Читать и слушать книги

«Вы постоянно спрашиваете меня: хотела бы я быть второй женой? Нет. Не хотела. Но я влюбилась! Влюбилась не в деньги, не в статус, а в человека. Мы встретились, когда у него уже была жена. Я пыталась уйти. Уходила. Но снова и снова возвращалась. Мы были честны друг с другом. В результате каждый из нас сделал свой выбор» — читаю и глаза на лоб лезут. Как она может это писать? Как будто это история про любовь, а не про чужую боль. Про мою боль. Про разрушенный дом, про маленького ребенка, которой только что увидел этот мир.
Я сижу, уставившись в экран, и чувствую, как внутри всё сжимается. Эти слова — не просто оправдание, это как нож, который вонзают медленно, с улыбкой. Она пишет «влюбилась» — будто это оправдывает всё. А я ведь тоже любила. Только я любила тогда, когда он был никем. Когда не было ни статуса, ни денег, ни красивых фотографий в интернете.
Мне хочется написать ей гадость в комментариях.

- Снежана, нам нужно поговорить.
Сажусь напротив, сцепляю пальцы на коленях. На сердце тревожно.
- У меня будет ребенок, - говорит он ровным голосом, будто сообщает о покупке новой машины. - И да, я тебе изменил.
Мир качается. Слышу свой голос, странно спокойный:
- Поздравляю.
- Я буду жить с ними, содержать и растить ребенка. Это мое решение.
- И кто же счастливая мать? - интересуюсь я, и даже сама удивляюсь этой ледяной интонации.
- Виола. Моя администратор.
Достает из кармана конверт, кладет на стол:
- Здесь контакты юриста. Он все оформит быстро и без проблем.
***
Стою посреди кухни, и все еще не верю, что это реальность. Накрытый стол, остывший ужин, конверт с контактами юриста.
Девятнадцать лет брака закончились за пятнадцать минут разговора.

— Да, я спал с твоей сестрой, – не отпирается муж, – ну и что ты сделаешь, Яся? – его тон сочится недоверием.

— Как ты мог… — шепчу, пугаясь злого взгляда.

— Просто. Если интересно, даже с удовольствием, — смеется надо мной.

Он не верит, что я смогу перешагнуть порог.

Но у меня хватило сил развернуться и уйти. Простить я не смогла, подала на развод. Я унесла с собой больше, чем боль.

Унесла беременность, рассказывать о которой не планировала.

Но бывший узнал и нашел меня, чтобы вернуть.

Полгода спустя открываю дверь и вижу его.

— Нагулялась? — спрашивает, опуская взгляд на мой округлившийся живот, — и нагуляла... ну ничего, сделаешь аборт. Собирайся, возвращаемся домой.

Такси остановилось у нашего дома около полуночи. Я расплатилась, достала из багажника чемодан и пошла к подъезду. В окнах нашей квартиры на четвёртом этаже горел свет.
Рома ещё не спит. Хорошо.
Я поднялась на лифте, достала ключи и открыла дверь. В прихожей было тепло, пахло чем-то вкусным — кофе, что ли?
Я стянула ботинки и сделала шаг вперёд. И замерла.
На полу, у самой стены, стояли женские сапоги. Чёрные, замшевые, на высоком каблуке.
Не мои.
Сердце рухнуло вниз. Я уставилась на эти сапоги, пытаясь найти логичное объяснение. Может, Рома купил мне подарок? Нет, глупость, он бы не оставил их в прихожей. Может, это его мама заходила? Но у Людмилы Ивановны совсем другой размер, она носит тридцать шестой, а эти явно тридцать восьмой.
Я сглотнула и медленно прошла дальше по коридору. Из гостиной доносились голоса — Ромин, низкий и спокойный, и женский, звонкий, смеющийся.
Знакомый.
Очень знакомый...

– Надежда Григорьевна, к вам посетительница. Говорит, что по личному вопросу.
– Кто?
– Не представилась. Сказала, что вы знакомы.
Странно. Но говорю:
– Хорошо, пусть заходит.
Аня уходит. Через минуту дверь открывается. И на пороге стоит она. Валентина. Бывшая моего мужа
Сердце замирает. Вот она, в живую, не на фотографиях. Высокая, яркая, в дорогом чёрном пальто и красных сапогах. Длинные тёмные волосы распущены, макияж безупречен. Она красива, это надо признать. И она знает это.
– Надежда – говорит она. – Наконец-то мы встретились.
Я удивлена.
– Валентина. Чем обязана твоему визиту?
Она садится в кресло для клиентов, закидывает ногу на ногу:
– Думаю, ты знаешь. Давно пора было поговорить.
– О чём?
Она смеётся. Низкий, неприятный смех:
– Не строй из себя дурочку. О Давиде, конечно. О твоём муже. И моём любовнике.

