная, с копной темно-каштановых волос, падающих шелковистыми волнами на плечи. Боже мой, как же она ослепительно красива!
— А вот и наша гостья! — произнес мой муж Евгений, и я увидела, как его взгляд на секунду задержался на Анжеле. — Спасибо, что согласилась приютить ее, красивая девочка. Будет украшением нашего дома.
***
Я распахнула дверь спальни.
Евгений лежал на нашей супружеской кровати, на спине, а Анжела... Анжела сидела на нем верхом, спиной ко мне, и двигалась с такой страстью, с такой самоотдачей, что я поняла — это не первый раз. Она знала, что делает.
— ААААА!!! — вырвался из моего горла нечеловеческий вопль
— Ну вот, — сказала она спокойно, даже не пытаясь прикрыться, — наконец-то не надо больше прятаться по углам, тетя Вика.
В ее голосе не было ни стыда, ни смущения. Только торжество.
И на ее лице играла победная улыбка!!!

Ну что? Ты думал, Рома, что тебя минует чаша сия? Что твоя жена тебе будет верна до могилы? Давно надо было глаза получше протереть и в зеркало на себя глянуть — не чешется ли лобик, не вылезают ли рожки. А ты, дуралей, не догадался этого сделать. Вот и получай теперь полную обойму!

– Марина просто… – слышу голос мужа, – превратилась в бабу. Растолстела, вечно в халате, вечно уставшая. Как будто ей в жизни больше ничего не надо. И еще сын…
– А что с ним? – интересуется знакомый.
– Он, блин, не разговаривает, – шипит Дима. – Пять лет! Ну не знаю. Мне кажется, он… ну… ущербный какой-то. Смотрю на него, и просто хочется уйти. Как будто не мой ребенок.
Я замираю. Слушаю и не верю. Он сказал это. Он сказал это про Тиму. Про своего сына… и я знаю причину.
Муж не любит ни меня и не сына, а ту женщину, с которой я увидела его в кафе.
Ну ничего, дорогой, скоро ты горько пожалеешь о своих словах.
Я тебя просто размажу.
И тебя, и твою любовницу.

Уже двенадцать часов ночи, а его телефон вибрирует от десятка уведомлений. Я машинально протягиваю руку, просто чтобы выключить.
Экран вспыхивает ярко под прикосновением. Он опять уснул с телефоном в руке, поэтому тот был разблокирован.
Слепящий свет режет глаза. Я щурюсь, пока сетчатка не адаптируется. И вижу. Открытый чат. Telegram. Имя: «Лена К.»
Лена К. Та самая. «Старая добрая знакомая». «Просто друг с университета». «Иногда обсуждаем проекты». Я никогда не копалась в его телефоне. Зачем? Мы же доверяли друг другу. У нас были планы. Дети, путешествия, старость с чаем на веранде... Глупая, наивная дура.
Сообщения последних дней проплывают перед глазами: смешной кот, ссылка на статью про блокчейн, обсуждение нового сериала.
Рука дрогнула, собираясь положить телефон. Но палец — предательский, любопытный палец — сам касается экрана. Резко тянется вверх. И мир рушится. Просто берет и разваливается на осколки подо мной.
Первое фото. Нечёткое. Смазанное. Но... это наша спальня.

— Соня? Почему ты вернулась? Ты должна быть работе! — голос мужа звучит глухо, а его руки машинально запахивают полы халата.
— Ты тоже, — бормочу оторопело, глядя на него и на полуобнаженную девушку, лежащую на диване в нашей гостиной.
Пытаюсь еще что-то сказать, но не могу произнести больше ни слова, чувствуя, как по щекам катятся горячие слёзы, а по позвоночнику ползет липкий страх от осознания того ужаса, что сейчас разворачивается на моих глазах.
— Послушай, Соня, только не заводись. Не надо истерик. Это... это ничего не значит. Просто мимолётная слабость.
***
Мой идеальный мир, выстроенный с таким трудом, в одно мгновение развалился, осыпав сердце острыми осколками. Что теперь делать? Как дышать и как вообще жить дальше, когда единственный человек, которому я верила, которого любила, оказался лжецом и предателем?

