Книги по тегу «властный герой»: ""

— Ты клялась, что когда-нибудь меня простишь, — смотря мне в глаза, сжимая мои руки, процедил муж.
— Поторопилась, — шепнула и дернулась. — Пять лет пыталась простить тот раз, когда предал. Пять лет вздрагивала по ночам, когда ты был в командировках. Пять лет боялась, что повторится…
— Но не повторилось же! — зарычал супруг. — Я все эти пять лет был тебе верным. А про интрижку забудь.
Не могла.
Не могла я забыть, что он мне изменил пять лет назад, а я как дура простила.
Не могла, поэтому подала на развод.
И не зря…
— И как тебе быть разведенкой? — спросил уже бывший муж, столкнувшись со мной через месяц после развода. За спиной у него стояла та, с кем он изменил и держала за руку почти пятилетнего мальчика. — Не скучаешь без настоящего мужика в доме? Может прощения хочешь попросить, покаяться?

❗️ЗАВЕРШЕННАЯ ИСТОРИЯ. НИЗКАЯ ЦЕНА❗️
— Тихо, дяденька. Я вас спрячу.
Грязная, тощая девчонка закидывает меня тряпьём. Рядом боевики и смерть. Но…
Мне все равно. Я проваливаюсь в темноту.
— Это мой папа! — кричит девчонка в госпитале. — Мой! Я его нашла!
Я, генерал, пятнадцать лет искал смерти.
— Девочка, я не умею быть отцом.
— Я научу, — уверенно произносит она, и я соглашаюсь:
— Ладно. Буду.
И вот мы сидим за столом с кривыми блинами. Они пахнут домом. Наши сердца бьются в унисон. Впервые за пятнадцать лет я улыбаюсь.
— Пап, не отпускай меня.
— Не отпущу, — обещаю, зная, что война моя ещё не закончилась. — Я буду стараться…
— Не надо. Ты же генерал, а не волшебник, — выдыхает моя случайная дочь.
— Генералы, малышка, тоже умеют творить чудеса, — произношу, думая, что не могу подвести свою спасительницу…

Студентка, отличница и просто красавица Марго была вполне довольна своей жизнью. Согласившись на фотосессию в заброшенном замке с темным прошлым, она и подумать не могла, что закроет глаза в одном времени, а откроет в другом, да к тому же еще и в теле некрасивой хозяйки дома, которую всей душой ненавидит и презирает муж. Ну что ж, теперь ей предстоит не дать себя в обиду, выяснить, кто здесь враг, а кто друг, но, самое главное, постараться превратиться из гусеницы в бабочку.

— Кому ты принадлежишь, — не спрашивает, утверждает.
— Я не вещь, — выкрикиваю, но голос предательски дрогнул.
— Ты моя вещь. И сейчас я спрошу с тебя еще и проценты.

Я заключила сделку с опасным бандитом. Чтобы спасти брата, мне пришлось написать на него заявление. Сейчас он нашел меня и требует долг с процентами… В этот раз мне точно не сбежать.

Я не сразу понимаю, что именно вижу. На моем диване — на том самом, где я иногда дремлю, если работаю всю ночь, — лежит девушка.

Молодая. Распущенные волосы, длинные ноги, бюст непропорционально большой, дешевый силикон. Вокруг зажженные свечи.

Она оборачивается — и мы встречаемся взглядами. Секретарша моего мужа. Ира, или как там ее. Девка дергается, натягивает плед на себя и лепечет:

— Простите. Я… я думала, вас не будет.

Я не слушаю. Просто стою и смотрю. На девицу, на свечи, на расставленные бокалы, на мои кисти в банке, рядом с которыми... произошло ЭТО. Господи. В моей мастерской!