И я понимаю, что больше не могу просто наблюдать.
Открываю дверь ресторана и вхожу внутрь.
Направляясь к ним, уже издалека я вижу, что он открывает коробочку, и даже через расстояние заметен блеск.
Кольцо!
Он дарит ей кольцо.
Она прижимает руку к губам, глаза её блестят – от слёз или от огней кафе, не разобрать.
Кивает.
Он надевает кольцо ей на палец. Целует её руку.
Мир останавливается.
Это не просто интрижка. Не случайная связь. Не ошибка, которую можно исправить.
Он собирается бросить меня. Ради неё.

— Ты, кажется что-то хотела сказать? — спрашиваетт он спокойно, даже лениво. — У меня мало времени.
Я аккуратно ставлю перед ним чай и сажусь напротив.
— Я подаю на развод, — произношу ровно.
Он даже не сразу реагирует. Только приподнимает бровь.
— Что? — усмехается. — Ты, видимо, переутомилась.
— Нет. Я запрошу у имама фасх.
Вот теперь он смотрит внимательнее.
— Ты понимаешь, что сейчас говоришь? — голос становится ниже.
— Даже вполне здраво осознаю.
Смотрит на меня как на блаженную.
— Для этого нужны основания, — отчеканивает мой муж.
— Они есть.


Я прожила с ним двадцать три года. Родила двух сыновей. Мы их вырастили, женили и отпустили. Я варила плов на большие праздники, принимала гостей, молчала, когда он задерживался, и закрывала глаза, когда чувствовала чужие духи на его рубашке.
Я была удобной, терпеливой и правильной кавказской женой. Пока не поняла, что сорок с хвостиком — это не конец. Это возраст, когда больше нельзя быть дурочкой.

- Саш, а почему именно этот ресторан? С твоими деньгами, связями, возможностями... Ты мог бы купить любое заведение в Москве. Любое! Но ты выбрал именно этот, - чеканю каждое слово, - Почему?
- Что ты хочешь услышать? - он откидывается на спинку кресла, изучая меня насмешливым взглядом. - Что я его выбрал из-за тебя?
- Да, - выпрямляю плечи. - Я не просто так думаю, Саш. Я знаю. Я уверена.
- Да, - отрезает. - Ты права. Теперь я хочу поиздеваться над тобой, как ты когда-то издевалась надо мной.
***
Мой бывший муж - новый владелец ресторана, в котором я работаю. Мы не виделись с ним пять лет, а теперь он вновь ворвался в мою жизнь чтоб снова меня уничтожить.
Но он не знает моего секрета, который может изменить его жизнь…

Думала, муж-изменник будет отпираться, врать, выкручиваться, а Валерон просто пожал плечами и сказал:

— Я считал, ты умнее, и сама все отлично понимаешь.

— И что я, по-твоему, должна понимать?

— Очевидное. Что дочь наконец-то выросла, и меня рядом с тобой уже не держит ответственность за неё; что ваш бабий век не долог, и ты уже готовишься стать бабушкой, а я… Я могу и хочу быть отцом!

Дочь выросла не просто, а «наконец-то»? Вот, значит, как?!

— Хотел стать отцом, а стал папиком! — припечатала я мстительно.

Его лицо дернулось, словно от удара, а потом на губах зазмеилась усмешка:

— Я понимаю, тебе обидно. Дунь. Но сделай милость, избавь меня от твоих истерик.

Я ждала ребёнка и готовилась к свадьбе с любимым мужчиной, но в тринадцать недель сердечко моего малыша перестало биться. Замершая беременность стала для меня ударом, а для моего жениха избавлением. Оказалось, он не хотел ни ребёнка, ни свадьбы. Он изменил мне, а потом и вовсе бросил, как поломанную игрушку. Но спустя год он вновь появился в моей жизни. Теперь он готов на всё ради шанса начать с начала, даже жениться и принять моего ребёнка от другого мужчины. Но разве предательство можно забыть и простить? Да и отец моей малышки не согласен так легко меня отпустить, узнав о ребёнке.