Книги по тегу «предательство»: ""

Она распахнула глаза и повернулась к трещотке. До сих пор, Зарина не переходила черту.
Но теперь....
Только что сказанное – это даже не просто бестактность! Это – хамство и открытый наезд заинтересованного человека.
Не постороннего! Не особы, которой привычно лезть не в своё дело.
Внутри вдруг засветились неоновые буквы: без отчества, а просто «Геннадий», острое недовольство тем, что клиника (и именно, из-за неё!) до сих пор не «озолотилась», плюс, дифирамбы внешности чужого мужа, завязанные на то, чтобы заземлить жену.
- Ты хочешь мне что-то сказать? – протянула женщина, стараясь задержать лишнее и не дать прорваться сквозь зубы, - Ну, так, я слушаю. Говори!
- А что говорить? Вы ж не дура! - теперь на неё смотрело не беззаботное и беспредельно глупое счастье, а острый и ненавидящий взгляд стервы. Взгляд женщины, готовой зубами рвать за своё...

— Ты всё равно уже здесь редко бываешь… — сладко тянет любовница мужа.
— А ты, значит, решила занять моё место? И в бизнесе, и в постели?
— Вика, не устраивай сцен… — хрипит муж.
— Пошли вон… Оба! Это мой кабинет. Моя компания.
Я застала их в своём кабинете, у своего стола. Муж и женщина, которую я продвигала по карьерной лестнице. Их поцелуй стал последней точкой в нашем браке. Но они пошли дальше.
На моём столе лежал проект передачи долей. Мою компанию уже делили без меня.
Я не успела даже договорить. Толчок в спину — резкий, расчётливый. Стеклянная перегородка. Удар. Темнота.
Последнее, что я услышала перед тем, как провалиться в пустоту:
«Если она будет недееспособной, всё перейдёт тебе».
Но если я очнусь — они заплатят.
За измену. За удар в спину. За попытку стереть меня из жизни.

— Альбин, не плачь, — говорит он глухо. — Давай… давай послушаем врачей. Они видят такое. Они знают. Зачем нам… зачем нам эта обуза на всю жизнь?
Слово «обуза» повисает в воздухе, тяжелое, уродливое. От него меня физически тошнит. Я пытаюсь приподняться, и тело отвечает дикой болью — разрыв тканей, потеря крови, швы. Все горит. Но я должна видеть его глаза.
— Ты с ума сошел? — вырывается у меня хриплый, не мой голос. — Марк, это НЕ ОБСУЖДАЕТСЯ. Это НАШ сын. Ты трогал мой живот, когда он пинался! Ты говорил ему «привет»! Это наш долгожданный малыш!
Он отводит взгляд. В его глазах я вижу не боль, а панический, животный страх. Страх перед ответственностью, перед чужими взглядами, перед жизнью, которая вдруг стала черно-белой и страшной.
— Выбирай, — говорит он вдруг, и голос его становится чужим, плоским, металлическим. — Или он. Или я.

— Руки свои посмотри. Мне надоело, что от тебя вечно несет машинным маслом. А женщина должна пахнуть духами.
— Ты извини, я домой торопилась.
— Мне надоело жить с женщиной, которая даже не может родить ребенка. Я ухожу к той, которая ждет.

Он ушел. А потом приперся в ее квартиру с любовницей.
Она могла сломаться. Но она просто завела мотор.
А затем на пороге чужой квартиры она встретила мужчину, который сказал:
— От тебя маслом пахнет. Мне нравится.

— Вы беременны. Срок небольшой, примерно пять недель.
Я замираю.
Звуки из коридора стихают, свет из окна становится резким и ненужным.
Беременна!
И тут же последние слова мужа эхом отдаются в памяти: «Хорошо, что ты не забеременела... привязала бы к себе ребёнком...»
Я неосознанно опускаю ладонь на ещё плоский живот.
— Вы не говорили моему мужу? — срывается с губ вопрос, прежде чем я успеваю его обдумать.
Врач смотрит на меня с мягкой, печальной улыбкой.
— Нет, ко мне никто не подходил и не спрашивал о вашем состоянии. Всё остальное — это ваше личное дело.

