Книги по тегу «эротика»: ""

Муж уехал в командировку и пропал — а через месяц я узнала, что он живёт в Дубае с другой. Развод, беременность, дом, из которого некуда идти.

Остался только его отец.

Давид Абдулович — гинеколог, властный, старше на двадцать два года. Каждые две недели осматривает меня в своём кресле, и каждый раз его рука задерживается дольше, чем положено врачу.

— Я его отец, — говорит он. — Я знаю всё. Где он, с кем, что планирует. Я знаю, что ты плачешь по ночам на кухне, думая, что я сплю. Я не сплю, Вика.

Я знала, что нужно уехать. Собрать вещи, хлопнуть дверью, забыть его голос.

Вместо этого надела то самое розовое платье и поднялась на второй этаж.

Дом большой. Комнат много. Но спрятаться там негде — особенно от себя самой.

Будильник звонит в пять сорок пять. Я открываю глаза. Комната маленькая, но чистая. Белые стены. Узкая кровать. Окно с видом на сад. Всё аккуратно. Всё по линейке. Как и весь дом.
Я встаю. Умываюсь. Одеваюсь. В семь ноль-ноль я на кухне. Завтрак готов. Каша, тосты, кофе. Всё как в инструкции, которую он оставил на холодильнике. Ровно в семь он входит. Садится. Берёт чашку. Пьёт.
— Кофе слишком горячий, — говорит он.
— Ему тридцать секунд.
— Мне нужен кофе температурой шестьдесят пять градусов. Не выше.
Я смотрю на него. Он не смотрит на меня. Читает что-то в телефоне. Лицо каменное. Ни одной эмоции.
— В следующий раз остужу до шестидесяти пяти, — говорю я. Ровно. Без сарказма. Почти.
Он поднимает глаза. Смотрит. Долго. Потом возвращается к телефону.
Так начинается каждый день. Я готовлю. Убираю. Стираю. Молчу. Он уходит в восемь. Возвращается в девять. Ужинает. Читает. Ложится спать в одиннадцать. Ни слова лишнего. Ни взгляда лишнего. Я для него функция. Механизм. Шестерёнка...

Я пошла в закрытый клуб "Чёрный квадрат", чтобы сломать свою правильную, скучную жизнь. Пять мужчин, пять ночей, от которых сорвался голос, — но я впервые почувствовала себя настоящей. А когда игра закончилась, оказалось, что за кулисами сидят зрители, и теперь у меня в руках две визитки — и ни одной подсказки, какая из них ведёт к свободе, а какая — в новую клетку.

После той ночи всё изменилось. Не сразу. Не как по волшебству. Но ледяная стена между нами стала тоньше. Он начал прикасаться ко мне — мимолётно, случайно. Рука на пояснице, когда мы проходили мимо друг друга на кухне. Пальцы в моих волосах, когда я читала на диване. Лёгкий поцелуй в макушку перед уходом на работу.
А я продолжала свою тихую осаду. Готовила ему ужины. Играла по вечерам. Оставляла записки. Спрашивала про его день. Не давила. Не требовала. Просто была рядом. Мягкая, тёплая, терпеливая. Как виолончельная струна, которая звучит тихо, но долго.
Однажды в субботу он вернулся с завода в четыре часа дня — раньше обычного. Я играла в гостиной. Он сел на диван, вытянул ноги и сказал:
— Сыграй что-нибудь весёлое.
Я удивилась. За всё время он ни разу не просил весёлого.
— Что-нибудь конкретное?
— Что хочешь. Но чтобы я улыбнулся.
Я сыграла Паганини. Каприс номер двадцать четыре, в переложении для виолончели. Быстрый, дерзкий, с искрами. И когда я подняла глаза, он улыбался..

Я пошла в закрытый клуб "Чёрный квадрат", чтобы сломать свою правильную, скучную жизнь. Пять мужчин, пять ночей, от которых сорвался голос, — но я впервые почувствовала себя настоящей. А когда игра закончилась, оказалось, что за кулисами сидят зрители, и теперь у меня в руках две визитки — и ни одной подсказки, какая из них ведёт к свободе, а какая — в новую клетку.

Он — владелец самого закрытого клуба в городе. Холодный. Властный. Опасный.
Я — сломанная девочка, которая разучилась чувствовать. У меня нет денег, нет выхода, и я подписываю контракт на тридцать дней. Моё тело в его власти. Мои желания — под запретом.
Он обещал вернуть мне вкус к жизни. Вместо этого — вскрыл все мои страхи и заставил кричать от удовольствия. Я не должна была влюбляться. Но его сталь обернулась бархатом, а моё сердце перестало мне подчиняться.
Теперь я хочу не просто его прикосновений. Я хочу его целиком.
Но у него свои демоны. И когда он отталкивает меня, я понимаю: любовь может быть больнее, чем подчинение.

