Книги в жанре «Современная проза» по тегу «luchshee»

- Кирилл, пожалуйста... Это в последний раз, клянусь. Твоя жена ничего не узнает… — её голос звучит глухо, но мне кажется, я слышу его прямо у себя в голове. Я стою у двери подсобки, застыв от неожиданности. Мой муж — Кирилл, и женщина, с которой он мне изменил, не замечают меня.
- Это безумие, Рита, — отвечает Кирилл, его голос тихий, почти шепот, но в нём слышны нотки дрожания. — Мы больше не можем…
Я не могу поверить своим ушам. Мозг отказывается воспринимать услышанное, а сердце готово выпрыгнуть из груди.
Я чувствую, как ноги подкашиваются, но стою, не двигаясь. Это не может быть правдой. Мой муж, которого я всегда считала верным, которого люблю, пойман с поличным с другой женщиной.

❕ВО ИЗБЕЖАНИЕ СПОЙЛЕРОВ КОММЕНТАРИИ ВРЕМЕННО ЗАКРЫТЫ

- Ты же понимаешь, что это ничего не значит, Ксю? - спросил муж, когда я застукала его в номере отеля с девицей-ровесницей нашей дочери.
Но для меня это значит очень многое.
Это значит, что для меня наш брак кончился.
Я требую развод, а он уверен, что я еще приползу к нему на коленях.
Но на коленях будет ползать он!

- Чиво? – с недоверием уставился на эту гламурную фифу.
- Не чиво, а что…тьфу, деревня!
- Да объясните толком, что здесь происходит? – ишь, какая умная.
- Половина этой фермы принадлежит мне, и я собираюсь здесь жить! – не, ну это вообще уже не смешно…
- Половина фермы принадлежит моему компаньону и то временно, я могу выкупить её в течение этого года, время у меня ещё есть, - сразу ставлю её на место, ибо нечё здесь командовать!
- Половина фермы мне досталась в наследство от деда и продавать её я точно не собираюсь, так что, ковбой, закатай губу и покажи мне, какая половина дома моя! – и тут же поворачивается к мужчинам, которые приехали на грузовой газели. – Мальчики, заносите в дом!
В смысле в наследство…Петрович…да нет…не может быть…
Неожиданно на мою голову сваливается эта бабёнка и начинает командовать в моей епархии…, но пусть не думает, что я легко дамся, ни одной женщине не удастся прижать к ногтю Василия Егорова! Не на того нарвалась, девочка!

— Мне нужно найти Артура.
Тишина в салоне уплотнилась. Тимур не повернул головы, только пальцы чуть сильнее сжали руль. Всё остальное — ни дрожи, ни жеста. Но я заметила.
— Ты уверена, что хочешь об этом говорить? — его голос был мягким, но, точно, не искрился дружелюбием.
— Хочу. И должна. Он… Я не знаю, где он. И это убивает. Я не прошу чудес. Но ты же точно знаешь, что с ним. Я хочу с ним встретиться или хотя бы знать, что у него все хорошо.
Он остановился у обочины, поставил на паркинг. Свет от уличного фонаря лег на его лицо — резкий, белый. Он смотрел на меня, прищурившись.
— Почему я должен тебе помогать?
Я вздохнула. Этот вопрос я ждала.
— Потому что ты уже знаешь больше, чем говоришь. Потому что ты помогал. По крайней мере, Артуру помогал. И… ты мне сам позвонил. Тебе что-то надо от меня.
Веки Тимура опустились. Он будто что-то взвешивал внутри себя.
— Если бы я знал, где он, — сказал он, не глядя, — я бы уже сказал.

– Вера Алексеевна? Проходите, пожалуйста.
Я встаю, делаю глубокий вдох, толкаю тяжелую дверь.
И замираю.
За массивным столом сидит мужчина. Темные волосы с легкой проседью на висках, прямые плечи, дорогой костюм. Он поднимает голову от документов, и я встречаюсь взглядом с карими глазами. Теми самыми. Из которых я бежала семнадцать лет.
Роман!! Мой Роман!!!
Мир качается, уплывает куда-то вбок. Я хватаюсь за спинку кресла, чтобы не упасть. Он смотрит на меня вежливо-равнодушно, профессионально. Не узнает. Как? Неужели я так изменилась?

