Читать и слушать книги

— Савва, что вы делаете в эту субботу в одиннадцать утра?
— Буду растапливать баню. Потом жарить шашлык и раскочегаривать старый самовар.
— А если я попрошу вас изобразить в ЗАГСе моего жениха, согласитесь? У меня есть деньги! Я заплачу!
— Серьёзно? — он смерил девушку насмешливым взглядом. — Люба, а если я попрошу в качестве оплаты не деньги?
— Да что вы себе возомнили? Хам!
— Я в курсе! Ну так что? Будете слушать мои условия?

— Нам нужно поговорить о наших детях, — незнакомец кладет передо мной папку.
Я глупо улыбаюсь. С виду успешный бизнесмен, но на самом деле сумасшедший.
— У меня нет детей, — развожу руками.
Я бесплодна к сожалению.
В клинике, где хранились мои яйцеклетки, случился несчастный случай. Мне выплатили компенсацию, но шансов стать мамой у меня больше нет.
— Я знаю, — его взгляд скользит по моему лицу и замирает на губах, — ваш биоматериал не был испорчен, он был использован. У нас трое прекрасных детей.
— Этого не может быть!
— Детям нужна мама! Двадцать четыре на семь, как положено. Делить тебя мы не будем, так что свадьбу придется отменить, — он указал на мое помолвочное кольцо.

— Ты знала. С самого первого дня. И молчала? — его голос тише, чем обычно, и это страшнее криков.
— Я не врала. Я просто не сказала правду, — отвечаю я, глядя в окно на козу Златовласку.
Тот день, когда мой девятилетний сын нашёл в сарае избитого незнакомца без памяти и документов, перевернул нашу жизнь.
Я могла бы вызвать полицию. Или выгнать бомжа в лес. Но что-то в его лице показалось мне смутно знакомым. А дорогие часы на запястье говорили о том, что этот «бомж» — не простой бродяга.
Он не помнит, кто он. Но я знаю. И молчу, притворяясь, что мы не знакомы.
Теперь этот чужак будет жить под моей крышей, есть мой хлеб и работать по хозяйству. Пока не расплатится.
Вот только чем дольше он остаётся, тем сложнее скрывать правду. И что он сделает, когда всё узнает?

Сегодня день рождения наших детей. Близнецам 15.
Спускаюсь в подсобку, куда пару минут назад зашел муж.
Из-за двери слышу негромкий голос Ромы.
— Подожди! Ты можешь объяснить, зачем ты приехала?
Ему отвечает женщина.
— Милый, меня пригласил твой отец. Что я должна была сказать? «Нет, спасибо, я боюсь рассердить вашу невестку»?
— Мы договаривались о границах, — Рома отвечает жестко, осаживает ее. — Это праздник моих детей! Я хочу один день без…
— Ром. — Она усмехается, я слышу эту усмешку даже сквозь дверь. — Все будет нормально. Я просто посижу, поздравлю, уеду. Никто ничего не узнает. Неужели тебя это совсем не заводит, любимый? Вот так, у всех на виду?! Я за столом, твоя жена напротив — и только мы с тобой знаем правду.
Любимый.
Знаем правду.

Теперь, дорогие, я тоже ее знаю. И боюсь, вам это совсем не понравится.

Если он выбирает другую, даже когда ты истекаешь кровью, — значит, пора выбирать себя.

Шаг 1. Не кричи. Кричать бесполезно. Он уйдёт быстрее.
Шаг 2. Улыбнись. Скажи «хорошо». Пусть думает, что победил.
Шаг 3. Собери вещи. Только свои. Его тапки оставь у порога — пусть спотыкается.
Шаг 4. Заблокируй везде. Не ради мести — ради тишины, в которой ты наконец услышишь себя.
Шаг 5. Уезжай туда, где даже он не сможет тебя найти.

— Я Алиса, — говорит незнакомка. — Мы служили с Романом в одной зоне ответственности. Я была старшей медсестрой в их секторе.
Она говорит «мы служили». «В их секторе». Это звучит как пароль.
Как кодовые слова из закрытого клуба, куда мне вход заказан.
— Здравствуйте, — говорю я автоматически. — Сейчас ночь. Рома только сегодня вернулся. Он устал. Если вам нужно что-то обсудить по службе, лучше завтра.
— Роман, я думала, мы поговорим. Насчет того, что произошло, — говорит она загадочно, теперь обращаясь к Роме. — Я поняла, что не могу просто взять и вычеркнуть все, что было между нами. Это было бы нечестно. Ни по отношению ко мне. Ни по отношению к ней.
Она кивает в мою сторону, и в ее словах звучит какая-то извращенная забота.
Меня начинает слегка тошнить.
— Что было между вами, Рома? — настаиваю.
Внутри все сжимается в тугой, ледяной ком.
Он открывает рот, но не издает ни звука.
Только смотрит на Алису с немым вопросом и ужасом.
Это именно ужас.
Не гнев, не возмущение.

— Уходи. Прямо сейчас, — муж выставил меня за дверь в четверг вечером. Без объяснений. Без капли сожаления.
За спиной остались двенадцать лет брака, двое сыновей и... фальшивые доказательства моей измены. Измены, которой никогда не было.

— Ты предлагаешь мне изменить собственному мужу!
— Я предлагаю тебе родить ребенка и сохранить семью. — невозмутимо отвечает мама. — Иногда бывает, что мужчина и женщина просто не подходят друг другу, поэтому детей у них не получается.
Она действительно сидит напротив меня и считает, что нашла решение проблемы, над которой врачи бьются несколько лет.
— Нашла мужичка внешне похожего, встретилась, забеременела и дело с концом. Все счастливы!
В тот момент мне казалось, что ничего бредовее в своей жизни я уже не услышу. Но потом в ее ноутбуке всплывает сообщение от моего мужа:
«Напиши, когда уйдет. Я буду свободен уже через пару часов. Соскучился.»
Соскучился.
Мой Рустам соскучился по ней.
Господи.
Моя родная мать и… Нет!
Судьба решила, что этого мало и это сообщение оказалось не самым страшным.

— Я пришла на интервью. Мы договаривались.
— Интервью не будет, — отрезает брутал, подмигивая кудрявой малышке, что сидит на его столе.
— Если не будет интервью, то я останусь без работы, — пытаюсь надавить на эмпатию и жалость.
— И это хорошо. Предлагаю вам выгодный контракт.
— Я журналистка. Не занимаюсь тем, о чем вы подумали…
— Не знаю — о чем вы, а я об этой прекрасной леди, — говоря, мужчина показывает взглядом на девочку.
Я соглашаюсь на странный контракт. Мне нужно всего месяц присматривать за маленькой дочерью властного мужчины.
Что такое месяц с ребенком? Да ерунда! Но...
Я еще не знаю, что ждет меня впереди и, что всего одна детская фраза перевернёт мою жизнь…

- Как ты?
- Замужем, ребёнок. Сам видишь. - она подставляет бутылочку под кран кулера. - Всё как у людей.
- Сколько малышке? - спрашиваю, стараясь сделать тон максимально будничным.
Вода вдруг начинает литься через край, на пол, но девушка этого словно не замечает.
- А тебе зачем, - говорит она и наконец смотрит на меня в упор, со злостью. - Ну считай, Свят. Я же вижу, ты считаешь. Давай уже вслух.
Я прикрываю глаза, вспоминая черные волосы на голове ребенка и длинные пышные ресницы, которыми малышка точно пошла не в своих родителей, и мне становится трудно дышать от догадок, которые лезут в мою голову.
Неужели этот ребенок…мой?