- Я просто счастливым хочу стать, наконец, разве этого недостаточно, чтобы все закончить? - спрашивает с жаром муж.
Минуту назад он сообщил мне шокирующую новость - Игорь уходит к другой. Той самой, к которой у него настоящие чувства.
- То есть, со мной счастлив не был никогда? - мой голос похож на едва уловимый шелест.
- Казалось, что был. Но теперь понимаю - нет. Нас мои родители свели, вот я на тебе и женился. Но счастье - оно не в том, чтобы жить удобной для всех жизнью. Оно в диком и необузданном желании видеть любимую рядом. Тебя видеть - не хочу.

Его последние слова становятся пророческими.
Не проходит и нескольких дней, как мать Игоря в слезах умоляет меня хотя бы навестить бывшего мужа.
Он больше мне никто. Я даже не считаю его отцом своих детей, ведь он отказался от семьи очень легко.
Но он ослеп.
Никому не нужен.
И он очень просит меня хотя бы поговорить с ним…

— Ты скажешь ей о нас?
— Обязательно. Но сначала она должна ошибиться.
— А если не ошибётся?
— Поможем. Организуем роман. Пара фото — и клиника моя.
Я стояла за приоткрытой дверью и слушала, как мой муж планирует мою измену.
Не свою. Мою.
Двадцать лет брака. Общий бизнес. Общая фамилия. И один спокойный голос, который решает лишить меня всего — через грязь, через подставу, через беременную любовницу в его кабинете.
Он просчитался в одном. Я хирург. Когда режут по живому, я не падаю в обморок. Я запоминаю, где болит. И бью точно.

Я кладу фотографии на стол веером. Муж смотрит. Даже не вздрагивает. Лишь уголок губ дёргается – не понимаю, насмешка это или нерв.

– Ну да, это Юля, – говорит спокойно, ровно, как про погоду. – И я её люблю.

– То есть… все вот так? Так просто?

– А зачем усложнять?

– А я? – спрашиваю. Голос срывается на шёпот. – А я кто тебе? Я же… – ищу слова и не нахожу. – Я же старалась.

Понимаю, что это звучит как-то по-особенному жалко, унизительно. Но других слов у меня нет. Рома смотрит прямо, без тени сожаления, и произносит почти лениво, будто повторяет заученный текст:

– Ты – пустое место. Ты не личность, Настя. А Юля… Она по-настоящему классная.
_______

— Кирилл Денисович Орлов, — сказала женщина спокойно.
— Простите?
— Это сын Дениса. Вашего мужа.
У меня в руках была его медицинская карта. Семь лет мальчику. У мужа вторая семья. И ребёнок, которого он навещал после работы.
Он уверял, что любит меня. Что у нас всё нормально. Параллельно строя другую жизнь — с любовницей и ещё одним ребёнком на подходе.
Я узнала не из слухов. Не из сплетен. Я узнала в своём кабинете. И если он думал, что я буду молчать ради репутации — он плохо меня знает.

- Алло? - раздался женский голос в телефоне любимого.
- Простите. А… где Саша?
Я уже начала паниковать. Мало ли. Дорога, машина, трасса. Кто его знает, что могло случиться по пути ко мне.
- А вы кто? - сказала она мне совершенно спокойно.
- Его девушка.
- А я жена, - прозвучало как выстрел в голову.

В День всех влюблённых Мирослава ехала за счастьем, а получила предательство.
Домик у озера занят, любимый женат, а мечты разбиты. Но судьба подбрасывает ей загадочного соседа.
Два дня в заснеженном доме меняют всё. Вот только правда о нём опаснее любой лжи. Можно ли поверить в чувства миллионера к простой девушке, если все паблики твердят, что он женится на другой?