P.S.: Он думал, что сломает меня. А сломался сам.

Как я докатился до жизни такой, спросите Вы? Я в этом спец. Садитесь и записывайте как делать не надо.

Пункт первый: соблазниться на мини-юбку, которая щеголяла перед носом три недели. Не просто девушка, а дочь местного президента, которая положила на меня глаз.

Пункт второй: Не выдержать нападок и взять девушку в библиотеке и чтоб застукал нас вдвоём батя за тем, что до свадьбы ни ни.

Пункт третий: запомните верхние пункты и никогда их не повторяйте. Никогда. Потому что теперь у меня нет выбора. Либо к червям, либо под венец.

А чтобы пойти под венец, нужно пройти испытание мужества. И тут засада: проверяется оно самой опасной профессией нашего подземного мира.

Верхолаз.

Мы живём под землёй уже много столетий. На поверхности невозможно жить — там подстерегает куча опасностей на каждом шагу. И тот, кто поднимается наверх, либо возвращается героем, либо не возвращается вовсе.

После этой вылазки моя жизнь поделилась на до и после...

Она нашла его в таверне «Солёная Плоть». Не в зале. Не за столом. Наверху. В комнате. Дверь не заперта. Селена толкнула её. Вошла.
Он сидел у окна. Спиной к двери. В белой рубашке, расстёгнутой на груди. Тёмные волосы до плеч. Широкие плечи. Стакан рома в руке. За окном — море. Серое. Вечернее.
— Дверь была заперта, — сказал он. Не оборачиваясь. Голос низкий. С хрипотцой. Как скрип каната.
— Дверь была не заперта, — поправила Селена. — Заперта была щеколда. Это разные вещи.
Он обернулся. Медленно. И Селена увидела его.
Дрейк Вейн. Тридцать один год. Не красавец в классическом смысле. Но... резкий. Угловатый. С тяжёлой челюстью и тонким шрамом от виска до скулы. Глаза — тёмно-зелёные. Как море перед штормом. Как водоросли на дне. Живые. Опасные.
Он смотрел на неё. Спокойно. Оценивающе. Как на товар, который нужно взвесить.
— Кто ты? — спросил он.
— Селена Морвейн. Навигатор. Ищу работу.
— У меня есть навигатор.
— Ваш навигатор пьёт и путает румбы. Я видела, как он вчера...

Когда мы поднялись в пентхаус, он не пошел в свою спальню. Вместо этого проводил меня до моей, открыл дверь, жестом приглашая войти. Я шагнула внутрь, повернулась к нему.
— Ты не зайдешь? — спросила я, сама не зная, зачем.
Он усмехнулся, опершись рукой о дверной косяк.
— Боишься, что не зайду? Или боишься, что зайду?
— Я не боюсь тебя.
— Зря, — он наклонился, его губы коснулись моего уха. — Страх — это инстинкт. Он спасает жизнь. Но тебе я не причиню вреда, пока ты помнишь правила.

Когда отец проиграл меня в карты владельцу подпольного казино, я стала его личной игрушкой. Контракт подписан на год. Филипп жесток и не принимает отказов, но с каждым днем я все сильнее запутываюсь в его темном мире, где страх переплетается с запретным желанием.

На шестом месяце Вероника узнала правду. Не про угрозы. Про отца. Про его смерть. Про верфь. Про то, что случилось двадцать лет назад.
Даниил рассказал. Сам. Ночью. В его квартире. На Крестовском. Они сидели на диване. Вероника — с округлившимся животом. Даниил — рядом. Рука на её колене. Тёплая. Живая. Настоящая.
— Мой отец не убивал твоего, — сказал он. Тихо. Не оправдываясь. Не доказывая. Просто — говоря. Как факт. Как правду. Которую держал двадцать лет. Которую не мог сказать. Которая жгла. Которая не давала дышать.
Вероника молчала. Смотрела. В серо-стальные глаза. Не холодные. Не стальные. Усталые. Живые. Настоящие. Полные правды, которую он нёс двадцать лет.
— Это был совет директоров. Обеих компаний. Ланских и Волковых. Они хотели объединиться. Твой отец и мой отец были против. Они хотели войны. Конкуренции. Разделения. А совет хотел слияния. И убрал обоих. Твоего отца — на верфи. Моего — в кабинете. Сердце. Не сердце. Яд. Медленный. Тихий. Незаметный.
Вероника молчала. Д