Читать и слушать книги

— Переспи с ним, и контракт наш.
Эти слова мужа разбивают мою жизнь в один миг. Семь лет я тащила на себе его бизнес, закрывала долги, находила клиентов. А он предлагает меня пьяному партнёру, как вещь. Как дешёвый размен.
Я выбегаю в слезах. Но за мной выходит он — его отец. Он даёт пощёчину собственному сыну и говорит: «Я не позволю тебе её унижать».

Теперь я свободна. Я подаю на развод. Я не знаю, что ждёт нас впереди. Я знаю только одно: он — единственный мужчина в этой семье, которому я готова довериться.

Как-то раз родители подарили Сон Джи игрушку.

Сначала она просто лежала на полке. Потом — на кровати. Потом смотрела на неё, когда та спала. Студентка списывала это на усталость. На воображение. На то, что ей кажется.

Но ей не казалось..

Однажды она пришла домой и нашла на кухне незнакомца. Он пил её соджу, носил её футболку и смотрел так, будто ждал этого момента всю жизнь.

Она не знала, что это он следил за ней .. Не знала , что он больше не захочет уйти из её жизни..Не знала , что её выбор повлечёт за собой не самые приятные последствия..

Меня зовут Дарья Мельник. Мне двадцать пять лет, и я забыла, как дышать.
Не буквально. Лёгкие работают. Кислород поступает. Сердце качает кровь. Но внутри, где-то под рёбрами, в том месте, где раньше жила я настоящая, — там вакуум. Пустота. Тишина, в которой не слышно собственного голоса.
Я сижу на подоконнике в квартире на сорок втором этаже. Панорамные окна от пола до потолка. За стеклом — Москва. Огни, машины, люди. Миллионы людей, которые идут, дышат, живут. А я сижу. В шёлковом халате, который стоит больше, чем моя прежняя зарплата за месяц. С чашкой остывшего чая в руках. И считаю вдохи.
Один. Два. Три. Четыре. Задержка. Выдох.
Так меня научил психолог. Три месяца назад. Когда я впервые сказала вслух: «Мне нечем дышать».
Его зовут Глеб. Глеб Орлов. Тридцать два года. Владелец инвестиционного фонда. Мой муж. Человек, который построил вокруг меня эту клетку. Золотую. Тёплую. Мягкую изнутри. Но клетку.
Он не бьёт меня. Не кричит. Не запрещает. Он делает хуже. Он решает за меня

Первый месяц мы жили как соседи. Он уходил в семь утра, возвращался в девять вечера. Ужинал молча. Читал документы. Ложился спать. Я не существовала для него. Я была мебелью. Декорацией. Строчкой в контракте.
Дом был огромным — три этажа, бассейн, зимний сад, библиотека. Я могла ходить где угодно. Могла тратить деньги с карты, которую он мне выдал. Могла заказывать еду, приглашать подруг, смотреть фильмы. Но не могла выйти за ворота без водителя. Не могла уехать. Не могла уйти.
«Побег невозможен», — написал он в брачном контракте. Пункт семнадцать: в случае развода по инициативе жены долг отца восстанавливается в полном объёме. Двести миллионов. У нас их нет. Не будет. Никогда.
Я была привязана. Невидимой цепью. Тонкой, прочной, как стальная нить. Не давит. Не режет. Но не отпускает.
Я ненавидела его. Тихо, молча, каждый день. Ненавидела за то, что он даже не смотрит на меня. За то, что я для него — функция. За то, что я живая, а он обращается со мной как с вещью.
Ночью я...

Через три года он стал королём. Фридрих Вильгельм Второй. Король Пруссии. А я стала его фавориткой. Официальной. Не тайной. Не в сумерках. В свете. Перед всем двором.
Он дал мне титул. Графиня Лихтенау. Не за красоту. Не за тело. За то, что я была рядом. За то, что слушала. За то, что говорила правду, когда все лгали. За то, что была человеком в стране машин.
Графиня. Дочь гобоиста. Я носила титул как броню. Входила в залы. В синем шёлке. С поднятой головой. Без короны — мне не нужна корона. У меня есть то, что дороже. Его доверие. Его любовь. Его голос, который спрашивает: «Что ты думаешь, Вильгельмина?»
Я думала. И говорила. О налогах. О войне. О союзах. О министрах. Он слушал. Не всегда соглашался. Но слушал. И это было больше, чем получала любая королева.
Двор шептался. Прусский двор — машина шёпота. Дисциплинированная. Выверенная. Каждый шёпот по протоколу. Каждая сплетня по уставу.
«Фаворитка правит Пруссией». «Дочь музыканта раздаёт должности». «Король спит, а графиня решае

