Книги по тегу «современный любовный роман»: ""

Она должна была уйти. Задёрнуть штору. Забыть.
Вместо этого осталась. Стояла в ночной рубашке, без лифчика, с жирным кремом на лице, с целлюлитом и растяжками.
Она не видела лица, только плечи — широкие, с резкими линиями мышц. Он не шевелился.
И он смотрел.
Он поднял руку. Не помахал — просто поднял ладонь, как будто проверял, видит ли она.
Даша не ответила.
Но сердце ударило так, что заныли рёбра.
Посмотрим, — подумала Даша. — Посмотрим, кто из нас двоих боится.

— Ты сядешь за кражу препаратов, Лена, а мы с мамой тихо заберем твои сорок восемь миллионов, — бывший муж брезгливо перешагнул через меня.
— Вы чудовища! Я всё расскажу следователю!
— Никто не поверит нищей медсестре, — усмехнулся он, и железная дверь камеры захлопнулась.
Но через час засов лязгнул снова, и на пороге вырос ОН — Марк Громов, гениальный и безжалостный хирург по прозвищу «Палач».
— Я выкупил твоё дело, Смирнова. Отныне ты принадлежишь мне.
— Я не продаюсь! — выдохнула я, когда его обжигающе горячие руки жёстко впечатали меня в бетонную стену.
— Я уже заплатил, — его властный шёпот обжёг мне губы.
— А теперь раздевайся. Я хочу осмотреть свою новую собственность...

У бывшего альфовца Игната Грознова чёткий план на жизнь: работа, дочка и никаких женщин. Потому что списан, потому что времени нет, да и зачем всё это? Пробовали, не сложилось.
У Алины тоже есть план: её салон «Точка», её клиенты и никаких личных отношений с пациентами. Особенно с хмурыми подполковниками, которые кряхтят как дедушки и отказываются лечиться.
А какие планы у судьбы?
***
– А у моего папы нет женщины, только я и мой жираф.
– Наина, это взрослые дела… – предупреждаю дочь.
– Будете нашей мамой? – делает она предложение той, рядом с которой моё сердце сбивается с ритма.

Максим Снегирёв - обычный парень из провинции. Учится в Питере, на лето приезжает к тётке в деревню, чинит свой старый мотоцикл и не знает, чего хочет от жизни. Варя Соболева - дочь олигарха. Её лето - это вынужденное заточение на даче, подальше от московской суеты и светских обязанностей. У них нет ничего общего: ни денег, ни статуса, ни круга общения. Только пыльная дорога, сломанная машина и её голубые глаза, в которых Максим тонет с первой секунды.
Три месяца свободы, земляники, мятного чая на чердаке и обещаний, которые разбиваются о суровую реальность. Армия, горная река, в которой он едва не погибнет, и письма, которые никогда не доходят до адресата. А через десять лет он войдёт в её дом под чужим именем - чтобы охранять ту, которую не смог забыть.
«Снегирь» - это история первой любви, которая становится судьбой. О том, как два одиночества нашли друг друга. И о том, что настоящее чувство не умирает даже после десяти лет разлуки.
Приквел к роману: Телохранитель для пышки.

– Жень, что произошло на базе отдыха? Ты мне изменяешь? – смотрю с надеждой услышать "нет".
– И? – муж отвечает равнодушно.
Замираю, сердце бешенно колотиться от понимания, что муж только что бросил в меня свое признание в измене.
– Разве это повод для истерики? Ты моя жена, а не надзиратель. Я обеспечиваю тебя. Поэтому хватит истерить на пустом месте, – он подходит, обнимает и легкие обжигает запах.
Запах не его, не мой – он чужой.
Все внутри кричит, рвется наружу - он врет! Нагло врет прямо в глаза.
Стискиваю зубы, потому что знаю, я это так не оставлю…
***
Я еду на базу отдыха, согласившись на план подруги. Он рискованный, но я должна попробовать. Я должна узнать правду.
Но то что происходит там, переворачивает мою жизнь...