Как жить, когда единственный человек, которому ты доверяла безгранично, оказался лжецом и предателем? Как дышать, когда каждое воспоминание отравлено ядом сомнений?
Я ушла от мужа-изменника, захватив с собой чемодан с вещами, оглушающую пустоту в душе и маленькую тайну, которую теперь не знаю, как ему открыть — я ношу под сердцем его ребенка.

— Бригада номер семь, вызов, — раздается голос диспетчера. — Ребенок, пять лет, высокая температура, жар не сбивается. Улица Новоселов, дом двенадцать, квартира сорок три. Мать в панике.
— Приняли, выезжаем, — отвечаю я, уже проверяя содержимое своей сумки. Термометр, жаропонижающие, противосудорожные, все на месте.
Мы входим в спальню. На широкой кровати, укрытая легким одеялом, лежит девочка лет пяти.
— Здравствуй, красавица, — говорю я, присаживаясь на край кровати. — Как тебя зовут?
— Ксюша, — шепчет девочка.
И тут я вижу ее лицо. Форма носа, разрез глаз, линия бровей. Сердце начинает биться чаще. Девочка очень похожа на Василия, на моего мужа. Не просто похожа — она его точная копия. Взгляд цепляется за рамку с фотографией на комоде у входа.
На фотографии трое. Мужчина, женщина, маленькая девочка. Счастливая семья. Мужчина — это Василий. Мой муж.
Рамка выскальзывает из моих пальцев. Осколки рассыпаются по паркету как моя жизнь. Мой брак. Мой мир.

- Нам нужно серьезно поговорить, сядь, - требует муж, кивая на диван, когда я поливаю цветы.
- Что-то серьезное сучилось?
- У нас будет ребенок, - с паузой продолжает. - Только родишь его нам не ты.
- Что? У тебя роман на стороне, и теперь не знаешь, как выкрутиться?
- Что тебя не устраивает? Я просто решил проблему, Алина. Если ты не можешь родить, могут другие. Это не страшно, - он подходит ко мне, берет за подбородок и поднимает мое лицо. - Ты сделаешь это, потому что ты меня любишь, и потому, что ты хочешь ребенка от меня. Ты примешь его, у тебя просто нет выбора.

Двадцать лет вместе. Я не смогла ему родить, выкидыши на разных сроках без видимых причин. И вот очередная беременность, о которой не успеваю сказать, потому что муж уже сделал ребенка любовнице.
Я не приняла это, как он хотел. Вот только едва я родила, его принесла нелегкая ко мне на порог, и теперь моя жизнь превратилась в сущий кошмар.

Мой муж вылезает из джакузи, натягивая на бедра полотенце. Переводит взгляд с другой девушки на меня.
— Таня, ты что, проследила за мной? — шипит он, подходя ко мне.
Его лицо совсем близко. Я чувствую запах чужого парфюма и страсти.
Беззвучно открываю рот, глядя на мужа и чувствуя, как последние остатки моей веры и моей любви рассыпаются в пыль.
А он только качает головой и широко улыбается.
— Ты изменяешь мне… с ней? Дима? — едва слышно бормочу я.
— Именно. И если ты хочешь и дальше жить в шоколаде, обеспечивай мне тишину. Не лезь не в свое дело. А не хочешь — свободна.
***
Конверт с доказательствами — фотографиями и адресом — подсунули мне под дверь сразу после того, как муж уехал якобы в командировку. Кто-то хотел, чтобы я узнала о его изменах. И я пошла туда, точно зная, что именно там увижу. Зная, что с этого момента между нами все будет кончено.

Вдруг телефон завибрировал. Незнакомый номер. Анонимное сообщение.

«Ваш муж живет двойной жизнью. У него есть другая семья в Подмосковье, в поселке "Сосновые Рощи". Женщина и ребенок. Хотите доказательств?»

Я перечитала сообщение несколько раз. Слова плыли перед глазами. Другая семья...» Значит... все это время...