Книги в жанре «Эротика»

На шестом месяце Вероника узнала правду. Не про угрозы. Про отца. Про его смерть. Про верфь. Про то, что случилось двадцать лет назад.
Даниил рассказал. Сам. Ночью. В его квартире. На Крестовском. Они сидели на диване. Вероника — с округлившимся животом. Даниил — рядом. Рука на её колене. Тёплая. Живая. Настоящая.
— Мой отец не убивал твоего, — сказал он. Тихо. Не оправдываясь. Не доказывая. Просто — говоря. Как факт. Как правду. Которую держал двадцать лет. Которую не мог сказать. Которая жгла. Которая не давала дышать.
Вероника молчала. Смотрела. В серо-стальные глаза. Не холодные. Не стальные. Усталые. Живые. Настоящие. Полные правды, которую он нёс двадцать лет.
— Это был совет директоров. Обеих компаний. Ланских и Волковых. Они хотели объединиться. Твой отец и мой отец были против. Они хотели войны. Конкуренции. Разделения. А совет хотел слияния. И убрал обоих. Твоего отца — на верфи. Моего — в кабинете. Сердце. Не сердце. Яд. Медленный. Тихий. Незаметный.
Вероника молчала. Д

На следующее утро Ксения вышла на крыльцо. В шортах. В майке. С растрёпанными волосами. Босиком. Трава была тёплой. Влажной. Живой.
И увидела его.
Он стоял за забором. На соседнем участке. Высокий. Широкоплечий. В выгоревшей рубашке. В джинсах. В сапогах. Загорелый до темноты. Волосы светлые, выгоревшие на солнце. Щетина. Руки в земле. В мозолях. В шрамах.
Он копал. Лопата входила в землю легко. Уверенно. Как будто это было продолжение его тела. Как будто он родился с лопатой в руках.
Ксения смотрела. Не отводя глаз. Не понимая, почему. Просто — смотрела. На то, как играют мышцы под рубашкой. На то, как солнце лежит на его предплечьях. На то, как он вытирает пот со лба тыльной стороной ладони.
Он поднял голову. Увидел её. Посмотрел. Прищурился. Не удивился. Не улыбнулся. Просто посмотрел. Спокойно. Оценивающе. Как смотрят на что-то новое. Не чужое. Но незнакомое.
— Новая соседка? — спросил он. Голос низкий. Густой. С кубанским мягким выговором. Гэкает. Окает. Живой.
— Ксения!

Алиса контролировала всё. Кроме одного. Себя. Того, что внутри. Того, что кричало по ночам. Когда гас свет. Когда тишина давила. Когда тело хотело чего-то, чему она не знала имени. Не нежности. Не ласки. Другого. Того, о чём стыдно думать. Того, о чём стыдно говорить.
Она не знала, как это назвать. Желание отпустить. Перестать держать. Перестать решать. Перестать контролировать. Хоть на час. Хоть на минуту. Пусть кто-то другой решит. Пусть кто-то другой держит. Пусть кто-то другой скажет: «Ложись. Молчи. Дыши. Я решу».
Алиса не знала, что это не стыдно. Что это не слабость. Что это не болезнь. Она думала, что сломана. Что неправильная. Что если кто-то узнает — отвернётся. Засмеётся. Уйдёт.
И она продолжала контролировать. Таблицы. Графики. Цифры. Восемь часов сна. Не семь. Не девять. Восемь.
Пока не встретила Марка.

Он стоял у причальной мачты. Высокий. В длинном пальто из тёмной кожи. Латунные пуговицы. Эполеты с шестерёнками — знак капитана первого ранга. Перчатки. Сапоги до колен. На поясе — не револьвер. Секстант. Старинный. Медный.
Ему было тридцать один. Ева поняла это по лицу. Не юному. Но и не старому. Резкому. С тяжёлой челюстью. С тёмными волосами, зачёсанными назад. С глазами цвета остывающей меди. Тёплый коричневый с золотом.
Он смотрел на неё. Спокойно. Оценивающе. Как на механизм, который нужно понять.
— Ева Гринвальд, — сказал он. Не вопрос. Голос низкий. Ровный. С лёгкой хрипотцой, будто прокуренный. — Механик-изобретатель. Шесть лет на «Кронверке». Автор патента на роторный клапан высокого давления.
— У вас хорошая память, — сказала Ева. Вытерла руки о комбинезон. Оставила только хуже.
— У меня хорошая разведка, — поправил он. — Капитан Эдриан Блэквуд. «Левиафан».
— Я знаю, кто вы. Все знают.
Он усмехнулся. Уголок губ дёрнулся. Едва заметно.
— Мне нужен механик. На экспеди

Через неделю Даниэль нашёл того, кто разгромил мастерскую. Им оказался сын владельца конкурирующего магазина — двадцатитрёхлетний мажор, решивший «проучить выскочку». Камеры соседнего бизнес-центра зафиксировали всё. Заявление было подано, и дело сдвинулось.
Но к тому моменту это уже было не главным. Главным было то, что Даниэль приходил каждый вечер. Садился на высокий стул у окна и смотрел, как Алиса работает. Иногда помогал — держал формы, помешивал ганаш, пробовал и морщился, если было слишком сладко. Она смеялась. Он смеялся в ответ, и от его смеха у неё внутри разливалось тепло, как растопленный шоколад.
В одну из таких ночей, в конце октября, когда за окном шёл первый снег и Пятницкая была пуста, всё случилось.
Алиса закончила последнюю партию трюфелей. Выпрямилась, потянулась, разминая затёкшую спину. Даниэль встал, подошёл сзади. Положил руки ей на плечи. Начал массировать — медленно, сильно, большими пальцами разминая узлы у основания шеи.
— Ты вся каменная, — пробормотал