— Ты украла у меня ребенка!
— Ты сам у себя его украл, Амир, обвинил меня, унизил, поверив лжи!
— Как ты смеешь так со мной разговаривать?
— Мы в России, шейх Амир! Это моя страна, и я тут — свободная женщина! А ты — обычный мужчина, а не суровый правитель эмирата! Возвращайся в свой Аджаман и командуй своим гаремом!
— Я вернусь. Только я вернусь вместе с моим сыном!
— Ты не посмеешь отнять у меня Льва!
— Посмотрим, женщина…
Шейх Амир разбил мне сердце, оставив один только лед. И малыша под этим разбитым сердцем, а сейчас вернулся и обвиняет в том, что я украла его сына, и его сон…
— Каждую ночь ты снишься, уже пять лет… Отпусти меня, ведьма, освободи, или я сам заберу тебя.
Я не хочу возвращаться к тому, кто принес мне боль и разочарование, не могу бороться с его близкими, которые против меня и моего сына, вот только что мне делать, если самый важный человек в моей жизни просит меня уступить?
— Мам… Я так хочу, чтобы он был моим папой!

– Кисонька моя, – я подошел вплотную и коснулся ладонью ее щеки. – Моя непослу-ушная... Давай без сцен в день нашей свадьбы. Я говорю – ты делаешь, это раз. Ты станешь моей женой сегодня – это два. Этот дом – твой, это три.
– Мой, значит? – она даже нос наморщила от злости, как чихуахуа.
– Твой.
– Л-ладно!
Соня как фурия бросилась в столовую. За чем, за ножом? Я не планировал откинуться в день собственной свадьбы. И откромсать самое дорогое тоже не позволю.
В нашей семье я буду сверху, моя киса, поняла меня? А ты будешь слушаться!

— Я женюсь. — Жестоко выдает мой муж.

— Это шутка?

Мой супруг возвышается надо мной, впечатывая в стену.
А я смотрю в холодные глаза и жду пока он опровергнет все, что только что сказал. Но этого не происходит.

— Я как порядочный мусульманин, должен взять ответственность за своего будущего ребенка. — Слова мужа разорвали моё сердце пополам.

— Твоя любовница беременна? — из-за слез образ предателя размывается.

— Моя будущая вторая жена — беременна!

Сулейман разбил мне сердце своим предательством. Я ушла от него. Но внезапно спустя два года он вернулся — самоуверенный, дерзко улыбаясь.

— Забудь обо всем. Возвращайся ко мне!

А я… замираю на месте, боясь, что бывший муж поймет мой обман, что у него есть сын.

Я вглядываюсь в них, и картинка накладывается на реальность. Два долговязых подростка, которых я видела… господи, в последний раз лет семь-восемь назад. Максим и Костя. Сыновья четы Пожарских. Моей подруги Ани. Мальчики, которые тогда смотрели на меня со смесью смущения и восхищения.
Их взгляды тотально изменились. Теперь они прожигают насквозь своей уверенностью, насмешкой… чем-то хищным. Очень мужским.

После развода я решила уединиться с собой и природой на горнолыжном курорте в канун нового года, но в аэропорту встречаю сыновей своей подруги.
Они сильно выросли.
Они смотрят на меня так, что я точно понимаю: этот отпуск будет гореть на снегу запретными чувствами.
Они мерзавцы, перевернувшие мою жизнь.

— Ты, кажется что-то хотела сказать? — спрашиваетт он спокойно, даже лениво. — У меня мало времени.
Я аккуратно ставлю перед ним чай и сажусь напротив.
— Я подаю на развод, — произношу ровно.
Он даже не сразу реагирует. Только приподнимает бровь.
— Что? — усмехается. — Ты, видимо, переутомилась.
— Нет. Я запрошу у имама фасх.
Вот теперь он смотрит внимательнее.
— Ты понимаешь, что сейчас говоришь? — голос становится ниже.
— Даже вполне здраво осознаю.
Смотрит на меня как на блаженную.
— Для этого нужны основания, — отчеканивает мой муж.
— Они есть.


Я прожила с ним двадцать три года. Родила двух сыновей. Мы их вырастили, женили и отпустили. Я варила плов на большие праздники, принимала гостей, молчала, когда он задерживался, и закрывала глаза, когда чувствовала чужие духи на его рубашке.
Я была удобной, терпеливой и правильной кавказской женой. Пока не поняла, что сорок с хвостиком — это не конец. Это возраст, когда больше нельзя быть дурочкой.