— Ты изменился, Руслан. Стал жестче, — замечаю невольно и добавляю раньше, чем успеваю подумать: — Я помню тебя совсем другим…
— Время меняет всех, — цинично отрезает бывший. — Не только я изменился.
Он прав. Не стоит забывать о том, что мне тоже пришлось стать другой после того, как он сделал свой выбор.
— Что ты здесь делаешь, Гордеев?
На его губах появляется подобие ухмылки, а затем взгляд Руслана скользит мимо меня и задерживается на детской площадке, где играет моя дочь.
— На данный момент хочу выяснить, что же изменило тебя, Аня, — режет словами, словно лезвием, и безжалостно добивает: — Возможно, рождение ребенка?
_______________
Пять лет я жила с уверенностью, что больше никогда не увижу Руслана Гордеева. Человека, который разрушил мои чувства ради выгодного брака.
Теперь он здесь, чтобы отнять мой дом, мой отель. И смотрит на мою дочь...
А я боюсь лишь одного — что в ее глазах он увидит отражение самого себя.

— Это ты?
— Да. И да, мы вместе будем.
— Он мой муж.
— Уже нет.
С того дня всё изменилось.
Беременная любовница, ухмылка через плечо, его «это ошибка» и наглое «не хочу разводиться».
Я молчала ровно до того момента, пока не поняла: ждать и надеяться — глупо.
Я не из тех, кто принимает предательство. Я из тех, кто отвечает на него.
И теперь они оба узнают, что значит — перейти мне дорогу.

— Ты... ты знал? — внезапно осенило меня. — Ты всегда знал, что он... у вас так принято, да? Мужская солидарность?
Брат вздохнул с раздражением.
— Лада, не будь наивной. Все мужчины смотрят на сторону. Особенно такие, как Руслан. Главное, что он о тебе заботится, ценит тебя. Он же не подает на развод, не выгоняет тебя? Значит, всё в порядке. Цени то, что имеешь.

— Снимите очки, Новикова, — голос Генерального звучит пугающе низко.
— З-зачем, Олег Александрович?
Он делает шаг в мое личное пространство, заставляя вжаться в дверной косяк. Его пальцы касаются оправы, стягивая очки вниз.
— Они мешают мне рассмотреть кое-что.
Взгляд босса скользит по моему лицу и задерживается на губах.
Я замираю, боясь выдать себя.
— Вы вся бледная, Тея, — хрипит над ухом. — Боитесь, что все раскроется?
— Что Вы делаете? — сиплю, когда его пальцы касаются моих скул.
— Тише, Новинкова… Я просто проверяю, — хрипит он и… склоняется к моим губам.
____
Мой Генеральный объявил на меня охоту, и я не понимаю из-за чего… из-за поцелуя на маскараде за скрытой маской или из-за того, какой трындец я вычудила после?!

Из-за угла дома выбегает маленький мальчик, лет трёх, не больше.
Мальчик поворачивается ко мне, и я вижу его лицо. В голове полная каша, мысли разлетаются в разные стороны. Откуда здесь этот ребёнок? Почему он так похож на моего мужа? Это просто совпадение, да?
– Машенька! – раздаётся голос свекрови из дома. – Проходи, не стой на улице!
– Тамара Петровна, а это кто?
Свекровь усмехается.
– А как думаешь, Машенька? – отвечает она.
Ребёнок убегает, и мы остаёмся одни. Тамара Петровна наконец поворачивается ко мне, и я вижу в её глазах торжество. Холодное, жестокое торжество.
– Ну что, догадалась? – спрашивает она, садясь напротив. – Или подсказать?
– Это... это сын Игоря? – с трудом выдавливаю из себя.
– Конечно, – кивает свекровь. – Мой долгожданный внук. Димочка. Чудесный мальчик, правда? Вылитый Игорёк в детстве.