Книги по тегу «женский роман»: ""

— ...встретимся там же, в семь. Только никому ни слова, ты меня понимаешь?
Пауза. Он говорил по телефону.
— Нет, нет, всё нормально. Я освобожусь. — Ещё одна пауза, и я услышала в его голосе что-то... нежное? — Конечно, жду. До встречи.
Я стояла в прихожей, сжимая пакеты, и чувствовала, как холодеет затылок. «Никому ни слова». «Жду». Что это было?
Я сглотнула, заставила себя улыбнуться и громко сказала:
— Вова? Ты дома?
Шорох, быстрые шаги. Владимир появился в дверном проёме гостиной, и на его лице мелькнуло что-то странное. Удивление? Испуг?
— С кем ты разговаривал?
Его рука замерла над бутылкой вина. Всего на секунду. Но я заметила.
— А? Когда?
— Только что. По телефону.
— А, это...

"С днём рождения, дорогая", — сказал муж в десять вечера, когда я уже допекла пирог для его ужина. Мне сорок пять. Я потеряла двадцать два года.

Сейчас я стояла на балконе роскошного отеля, в райском уголке, рядом с любимым мужем, и чувствовала, что что-то внутри меня ломается. Тихо, почти незаметно, как трескается лёд на весенней реке.
Из ванной донёсся звук льющейся воды. Я обернулась и увидела, что Дима оставил телефон на кровати. Он лежал экраном вверх, и в этот момент пришло сообщение.
Я не собиралась подглядывать. Честно. Но ноги сами понесли меня к кровати. Я взяла телефон и увидела уведомление:
«Карина: Не могу дождаться завтра! Будет незабываемо»
Сердце ухнуло вниз. Руки задрожали. Я уронила телефон на кровать, как будто он обжёг мне пальцы.
Карина? Кто такая Карина?

— Люда, мы разводимся, — равнодушно говорит муж, едва переступив порог нашей квартиры. — Заберу дипломат с документами и уйду. Больше не вернусь.
Двадцать один год совместной жизни — и все перечеркивается одной фразой.
И если я думала, что это худшее, то нет.
На следующее утро мне вручают извещение о выселении, в котором написано, что я должна в течение суток съехать из нашей квартиры, так как она уже продана.
— Юра, это… тут какая-то ошибка… — шокировано мямлю ему по телефону.
— Никакой ошибки нет, — отрезает он со сталью в голосе. — Понимаю твои чувства, но ты придумаешь что-нибудь. Сама. Прощай, Люда.
***

Алиса привыкла быть тенью своего успешного мужа. Пока однажды тень не исчезла — вместе с деньгами, бизнесом и очередной любовницей.
Теперь он вернулся. Нищий, «прозревший», готовый простить её растолстевшую фигуру и «просто так» занять место подле семью.
Но он не знает, что за время его отсутствия она обрела не только новое тело. Она обрела вкус к жизни. И мужчину, который смотрит на неё иначе.

Осторожно, Тимур. В твоем кресле теперь сидит другой.

Светлана тяжело поднялась с постели и прихрамывая направилась в ванную комнату. Джакузи была набрана до верху, бросив в воду пару розовых шариков с ароматной солью, погрузилась в тёплую водичку, прикрыла припухшие веки и задумалась.
Как он шикарен! Его упругие мышцы, мощный торс, а в постели он просто дикий зверь, плотоядная улыбка появилась на её ухоженном лице. Барс, нет – тигр! Сколько страсти в его объятиях. Она зачерпнула руками воду и брызнула себе на грудь. Как там в песне поётся? Начала она припоминать, перебирая в голове мотив популярной песни «но как на свете без любви прожить?» Да, кажется так. Вот уж действительно правда! Усмехнулась она.

«Я не просила соседа-гика, тем более чтобы спасаться от маньяка через окно его ванной». Она — девушка, которая планировала идеальные отношения, как алгоритм. Он — бородатый гигант в очках, панически боящийся женщин. Теперь она в его свитере, ломает его «умный дом» неловкими фразами, а он сходит с ума от её близости. Одно случайное прикосновение, и программа даёт сбой. Честно, смешно, нежно и трогает до глубины души — такого бага вы не захотите чинить.

Резкий звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Кто это может быть в такое время? Игорь не стал бы звонить — у него есть ключи. Я подхожу к домофону, смотрю на экран — никого. Странно.
Я открываю дверь и выглядываю в коридор. Пусто. Ни души. Уже собираюсь закрыть дверь, как замечаю — в почтовом ящике что-то торчит. Белый конверт.
Достаю его. Конверт обычный, без обратного адреса. На нём чёрным маркером неровным почерком написано: «Открой. Ты должна узнать правду».
Сердце начинает биться чаще. Что это? Чья-то глупая шутка? Я оглядываюсь — коридор по-прежнему пуст, только гудит лифт где-то вдалеке.
Захожу обратно в квартиру, закрываю дверь на замок. Конверт в руках кажется тяжёлым, словно внутри не бумага, а что-то гораздо более весомое. Я иду в гостиную, снова усаживаюсь на диван. Пальцы дрожат, когда я открываю конверт.
Внутри фотографии. Много фотографий.
«Я не могу поверить в это...» — шепчу я сквозь слёзы. Голос звучит чужим, надломленным. «Что же мне теперь делать?»

- Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.
- Отстань, старая.
- Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! - кричит мне вслед цыганка.
- Чего?
Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…
- Так и будет. Я вижу… - завывает она. - Они тебя папой будут звать.
- Ну-ка, быстро развидь! Ручку позолочу.
- Поздно. За тобой уже выехали…
Она зловеще хохочет.
А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.
Какая, нафиг, разведенка? Я вообще жениться не собираюсь.
Дети? Нет. Ни за что. Это вообще не моя история…

Его проблема: он - гениальный шахматист, который терпеть не может эмоции и прогоняет ассистенток быстрее, чем выигрывает партии.
Её задача: устроиться к нему на работу. Любой ценой. Даже если для этого придется сменить имя, город и потратить десять лет на изучение психологии, шахмат и того, как варить его чёрный кофе.

Он думает, что нанял идеальную, «серую мышку» в очках.
Она знает, что он только что впустил в свою жизнь самого опасного противника.

Когда охотник становится жертвой, а месть начинает пахнуть любовью, на кону стоит уже не титул, а сердце. Кто кого переиграет в этой партии без правил?