Мой муж красив, как греческий бог, и холоден, как мрамор. За шесть лет он ни разу не повысил голос. Никогда не ревновал. Я думала, что ему все равно. Я устала быть единственной, кто любит в этих отношениях.
Но в его дневнике — крик.
«Схожу с ума. Красота уходит. А за красотой уходит любовь. Такова моя участь».
Теперь он часами стоит перед зеркалом. Он надевает кружевную пижаму, которую ненавидел. Он стоит под моим окном под дождем, как побитый пес, и тихо шепчет в темноте: «Развода не может быть». Я хотела развестись из-за его холодности. А он, оказывается, был готов убивать ради того, чтобы я осталась.
P.S. Никаких измен. Никаких драм на пустом месте. Только любовь, которая боится собственной силы.

— Слушай, Аня... — он цедит слова с тем самым фирменным пренебрежением, с которым обычно отчитывает нерадивых курьеров. — Только давай без сцен, ладно? Сама виновата. Нечего было возвращаться без предупреждения и врываться в спальню.
Я делаю несколько шагов вглубь комнаты. Не к нему. К туалетному столику. Мой взгляд цепляется за тяжёлую вазу из дымчатого муранского стекла. Мы покупали её в Венеции, в узкой лавке у воды, в наш медовый месяц.
— Я виновата? — эхом отзываюсь я, и собственный голос звучит чужим, очень тихим.
— Ну а кто? — он уже почти полностью вернулся в себя; голос крепнет, набирает металл. — Что такого-то произошло? Это просто физиология, ничего личного. Так что выдохни, успокойся и хватит разводить здесь драму на ровном месте.
Мои пальцы мягко ложатся на прохладное стекло. Я обхватываю узкое горлышко вазы.
— Драму? — уголки моих губ медленно ползут вверх. — Милый. Я ещё и не начинала.

Они пили какао, ели булочки, и Лика вдруг поймала себя на мысли, что это и есть «мы». Настоящие люди. Не какая-то идеальная картинка, не глянцевая сцена из фильма, а вот так: на скамейке, с бумажными стаканчиками, с крошками на коленях.
— Ты его береги, — вдруг тихо сказала бабушка Лике, наклонившись к ней, так, чтобы Стас не услышал. — Он не из тех, кто будет тебя ломать, чтобы под себя подогнать.
Лика кивнула, чувствуя, как внутри что-то теплеет.
— Я постараюсь, — прошептала она.
Они шли обратно, не торопясь, и Лика вдруг почувствовала, как внутри неё что-то меняется. Не резко, не громко, а тихо, как наступает рассвет: она больше не боялась быть «недостаточно хорошей» рядом с ним. Потому что он не мерил её никакими мерками. Он просто видел её настоящей.

— Этот центр я создал вместе с женщиной, которая скоро станет моей женой, — сказал мой муж со сцены.

Зал взорвался аплодисментами. Камеры повернулись к Арине Волковой — молодой, красивой, уверенной. Кардиологу. Лицу нового центра. Его любовнице.

А я сидела в зале и держала в руках программку открытия. На первой странице было его имя. На второй — её фотография. Моего имени не было нигде.

Хотя это были мои операции. Мои протоколы. Мои ночи у детских реанимаций. Моя мечта — центр, где детей лечат не по толщине родительского кошелька, а потому что у ребёнка болит сердце.

Я думала, больнее уже не будет.

А потом позвонили из школы.

Мише стало плохо. Нашему сыну. Он не бегал, как я велела. Просто сидел на лавке. А потом начал задыхаться.

Я просила мужа ехать со мной. Звонила ему снова и снова.

Он сбрасывал.

— Вик, прости… У меня сегодня совещание с партнёрами. Отец сам его назначил, я не могу не пойти. Это важно.
«Важно». Это слово теперь звучало как приговор. Важнее примерки платья невесты. Важнее моего «хочу, чтобы ты был рядом».
— Ладно, — сказала я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Ничего. Я всё понимаю.
— Правда? — в его голосе было столько облегчения, что мне стало горько. Он был благодарен за то, что я «поняла». — Я тебе потом всё расскажу, там такая тема… А насчёт платья… Просто скинь фото, ладно? Я посмотрю.
«Скинь фото». Как будто это платье — это товар на маркетплейсе, а не самый важный наряд в моей жизни.
— Хорошо, — отчеканила я. — Обязательно.
Мы попрощались, и я положила телефон. Пальцы ощущались ледяными, хотя в комнате было тепло.