Король Афонсу Четвёртый. Отец Педру. Тридцать два года. Худой. Жилистый. С холодными глазами и тонкими губами. Он не кричал. Никогда. Но его молчание было страшнее любого крика.
Он вызвал меня. Один раз. В тронный зал. Я пришла. Встала перед троном. Поклонилась.
— Сеньора де Кастро, — сказал он. Голос ровный. Холодный. Как лезвие.
— Ваше Величество.
— Вы знаете, кто вы?
— Да, Ваше Величество. Я дочь Педро де Кастро. И женщина, которую любит ваш сын.
Его челюсть сжалась. Мышца дёрнулась на скуле.
— Вы не жена. Не королева. Не союз. Вы — ошибка. Ошибка моего сына. И я исправлю её.
— Вы не можете заставить его разлюбить меня, Ваше Величество.
— Могу убрать причину.
Тишина. Я смотрела на него. Он смотрел на меня. Два взгляда. Два клинка. Ни один не отведён.
— Я не уйду, — сказала я. Тихо. Твёрдо.
— Тогда вас уберут.
Он отвернулся. Аудиенция окончена. Я вышла. Спина прямая. Голова поднята. Но внутри — лёд. Холодный. Острый. Предчувствие. Не страха. Судьбы.

Я поцеловала незнакомца в баре только потому, что была уверена: больше никогда его не увижу.
Через пять дней он сидел напротив меня, листал мое резюме и совершенно спокойно произнес:
— Вы приняты, мисс Брукс.
Итан Блэквуд. Тридцать четыре года. Миллионер. Владелец компании. И теперь — мой босс.
Он делает вид, что не помнит ту ночь. Я делаю вид, что не замечаю, как меняется его взгляд, когда мы остаемся вдвоем.
У нас отлично получается лгать друг другу.
До первого позднего вечера в его кабинете. До первой вспышки ревности, на которую он не имеет никакого права. До момента, когда между нами остается слишком мало расстояния и слишком много того, о чем мы оба молчали.

Чужой зал, чужой мрамор, казнь в самом разгаре – и мои руки перехватывают чашу с ядом раньше головы.
Поздравляю, техник Нейра: по местному закону ты только что заявила права на мужчину.

А заодно на тех троих, что прибыли с тобой: молчаливого инженера с горячими руками, шута в зеленом, который целуется совсем не смешно, и злодея-дальтоника, упрямо зовущего меня морковкой.

Условие совета хозяек простое: настоящая печать страсти за четырнадцать дней – или пустоши для меня и «перераспределение» для них.

Одна беда: печать не ставится силой. Она случается. На чердаке. На крыше под звездами. В горячем источнике, где четыре руки договорились без слов.

Босс. Враг. 😈
Он привёз меня в свой пустой дом над морем. Сказал, это деловая командировка. Но я вижу, как он смотрит на меня. Я чувствую, как дрожат его руки, когда он касается меня.
Три дня. Никаких правил. И одна ночь, которая перевернёт всё.🔥💘

Я думала, что самое страшное уже позади. Что после всего, что мы пережили, — погонь, выстрелов, подвала, — мы наконец заслужили покой. Обычную жизнь. С герани на подоконнике. С его ворчанием по утрам. С ночами, когда он держит меня так крепко, будто боится, что я исчезну.
Я ошиблась.
Человек из прошлого не закончил начатое. Он выжил. И он вернулся. Только теперь он не идёт напролом. Он играет. Тонко. Жестоко. Он знает, что я — слабость Гордея. И он намерен использовать меня до конца.
Каждое прикосновение Гордея теперь — как прощание. Его молчание стало другим. Его руки, которые раньше защищали, будто держат меня на привязи. Он что-то знает. Что-то скрывает. И я больше не уверена, что он меня защищает. Может, он просто не хочет, чтобы я узнала правду.
Но я узнаю. Даже если для этого придётся вскрыть не только его прошлое, но и его сердце.
Продолжение истории Вари и Гордея. Огонь, страсть и интрига, от которых невозможно оторваться.