Книги в жанре «Эротика» по тегу «rasskazi»

Она — Пышка. Полная, рыжая, громкая и до безумия довольная собой. Он — Марк, ее лучший друг с песочницы, вечно закатывающий глаза на ее выходки. Двадцать лет они делили попкорн, секреты и дурацкие шутки, свято веря, что между ними нет и никогда не будет «искры». Искра — это для дураков, а у них есть настоящее: удобство и абсолютное доверие. Но в ту ночь, когда она, пьяная от свободы, падает на его кровать в его же старой футболке, внезапный электрический разряд прожигает всю их историю насквозь.
Его рука, неуверенно скользящая по ее позвоночнику, дрожит. Ее смех застревает в горле. Оказывается, страсть не всегда рождается с первого взгляда. Иногда она прорастает годами, чтобы взорваться одним прикосновением, разрушая дружбу и строя нечто гораздо более опасное — любовь.

Они не виделись пять лет. Она — пышка, чья чувственность стала еще глубже и опаснее. Он — мажор, выточивший свое тело до состояния мраморного изваяния, но так и не научившийся прощать. Случайная встреча на выставке молодых художников вонзается в них, как осколок старого зеркала. Между ними — годы обид, невысказанных слов и неутоленной жажды. Но стоит ему коснуться ее запястья, как ток бьет с прежней силой.
Их страсть — это трещина, которая расходится по стеклу их прошлого, угрожая разрушить всё, что они строили заново. Смогут ли они превратить эту трещину в новый узор или разобьются сами? Роман о том, как тело помнит то, что разум пытается забыть.

— Лера, — говорит он, и его голос хриплый. — Ты чувствуешь это? Это не игра.

Я замираю, и моё сердце бьётся так сильно, что я слышу его стук в ушах. Я хочу ответить ему, хочу сказать, что я тоже это чувствую, но страх сковывает мои лёгкие. Я отстраняюсь и поднимаюсь на ноги.

— Это игра, Арсений, — говорю я, и мой голос звучит резко, жёстко. — Мы договорились. Только игра.

— Ты знаешь, кто я? — уточнил тихо, почти вкрадчиво, но его голос проник под кожу, заставив мурашки прокатиться вдоль позвоночника.
— Знаю, — я старалась говорить твердо, решительно, хотя колени предательски дрожали. — Властелин Нового Шейрормира. Тот, кто правит всем этим местом. И тот, без кого никто здесь не выживет. А еще тот, кто вместе со своими Архимагами, подпитывается от попаданок, вроде меня, энергией через постель. Если женщина не подчиняется — ее ломают. Ауры попаданок иногда «высасывают» подчистую, тем самым, убивая…

Она — сильная, дерзкая, с уникальным даром и сердцем, разбитым тоской по детям.
Он — безжалостный Властелин, вынужденный питаться энергией таких, как она, чтобы сдержать гибель всего живого.
Их первая встреча — пощёчина, вызов, игра на грани. Между ними влечение, которое невозможно отрицать, и ненависть, которая слишком похожа на страсть.
Однотомник.
Книга по миру Страсти Архимага, попаданки для эльфов, истинная для двоих.
___________________________

Марк Воронцов не считается.
Не мужчиной, конечно.
Опасностью.
Мы лучшие друзья почти семь лет. Он знает, какой кофе я пью, крадёт еду из моей тарелки и появляется рядом раньше, чем я успеваю попросить о помощи.
Я знаю о нём всё.
По крайней мере, так было до одного дурацкого поцелуя.
Теперь Марк смотрит на меня совсем не по-дружески. Говорит вещи, от которых становится жарко. И совершенно не собирается помогать мне забыть, что произошло между нами.
А хуже всего то, что я уже не уверена, что хочу забывать.
Лучшие друзья ведь не должны целоваться.
Особенно если после первого поцелуя хочется второго.

Когда глупые садовые заклинания оплетают ноги наёмных убийц, сверкают клинки и танцует смертельный танец блистательный Страж великого города Верена, благородный Лу́ка Альбьери. Когда путаются планы сильных и пробуждаются замершие судьбы, и тонкий аромат духов сильнее магии, а над портом взлетает Дракон, значит, на Мосту Сожалений в своей лавке творит волшебство Чаровница. Маленькая колдунья без роду, без племени, и всесильный Гардьяно ди Верена, золотые светлячки на тонких пальчиках и яростная сталь, будто сама судьба решила связать их вместе. Но ведь сиятельные Альбьери не женятся... Таков закон.