Музыка сменилась. Стала тише. Глубже. Виолончель тянула одну ноту. Долгую. Стонущую.
— Идёмте, — сказал он. Не вопрос. Его рука скользнула с талии на запястье. Пальцы обхватили. Потянули.
Маргарита пошла. За ним. Через зал. Через толпу. Через арку. В коридор. Тёмный. Тихий. Свечи здесь горели реже. Тени были гуще.
Он остановился у двери. Обитой бархатом. Тёмно-красным. Посмотрел на неё. Сверху вниз. Маска скрывала глаза, но она чувствовала. Его взгляд. Как руки. Как губы.
— Вы можете уйти, — сказал он. Тихо. — В любой момент.
— Я не хочу уходить, — ответила Маргарита. И это была правда. Абсолютная. Обнажённая.
Он открыл дверь. Комната была маленькой. Камин. Кресло. Диван, обитый тёмным шёлком. Свечи на каминной полке. Окно с видом на канал. Луна в воде.
Дверь закрылась. Щелчок замка. Тихий. Но окончательный.
Он повернулся к ней. Медленно. Снял плащ. Бросил на кресло. Под ним — чёрная рубашка. Расстёгнутая на груди. Маргарита видела кожу. Загорелую. Гладкую. Тонкая цепочка на ше

Они шли по набережной. Белая ночь. Небо не темнело. Небо было розовым. Сиреневым. Живым. Нева текла. Тихо. Медленно. Как время. Как дыхание.
Максим говорил. Ровно. Спокойно. Без давления. Без напора. Как лекцию. Как объяснение. Как правду.
— Это называется БДСМ. Но не то, что вы думаете. Не боль. Не жестокость. Не унижение. Это — доверие. В чистом виде. Один человек держит. Другой отпускает. Один решает. Другой доверяет. Один ведёт. Другой следует. Не потому что слабый. Потому что устал держать. Потому что хочет — хоть на час — не держать.
Ева слушала. Смотрела на Неву. На мосты. На небо. На то, как свет ложится на воду. Как тень. Как свет. Как правда.
— Правила, — продолжал Максим. — Они важнее всего. Важнее прикосновений. Важнее слов. Важнее всего. Первое: стоп-слово. Вы говорите его — и всё прекращается. Без вопросов. Без обид. Без объяснений. Второе: я не причиню вреда. Никогда. Ни физического. Ни эмоционального. Третье: всё по согласию. Каждый шаг. Каждое прикосновение.

На двадцать третий день всё изменилось. Алиса пришла в лабораторию и обнаружила, что её доступ к серверу заблокирован. Папка «Забвение» исчезла из кабинета Рогозина. А сам Рогозин ждал её у лифта с двумя людьми в тёмных костюмах.
— Алиса Викторовна, — сказал он ровным голосом. — Вы отстранены от проекта.
— Почему?
— Вы нарушили протокол. Вступили в несанкционированный контакт с объектом.
— Он не объект, — процедила Алиса. — Он человек.
Рогозин покачал головой.
— Вы не понимаете масштаба. То, что в его голове, — это не аномалия. Это инструмент. Военный инструмент. Вы знаете, сколько стоит технология направленного стирания памяти? Миллиарды. И мы близки к тому, чтобы воспроизвести её искусственно. А ваш... друг... — он поморщился, — всего лишь прототип. Живой прототип.
Алиса почувствовала, как холод разлился по венам.
— Вы хотите его разобрать, — сказала она. Не вопрос.
— Изучить. Глубже, чем позволяет текущий протокол. Инвазивные методы. Вскрытие височной доли.
— Это убьёт его

Отель «Метрополь». Двенадцатый этаж. Люкс. Кира вышла из лифта. В тёмном платье. Длинном. С разрезом на бедре. Волосы собраны. Туфли на каблуке. Спина прямая. Лицо каменное. Маска. Костюм. Роль.
Дверь люкса была открыта. Кира вошла. Остановилась. Посмотрела.
Он стоял у окна. Спиной к ней. Высокий. Широкоплечий. В тёмном костюме. Белая рубашка. Без галстука. Волосы тёмные, коротко стриженные. За окном — Москва. Ночная. Огненная. Живая.
Он обернулся. Медленно. И Кира увидела его.
Артемий Соколов. Тридцать два. Не красавец в классическом смысле. Но... резкий. Угловатый. С тяжёлой челюстью. С тёмными бровями. С глазами — тёмно-карими. Глубокими. Усталыми. Не холодными. Не похотливыми. Усталыми. Живыми. Настоящими.
Он смотрел на неё. Спокойно. Без оценки. Без голода. Без того, что она видела в глазах других клиентов. Без «я тебя купил». Без «ты моя вещь». Просто — смотрел. Как на человека. Как на равную.
— Кира, — сказал он. Не вопрос. Голос низкий. Ровный. С лёгкой хрипотцой.

В мире, названия которого уже никто не помнит, на самом дне океана живут существа - океаниды. Они прячутся от людей, загнавших их в подводные пещеры. Лишь всего два раза им дозволено показаться на поверхности, а потом вновь вернуться к себе в темноту. Но Лимера всем сердцем желает изменить свою жизнь, и раз ей выпал шанс увидеть что-то новое, она ни за что его не упустит.

Предупреждение: есть неприятные сцены для девушек, просьба читать с осторожностью.