— Тишине? Я ненавижу тишину. В тишине слишком громко звучат мои собственные мысли.
— Именно поэтому мы начнем с нее, — ответил Марк. — Твоя импульсивность — это щит. Ты болтаешь, ты суетишься, ты бросаешься в крайности, чтобы не чувствовать, что происходит внутри. Но здесь, в этом доме, тебе не нужно прятаться. Здесь твое «нет» — это закон. А твое молчание — это ответ.
Он протянул ей небольшой, тяжелый предмет на черной ленте. Это был медальон, внутри которого не было ничего, только гладкий металл.
— Это твой якорь. Если во время любой сцены, сейчас или через месяц, ты почувствуешь, что теряешь себя, ты сжимаешь его в кулаке. И я остановлюсь. Немедленно. Без вопросов. Без объяснений. Понимаешь?
Она взяла медальон. Металл был холодным.
— А если я не смогу сказать «стоп»? Если я забуду слова?
— Тогда я буду слушать твое тело, — ответил Марк. — Я буду слушать паузы.
Он встал, обошел стол и остановился за ее спиной. Елена вздрогнула, когда почувствовала тепло его тела...

Вы приглашены на закрытый курс "Основы власти и подчинения". Курс проводится в частной академии "Иерархия". Начало занятий — через неделю. Продолжительность — три месяца.
Количество участников ограничено. Ваш статус подтверждён рекомендацией.
Явка обязательна."
Ни подписи, ни контактов. Только адрес — особняк на Остоженке, и время — семь вечера.
Я усмехнулся. Рекомендация? От кого? Я не занимался ничем подобным раньше. Мне было тридцать два года, я владел сетью галерей современного искусства, и моя жизнь была выстроена с математической точностью. Никаких спонтанных решений. Никаких тайных обществ.
Но что-то в этом письме зацепило. Не интрига даже — а тон. Уверенный, почти высокомерный. Кто-то считал, что имеет право приказывать мне. И это было... интересно.
Я позвонил своему ассистенту.
— Артём, освободи мне вечера на три месяца. Каждый вторник и четверг.
— Дмитрий Сергеевич, это же... — он запнулся. — У вас же выставка через месяц.
— Выставка подождёт. У меня новые приоритеты

— Что вам нужно? — спросил я, и мой голос прозвучал хрипло.
Елена подошла ближе. От неё пахло сандалом и чем-то металлическим, холодным. Она протянула руку и коснулась моего галстука. Её пальцы были прохладными.
— Тебе нужно то, чего ты боишься, — тихо сказала она, глядя мне прямо в глаза. — Тебе нужно перестать быть главным. Хотя бы на несколько часов. Хотя бы на одну ночь.
— Вы не знаете меня, — выдохнул я.
— Я знаю твою осанку, — парировала она. — Я вижу, как твои плечи напряжены, словно ты носишь на них бетонную плиту. Я вижу, как твои руки сжимаются в кулаки, потому что ты боишься, что если ты их разожмёшь, то развалишься на части.
Она сделала ещё один шаг, и теперь я чувствовал её дыхание.
— У меня есть место, где ты сможешь расслабиться. Где тебе не придётся принимать решений. Где за тебя всё решат. Но для этого ты должен отдать мне кое-что...

Я подошёл ближе. Мои туфли бесшумно ступали по паркету. Я остановился перед ней, нависая, закрывая собой свет из окна.
— Встань.
Она подняла глаза. В них стояли слёзы, но она не плакала. Она держалась.
— Я сказала, встань, Алиса.
Она поднялась, шатаясь. Я видел, как дрожат её руки.
— Ты думаешь, сила в том, чтобы кричать громче всех? — тихо спросил я, делая шаг к ней. Теперь между нами было меньше полуметра. Я чувствовал запах её духов — что-то тяжёлое, сандаловое, с нотками дыма. — Ты думаешь, что если ты будешь бежать быстрее, мир тебя не догонит?
— А что мне остаётся? — её голос сорвался. — Если я остановлюсь, всё рухнет.
— Именно поэтому ты должна остановиться, — сказал я. — И позволить мне это удержать.
Я протянул руку и коснулся её щеки. Мои пальцы были холодными, её кожа — горячей. Она вздрогнула, но не отстранилась. В этом прикосновении не было нежности в привычном смысле. В нём был вес. Вес моей воли.
— Поехали со мной, — сказал я. Это не было вопросом.
— Но работа..